LA GUERRA
Tras la pérdida de un ser querido, el duelo es imprescindible. El llanto, la música, las velas, las flores, los corazones pintados en un papel o publicados en redes sociales, acompañan al dolor y reconfortan a los supervivientes. Pero el duelo no puede anestesiar a las víctimas, nublar el entendimiento, enmascarar la verdad. Si el autodenominado Estado Islámico se financia vendiendo petróleo, ¿quién se lo regala?, y sobre todo, ¿quién se lo compra? Si los asesinos disponen de las armas y las municiones que necesitan para matar, matar, ¿quién se las l as vende?, y sobre todo, ¿dónde las compran? Si familias cercanas a las monarquías absolutas de Arabia Saudí y los Emiratos Árabes sostienen con donaciones económicas al yihadismo radical, para fortalecer al Islam sunita frente al chiíta, ¿cómo pueden los Estados Unidos y la Unión Europea seguir considerando a esos monarcas aliados leales? Si cualquiera puede comunicarse con cualquiera en cualquier lugar del planeta con sólo pulsar una tecla, ¿cómo es posible que dos policías europeas de países limítrofes no compartan información sobre potenciales terroristas fichados? Si ISIS, una organización minoritaria, insignificante en relación con la población musulmana mundial, asesina a musulmanes a diario sin que esas matanzas sean siquiera noticia en Occidente, ¿cómo nos atrevemos a aspirar a la compasión que no somos capaces de sentir? La guerra no es la respuesta. La guerra sólo sirve para que los responsables esquiven estas preguntas por siempre jamás. Almudena Grandes, web de Cadena Ser, Hoy por hoy , 20/11/2015
EL ESTIGMA
A un amigo mío le diagnosticaron VIH hace medio año. Tras un momento inicial de tristeza y desconcierto, reaccionó y buscó el amparo del equipo del doctor Clotet, especialista en el virus y líder de un proyecto que investiga la vacuna en la que hay puestas sensatas esperanzas; ahora mi amigo se siente protegido y menos asustado. Por fortuna, hacía muy poco tiempo que se había infectado y pudo entrar a formar parte de un grupo de pacientes que se prestan a probar en carne propia ese experimento. Siempre es alentador para un enfermo verse como un valiente pionero de toda una comunidad de infectados. El mes pasado mi amigo fue a pasar unos días a casa de su hermana, que comparte apartamento con otras chicas. Una de estas compañeras de piso vio la medicación de mi amigo en un estante y tecleó en Google el nombre de la etiqueta: Truvada. Así, de esta manera inaceptable, se enteró de la naturaleza de las pastillas. Pero no solo no se avergonzó de su indiscreción, sino que no tuvo el menor empacho en reprocharles a los hermanos que no se le hubiera comunicado el hecho de que un infectado por VIH compartiera durante unos días el mismo techo. Trataron de hacerle entrar en razón, le explicaron las muy específicas vías por las que el virus se contagia, pero ella siguió aferrada a una aprensión irracional. No se trata de una joven iletrada, al contrario, su currículum es rico en hazañas académicas, pero está visto que la empatía y la piedad no se estudian en la universidad. Por fortuna, aquel tiempo en que algunos trabajadores sanitarios no querían tocar a los enfermos de sida quedaron muy atrás y hoy los enfermos sobrellevan el virus como una condición crónica. Pero antes llegará el momento en que vea la luz una vacuna que algunas mentes estrechas levanten el estigma a los enfermos. Ni mi amigo ni su hermana siguen en el piso. Elvira Lindo
LA DIETA
Al final de una buena comilona siempre hay alguien que lanza ritualmente este mantra: mañana sin falta me pongo a dieta. A continuación el glotón de turno, que acaba de zamparse un codillo o una fabada, en señal de arrepentimiento, pide el café con sacarina. En las copiosas y pesadas sobremesas se suele hablar mucho de dietas. Cada comensal aporta la suya: la de semillas de calabaza, la del melocotón, la del astronauta. Ante el firme propósito de adelgazar, alguien decide comer de todo y ayunar por completo un día a la semana, otro piensa en hacerse vegetariano. Estar gordo o flaco es solo cuestión de metabolismo, sentencia el sabiondo. En medio de la discusión dietética hay un punto de acuerdo: el único enemigo es la grasa del colesterol malo. Ahora bien, si este saludable deseo de limpieza se traslada de la barriga a la mente, es evidente que en este caso la grasa más perniciosa para el cerebro es esa sensación de que la política está podrida hasta la médula, el ambiente irrespirable creado por un escándalo diario, la asfixia moral que genera la corrupción. Mañana sin falta me pongo a dieta: esta necesidad de higiene mental se produce por hartazgo de la sobrecarga mediática repleta de titulares agobiantes, declaraciones estúpidas y chismorreo inane. Para limpiar el cerebro de esa basura también existen dietas muy variadas. Es recomendable pasar al menos un día a la semana sin periódicos, la radio y televisión apagadas, con la idea de que eres tú el único dueño de tu vida y elegir la dieta más conveniente, por ejemplo, unos versos de Safo, una sonata de Bach, un ensayo de Montaigne, el silencio en una playa desierta, el aire puro de alta montaña. Ese día descubrirás que el futuro no es tan negro, que no todo está perdido. Se trata, como la nave Rosetta, de salir a la caza de cualquier cometa que pase por delante de casa.
Manuel Vicent, El País, 16 de noviembre de 1014. LA LANZA
¿Qué es hoy un adolescente sin teléfono móvil? Nadie. Actualmente los ritos de pubertad se establecen con una variedad de cicatrices, púas de gomina en el pelo, tatuajes, piercings, con los que escarifican su cuerpo los adolescentes camino de la discoteca o del botellón de fin de semana donde les espera el primer alcohol, el primer sexo y tal vez la última droga de diseño. Los héroes de hoy, como los antiguos, también van armados con una lanza para matar al dragón que tiene cautiva a una bella princesa. En este caso la lanza es el teléfono móvil, que concede al adolescente un gran poder. El whatsapp transforma al cobarde en valiente, al tímido en audaz, al tonto en listo, al tipo duro en un castigador ilimitado, solo que en estos ritos de iniciación también las princesas cautivas usan la misma arma y ya no necesitan ayuda de ningún héroe para escapar del dragón. Tanto ellos como ellas saben que sin el móvil no son nada. No creo que exista ningún adolescente que al darse cuenta en medio de la noche que ha olvidado el móvil no se sienta un guerrero desnudo, desarmado y trate de recuperar a toda costa su lanza. La esencia de esta nueva arma es la inmediatez. En los whatsapps la rapidez en responder a las llamadas es más determinante que el contenido de los propios mensajes. Si no contestas de forma instantánea puedes quedar fuera de combate, puesto que los mensajes de la amiga, del amante, del novio, del desconocido se acumulan, se superponen y serás inmediatamente suplantado. Tener el móvil apagado engendra una suspicacia morbosa en la pareja, que puede desembocar en una tormenta de celos si no estás permanentemente conectado. Antes los enamorados se eternizaban en la despedida por el viejo teléfono. Cuelga tú; no, cuelga tú; anda, cuelga tú. En cambio, hoy los móviles se diseñan para poder expresar una idiotez cada día un segundo más rápido. La neurosis de los mensajes superpuestos, inmediatos ha llegado al extremo que muchos adolescentes y también adultos perciben que les vibra el móvil en el cuerpo aunque lo hayan dejado en casa. Esta falsa vibración es un síndrome de la necesidad de esa llamada, de esa respuesta, real o imaginaria, que se espera con angustia, sin la cual uno se siente solo en el mundo. Manuel Vicent. El País, 16-06-2013
CÓDIGOS
A estas alturas de la historia el destino de la humanidad se debate entre dos códigos, el genético y el postal. La estructura cromosómica del ser humano se compone de una combinación de cuatro bases bioquímicas que giran con una doble hélice para formar el edificio intrincado de la vida. El destino de la humanidad está ligado a este código según el cual genéticamente estamos hechos solo de materia y todos partimos de cero al nacer, movidos por una maquinaria celular idéntica a todas las personas, no importa el origen y la raza. Pero, sin duda, en la vida existe un elemento discriminatorio más determinante que el código genético. Se trata del código postal. Este marca definitivamente nuestro futuro. Nacer y vivir en Somalia implica un alto riesgo de morir joven, pobre y machacado por la enfermedad. Nacer y vivir en la avenida Foch de París o en el Upper East Side de Manhattan significa salud, riqueza y larga vida. Nuestro domicilio es más importante que nuestra herencia biológica. El cartero sabe adonde llevar las buenas y las malas noticias. Genéticamente Einstein apenas se distinguía de un simple ratón o incluso de la mosca del vinagre, pero la diferencia entre un escandinavo y un subsahariano es abismal, por eso si nada podemos hacer por cambiar nuestra estructura cromosómica, a la hora de adquirir un poco de felicidad todo nuestro esfuerzo suele estar dirigido a vivir en un buen código postal, que generalmente suele llevar aparejado el uso y disfrute de los derechos humanos. El terrible espectáculo de miles de emigrantes que mueren ahogados en el Mediterráneo y la angustia de los refugiados que huyen de la guerra y se estrellan contra las vallas de Europa se debe a que tratan agónicamente de alcanzar un buen código postal, porque saben de sobra que si permanecen bajo el hambre y las bombas su código genético habrá fracasado. Manuel Vicent LOTERÍA
Ocurrió la semana pasada a la puerta de un colegio, hora de salida. Ya se imaginan el griterío. Los de preescolar con sus babis de cuadritos por debajo del anorak y sus coronas de cartulina, corriendo a abrazarse a las faldas de su madre, los mayores dándole patadas a un balón en la plaza. Otros volviendo a casa con la mochila al hombro, solos o en grupos de chicos y chicas, muy autónomos ellos, con ese aire preadolescente de querer hacerse notar, pisando fuerte, metiéndose unos con otros, forjando sin saberlo las amistades y los enemigos irreemplazables del futuro, como hemos hecho todos. Una tarde luminosa, como les digo, de esas que confirman o salvan un día. Los escaparates adornados con nieve de Navidad, gente sonriente que se mueve por la calle como si la prima de riesgo fuera una cosa lejana que solo existe en los periódicos, música de villancicos, todo un poco cierto y un poco falso como en los anuncios de lotería. Y fue entonces cuando la vi. Tendría siete u ocho años. Rubia, flacucha. Con flequillo y pelo corto. Estaba sentada en un banco de la plaza con un libro abierto sobre la falda. Leía ajena al griterío, con una concentración extraordinaria, la cabeza inclinada, siguiendo la lectura con el dedo índice, para no saltarse de renglón, pasando las páginas como si en ello le fuera la vida. Daba la impresión de que aquel territorio lo había conquistado ella sola palmo a palmo, sin ayuda de nadie. Enternecedoramente pequeña y obstinada con su anorak azul marino y la merienda intacta en el envoltorio de papel albal. A salvo en su trinchera como un soldado rebelde que no está dispuesto a rendirse. Observándola casi pude sentir el olor de las páginas impresas, la tinta fresca, la limpieza de las ilustraciones. Todo regresó a mi memoria de golpe, una puerta abierta al patio de atrás de otro colegio, y yo misma otra vez allí de uniforme, sentada en un peldaño de las escaleras, deslizándome a lo Jim Hawkins por el cabo que llevaba desde la verja de hierro de la entrada hasta el territorio libre de las islas perdidas para convertirme en todos los personajes de los libros que leía: Josephine March en Mujercitas, Mowgly, la hermana mayor de los Hollyster, una princesa cheyenne, Alicia en el país de las Maravillas... y fue por ese camino como una tarde de temporal acabé encontrándome, cara a cara, con el marinero de mi primera novela, Querido Corto Maltés.
Todo eso pensaba mientras miraba a la cría, cuando de pronto ella levantó la cabeza y me vio. No debió de hacerle gracia sentirse observada, así que bajó de nuevo la vista, ignorándome como a una intrusa. Aquella apache bajita con cara de pocos amigos sabía mantener a raya al enemigo. Una niña con suerte, pensé. Ojalá ese libro un día la salve de las hostilidades del mundo, como me salvó a mí, y en las horas bajas le caliente el corazón. De cosas tan simples depende, al fin y al cabo, la suerte. La mejor lotería. Susana Fortes, "Lotería" en El País, 16/12/2011 SCROOGE
Decía Aristóteles que hasta en la cabeza del hombre más inteligente hay un rincón de estupidez. Como los humanos somos esencialmente contradictorios y paradójicos, yo añadiría que en toda persona buena hay un grano de maldad, pero también que en todo malvado hay un resquicio de bondad. Es lo que le sucede a Scrooge, el repugnante personaje del Cuento de Navidad de Dickens. Scrooge, un banquero/prestamista carente de toda empatía, que odia y desprecia a los pobres y cuyo único interés en la vida es ser más y más rico sin importarle las tropelías que tenga que hacer para ello (¿les suena esto de algo?), es tocado un buen día por la magia de las fiestas navideñas y un pedacito de su momificado y cruel corazón vuelve a sentir el flujo cálido y vibrante de la sangre. Eso, el ensueño de una vida amable y feliz, la esperanza irracional en la bondad, pese a las apariencias, es algo esencial en los seres humanos. Algo tan básico que tal vez cabría deducir que, en principio, todos queremos ser buenos. Luego, claro, ese afán se retuerce y puedes acabar convirtiendo tu vida y la de los otros en un infierno. Pero el deseo está ahí, latiendo en el fondo de nuestras entrañas. Por eso ha tenido tanto éxito el anuncio de la lotería de este año. Aunque es magnífico, algunos se han burlado de su emotividad, porque en esta sociedad el Mal es visto como algo adulto y serio y el Bien como algo pueril y ridículo (no entiendo por qué y así nos va). Pero, como los viejos ritos son poderosos, en estas fechas todos, hasta los más callosos, sentimos aletear en nuestro estómago un anhelo de dicha y de bondad. Por eso muchos detestan estas fiestas: porque temen una vez más la decepción. Y, sin embargo, ¿no es hermoso desear querer y ser queridos? Feliz Navidad. Rosa Montero. El País, 23-12-2014 ¿SOMOS TAN EJEMPLARES CÓMO EXIGIMOS A LOS DEMÁS?
Tengo para mi que la “ejemplaridad” está a punto de convertirse en una palabra de moda y todo el mérito de que así sea habrá que apuntárselo a Javier Gomá porque ha dado con una idea de comportamiento sumamente atractiva. Pero la “ejemplaridad” me parece más una aspiración que una pauta de conducta definitivamente asentada entre nosotros. La gran mayoría de los ciudadanos, por no decir la generalidad, deja algo o bastante que desear tanto en su comportamiento íntimo como público. Y es que el ser humano es por esencia imperfecto y por eso siempre sale perdiendo en cualquier comparación a que se le someta con la perfección en abstracto. Viene a cuento lo que antecede porque tengo la impresión de que el sufrimiento que ha traído la crisis nos ha vuelto más justicieros e implacables. Desde una perspectiva personal, en la que olvidamos nuestro propio comportamiento (el que sea: mejor, peor o regular) y situándonos en la óptica abstracta de la perfección, juzgamos severamente lo que hacen los demás (sobre todo si son políticos) y los condenamos hasta por pequeños engaños o irregularidades que nosotros mismos cometemos. Por ejemplo, si podemos, pedimos enchufes, pero nos escandalizamos cuando imputan a un político por enchufar a alguien (seguramente respondiendo a la petición de otro ciudadano); si tenemos ocasión pedimos que nos quiten una multa, pero nos escandalizamos cuando imputan a un político por pedirle al compañero de turno que se la retire; si surge la ocasión, dejamos de pagar la parte que podamos de los impuestos, pero cuando imputan a alguien por defraudar a la Hacienda
Pública, nos escandalizamos poniendo el acento, no en el hecho que es el mismo, sino en la cuantía: es que defraudan más. Con lo que antecede no estoy defendiendo nuestras imperfecciones, ni combatiendo la deseable ejemplaridad. Solo estoy diciendo que para juzgar a los demás, sean políticos o cualquier otra cosa, convendría que pensáramos cómo somos nosotros mismos. Y una vez hecho esto que tiren la primera piedra –si quieren- los que hayan sido absolutamente ejemplares. Juan José Otero. ABC. VIVA EL ESTADO El Consejo General del Poder Judicial, por poner un ejemplo, es una institución del Estado. Pero si se va la luz, el Consejo no puede funcionar, por lo que en buena lógica la red eléctrica debería ser otra institución del Estado. Es cierto que los jueces, como los particulares, pueden adquirir en la ferretería de la esquina, por equis euros, un generador doméstico. Pero las emanaciones de estos aparatos corrompen el ambiente y producen malos olores, que es lo que le falta a ese Consejo, como si no apestara ya sin ayuda de nadie. ¿Por qué entonces el Estado vendió la red eléctrica al mejor postor, que a su vez se la ha vendido a otros postores, de forma que ya no sabemos ni de quién es a ciencia cierta? Misterio.
Si la banca se va al carajo, nos vamos todos, incluido el Consejo de Ministros, a freír espárragos. A día de hoy, resulta imposible la pervivencia de un Estado sin banca (más aún que sin Ejército). Quiere decirse que ese negocio, o una parte sustancial del mismo, debería pertenecer al Estado. Hay más ejemplos, pero con estos dos basta. Cuando uno veía, durante el temporal sufrido recientemente en Cataluña, las torres de conducción de la energía eléctrica dobladas sobre sí mismas, como si estuvieran hechas de palillos de dientes, uno pensaba que era el Estado el que se encontraba por los suelos. De hecho, la gente sabe que lo que falló en esa situación no fue una empresa privada, sino el Estado, la suma de cuyas instituciones deben facilitar y permitir la vida en común. Del mismo modo que no se pueden subcontratar ni la policía ni los jueces ni el Senado o el Congreso, tampoco las infraestructuras fundamentales deberían estar en manos privadas. ¿Qué soberanía tiene un Estado al que pueden dejar a oscuras y sin calefacción desde fuera de sus fronteras? Ninguna. En fin, que a ver si hacemos algo. Juan José Millás. El País. 85 FRENTE A 3500 MILLONES Los niños tienen la malísima costumbre de crecer. Por ejemplo, los pies se les agrandan con fastidiosa constancia y es necesario comprarles otros zapatos. Pues bien, en España, una sociedad comparativamente tan rica, hay niños que no pueden ir al colegio ni salir a la calle en invierno, porque los zapatos se les han quedado chicos y su familia no tiene dinero para reemplazarlos. Cuando me enteré de que esto sucedía, me pareció un ejemplo perfecto de lo que es la exclusión. Consiste en sufrir carencias en las que ni siquiera pensamos, porque no nos caben en la cabeza. Y, para peor, no sólo son inhabilitantes (arruinan la vida de esos niños) sino que, además, muestran de qué perversa manera se cierra la desgracia sobre sí misma: porque los que de verdad no tienen nada, ni siquiera pueden salir a la calle para protestar, para mostrarse. Quedan presos dentro de su pobreza. La verdadera miseria es invisible. Pero sucede que en esta España europea e industrializada, que supuestamente se está recuperando económicamente, hay tres millones de personas en situación de privación material extrema, lo cual nos sitúa a la cabeza de la desigualdad en la UE. Qué vergonzoso récord.
Y estos son los que han sido escupidos del sistema, los que están en la parte más baja, verdaderamente abismal, de la escala. Pero luego hay muchos millones más que no llegan a fin de mes. Porque la nueva miseria que se está creando en España tiene un componente de especial humillación: la nuevas condiciones de trabajo y los nuevos sueldos son tan miserables, que a menudo el hecho de tener un empleo no te salva de la pobreza: sigues sin poder comprar comida a
partir del día 20, o te siguen cortado la luz por impago, o el agua, o el gas. La tan cacareada salida de la crisis se está pagando con esclavitud. Es una tendencia global, por otra parte. La desigualdad extrema ha alcanzado niveles históricos en varios países y continúa empeorando en todo el mundo. Además el cambio climático está incidiendo en el aumento de la violencia, en el empobrecimiento de grandes masas de población y en el número de desplazados, como han demostrado diversos estudios científicos. Quiero decir que la terrible tragedia de los refugiados sirios no es más que el comienzo de una catástrofe social monumental. Déjenme que mencione un dato escalofriante: las 85 personas más ricas del mundo poseen la misma riqueza que la mitad más pobre de los habitantes de este planeta. Visualicemos los números: 85 frente a 3.500 millones de individuos. ¿Podemos seguir permitiéndonos esta matemática de la abyección? Son cifras que prueban el fracaso de nuestro mundo. Si no tomamos medidas radicales y urgentes, la Humanidad se encamina hacia el suicidio. Rosa Montero. El País.
