El Vacío Como Llenura Poesía

20 poetas contemporáneos

El vacío vacío como llenura / Juan Fe lipe lipe López Giraldo Giraldo …. [et al ] ;compilador Juan Fe lip lipe e Ló López pez G ira iraldo. ldo. – Manizales : Editorial

Manigraf, 2010. 138p. ; 19 cm ISBN 978-958-44-7270-0 1. Poesía Colombiana 2. Poetas colombianos- Biografías I. Madrid, Lo L opera II. López López Giraldo, Juan Felipe, F elipe, Comp. Co861.6cd 21ed. A126628 A 1266289 9 CEP-Banco CE P-Banco de la República-Biblioteca República-Biblioteca Luis Ángel Arango Ar ango

Título: El vacío como llenura Subtítulo: 20 poetas contemporáneos Autor: Juan Felipe López Giraldo Corporación Cultural Sísifo www.elvaciocomollenura.blogspot.com Primera edición: 500 ejemplares ISBN: 978-958-44-7270-0 Director de la publicación: Juan Felipe López Giraldo Fotografía: Daniel Álvarez Cárdenas Corrección de textos: Leandro Loaiza Largo Diagramación: Alba Lucía Arias Editor e impresor: Editorial Manigraf Calle 24 No 24-19 Tel: 8845526 [email protected] Manizales - Colombia Impreso y hecho en Colombia Printed and made in Colombia ©Cada uno de los autores por sus respectivos textos ©Corporación Cultural Sísifo Todos los derechos reservados Prohibida la reproducción parcial o total por cualquier c ualquier medio sin permiso previo y por escrito de los titulares del copyright.

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AGRADECIMIENTOS: Junta Directiva y miembros de la Corporación Cultural Sísifo: Juan Felipe López Giraldo, Presidente; Mauricio Bedoya Tabares, Vicepresidente; Fernando Arteaga, Tesorero; Ailing Lau Martínez, Secretaria; Sebastián Arango Restrepo, Coordinador de comisiones; Nataly Medina Calle, Fiscal; Ruth María Álvarez, Natalia López Soto, José Alexander Estrada, Yonhy Isaza, Sandra Verónica Valencia Soto, Gloria María Marín Pérez, Ronald Montoya, Laura Pulgarín, Elizabeth Orozco, Ricardo Gabelo, Lucas Ochoa Restrepo, Nataly Medina Calle, Laura Barrientos Gómez, Steven Ríos, Sebastián Castaño Zuluaga.

Natalia Ospina Morales, Modelo portada; Sonia Natalia Cogollo Ospina, Prólogo; Leandro Loaiza Largo, Corrección de textos. Dr. Darío Carrasquilla Muñoz.

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ÍNDICE Sebastián Arango Restrepo, 9 Mauricio Bedoya Tabares, 17 Andrea Echeverri, 23 José Alexander Estrada, 28 Ricardo Gabelo Lara, 35 Diego Fernando Galvis Ariza, 41 Andrés Mauricio Gómez González, “Shocko”, 47 Lukas Gutiérrez Montoya, 53 David Ignacio Jaramillo, 59 Ailing Lau Martínez, 67 Leandro Loaiza Largo, 73 Juan Felipe López Giraldo, 79 Lorena Madrid, 85 María Camila Narváez, 91 Juan Pablo Posada Garcés, 99 Steven Ríos, 105 Diana Marcela Toro, 111 Leonardo Urrea Madrigal, 117 Luisa Fernanda Vaca, 123 Sandra Verónica Valencia Soto, 129

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PRÓLOGO En el común de las personas, el conocimiento de su lengua materna es básico y se reduce al uso cotidiano del lenguaje, con las palabras manidas, las frases construidas, los refranes populares y la repetición de los mismos chistes. El poeta se caracteriza por tener un conocimiento mucho más profundo del lenguaje y utilizarlo de manera cautelosa, novedosa, por no caer en los lugares comunes. Es aquel ser que tiene una sensibilidad desarrollada para ponerle palabras a las sensaciones, a lo emocional, a los hechos hec hos que el común de los mortales sólo reducimos a expresiones vulgares. Sólo así, el poeta puede reencontrar el sentido original de las palabras; ejerce la función de intérprete del alma cuando puede traducir en bellas palabras lo que para otros es sensación. Ante la decadencia del lenguaje, de lo humano, el poeta resucita los vocablos catalépticos, perdidos en la memoria de los ancestros, de los libros clásicos, y les da nueva vida, los pone de nuevo a circular, haciéndole un homenaje a la lengua madre. Pero la misión del vate no queda allí, por la sensibilidad de que está dotado debe viajar con el equipaje que le brinda su cultura e introducirse en el interior de los avernos para comunicarnos al resto de los mortales lo que aprendió del mismo, lo que encontró a su paso y cómo logró emerger de las trampas que el Hades debió

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ponerle, para que nos podamos reconciliar con la vida, ponernos en contacto con Eros. Es frase de Perogrullo aquella de que es difícil hacer cultura. Afortunadamente ello no impide que existan algunos ilusos, soñadores que en su empecinamiento terminen por hacer realidad las utopías. Este proyecto tuvo una cocción de dos años y medio cuando un joven manizalita, Juan Felipe López Giraldo, estudiante de Psicología de la Institución Universitaria de Envigado, decidió tener un espacio en la web, un blog titulado "El vacío como llenura" para desahogarse, expresar y compartir con otros su vacío ante la crisis existencial y hacer algo con ella a través de lo sublime, de la posibilidad que tiene el ser humano de sobreponerse a ello. Sólo la reflexión, la lentitud, el tomarse el tiempo para pensar las situaciones, puede convertir en obra de arte la desazón. des azón. Entonces, lo que empezó por iniciativa de una persona, se convirtió paulatinamente en un grupo de personas que pasaban sus colaboraciones para que se colgaran en el blog. De estas colaboraciones, que en su ochenta por ciento son de jóvenes menores de 25 años, surgió la idea de materializar esa producción en un libro. La convocatoria se realizó en un principio con los colaboradores del blog y se extendió luego a los contactos que comenzó a realizar Juan Felipe López Giraldo en una invitación personalizada a poetas que él conocía o cuyas páginas había visitado. El criterio de inclusión era que llevaran mínimo dos años escribiendo. Cada uno pasó diez poemas de los que se seleccionaron cuatro en promedio. Es de realzar el buen uso que se dio a unos medios que hoy por hoy

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han sido satanizados como son el Internet y el Facebook, pues la convocatoria, la invitación personalizada y el intercambio de poemas se dieron a través de éstos, debido a que los escritores son de diversas ciudades del país: Doncello, Manizales, Medellín, Envigado, Socorro, Riosucio, Filadelfia, Caracolí, Bogotá, La Estrella, Italgüí. Lo que muestra, entonces, que no son los medios los que deben criticarse sino la forma como son utilizados generalmente. Cualquier producción artística puede reunirse en dos grandes temas: Eros y Thanatos. Esta no es la excepción. Aquí se encontrarán poemas que le cantan al erotismo, al amor y al desamor, que logran imágenes inusuales. Asimismo, aparecen en algunos los temas de la muerte, el desengaño, el tiempo, el hastío, en torno al conflicto y a la difícil realidad colombiana. colombiana. Como en toda obra de múltiples autores existen altibajos, diferencias respecto a la trayectoria escritural, a las experiencias y al conocimiento de la poética, no obstante, en todos se observa un camino trazado por la letra, el canto a lo simple y a lo cotidiano. El lector podrá disfrutar con estos noveles poetas y contribuir a la difusión de un trabajo que se hace con esfuerzo y disciplina diaria. Sonia Natalia Cogollo Ospina.

Medellín. Psicóloga Universidad de Antioquia, Magíster en Literatura Colombiana. Docente de la Institución Universitaria de Envigado. Líder del semillero en Cine, Literatura y Psicología.

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Sebastián Arango Restrepo Medellín- Antioquia, 1989 Estudiante de Psicología de la Institución Universitaria de Envigado.

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Sebastián Arango Restrepo

UNA Y TODAS LAS VECES Una vez dijeron en la radio con la manipulación de recompensa: “se ha perdido media hora y 30 minutos”. Aceleradamente y con las ganas de ganar el premio y no ver las empanadas en las bocas de mis ya nuevos enemigos de recompensa, viajé con un reloj sin pilas a buscar el boleto de mi éxito, pero… llegué tarde. Malditos los enemigos de la vida, los que viven por pelear y matan por vivir, los que consiguen penes de violencia para embarazar la vida de enfermedades terminales. Ojalá lleguen tarde, ojalá todas la veces se prenda el tiempo de su desgaste y se congele el ánimo de decir no para quebrarlo con una flecha de sí, con una flecha y todas las veces una.

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UNA COSA Y OTRA Un día me fumé el amor y me supo a desilusión, me comí la felicidad y cagué el dolor, me pensé con azúcar y me actué con sal, me hablé con sangre y me derramé en la muerte. Un día, sólo un día, imaginé que la vida es ya Icopor, es ya dios sin d mayúscula. Tan grande y aparente. Tal faltante y estéril. Con brazalete de para siempre, con corbata de capitán. Qué tan paradójica, agua y aceite la vi ese día, cuando la noche se insinuaba en el peso de mis párpados y en la cola del mañana hablamos. hablamos. Pero nos jactamos en llamarla vida. A ella hablarle es como pedirle, es como tirar piedras al charco y esperar que reboten hacia ti. La vida hay que hacerla vida con lo que ella pide: vivir. Y al otro día le maté el ojo, y quedé tuerto.

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POEMAS MUDOS POR POEMAS EN ESPAÑOL Odio los poemas que no saben hablar, no porque hayan llegado tarde a la citación del hospital y sus problemas respiratorios le digan no rotundo al Robitussin y el Acetaminofén, no por sus problemas de tos, laringitis, mal aliento o dientes de “no vuelvas a abrir la boca”; sino porque escogen una vanidad y un rubor tan de Yanbal, un aspecto tan estilo RCN de las 2 después de la una, después del almuerzo, que sólo aprenden a hablar con la la lengua lengua de un idioma de serpiente y de intrépido gago alemán, de un idioma que habla para él, con la prepotencia de hablarlo al espejo. Malditos poemas que no saben hablar y que no quieren que los escuchen, que no saben decir hola al principio, cómo estás en la mitad, hasta luego en la cola. Malditos poemas que no se entienden,

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que no pescan nada en la colada de quien los lee con los lentes del pensamiento y la emoción de querer recitarlos, malditos poemas que casi se parecen a éste que acaba de terminar diciendo punto sin todavía haber empezado.

¿CUÁL ES EL PUNTO DE GRAVEDAD DE LAS PALABRAS? ¿Serán las palabras marionetas del capricho de una boca que se muerde por hablar? Pues mis palabras, unas tan furiosas y decididas, otras tan tímidas, silenciosas y sumisas, son la irrazonable brusquedad de tirarse contra el papel rompiendo el portillo de mis dientes, rompiendo el papel en la necesidad que las prostituye y las vende, en la necesidad que las hace lo que aquí lees. Y sin permiso quiebran el color virginidad de una hoja blanca que es ya hoja de otro color,

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hoja de orgullo u hoja de dolor. Las decididas se lanzan para romper, las tímidas las tiran para luego parpadear sin saber qué hacen, qué rompen, qué son. Las fuertes, las de pulso agitado y corazón de soda y Alka Seltzer, caen como puñaladas envueltas en gotas, en las pepitas que tristemente coinciden con mi tristeza, con la arruga que disuelvo cuando mis ojos orinan sobre esta pista, sobre esta plancha de rehabilitación; el papel se me ahhh mojado, el papel se ha desarrugado. Y las tímidas, sólo cachetes rojos, esquina del salón y media mañana a solas. Pero qué tan subyugadas las palabras, tan esclavas de mí, me apiado y digo: pobres marionetas, sin riñones, sin sistema nervioso central, ni tampoco periférico, sin la opción de cruzar palabra con las otras que se prenden de las uñas y se quedan como costras; tan inmóviles, tan en un solo lugar. Tristes, tristes palabras, Su infraestructura tan pequeña y su confección tan limitada Las letras siempre frágiles,

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las palabras ambiciosas, las frases tan egocéntricas, los textos tan políticos. Vaya manera de encerrarlas en aquellas rejas que llamamos paréntesis. Y vienen las comas, esas pausas, ese color amarillo de un solo momento, de una duda con ardor, de un rejo que obliga a seguir o a parar. Las unas tan gruesas, las otras tan delgadas, pero la unión de todas en una tela ya no blanca, en el espacio de papel que hace hablar lo que aquí se calca como voz del pensamiento. Y la carencia de coma como ese color verde de placer sin linderos, de correr sin dios y sin su mayúscula al principio, de correr sin ropa y sin sufragio, y de pronto y muy pronto, el pero para el pero, el pero de color rojo y las cebras en la calle que están en vía de extinción, el semáforo en detente y las palabras en stop, y la luz roja que se hace eterna en algo que se llama punto final, y punto final.

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Mauricio Bedoya Tabares Medellín- Antioquia, 1991 Estudiante de Química Farmacéutica de la Universidad de Antioquia.

Mauricio Bedoya Tabares

EN MI TUMBA

Te revolcarás en mi tumba junto a mí, endemoniada duda. Padecerás las desgracias por tu pecaminosa injuria. ¡Maldita impiadosa, dejadme en silencio! ¿Acaso merezco la caricia de tus hirientes agujas? ¿Acaso no basta con tu gélido canto en mis huesos? ¡Oh, brasa del fuego, quemadme los ojos! ¡Arrancadme los dientes y el color de mis sueños! Rayo de sol que desgarra mis labios, calentad la sonrisa del silencio profano, haced de este cuerpo malvado y poseso un deseo de amor, el más cruel y más bello. ¡Ahuyentadme bondadosa virtud! ¡Ahuyentadme a mí mismo de mí! Que tanto odio no alcance mi afán, que tantos gritos no rompan mi fe. ¡Oh, callad noche, tu ausencia voraz! ¡Callad llanto, el sosiego y la paz! Que tanto buscas mi sed y mis labios, que tanto arrancas de mi ser lo bueno y lo malo.

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OTOÑO Aquella flor de loto que posa en la superficie del cristal de agua, danzante voraz del tiempo, entre el viento, entre la luz y el fastuoso cielo, aquella rosa de otoño que tañe las últimas cuerdas de un ocaso tardío, mordaz silencio para la ausencia de los ecos, las miradas y los sueños. Como cada latido de las hojas que caen del árbol. Como cada pétalo flotante y sinuoso en el agua. Como cada esquirla de tiempo escapada en un tic. Como cada eco que roba el silencio de un tac. El frágil cristal de agua no se quiebra, no se esconde, la gota prusial de una lágrima no lo quiebra, no lo rompe, el rocío carmesí de un pétalo no le hiere, ni corroe, la mancha del rayo de luz lo deshiela con sus toques. En su mirada los versos que nunca rimaron en vano. En sus labios las letras que nunca tocaron el fuego. En sus manos la niebla que siempre de noche alumbró. En su mente la música que nunca dejó de sonar. Y si se oye oye al vien viento to canta cantarr es porque el silencio ha escuchado en mis labios las palabras que mi guitarra cantó. Esas que hoy se inmortalizan en recuerdos, carcomiendo un pedazo de ausencia, destruyendo un trozo blanco de silencio…

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FUE ROJO Era una vida a crédito con intereses abstractos y fiadores imaginarios. La muerte ya tenía tres hipotecas, la niñez en custodia del olvido y el recuerdo con demandas del tiempo. Un record Guiness en infracciones por la autopista racional, y un par de choques contra la subconsciencia colectiva. Era menor de edad, auto-licenciado en ética reformatoria y fracturas craneales. Le llamaban “corazón”. Pero un día se hizo ciudadano de los tiempos olvidados y perdió su nombre, ya no era niño, no había crecido, no era un antes, ni siquiera un después… Pagaba la renta, pero nunca estaba, no dormía, se presumía que no despertaba. Tenía forma de agua y olor amórfico, amórfico, quizás era dulce como lo amargo, tan oscuro como un suspiro… Quizás hablaba en braille, quizás tenía un defecto herido. Aún me pregunto cuándo fue que dejó de cantar… Aún me pregunto cuándo fue que olvidé recordarlo…

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VESTAL Contemplo la luz sangrante, cómo se esparce y entre las nubes perece, dejando nacer la noche, nublando el panorama celeste. Contemplo caricias danzantes como arrullo a los sauces, febriles y huestes buscando lejanos muelles, atisbando el pecado de amantes. Observo el miedo ideal que se acuna en la cima del instinto animal, que se acerca tal cual infiel, decapitando el deseo ancestral. Observo cómo su casta mancha murió, cómo su virgen trasluz entre las nubes dejó de brillar, y en el eco de su último ocaso cantó el opus a las lágrimas que parieron el mal.

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Andrea Echeverri Medellín- Antioquia, 1990 Estudiante de Psicología de la Universidad de Antioquia. Sus textos han sido publicados en 100metrosbajotierra.blogspot.com

Andrea Echeverri

PARTITURAS DE UN BUS SIN RUMBO Ojalá pudiera grabarte una ciudad sin rostros, una ciudad que no extraña, que no habla de ausencias ni de silencios nocturnos o matutinos, ni de vos y tu rostro. Cómo poder describir, simple, que hueles a humedad seca con cigarrillo, y que es aquí donde tengo que admitir un olor que amo, porque cada vez que lo siento es como verte llegar empapado a casa, tarde, muriéndote por verme. A un fantasma...

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HA QUEDADO UN AIRE INEFABLE EN LA ALCOBA Ven, suspírame despacio, así, de nuevo, bajo las sábanas, desdibuja mis instintos mortales, estoy dispuesta a morir esta noche. Entre agrietada y zanjada se encuentra la silueta bajo la luz sin sombra, nefasto duende, a qué rincón me apresuras, ¿no ves acaso que mi respiración ha perdido la coordinación? Perdéte en un mundo sin nombre, háblame una vez más en ese francés inolvidable, que esta noche recitaré tus frases mientras intento dormir, duende del norte. He viajado tantas noches entre ciudades ajenas que he perdido la noción de mi realidad. Que mis senos sean tus oídos y mi boca tu alimento… Te esperaré cada tarde bajo ese árbol donde comienza el arco iris de tus sueños muertos y amaré una vez más tus miedos.

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Andrea Echeverri

INCOHERENCIAS Cómodo, crudo, abstracto, periferia de silencios malditos, caminas alrededor del cielo, desatas y matas, desbaratas. Amor maldito, amor misterio, amor vida, amor infierno; vienes, te quedas, regresas, te vas y vuelves. Insignificante ser mitológico de la nada, esta vez quiero que pases y te quedes, no observando el cuadro si no dentro de él; que descubras, contemples, que vivas, recrees, y entonces, tal vez entonces, podré pararme de esta estación causante de celo. Que vuelvas, te quedes y pases; dibujes, enmarques, extiendas lienzos, inmensos colores de magia: magia misterio, magia cielo, magia vida, y no más infierno.

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AGUA Me gusta cómo quema el agua al caer por mi piel, el recuerdo de tus besos, cenizas de tus parpados cerrados, de tu boca roja. Me gusta cómo cada una de las gotas recorre el cuerpo, la manera en que se encajan en un ritual infinito de misericordia alterna, de esperanza. A veces creo que puedo empezar de cero, borrar cada una de las huellas plasmadas, lavar el dolor, simplemente quitarlo, limpiar las promesas rotas, dejar que caigan como espuma… Y entonces, abro los ojos. El agua sólo cae.

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José Alexander Estrada Doncello- Caquetá, 1986 Licenciado en Biología y Química de la Universidad de Caldas. Reside en EnvigadoAntioquia.

José Alexander Estrada

Regálame cinco minutos para escucharte, tomemos café mientras hablas, cuéntame acerca de las comunidades marcianas en Neptuno, o de cuántos tragos tomaste el fin de semana pasado. Háblame de cómo suena tu guitarra quebrada y sin la quinta cuerda, explícame cómo haces para tocarla y cantar. Dime cómo cocinas el arroz con camarones, -¿A qué horas te acostaste anoche? -¿A qué horas te levantas? Dime: ¿De cuál religión eres? ¿Qué música escuchas? ¿Cuál es tu color favorito? Cuéntame cómo sigue tu perra después de la pelea de anteayer. Dime si te aburres con mis preguntas, pero no me digas: “ya se acabaron los cinco minutos”.

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Iba dejando tus suaves y delicados hilos de cabellos al lado del camino, a tus manos les corté los dedos y ahora son portarretratos, tus pies siguen intactos detrás de la puerta de mi casa. Tu cabeza y tu cara las llevo dentro de la mía. mía.

Con tu sangre pinté la sala, y acomodé fotos en las cuatro esquinas polvorientas de mi cuarto. Diseccioné tus labios y los pegué en mi pocillo de tomar café, y con pedacitos de piel me hice una billetera donde guardé tus cartas y tus caricias. Con tus dientes me hice una camándula para rezar tu muerte, y el tatuaje que tenías en la espalda lo tengo de afiche. Tus pestañas y cejas sirvieron para hacerme un cepillo, y tus uñas pintadas de fucsia son ahora una manilla. Lo único que dejé intacto fue tu tronco que me sirvió de colchón. Así desmembré los recuerdos…

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José Alexander Estrada

LAS PALABRAS Sacarme a gritos las palabras, cuñarlas con servilletas y esperar que el viento se las lleve, que las moje el sudor de las manos, sospechar de los sinónimos y creer en antónimos. Tomármelas de un sorbo, fumármelas envueltas en hojas de biblia, condenarme con cada aspiración de humo, esperar escribiéndolas en el purgatorio literario. Verlas en las calles, en las paredes, en los tenis, en libros de interpretación de los sueños, en subtítulos de películas alemanas, en actas de defunción. Con significados peyorativos, designando las instrucciones para subirse a un tren, referenciando lugares, o en cartas de amor.

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¡Ah, mujer militante de insípidas palabras! ¿Puedes hablar sin que se quiebre tu voz? Calla mejor hasta la próxima temporada de verano, deja que el manto amarrillo reemplace tu tegumento frágil de cristal. Embarra tus pies y ensucia tus manos pálidas. Crema tu orgullo en un crisol mirando hacia abajo. Siéntate con los pies cruzados, y abre tus ojos que el mundo es mucho para ti. No dejes que sólo el shampoo toque tus cabellos y el labial tus labios, prueba el elixir bacteriano de otros, canta canciones sociales a media voz, envía telegramas en blanco al mundo. No dejes pasar tu vida caminando centros comerciales y aprendiendo de las películas gringas. No te promociones como un producto, no vendas tu imagen en panfletos, no sea que antes de estar contigo tenga que leer las instrucciones de uso; y si es así, mándame un catálogo con la lista de precios, para esperar que pases de moda, y así no malgastar mis valiosos pesos.

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Ricardo Gabelo Lara Manizales- Caldas, 1988 Estudiante de Artes Plásticas de la Fundación Universitaria Bellas Artes de Medellín. Ha vivido gran parte de su vida en Envigado.

Ricardo Gabelo Lara

HOMBRE DE HOY Corres, te mueves, eres dueño de tu metro cuadrado, te deslizas, tropiezas... ¡Despierta!, estás en el mismo cuarto. ¡Oh sorpresa, hombre contemporáneo! Te buscas en un espejo porque tu mente está vacía de ti mismo. Te hallas. Eres el mismo ignorante andrógino y egocéntrico de siempre. Inmerso en tu propia crapulencia, hombre de hoy, libera tu consciencia. ¿Acaso no ves? Que todo está al revés. Que todo está al revés. Distraído devoras el planeta, hombre de hoy eleva la cometa, es tu mente una veleta, gira y gira y sigue quieta. Sumergido ya hasta el cuello, hombre de hoy libre de vello, no dejas ningún sello. Mortal, vacío y bello.

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AMORES CREPUSCULARES Los hijos del crepúsculo derramando besos como los mártires derraman lágrimas por aquellos seres que dejan de ser. Las temibles garras de la noche se ciernen como descongelando estalactitas del pasado, antiguas ensoñaciones de verano. Caricias animalescas, pasiones tiernas, ojos que miran cautelosos como esperando la catástrofe. El gesto de aprobación camuflado por la sombra de su aura que la cobija como manto de piel de osos. La noche cubre la esfera así como la peste cubre la aldea. El pastor derrama la sangre de aquel que crió y vio crecer, sin remordimiento desgarra aquel dulce y virgen cuello. Pero la noche no pasa, se derrama y se vuelve a llenar y ellos siguen derramando besos, y ellos siguen derramando pasiones, que así con la noche vuelven a llenarse. Amores crepusculares.

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Ricardo Gabelo Lara

DE DIEZ A ONCE Las intrincadas paredes del enmarmolado laberinto cocinaban en grandes calderos, notas musicales, que brotaban a borbotones en forma de burbujas, consteladas como brisas de otoño e invierno. Sus cabellos templados a punto de romperse eran pulsados por manos hábiles, mientras ella exhalaba el frío de una noche lluviosa. El orgasmo era lento pero continuo, y él pintaba con pincel y tinta china en la caja de corpúsculos que temblaban al paso de su lengua, el chocolate era engullido como el ángulo planetario devora la esfera solar y la oscuridad, mordisquea juguetona aquella pelota terráquea, a la vez que se ocupa de parir estrellas est rellas y chupar el brillo de una luna que se encuentra confusa, generando unas solitarias y voluminosas figuras que se funden en un coito de palabras, promesas y besos. Él sonríe, mostrando las teclas de un destartalado des tartalado piano que tocaban música de helados y dulces frescos. Ella, lo abarca con aquellas alas prensiles de soñadora que aletean al compás de las notas de d e oriente mientras sus almas siempre están unidas por la gravedad que ejercen sus válvulas sangrientas. s angrientas.

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BRINCAS SOBRE LOS PUNTOS DE LAS ÍES Brincas en los puntos de las íes, de mis íes. Escuché un día a mi madre “Te pondré los puntos sobre las íes”, y ahora que tengo puntos sobre las íes, ¿tú osas brincar sobre ellos? ¿Por qué como liviana mariposa te diviertes con tan mundano placer? Brincar, brincar, brincar, correr y reír. ¿Por qué no te sientas a mi lado y te disciplinas? Déjame darte unos azotes si te distraes... Puesto que así se educó a la gente que hoy tiene puntos sobre las íes y es madura y responsable, sólo así estaré orgulloso de ti. Pero padre, ¿por qué? ¿Acaso no puedo ser aquella locura, aquella travesura de que los sabios escriben? ¿No podría dibujar sonrisas en los pervertidos rostros de los doctores? ¿No podría llenar de colores los aburridos bloques de los constructores? ¿Por qué no me dejas trepar a un árbol y hurgar su fruto? ¿Me prefieres en horario de oficina vistiendo un luto? ¿Me perdonarías padre esta vida llena de hedonismo a cambio de una vida de conformismo? Déjame morir temprano como mariposa que al final de su véspero quieta reposa.

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Diego Fernando Galvis Ariza Socorro- Santander, 1990 Poeta y dibujante. Guitarrista de la banda de rock experimental Acharamakuki.

Diego Fernando Galvis Ariza

El día no es hoy y no quiero perder pero tampoco ganar un juego inútil.

Resguardo mi orgullo bajo llave en una maleta debajo de mi cama, anuncio fracaso enfrascado en remordimiento. Y hoy no son mis ojos los que anuncian miseria, son mis dedos ampollados y malheridos: que derraman letras, que lloran palabras, que segregan frases, que no curan piernas.

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PUEDE SER Que éste sea el fruto prohibido encontrado en lugares prohibidos, oculto detrás de letreros que dicen PROPIEDAD PRIVADA. Entre maleza, entre mosquitos, entre acertijos, entre risas secas, entre bienes y entre males. Que no existen porque no hay libertad para desobedecer. Con muchos colores, con muchos sabores que juegan, que hacen travesuras con las pieles, que lo prueban, que lo tocan, o que simplemente lo miran.

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TRAS TU PUERTA Si recorro los mismos senderos donde solíamos fingir tomarnos de las manos, ¿puedo chocar una sonrisa en mi dirección opuesta como acostumbrabas mostrarme al enredar palabras? Si me siento por horas en aquella banca fría de piedra donde con insegura calma tomabas mi rostro, ¿sentiré un aura cálida que hacía de abrigo cuando arrimaba la hora nocturna cercana a tu despedida? Si camino despacio desde el norte al sur, ¿podrías alcanzarme de nuevo? Si llevo flores silvestres, ¿ceñirás la misma sonrisa que desplegabas en tu sombra del medio día mientras el sol en su orto asesino acuchillaba mi corona capilar mal oliente y sudorosa? Ansío con vaga devoción otro recuerdo para otra pregunta, abuso y me robo parte de tu nombre, parte de tu ser que pago con “nadas”, que pago con “holas”, con “hasta luegos”,

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con risas que fingen calma, con uno de mis “yoes” qué engañan. Si toco esa vieja canción, ¿podrías cantarla? Me daría un golpe en la cabeza, pero es que amnesia no quiero padecer. Sentarme tras tu puerta a esperar, a leer los poemas que sangraban tus dedos, a nombrar tus senos con el nombre de cada dueño, a oler el recuerdo de tu pijama azul, a creer que puedo sentarme tras tu puerta, a seguir preguntándome absurdos: Si caminarás, si te sentarás, si me hablas cuando tengo sordera temporal, o si me buscas cuando no estoy en casa. UN MINUTO, UNA HORA, UNA VIDA

Tengo mucho tiempo para escribir, pero de qué me sirve, si cada parpadeo se convierte en una hora, una hora que no tiene 60 minutos sino 60 pulsos que borro con un solo click. Sólo me recuesto sobre mi silencio, dirigiendo mi cabeza, apuntando mi mirada hacia un pequeño dígito

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que transcurre y evoluciona para cumplir su fase, aquel que concluye con un mismo comienzo. Cerrando un ciclo que inicia con el alba y termina en el ocaso, dejando un espacio frío, cediendo un momento silencioso, el cual me deja escribir estas sutiles palabras, que no dicen nada, que sólo muestran letras y no un número para indicar el tiempo. Pequeños e insignificantes golpes vagabundos que en cada descuido vuelven a estar fijos, leve movimiento que con la punta de su aguijón, irrumpe mi silencio, tímidos golpes que avanzan dejando atrás la vida misma, marchando uno tras otro por un espiral que se disipa vagamente. Atenúa la luz e ilumina la penumbra, rasga la noche y aventura el día, permanecen ahí, diciéndonos “aquí no hay nada”, pequeños pulsos que no matan de un golpe, pero sí me recuerdan que ya es de madrugada.

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Andrés Mauricio Gómez González, “Shocko” Manizales- Caldas, 1983 Publica sus textos en shockohate.blogspot.com

Andrés Mauricio Gómez Gómez González

ENDEUDO Endeudo mis sueños, los dejo en casas de empeño, pierdo las boletas (nunca las podré recuperar), camino por ahí echando cabeza a ver dónde las dejé, en qué parte exactamente, y no recuerdo si las perdí o quizás nunca las tuve.

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DESPIADADAMENTE Abrázame despiadadamente, apriétame tan fuerte como si quisieras quebrarme los huesos, que nuestros cuerpos se unan en uno solo. Quiero amarte una y mil veces, una y mil noches, amada mía.

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Andrés Mauricio Gómez Gómez González

LÁGRIMAS DE METAL Mi alma sangra lágrimas de metal, escarabajos carcomen el himen de mi paz, ¡oh diablos, estoy en soledad! Agonizando en medio de la gran multitud en la que no estás. Copulo tristeza y mis miedos se resbalan por mi garganta.

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SUEÑO DE LIBERTAD Noches envueltas en llanto, de pensamientos perdidos y sueños fugaces, noches de lunas rotas, de estrellas tristes y alegrías ausentes. Te fuiste entre las alas de un sueño de libertad, queriendo encontrar ese algo que no te hacía feliz cuando todo lo tenías aquí. Ese sueño de libertad que un día te llevó y nunca te regresó. Pensando que vas a volver tan sólo me confundo más.

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Lukas Gutiérrez Montoya Manizales- Caldas, 1987 Poeta y escritor. Publica sus textos en www.elmartir.jimdo.com

Lukas Gutiérrez Montoya

I Aún esperando en el umbral en que yazgo, rodeado, aún, por una infinidad absurda de silencio, por un espacio inconmensurable de nada, de absurdidad, el sin sentido encausándome por mis lágrimas, -¡La simpleza! La simpleza haciéndome temer al dolor y a los deseos. ¡Aún era demasiado humano! El terror a la muerte… -El amor a cuesta, apuñalándome, sometiéndome, ¡Despierta, despierta necio! Condenado el amor que me tienta, fe desgraciada, enmascarada; fuerza innegable pero engañosa. ¿Por qué me tientas, por qué? ¡Déjame en paz! ¡Aléjate! ¡No, no, no! ¡La conciencia grita no, mi conciencia, mi carne, mis deseos! ¿Eres tú, dios, eres tú? En el silencio yace todo significado… ¡Al fin estoy temiendo al vacío que vislumbré en el cielo! Errante como anduve jamás imaginé toparme con el principio, siempre fue espantoso conocerse a uno mismo… siempre. Soy esplín, mi espada se ha roto, el amor la ha roto; he caído en la tentación, de repente dios existe y me mira de soslayo, de repente dios existe porque aún soy hombre.

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II Ante la ventana mi reflejo veo, ensimismado, —Un semblante adormecido, cansado... La música cubre el silencio y éste ést e se deja arrullar; hay luces lejanas que se estremecen, —Hay voces, inaudibles, voces... Como suspiros, —Como los suspiros que crean ese momento descrito como congoja. Ante la ventana, más que a mis ojos ojo s veo, las nubes agazapadas en las montañas acurrucadas por ventarrones y brisas, encantadas por el rumor que hace ver de tales su presencia colosal... Y levantando sus cruces mojadas con el rocío, se ufanan, entre la niebla y los recuerdos; recuerdos ; inspirador... lóbrego, fatal. Ahora, alejado del ensueño, estoy aquí, viendo tras la ventana mi máscara y mi presencia, cubierto por una túnica y un hábito de oscuridad. os curidad.

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Lukas Gutiérrez Montoya

VI No importa hoy a la luna los sueños, que del cielo brumoso oculta su brillo la pérfida oscuridad, pues hoy mentada su bruma por mi palabra, maldigo su amarga lobreguez. Como un demonio enfurecido cabalgué por las crestas de las montañas, cuando vi ennegrecer la feérica luz de mi corazón y mi fábula, sumiendo en visiones fatalistas mis reflexiones, endurecidas, ominosas como el muro que me he erigido de música y tristeza.

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IX (La fe de los Mártires) Las Palabras quedan entre resquicios mancilladas, y por fugaces presentes olvidados entre rencillas y trivialidades... Despacio; que las lágrimas escaldan las mejillas y añoranzas, grabada esta cicatriz y causada por tal verismo: Perfidia pretendida velada por un morrión: fe resguardada, luctuosa lid entre mortales y campo manchado en sangre, ensueño encrudecido por el numen inexistente, dios zafio y acobardado, reflejo impotente de los hombres... ¡Mentira, mentira! ¿Oh, porqué jamás existió tal divinidad? Eterno encomio silenciado por vanidad y miedo... Cuento de un Ensueño Traicionado. ¡Lágrimas, lágrimas! Que las palabras ya no hacen falta, vacío inconsolable ¡Tristeza! Demencia mesurada para enaltecer a la cordura. ¿Y el motivo, y el amor? Filosofías ofrecidas de la nada para morir con vago sentido, —Que falacias fueron desde que por la grandeza del universo el hombre se notó fruslero y demasiado de masiado humano. ¡Demasiado humano! Jamás el dolor gritó con tal fuerza ¡Malditas paredes erigidas!

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David Ignacio Jaramillo Riosucio- Caldas, 1990 Estudiante de Derecho de la Universidad de Antioquia. Participante en el taller literario del poeta Edgar Trejos en la Casa de la Cultura de Envigado.

David Ignacio Jaramillo

AQUILES Erguía su enorme cuerpo como un viejo cedro. Las brisas gemían y la tierra vibraba no por su enorme musculatura, porque en su pecho dormía un fuego abrasador que hasta la historia curten las cenizas del viejo Héctor. Su pecho es tan adusto como la sombra de una mentira. La cacería de un hábil pillastre, la muerte del otro cuerpo donde dormía el corazón. Agrandaron la falacia de su propia grandeza.

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HILANDO Hoy que se me deshace la cadencia silenciosa de tu paso, y se entreduerme tu esencia como la tierra húmeda, recurro a las letanías de un cielo que no llora, me baño en barro seco, me unjo de rutilantes gotas de rocío para esperar como un ladrón los últimos vestigios de risa, o el último recodo fresco de tu aliento, o el último girón de de tu vestido. Mientras tanto me disfrazo y como mágica hilandera, desando la entristecida sombra de un recuerdo.

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FRUTO PROHIBIDO "Tu cuerpo es paraíso del cual ningún dios podrá echarme.” Gioconda Belli.

Sé mi fruto prohibido, si quieres sé carne, carne de bacanales, llénate de incensarios o de famélicas faenas. Pero déjame probarte, fruto prohibido, déjame ser el furioso grito de tu sangre o simplemente ser el clamor inmaterial de mis silencios que inquietos te besan y te reclaman. Sé mi muerte simple e imprevista como la de los césares bañados en bronce y llenarme de tu olor de orquídea mientras pruebo de ti, fruto cándido. ¡Fruto de ángeles para ángeles! Que después de haberte probado cualquier desnudez, soledad o tártaro, será azotado por tus vestigios, fruto trastocado de ambrosías que el cielo habrá de negarme por habérmelo bebido.

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He de asirme a ti con desesperado esfuerzo, como el alba del día, he de apretar mis manos como el enfermo de su sudario, como el moribundo del crucifijo. ¡Ah! Fruto prohibido que después de probarte, después de haber consumido hasta tu sombra no sin antes haberme bebido la eternidad, he de perdernos entre la sombra, dormiré acariciando tu imagen y ahogándome en tu memoria. Entre los hombres jamás seremos vistos pero los acordes de mis cantos acompasarán de los grillos. Y las mariposas serán mensajeras de nuestro nuevo paraíso.

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ELLA "Porque donde unas cuencas vacías amanezcan ella pondrá dos piedras de futura mirada" Miguel Hernández.

Ella, sólo con esa palabra puedo limitar la eternidad que en su pecho duerme. Sólo con decir "Ella" mis ansias claman a gritos su voz..., su voz… Esa voz de vieja folia española, el aire que de ella se escapa y el dibujo que hace mi guitarra después del sueño de una melancólica muñeca. Ella en su torrente implacable de sonrisas mata el silbo de los ruiseñores. Con su fusil de besos aviva el paso de las caracolas, y con su figura se quejan las brisas como al paso de las flechas de Apolo. No sé qué mística fuerza alimenta las líneas infinitesimales de sus dedos. Ni qué fuego abrasador de antiquísimos rituales en su lengua reposa. Ni qué viejo mago o Dios creó ese paraíso que trashuma por las calles en el mutismo de las galaxias que en sus ojos abrevan.

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Camina con un silencio primigenio que sólo rompe su voz..., su voz… Ella desdibuja las mañanas y me las cambia por la cadencia de sus movimientos. Ella, ella… Es hasta el último recodo de mis retoños.

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Ailing Lau Martínez Medellín- Antioquia, 1988 Vivió gran parte de su vida en Portogruaro, provincia de Venecia- Italia. Actualmente realiza estudios de Psicología en la Institución Universitaria de Envigado.

Ailing Lau Martínez

CARNAVAL VENECIANO Carnaval veneciano extendido 365 días, máscara perfecta que esconde la fealdad y la maldad de aquel cuyo nombre desconocen los hombres, danzante y triunfante juega sobre plumas multicolores, acompañado de títeres, arlequines, quienes dejaron en el olvido el pensamiento. Sólo el sol con su mirada hace resplandecer la falsa sonrisa, y a una hora determinada se oye como brujas risas.

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GÉNESIS Aquel viejo baldosín ladrillo y ocre, cuanta melancolía, diez uñas y dos callos cubiertos de polvo esperaban rozar con la sima de la falda una puerta absurda, y ahuyentar así el manantial de sombras que rodeaba la habitación tras la puerta envuelta en abandono. La pareja de palpitantes con ansias locas deseaban un nuevo encuentro, susurraban al espejo miradas perdidas, quizás el roce ya había llegado y luego se escuchó una dulce voz, “avanti”, un sonido rechinante fue la causa de la inevitable aceleración de los suspiros, y la dulzura se apoderó de la habitación en el mismo instante en que un beso calló, la génesis había tornado.

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Ailing Lau Martínez

OJOS Cae de la copa rebosante el vino tinto sobre el parqué, luego que su mirada se dirige hacia lo profundo, revelando el manantial de bazas disputas en su interior, es lo desconocido, no suele mirarse a los ojos, por eso no sabe de qué color son, tampoco suele preguntarse quién es, solo qué quiere, el alcohol en la sangre hace sus efectos y como mariposa en la noche se posa frente al cristal, es la desdichada unificación de la obra que hace lo desconocido, los encuentros y los desencuentros, es la imperfección del reflejo en su ventana, lo que los demás ven que ella no puede y lo que ella conoce que los demás no ven, en la infinidad del universo descansan incertidumbres y en una pequeña habitación tropiezan dos seres cercanos desde siempre y uno le pregunta al otro, “¿quién eres tú?”

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NIEVE ESCARLATA Una sutil y larga estría escarlata mancha la acera ya bajo dos metros de nieve, ¿estética?, tal vez en otros tiempos lo fue y aún no me hace tornar a la realidad. Continúa… pero el imperturbable invierno congela lo rojo que corre a través de la herida, ¿ni siquiera una infeliz muerte puede provocar?, miserable cuerpo, sólo la impotencia y la vida que engendra mi vientre hace correr una lágrima por mi mejilla, y al llegar al canto del labio la percibo más salada que nunca y aún no me hace tornar a la realidad. ¿A esto el hombre llama llorar?, no es más que un error escapista de la creación. Sigue en su vivo proceso de hacer más recóndita la herida que hará que la sangre corra, pero se echa sobre la nieve y con un intenso escalofrío duerme ante la derrota. Otro inefable acto fallido. ¿Qué tanto se anhela? ¿Qué es lo que ellos persiguen con tanto afán y persistencia? ¿Qué es lo que no me deja morir? Y por más que quiera, aún no torno a la realidad.

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Leandro Loaiza Largo Filadelfia- Caldas, 1987 Estudiante de Lenguas Modernas y Literatura de la Universidad de Caldas. Autor del poemario Poemosca, (Colección Bambusa Libros 2009). Hace parte de las antologías poéticas Sobre las huellas del tiempo (Ed. Manigraf-2003); y 2017: Nueva poesía contemporánea (no Ed. Milena Caserola, Argentina 2010). Textos suyos han sido publicados en la revista Musa Levis, la revista de los Juegos Florales y en Papel Salmón de La Patria. Es administrador de kadaberexquizito.blogspot.com

Leandro Loaiza Largo

Cuando suena el teléfono examino su cara de malestar, jamás espera una buena noticia. Ellos, los otros, han inventado nuevas formas de apretarle las ataduras a distancia.

En cuanto cuelga, yo me acerco, tomo su cabeza con ambas manos, leo sus ojos hermosamente tristes y beso su mordaza.

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Mira mis pies, están sembrados en la tierra firme, no hay vértigo. Toca mis manos, no hay en ellas temblores ni convulsiones. Mira mis ojos, no están inyectados y brillan como el agua limpia.

Vivo sin abismos, sin tics nerviosos, sin delirios nocturnos. Camino, respiro, duermo bien, hago mi trabajo con algún esmero. Siente mi rostro, abraza mi cuerpo, estoy ahí, comienzo a sentirlo... ¿lo sientes?

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Leandro Loaiza Largo

PARQUE CALDAS, Manizales, 17 de mayo de 2010 A las seis de la mañana el sol brilla de frente sobre las montañas azules, sonámbulos, adictos, o esquizofrénicos —todos hombres— salen de la Inmaculada atascados con el pan de la caridad. Las palomas, asustadas por tanta soledad, rehúyen a los pies de los que caminamos por el parque; dos de ellas pelean por un trozo de caucho que parece comida. La pila de agua cumple con su tranquilo oficio de simular un río y apaciguar pensamientos en la plaza pública. Un muchacho que amasa en su mano mugrosa el cuerpo de Cristo, me pide que le regale lo que queda de mi tinto y sonríe. Nadie pregona, nadie habla, nadie grita… Los vidrios de los almacenes se ven frágiles y la ropa de los maniquíes escandalosa. En el reflejo, mi rostro.

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Sobre la piel puedes sentir el calcio, palpas cada forma y sabes que dentro de tu cuerpo hay un esqueleto. Sonríes. Son tus dientes parte de esa muerte que quiere salirse con cada alegría. Callas y vas cerrando el ataúd.

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Juan Felipe López Giraldo Manizales- Caldas, 1985 Estudiante de Psicología de la institución Universitaria de Envigado. Presidente de la Corporación Cultural Sísifo, administrador de elvaciocomollenura.blogspot.com. Hace parte de la Antología de Poesía Colombiana Ex-libris (2009), y del libro virtual Poesía y escritos poéticos cortos (2010). Textos suyos han sido publicados en la revista virtual Almiar (España), en la revista de poesía Musa Levis y en la revista Remolinos (Perú).

Juan Felipe López Giraldo

EL INTELECTUAL QUE SE VOLVIÓ SHOWMAN Showman, me dijiste que pensar había pasado de moda y me enseñaste el sudor de bailar ante el público, me inventaste a los placebos de una película pornográfica, me diste aguardiente y juramos no volver a tomar por penas de amor. Dame las gargantillas de labia que tienes a las salidas de un colegio, juro no pensar en Marx ni en rescatar a Latinoamérica y “juguemos en el bosque…”. Cómo pedir elocuencia, fatua magenta… Me dijiste que me olvidara de istmos, soy tu papel en blanco, mi tinta es esclava de la zozobra. Showman, tu mundo es un vals, una vorágine de la fiesta de una quinceañera, me traicionaste sin dejarme dioses y sólo iconoclasta me siento. Quiero ser el engranaje del no tener que pensar, de reírme ante las conversaciones de las amantes que despotrican de los eyaculadores precoces; mi mundo es de aguas estancadas y mis años de flotadores con forma de pato. Quiero mirarme, quiero mirarme, quiero mirarme… Como un voyerista del Showman que quiero ser. Quiero ser un vulgar que le apuesta a la hípica, quiero ser s er don Juan de Marco y Gardel, el contrabandista de culturas culturas orientales. Showman, te veo como un héroe western a la luz de una mágnum debajo de un panty rojo. Renuncio a los burgueses cafés, a la megalomanía de un insulto irónico. Showman, he sido tuyo, siempre la careta de intelectual cae por el peso de mi ignorancia.

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BÍPEDO IMPLUME Encontré los huesos del bípedo con plumas alardeando con bárbaros filósofos, con el sancocho de gallina y la hoguera que un esqueleto fue infantil sin la carne. No vi argots que venían de los muertos, ni la falta de papel higiénico en el infierno, sólo vi escupir las almas a los dioses por no encontrar un lugar en las cloacas, aunque fueron repatriados en remedios homeópatas. Después me convertí en el tótem del fracaso y rezaba para convertirme en pordiosero, pero era un mayor fracaso por ser un bípedo con plumas. Luego una mujer me encontró leyendo cuentos infantiles a los muertos, y me abrazó por ser humanista, yo sólo le repetía que me gustaba meterle zancadillas a los corredores de bolsas. Después de ser torturado por cacarear, un bípedo sin plumas me trajo elixir de la eterna juventud, yo le dije: “No gracias, no conozco ningún espejo”.

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Juan Felipe López Giraldo

POEMA SÚPER ANTICHÉVERE Sonaron las campanas y enterraron el pensamiento, las brujas se fueron a la academia a estudiar peluquería y mi estado de embolia buscaba la palabra súper en diccionarios fecales. Se enterró el cerebro para exhumar un postmoderno y hacer sinapsis con Wikipedia o ser amigo de un virtual, se alababa a cantantes con manifiestos de rellenos sanitarios o de filósofos cool en las malas noticias del entretenimiento, sonó el despertador, murió el pasado y la memoria. El culo se puso de moda junto a los libros de autosuperación, me volví famoso cuando escupí frases “mañés” en una heladería y sonó el ringtone a las puertas de un guayabo existencial. El showman contemporáneo dejó su barba de tres días, ansioso al neón de la polis y de su crujido vegetal, poema antichévere, me fagositan las letras incendiarias, danzando el tétano con la vanidad, danza el capitalismo en el zoológico mundo, personalidades con el corazón en un microondas, modulo la crítica y llega un mensaje de texto que me dice que murió el pensamiento y a las 8 es la novela, y sólo silencio respira en las risas de los antichéveres.

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CARELIBRO Realidad de tus personalidades íntimas, realidad virtual donde juegas fantasía, donde se atreven a decirte que te aman en los portarretratos intangibles, donde se atreven a decir que eres importante con emoticones de corazón y caras felices. Y quién se pasará por tu perfil real y te dará abrazos de carne y hueso y te dirá que le gusta algo a 10 cm… Palpando las pupilas, escuchando la voz. Qué fácil es amar en una tribuna blanca y azul, en un exhibicionismo de nombre inglés… Qué fácil es ser un héroe en frases profanadas, qué fácil es ser interesante con un teclado manipulando el verdadero yo, qué fácil es escribir por un cumpleaños, qué fácil es tener 1000 amigos… …Y a cuántos de verdad les importará que lo seas… Y te desnudas con tus sentimientos de tristeza o alegría, porque se ha convertido en la mejor forma de que te conozcan a través del olor de un computador. (En mi epitafio: ¿Qué estás pensando? ¡¡¡Que los gusanos me están etiquetando!!!)

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Lorena Madrid Manizales- Caldas, 1984 Ha hecho parte de los talleres literarios Más que palabras (2007) y Aporías de Mneme (2008). Incluida en la antología de Escritores Noveles 5, Promolectura 2009. Textos suyos han sido publicados en los blogs Kadáber Exquizito y El vacío como llenura.

Lorena Madrid

Buscaré un silencio donde pueda gritar, un espacio amplio en mi cama para que mis lágrimas pasen desapercibidas por el sueño de quien me acompaña. Una herida de poca profundidad, menos dolorosa cuando otra preocupación se pase por la mente. Se equipará de fuerza gesticulando un acento casi natural. Crecerá huérfano y deshabitado. Caminará ciego sin reproducirse. Aprenderá que en la vida se puede pasar invisible y que la sombra no es un túnel a la medida del cuerpo por donde se puede escapar. ¡Seré un dolor casi perfecto!

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No me duele el amor de la televisión , o la monogamia del pingüino. No envidio los besos en el parque, ni el “vivieron felices para siempre”. No me duelen los sueños rotos ni los corazones partidos, y me importa poco la ruleta del girasol donde el penúltimo pétalo me dice que sí me quieres. Mientras no esté enamorada, nada de esto me afecta.

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Lorena Madrid

AUSENCIA 1 Te veo del otro lado de tu transparencia en el centro del cristal roto de tus ojos, tu alma no es más que un espejo donde no me reconozco.

AUSENCIA 2 Mi cuerpo es un rompecabezas que tu reloj desarmó con el tiempo, las fichas de mi mano ya no encajan en tus dedos.

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Ya no soporto verte ahí , , grítame, con tu índice mudo dame una señal. No desorbites tu mirada, fíjate en mis ojos para descansar en los tuyos. Trata de reír, mi mamá vieja, y no me sueltes, aunque parezca que soy otro aparato aferrándote a la vida. Dame una razón para creer. ¿Dónde está Dios? Perdónalo Rosita porque no sabe lo que hace. Dime si te duele, qué tanto te duele. Dime por qué lloras, por la alegría de verme o por no reconocerme. Ya no soporto verte ahí, como tú, padezco de una vida artificial. A Rosa Adela.

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María Camila Narváez Manizales- Caldas, 1990 Estudiante de Diseño Visual de la Universidad de Caldas.

María Camila Narváez

En lo hondo de este pozo tuve la suerte de encontrarme con un miserable de harapos corroídos por el moho. En los trazos de sus gestos dolorosos me perdí por un momento. Su boca seca y sus labios sangrantes, el hedor de las palabras muertas jamás me había sido tan indiferente. De sus cuencas colgaban dos hoyos negros, desgarradoras pupilas vibrantes de ira y una mano empuñando el espejo. Pobre miserable, su corazón arrugado destilando aquel humor sagrado, vino de una cosecha que aún no he recogido. Pobre de aquel hombre, tan ruin y pestilente, su carne se ampolla y él con sus huellas arrugadas intenta ponerla en su lugar. Y a mí, en un acto de condolencia sólo me queda llorar por él. Entonces el hombre me sonríe, y yo sobrecogido por tal ironía levanto mi mano y la estallo contra su mejilla.

Vaya amarga sorpresa la que me llevé cuando el agua me empapó el rostro…

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Fluye de los cielos azules, sangre de cristal, un sueño asesinado, una esperanza inmolada, y un hombre que llora más allá del horizonte.

Te espera la fría noche, te quedas en su cálido abrazo, se acaban los relojes, ya no los oyes palpitar, mas los minutos se sienten en la piel y las huellas, te rasgan las ausencias y te debilitan la razón. Cae mientras aún haya gravedad, Cupido jamás aprendió a volar, su venganza fue asesinar con flechas ocasionales, pero se le olvidó traer consigo hilo y aguja para unir de una vez y para siempre los corazones cuya linfa escandalosa unía parcialmente. Yo no pedí la Palabra, jamás la convertí en oración,

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a ningún dios le debo mi pan, mi vida, mi obra… Más bien les debo mi hambre, mi pérdida y mi error. Culpar no es suficiente, olvidar, alguien me dijo que es la cura. Yo no busco la felicidad, se me hace circense y optimista que en el silencio de las masas que jamás callan se encuentre mi amor. Se pierden las noches, te las gastas en sueños no hay nadie aquí, tampoco adentro.

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Mira por la ventana la extraviada de corazón, cae la lluvia de sus ojos, cae la lluvia sobre el muro del pabellón.

Llora, bella olvidada, pues sabes que no hay otra ocasión en la que puedas hacerlo sin llamar la atención. Lloras porque sabes que no existe el amor y tu corazón aún lo ignora. Cae la sangre de las nubes, te tiñe el vestido de cristal y tú no danzas bajo la lluvia pues temes embarrar de llanto nevado tus zapatillas de piel descalza. No vivas por alguien más, el corazón que está en tu pecho jamás saldrá en busca del imaginario que tu mente fabricó para llenar tus días de pavor con exquisitas falacias de amor. Cae la lluvia de tus ojos y me salpica el corazón, hermosa desterrada de los recintos del tedio,

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yo no perderé tu mano. En medio de las tormentas de abrazos se estruja el alma en el cuerpo y tú no ríes, y tú no lloras; sólo gimes de pesar, la angustia es tu ancla y tu cuerpo el titán. No caerán a tus pies los rosales marchitos y violáceos, pues tus raíces has incrustado en un corazón de piedra. Los dioses ríen, los dioses lloran y los hombres crean. Crean los dioses los hombres que ríen y lloran. ¡Sufre! Dolor, no la dejes partir. Tú, maldita Soledad, que a ninguno de tus hijos deseas dejar. Por miedo a quedar abandonada, sin nadie más que tu reflejo en la ventana. Qué rancia y vetusta te has puesto… Ya no te engalanan las frescas pieles del descubrimiento, Sólo esos hilos de plata que penden de tu corona de susurros y alientos. Llora bella, extraña que no queda más. Tú, por los hijos de la luna: luceros insolentes

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que ni se hincan ni se persignan ante los soles del universo. Y con el llanto a media asta mira por la ventana y guarda en tu mano lo poco que queda por atesorar: Un puñado de aire para el día de tu funeral.

Dos pasos más y caerás al olvido, allá no te esperan ni los demonios austeros. No eres tan afortunado, ni su compañía te salvará de la soledad.

Dos pasos más y caerás en la bruma, el esmog de un cigarrillo, estos fantasmas me nublan la vista. Y no tengo porqué pedir ayuda. Pierdo mi voz, ya ni mis ecos me recuerdan que estoy aquí, este cuerpo huele a rosas marchitas y mi boca sabe a hierro… Se mancha de sangre la solapa: El tiro de gracia lo di yo.

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Juan Pablo Posada Garcés Músico, abogado de la Universidad de Medellín, especialista en Lógica y Filosofía de la Universidad Eafit, opta al título de Magister en Estudios Humanísticos en esta última institución. Ha publicado ensayos en las revistas Nuevo derecho y Euphorion; es coautor del libro Del saber de la genealogía a la moral del poder, de Nietzsche a Foucault (y viceversa…). Actualmente se desempeña como catedrático en la Institución Universitaria de Envigado, en la Universidad C.E.S. y en la Corporación Universitaria de Sabaneta, UniSabaneta.

Juan Pablo Posada Garcés

AUTOAYUDA Cuando alguien en ti se haga consciente y escuche los sonoros excrementos de un imbécil instigando vasta multitud que eres conviértelo en asesino. Urde para que mate mientras balbucea fantasmas en algún diván o espanta un ejército de moscas en el mercado. Adviértele. A huir prisionero ¡Date prisa! El Otro para usurpar tu nombre de muerto tu nombre propio de hombre amortajado el Otro el Otro también te está acechando.

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DOMINGO Desnudar de las ciudades susurro estertor de los inmuebles y absurdo silencio del mercado. En las cálidas mazmorras del miedo salas de espera a la muerte se alza la voz de lo innombrable ahogada por el unánime grito de los televisores.

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Juan Pablo Posada Garcés

LA UNIDAD En el límite los elefantes deambulan pero no son mojón. Adentro un ojo vigilante que no ve. En el centro un calidoscopio irradiando los clamores del horror. Oteo el conjunto y el todo se desvanece.

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ALGUIEN DEAMBULA

Sí siento sus pasos alevosos irrigando los sueños y los días. Deambula andante en el pizzicato del reloj. Cuenta gota a g o t a la entropía del abismo.

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Steven Ríos La Estrella- Antioquia, 1990. Estudiante de Inglés en el Centro Colombo Americano. Reside en Medellín.

Steven Ríos

COMO PUÑALADAS EN EL CORAZÓN

Como puñaladas en el corazón son los versos tristes que esta tarde en las hojas plasmo, como agónico es el silencio que habita en este cuarto. Las paredes ya se tornan resbalosas y embarradas por su indeleble ausencia… Todo es tan gris y poco concurrente… Mientras la parca plasma en mi pecho su sentencia de muerte… Grito espectral, sonido de un corazón malherido… Recuerdo presencial de mujer fantasmal y bella… Olvido quién soy mientras se desvanece tu recuerdo en el tiempo… Se mezcla el palpitar de este corazón agonizante con el silbido del viento… ¡Prefiero estar muerto que volver a buscarte! ¡Prefiero estar muerto que volver a buscarte! ¡Prefiero estar muerto que volver a buscarte! Como puñaladas en el corazón suenan esas palabras con un eco descarado y murmurante… Simplemente guardo silencio, mientras los puñales de tu olvido masacran a este corazón delirante.

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ESTÚPIDAMENTE SIGO ESPERANDO Hoy miro el mundo con gran sosiego, analizo y pienso en las sombras de la gente que por la calle pasa... Me concentro en la mirada de aquellas sombras, intento aprender de sus miradas, miradas trágicas y vacías, tan llenas de miedo como de vida, cada una con una historia propia que espera ser contada. Miro aquel reloj de pared, analizo el tiempo como pasa, las manecillas del reloj dan vueltas y vueltas, siempre rondan inquietas... nunca se cansan. Por cada vuelta hay un minuto donde no hay nada, por cada hora hay un instante que pasa, y por cada instante hay un vacío en el tiempo que se niega a aparecer ante mi vista, y estúpidamente me pregunto, ¿qué estoy esperando yo? ¿Quizás a que me salude mi mano? ¿O volverme enemigo de la sombra de un anciano? ¿O tal vez a que venga la sombra tuya? O de pronto a que regrese la mía, y ponga un whisky y un cigarro en mi mano. Estúpidamente analizo las cosas, estúpidamente sigo esperando.

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Steven Ríos

SON SÓLO COSAS Una vela, un viejo libro, un trago de ron, un cigarrillo, un pensamiento, un suspiro, una mujer hermosa perdida en un delirio, una foto, un recuerdo, una carta con palabras borrosas, una lágrima que se abre paso entre las sombras, una guitarra, una canción, un sentimiento de dolor, otro amanecer sin sol, mil ilusiones amontonadas en un rincón, un pueblo sin nombre, una banca vacía, un corazón sin amor... Son sólo cosas.

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EN ESTE JULIO VESTIDO DE NEGRO En este julio vestido de negro solas están las calles, lúgubre es el panorama, el olor a pólvora se escabulle por la ventana, ríos de sangre hay por donde vayas mientras cuerpos caen inertes destrozados por las balas. En este julio vestido de negro madres lloran sin ser consoladas, viudas esperan en la puerta vanamente al ser que amaban, al infante le cambiaron la inocencia por una triste mirada. En este julio vestido de negro semivacías están las casas, tazas de café se enfrían en el transcurso de la mañana, siempre hay un plato sobrante en la mesa y un desconocido que en el hogar falta. En este julio vestido de negro ruidosas son las pistolas, calladas y precisas las balas, anónimos son los mensajeros de la muerte que sin piedad y a sangre fría las descargan.

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Diana Marcela Toro Itagüí- Antioquia, 1989 Estudiante de Letras: Filología Hispánica de la Universidad de Antioquia.

Diana Marcela Toro

LA VENTANA Me visto con las cenizas, que humedecen las palabras, de no sé quién las marionetas, tocan la verdad de la pared. Cuántas hemos matado este día, con piedras en la garganta, cuánto dolor cabe en la bala, cuántas muertas faltan, para llenar una lágrima. Los cristales rotos del despertar que nos mata, vivimos sin un futuro apretujadas contra la puerta, juguetes en la penumbra, fantasías inanimadas, cuántas muertas faltan, que seguirán siendo nada. Este halo luminoso, ese corazón de desastres, Aquellas, Estas, Esas, ERAN. Los niños muertos, siguen escalando el viento, los huesos lloran en el mañana alucinado, en el suspiro sorprendido,

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por el candado demacrado, por la ausencia de la esfinge, por el lápiz danzante del ocaso. La noche llora con sus estrellas astilladas, abrazo al féretro, abraza la estatua del terror. La siniestra sonrisa de la noche, que mira el barco con barbas de espuma, demente sirena con las manos desnudas, cuello sangrante, pasado pululante, el espejo se disfraza, con la fantasía mortal. Cuántas más cabrán en este grito, en el disparo que mira y se burla de nosotras. SOSPECHA

La angustiosa verdad que se esfuma en el aire de los que aun son inocentes. La absuelven de todo pecado y se la toman como si fuera dulce. La agitan en la inconsciencia. La ignoran. La pisan como un atado. Es un mal impalpable, intocable. No saben el bien que se hacen.

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Diana Marcela Toro

SONETO Algo se esconde en las regiones prohibidas, algo que nos va durmiendo y está reposando. Se mece desnuda y frágil esperando rozando en el camino a las ansiadas caídas. Palabra cadavérica por hombres ingeniada, se mete en los resquicios buscando, acertando. Fantasma del fracaso, nos encuentra soñando, y se lleva a su paso la experiencia perdida. Te llevas mi sangre con tus amargas sonrisas. Mientras mi cuerpo incontrolable sacudes, palpas mis mejillas con tus pálidas caricias. Mis pies hacia el otro lado caminan expectantes. Mientras las cosas más queridas y admiradas, me arrancas la vida con tu navaja de muerte.

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EL OTRO “YO” —Un yo desesperado está huyendo de mí se coge con las uñas mis pulmones y me hace toser cada vez que uso la primera persona del singular. Se cuelga de los ganglios, de los cadáveres de huesos en mi estómago y grita todos los días que no es ÉL que es OTRO que lo deje salir que no pertenece a MÍ. Estás volviendo mierda todo por allí maldito YO que no quiere ser MÍO. Bajas a los intestinos y me haces dar retorcijones, luego subes a la cabeza y caigo en mil depresiones. Estás volviendo mierda mi cuerpo —Le repito— y grita que no es ÉL que es OTRO que lo deje salir… Y ¿Cómo te voy a dejar salir? ¿Si no perteneces a MÍ?

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Leonardo Urrea Madrigal Caracolí- Antioquia, 1991 Estudiante de Periodismo de la Universidad de Antioquia. Administrador de lagrimasnegras-leo.blogspot.com

Leonardo Urrea Madrigal

SI MIS OJOS CAMINARAN Si mis ojos caminaran. Paso a paso como lo hace el silencio en la negrura de la noche, terminarían encontrando el alma de las cosas, se posarían cual mariposas negras en la esencia del pecado y lloverían sus lágrimas sobre las rosas de la soledad. Si mis ojos caminaran. Correrían tras todas esas ilusiones perdidas y vivirían más de lo que yo lo he hecho por ellos, buscarían la entrada de esa luz púrpura que emana el viento de la luna. Si mis ojos caminaran. Seguro lograrían conocer aquel rostro, ese que no he logrado distinguir en mis sueños, pero eso sólo podría pasar… si mis ojos caminaran.

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CARTA A LA MUERTE Me esperas con los brazos abiertos, yo quisiera poder rechazarte pero eres tan atrayente y me seduces con tus labios secos y tus ojos perdidos. Me llamas con tus sacrílegos pensamientos, partes de un estilo adornado con versos idílicos para así poder cautivar mi alma. ¡Comienzas a parecerme muerta! Ambiciono ver lo que hay bajo tus roídas y exiguas ropas, me antojo de esculcar en el cajón de tu cuerpo sin corazón, mecerme en tus pechos lamidos por el tiempo miles de veces, saciar la inequívoca pasión de vivir y llorar sobre mi propio cadáver, llorar como alguien que desea vivir, como alguien que ha vivido y ha dejado algo inconcluso, llorar como alguien que sin quererlo regala al viento su última gota de existir.

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Leonardo Urrea Madrigal

FANTASÍA Viento huracanado de ilusiones perdidas, llevas en tus hilos invisibles, la luz de la luna. Llora en mi corazón y paséalo por un nuevo filo. Préstame tu purpura canción, esa que suena mientras mi alma se eleva. Acompáñame mientras la tormenta de mi interior cesa y graba en mi pecho tu nombre. Pisa sobre las olas que silban entre sueños mordiendo desiertos que una vez fueron mares. Excava en las profundidades de mi sentir y sacude la tristeza que allí anida. Que yo intentaré traspasar las fronteras de la poesía mientras llevo en mis hombros el peso de la soledad. Ahuyentando a la inocencia y dando cabida a un nuevo sueño.

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RÉQUIEM Banda de espectros que entonan la melodía, deleite de los ya muertos y tormento de los vivos. Dín-din-don, suena con infernal coordinación, arrastra las almas de los pecadores seduciendo sus impuros corazones. Mientras se crea el silencio ¡Gritos!... Silencio, y un sonido que araña los sentidos con su guitarra de sombras aparece el músico del inframundo. Tras él, un mar de fanáticos demonios y yo a la espera de escuchar su última nota. ¡Sustancia alucinógena! Es la letra de su canción.

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Luisa Fernanda Vaca Bogotá- Cundinamarca, 1991 Estudiante de Psicología de la Institución Universitaria de Envigado. Publica sus textos en lfvc.blogspot.com (Entre Letras de Viento).

Luisa Fernanda Vaca

LUJURIA Me gusta acariciar tu verano aunque ausente siempre estés, ver el cielo y caer tan sutil y respingada, brillante y apasionada, sudorosa y mi esclava, sin pretextos y sin miedos, manchada de alucinaciones y postergada en perversiones, dice así al que la lleva, dice así al que la aclama, ¡yo no guardo pasiones, sólo guardo el aliento!

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COMO CUERVO Miro en el espejo los recuerdos escondidos, acaricio tu cabello, luego sigo por la espalda, los laureles que recorren la osadía de tu piel, y mirando a las estrellas, los placeres infinitos indican que cada uno de ellos son fortuitos. Tú me manchas sin tocarme y la muerte te acompaña. Sigilosamente pasos darás al nuevo amanecer y enredo tu cabello, aruño tu espalda anunciando que ha llegado el nuevo cascabel, dando luces de colores, dando entradas sin regreso, tú te quemas y como cuervo vuelves a nacer, tú alma no está tranquila y mi mente está ya vieja. Los recuerdos escondidos sólo viven sin palabras, las imágenes procrean regresiones en el tiempo, ya eres joven y tu cuerpo ha olvidado mi recuerdo, sin leyes ni dioses que te acompañen tu sangre siempre será veneno, mientras yo muero al instante que reencarnas a tu amante, mi vida y mi ego tienen parte de tu cuerpo y me quemo como cuervo sin tener que renacer. Tú regalas tu veneno, yo ingiero mi veneno, la muerte será mi esclava y tú de ella y el recuerdo, las pasiones de tu amante, las pasiones de mi amor, sufrirás sin haber querido, ya tendrás lo que has buscado. Nada está dicho, todo está escrito.

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Luisa Fernanda Vaca

LAS PALABRAS DE LA ABUELA Sus palabras fueron finas y sensatas, avisaban los caminos, ¡oh desgracia! Ignorantes mis oídos correrían escapando de lo que hoy conocerían. Ya la brisa me acaricia en la noche turbia, las palabras de mi abuela me retumban en el alma, el amo del destino ha cumplido las palabras, la mujer en la familia amará al equivocado, la mujer en la familia dejará ir al sabio. Las palabras de mi abuela me calientan las venas, bailan, velan y se ciegan. Hoy el viento me acompaña en la luz de mi nostalgia, y hoy las frases de mi abuela se revelan en la gracia, doy a Dios gracias por traerme versos firmes de la abuela ya cansada, que con hombre viejo y enfermo la acompaña confirmando a cada hora sus palabras.

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SERÁ ASÍ Caminaré entre los lienzos de tu piel y desgastaré las pocas lágrimas que en mí quedan. Guardaré aquellos recuerdos donde jamás yo pueda encontrarlos. Rayaré mi espalda para que voces extrañas griten que ya he sido amada. Y sin pensar caminaré por el mundo esperando la señal de tu aliento. Cambiaré el reloj por un viejo tren para que en él se vaya este tiempo, intentaré segar tu imagen y olvidar tu nombre para no seguir buscándote. Pensaré que algún día llegarás con grandes rosas suplicando un regreso. Mientras tanto marcharé por los campos que aún no he conocido y recordaré el cumpleaños sin sabor que no he vivido.

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Sandra Verónica Valencia Soto Medellín- Antioquia, 1986 Profesional en Psicología. Reside en el municipio de Envigado.

Sandra Verónica Valencia Soto

GULA DE CUERPOS Percudida de hambre de cuerpos, con la barriga llena de mala digestión, con el ansia expandida como hoyo sin caída, con la tonta espera de la reconfortación. Miro mis dedos como pedazos de piel putrefacta rememorando el hastío sobreviviente que se viste de ganas de calor, del invento de quererte y pretender que me quieras, como si bastara una mirada pertinente a lo que considero adoración. Las lágrimas se confunden en pretextos, los silencios carcomen las certezas, el vicio sobreviene al refuerzo que pretende bañarse de saliva, una vez nos quedan las ganas secas, el cuerpo húmedo y oxidado, vagando en la huérfana que es presa de un cazador de padre.

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DISOLUCIONES Se constriñen ayeres que no quieren marcharse, uniendo sus fuerzas, resistiendo romperse. Sujetados a escombros acumulativos que caen poco a poco frente a los nuevos vientos, empecinados en renacer se alardean en un revolver de tripas, fijan su tensión demandante, no cesan, no vacilan, lo hacen al soplo del aire. Las partículas inconexas buscan refugiarse, otras tantas ya se han esfumado y la amenaza se hace constante, patente, —Más vale para ellas que los vientos cesen, mas la prolongación no asegura su victoria, la derrota ya está sentenciada y los aires aún unen sus lazos.

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Sandra Verónica Valencia Soto

BUSCADOR DE NADA Hacinamiento de sentires tiran de mis brazos transfigurándome en un pulpo indecente que se sumerge en rutas cerradas de corazones perdidos, embaucando mi alma por el sonido de la caída de unas cuantas monedas. Alejo la mirada a procederes incautos con los vestigios de una soledad carcomiente, me desdibujo en claveles de seda con la envestidura impuesta para lograr vencer en esta batalla las heridas en campos de luces. Me hallo frente al espejo de tierra reencontrando la figura cansada, con la incertidumbre mal puesta, enredada en hechos displicentes. Camino sin la confianza de siempre frente a nuevos residuos de tristeza, amalgamando retazos de promesas y de desilusiones vencidas en excesos.

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ANATOMÍA DE OJOS DE PIEDRA Ojos que se cierran como un acto reflejo, las pestañas están pesadas de incertidumbre, las voces se confunden en una disputa insoluble, pies que caminan de un lado a otro sin asiento, las uñas destrozan las esperas ya cojas mientras se ahílan otras en un intento de redención. No hay clasificados de desvelos ni postulaciones, han perdido firmeza con tendencia a desplomarse, como un muro desvanecido en un haz de polvo volátil. Los huesos soportan cargas de sumas de momentos, arrastran elucubraciones de otros y de tantos asemejándose a un balde repleto de asires y disentires que adquieren forma de dispensador selectivo. Se abren paulatinamente esos ojos decadentes en un intento por ver algo incandescente que colme la insaciabilidad inconstante. Y en el sueño despierto siempre adviene el golpe —como piedra de cobre que hace caer los párpados.

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(Ficha técnica)

11 x 19 cm. 8 x 16 cm. Clearly Gothic Light 11 puntos 13 puntos 134 Propalibro Beige de 70 grs. Propalcote 240 gr. Plastificada Rústica

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Este libro se terminó de imprimir en el mes de septiembre de 2010, en los talleres litográficos de Editorial Manigraf. Manizales - Colombia

El Vacío Como Llenura Poesía

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