“Putas”, por Pepe Pereza © 2009 Pepe Pereza Prólogo por Ana Patricia Moya Rodríguez Epílogo por David González Todos los derechos reservados. Editado digitalmente por Groenlandia con permiso del autor. Directora: Ana Patricia Moya Rodríguez Diseño: Viviana Orozco & Nina (fotografía portada y contraportada) \ Bárbara López Mosqueda \ Ana Patricia Moya Rodríguez Corrección y revisión final: Anabel Ocaña \ Ana Patricia Moya Depósito legal: CO-1647-2009 Logroño \ Córdoba, 2009
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El
oficio
más
viejo
del
mundo
es
el
más
criticado:
despreciable e inmoral, tal y como gritan las voces más conservadoras. No voy a entrar en el dilema de los trabajos indignos pues existe mucha hipocresía con respecto a eso que llaman “empleo decente” y luego es pura mierda (por ejemplo, el “agotador” oficio del político), pero si quiero indagar un poco en el papel de la prostituta, que a mi modo de ver, es una mujer valiente que se obliga a utilizar lo que tiene, su cuerpo, para poder sacar adelante unos estudios, llenar
una
nevera,
pagar
facturas,
ayudar
a
padres
y
hermanos que están en el extranjero. ¿Por qué apartar la mirada de una realidad tan aparente? La sociedad, que se da aires de “modernidad” y “progreso”, permanece puritana: el deseo sexual es algo inherente en el ser humano, y como necesidad que es, se tiene que satisfacer, sea con la pareja, con los amantes de turno, o con estas profesionales del sexo que ejercen su trabajo honradamente, como cualquier persona de clase obrera. Vamos a desprendernos de la idea cerrada de puta, esto es, como un trozo de carne que se vende por unos miserables billetes para un rato de placer, o como
la
de
un
ser
depravado
que
convierte
en
sucia
perversión eso que llaman “la unión más elevada entre dos personas
que
se
aman
y
cuyo
fin
es
la
procreación”
(siempre topamos con la Iglesia, a ver cuando se enteran de que, como dice el dicho, “la jodienda no tiene enmienda”). La dimensión humana de la puta como mujer, como madre, como amante, como superviviente, es la que describe Pepe Pereza en este impactante libro de relatos dónde también
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podremos encontrar al hombre como el otro protagonista, el causante, por su poderoso deseo masculino, de que estas féminas
tengan
que
hacer
este
sacrificio
tan
duro
de
comerciar con la carne. El autor narra con precisión la otra cara de la moneda: la puta como mujer, describiendo las cosas tal y como son, sin artificios. Gracias a las emotivas, sensuales e increíbles historias de Pepe Pereza, abrimos el corazón – no las piernas – de estas singulares amazonas, mostrándonos
seres
entrañables,
orgullosos,
débiles,
apasionados, tan de carne y hueso como todos, que lloran, que ríen, que se enfrentan a los dilemas de la vida, a su destino. Fuera prejuicios: antes que putas, SON MUJERES. Y
merecen
el
mayor
respeto
del
mundo.
Antes
de
escandalizarse con verlas pasear calle arriba o calle abajo, que se metan en la piel de la puta, que indaguen lo que hay detrás de la misma: habrá una familia, unas aspiraciones, unos hijos, un novio o marido en paro, etc. Hay un ser humano auténtico bajo esa fachada - su provocativo “traje” de faenar -, hay una persona con sentimientos que hace de la necesidad del follar del hombre un medio de vida. Y ahí radica el encanto de “Putas”, de Pepe Pereza: no cae en tópicos y demuestra una sensibilidad única con respecto a estas señoras. Y ahora, os invito a que empecéis a leer este libro tan, tan intenso. Qué disfrutéis de su lectura.
ANA PATRICIA MOYA (Octubre 4del 2009)
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Se enjabonó el arrugado miembro, lo frotó extendiendo el jabón y eliminó la espuma vertiendo agua con las manos; se secó y salió del cuarto de baño. Entró en la habitación y allí estaba ella, esperándole en la cama con la falda por encima de sus caderas, mostrando su joven culo. Fue como morirse y entrar en el paraíso, aquella visión hacía que su podrida existencia
hubiera
merecido
la
pena,
todas
sus
frustraciones y castigos, todos sus pecados, sus miserias, sus días mediocres, cobraron un sentido casi religioso, casi divino. Se postró de rodillas junto a ella y besó sus nalgas. La
habitación
se
llenó
de
lujuria
y
ansiedad.
Ella
se
incorporó y buscó sus labios, sus lenguas se retorcieron sedientas de besos. Se arrancaron las ropas y pasearon sus manos por todos los rincones secretos de sus cuerpos. Ella se acercó a su polla y percibió un suave olor a jabón. Lamió y tragó. Él la observaba sin creerse lo que estaba viendo, intentando guardar en su cabeza cada movimiento que ella ejecutaba. Supo que cuando le llegase su hora, recordaría esos momentos de éxtasis, entonces miraría directamente a la cara de la muerte y se reiría sin miedo. Con aquellos recuerdos, el juicio final era un juego de niños. Ella siguió succionando un rato más, luego montó sobre él y él entró en
ella.
Inmediatamente
después
y
sin
poder
evitarlo,
eyaculó. Fue breve, demasiado breve. Él no tenía más que ofrecer, la sangre que mantenía erecto su pene se dirigió a otras
partes
tremendamente
de
su
cansado
insatisfecha
y
cuerpo. él
tan
Ella
se
avergonzado
sintió que
estuvo a punto de echarse a llorar. Se levantó de la cama, se vistió, dejó unos billetes sobre la mesilla y salió de la habitación. No iba a ser tan fácil reírse de la muerte.
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Ella estaba acostumbrada al clima tropical. Hasta que llegó a Madrid vivió su corta vida en un barrio cochambroso de La Habana Vieja. Había cambiado el Malecón por La Casa de Campo,
pero
su
trabajo
seguía
siendo
el
mismo:
allí
jinetera, aquí puta. Eran las dos de la madrugada de una gélida noche de diciembre. Ella, al igual que las otras, se congelaba a la espera de algún cliente. Su corta falda y su minúsculo sujetador eran un pobre refugio para protegerse del intenso frío, pero había que aguantar: La competencia era grande y debía dos meses en la pensión en la que dormía. Sus compañeras, por llamarlas de algún modo, estaban situadas a lo largo de la carretera, separadas por unos metros. La mayoría eran latinoamericanas que exhibían sus cuerpos
casi
desnudos
a
los
conductores
que
pasaban,
haciendo caso omiso de los cuatro grados bajo cero que marcaban los termómetros, con la esperanza de que uno de ellos parase el coche a su lado. No podía dejar de tiritar, sus pies eran un bloque de hielo, el moreno de su piel se había teñido de un azul verdoso que recordaba la piel de los cadáveres y el vaho salía de su boca agrietando sus labios pintados de rojo sangre. bestia,
después
de
No hacía ni una semana que un
sodomizarla,
le
pegó
una
soberana
paliza que la hizo guardar cama dos días. Tuvo que curarse ella sola sin acudir a un hospital porque le dio miedo presentarse allí sin tener los papeles en regla. Temía ser expulsada de un país que la trataba con desprecio y asco,
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que la hacía vender su cuerpo para pagar una pensión de mala
muerte,
que
la
obligaba
a
vivir
escondida
y
aterrorizada como una rata de alcantarilla. Aún le dolían los golpes, todavía estaban allí escondidos bajo el maquillaje. La navidad estaba al caer, la ciudad ya había sido vestida para la ocasión y en esos días los
posibles clientes se
quedaban en sus casas con sus familiares. Eran malas fechas para prostituirse, pero ¿qué podía hacer sino seguir esperando? No estaba allí por diversión, todo lo contrario: la necesidad la había clavado al borde de la carretera de La Casa de Campo. La cercanía de la navidad trajo a su cabeza el recuerdo de sus familiares: el olor a tabaco de su padre,
los sabios
consejos de su madre y los tiernos abrazos de su hija de tres
años.
Los
sentía
tan
lejos
que
era
como
si
no
existieran, el recuerdo de sus caras era más difuso según pasaban los meses. Arrastraba su infierno añorando el calor de Cuba, las sesiones de salsa en La Casa de la Música, las mañanas de domingo en el Callejón de Hamel con sus fiestas afrocubanas en medio de los coloridos murales de Salvador, las fachadas ajadas con sus
ventanas y puertas
abiertas a las miradas curiosas de los turistas tontos, los sones de miel de Compay Segundo, las abuelas sentadas en el porche fumando sus grandes puros, los viejos Chevrolets pasados de millas y aparcados en las aceras, las olas saltando por encima de los vehículos en el Malecón, los helados de la calle 25 donde se rodó la película “Fresa y Chocolate, las noches tropicales de ron y mojitos, y sobre todo su niña... Si tuviera a su hija a su lado todo sería más
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llevadero,
pero
la
vida
es
cruel
con
los
que
están
acostumbrados a sufrir. Los faros lejanos de un coche pusieron en guardia a las putas. Todas se despojaron de sus chaquetas de lana y mostraron sus cuerpos de carne de gallina. El coche paró a su lado, estaba de suerte. Ella forzó su mejor sonrisa a la vez que sacaba sus senos del sujetador de encaje y los mostraba al conductor. Éste, sin bajar el cristal de la ventanilla la miró de arriba abajo como quien examina un solomillo en la carnicería del barrio. Cuando hubo pasado el examen, abrió la ventanilla y regatearon un precio. Ella montó en el coche y se dispuso a hacer su trabajo.
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Clara intentaba colocar un condón en el descomunal pene de un rumano. Lo hacía desde el asiento del copiloto de un escacharrado cuatro por cuatro hasta arriba de mierda. Había
docenas
de
latas
de
cerveza
vacías
tiradas
por
salpicadero, suelo y asientos traseros. A Clara le hubiera gustado ser una de esas putas de lujo que
cobran
una
barbaridad
y
que
son
pretendidas
por
apuestos empresarios con muchísimo dinero. Pero su físico no daba para tanto, como mucho para rondar una esquina peleada con otras putas en un desangelado callejón al que acudía la peor calaña, un arrabal nauseabundo que muy pocos se atrevían a frecuentar… Clara no era guapa. De hecho, era más bien fea. Pero lloviese a cántaros o hiciese un
calor
sofocante,
cada
día
acudía
a
su
esquina,
demostrando que era una auténtica profesional, una mujer con el temperamento, las agallas y la disciplina necesarias para
seguir
defendiendo
su
negocio
año
tras
año.
Se
imponía unas estrictas ocho horas diarias y muy rara vez faltaba a su compromiso, tan solo cuando su hija de siete años con Síndrome de Down padecía algún problema de salud. Era el tercer condón que rompía intentando enfundar aquel enorme
pene
caucásico.
Nunca
antes
había
visto
algo
semejante. Volvió a intentarlo con un cuarto profiláctico. El rumano empezaba a mosquearse. Clara no quería problemas y puso todo su empeño en que esta vez no se rompiese.
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De niña, Clara quería ser veterinaria porque le apasionaba la compañía de los animales, en especial la de los gatos. Los
animales
no
eran
como
las
personas,
rara
vez
la
decepcionaban. A excepción de su hija y de su madre, todas las personas que había conocido en su vida la habían decepcionado. Era ley de vida, pensaba ella, conformándose con el destino que le había tocado. Clara no era rencorosa y siempre perdonaba los desplantes e injusticias que sufría. Ya de adolescente, decidió estudiar magisterio infantil, pero sus escasas aptitudes docentes se ponían de manifiesto cada vez que hacía un examen y recibía un suspenso… ¡Al fin! Lo consiguió. El enorme trozo de carne por fin estaba
prisionero
en
la
ajustada
funda
de
látex.
Clara
sonrió y simuló quitarse el sudor de la frente a la vez que resoplaba, tratando de mostrar de forma algo peliculera, la hazaña que acababa de acometer. Sin vacilar, el rumano agarró a Clara del cogote y acercó su cara hasta la polla. Clara
tuvo
que
forzar
las
mandíbulas
para
abarcar
su
glande. Clara comenzó a ganarse la vida como puta al poco de nacer su hija. Pronto se dio cuenta de que con lo que ganaba de cajera en el Eroski no llegaba a fin de mes y su niña
necesitaba
cuidados
especiales
que
ella
quería
dispensarle. De aquello ya hacia siete años… De pronto, mientras realizaba la felación, notó como en el condón
se
abría
una
fisura.
Se
incorporó
pese
a
las
protestas e insultos del paisano. En los tiempos que corrían,
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no podía arriesgarse a pillar el sida. Tenía una hija que sacar adelante. - Sin condón no hay trato. – trató de excusarse. - Tú terminar mamada, puta. – le espetó el rumano. - Si quieres te hago una paja… - No, paja no. Chupar. – insistió el tío cada vez más enfadado. -
Si
quieres
que
te
la
chupe
tienes
que
ponerte
una
gomita… A Clara le hubiera gustado ser una puta de lujo, ganar una burrada,
tener
un
físico
impresionante
y
una
cultura
elevada, vivir con su madre y su hija en una casa a las afueras, con jardín y piscina… El rumano cogió la cabeza de Clara entre ambas manos y la forzó a meterse su miembro en la boca. Clara no tenía un físico impresionante, ni una casa a las afueras. Pero lo que sí tenía eran dos ovarios como dos catedrales. Mordió con todas sus fuerzas hasta arrancarle un pedazo de glande, que
escupió
entre
las
latas
de
cerveza
vacías.
Inmediatamente sacó del bolso una navaja de afeitar, se la puso al tipo en la yugular y le dijo: - Me debes treinta euros. El rumano, pese a su pene mellado y la sangre perdida, intentó atacarla. Clara se vio obligada a tirar de navaja. Un chorro de sangre caliente le salpicó la cara. Mientras el tipo se desangraba, ella cogió de su cartera su minuta por el
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servicio, ni más ni menos. Después sacó unas toallitas húmedas del bolso, se limpió la cara frente al retrovisor, bajó del cuatro por cuatro, cogió una botella de agua mineral, bebió, se enjuagó, escupió y retornó a pie hasta su esquina. Aún faltaban unas horas para poder regresar junto a su hija, así que se encendió un cigarro y aguardó paciente hasta el siguiente cliente.
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Tenía
claro
que
el
protagonista
iba
a
ser
un
hombre
deforme y que la acción se desarrollaría en un prostíbulo. Quería
que
su
personaje
sufriese
el
desplante
de
una
prostituta. Esa, sobre todo, era la base del relato. Sabía cómo iba a reaccionar el protagonista, cuáles iban a ser sus sentimientos. Es más, tenía un as escondido en la manga, una vuelta de tuerca que haría que el final del relato sorprendiera al lector. Hasta ahí lo tenía claro. El problema radicaba en qué él nunca había estado en ningún prostíbulo. ¿Cómo iba a escribir sobre algo que no dominaba? Una de las reglas del escritor es escribir sobre temas conocidos, y si no, lo más importante es informarse y documentarse. Pensó detenidamente en ello. Luego trató de ordenar las ideas en su cabeza. Pero no tenía ni idea de cual era la manera de proceder y de actuar en un prostíbulo. De esos sitios solo sabía lo que había visto en las películas. Pero la realidad era muy distinta y necesitaba saber si se pagaba antes o después de haber recibido el servicio, cómo se concertaba la cita, el aspecto del lugar en cuestión; en fin, todas esas cosas que dan veracidad a una historia. Si quería escribir un buen relato no le quedaba otro remedio que acudir a una casa de citas. Bajó a la calle, buscó un kiosco y compró un periódico local. De regreso a casa, abrió el periódico por los clasificados. A primera vista, la oferta era
amplia
escultural, duro,
y
variada:
atractiva,
francés
alta,
natural…
MADURITA delgadita,
THAILANDESA
Vanessa,
cuerpo
provocadora, Tamara,
sexo
auténtica
geisha, morenaza, 120 pecho, delgadita, cintura manejable, chochito estrecho, sirvienta perfecta… 20 € Española, rubia,
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delgada,
buenos
gozar
los
a
Ainhoa.
pechos.
hombres.
Niñata
Soy
superviciosa,
Apartamento
viciosa,
adoro
hacer
discretísimo…
experta
chupadora.
20
€
Siempre
mojadita y dispuesta. El sexo es mi pasión. No te iras sin disfrutar… PAOLA guapísima niñata, cuerpazo de escándalo. Pechugona, traviesa. Jugoso chochito. “Chupo como nadie”. Córrete
en
mi
espectacular,
me
boca.
Siempre
me
Vicky.
Puedo
llamo
corro…
HOLA
superar
soy
cualquier
película porno. No tengo pelos en el chochito y puedes repetir hasta quedarte fundido. Si quieres te cuento el secreto para aguantar hasta seis horas seguidas. Auténtica ninfómana. Ven y compruébame… No sabía por cuál decidirse, así que cerró los ojos y eligió al azar
posando
la
punta
de
su
dedo
sobre
uno
de
los
anuncios. Abrió los ojos y miró el anuncio que estaba debajo de su dedo: LUISA jovencita complaciente, carita erótica. ¿Me dejas que recorra todo tu ardiente culito con mi lengua? Haré que tengas un orgasmo anal de locura. ¡Visítame y alucinarás!... Ya que iba a ser la primera vez, él prefería que la experiencia fuese algo más convencional. Cerró los ojos y eligió de nuevo. Antes de abrir los ojos y ver
su
elección,
pensó
en
una
prostituta
cualquiera
acercándose a la ventanilla de clasificados del periódico local. Se imaginó a la prostituta diciéndole al encargado “Quiero que publiquen esto en sus clasificados: FULANA de tal. Garganta profunda, pechos de ensueño, culito tragón y chochito ardiente y juguetón…” En su cabeza vio la cara del encargado
harto
de
escribir ese
tipo
de
anuncios
y
la
vergüenza encubierta de la fulana al tener que aguardar frente a la ventanilla a que el hombre terminase de apuntar
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el mensaje. Se dijo que ahí había otro relato y se guardó la idea en su archivo mental. Por fin, abrió los ojos y leyó lo que había elegido: RENOVACIÓN Preciosas señoritas les están esperando para darles todos los servicios. Masajes, francés natural, griego profundo, beso negro, cubana, todo lo que nos pidas… En una libreta apuntó el número de contacto. Cogió el teléfono y fue marcando los números que había apuntado. Al hacerlo sintió un escalofrío que le subió por
la
columna
vertebral
y
se
dio
cuenta
de
que
le
temblaban las manos. Los nervios habían hecho acto de presencia. Colgó. No iba a ser tan fácil como él pensaba. Se encendió
un
cigarro
y
se
sentó
en
el
sofá
a
pensar
seriamente en lo que iba a hacer. Dándole vueltas a esos pensamientos empezó a sudar. Unas pequeñas manchas húmedas se fueron extendiendo debajo de los sobacos. Aspiró el humo del cigarrillo con ansia, como si la nicotina y el alquitrán le fueran a calmar los nervios. Levantó la mirada hasta la estantería llena de libros. Algunos de esos libros los habían escrito amigos suyos. Ellos habían tenido la suerte de publicar, mientras que él seguía siendo un escritor inédito. Se propuso ser valiente. Tenía que hacerlo, por el bien del relato. Si quería ser un buen escritor debía experimentar cosas nuevas, abrirse a todas las experiencias posibles. Apagó el cigarro, cogió el teléfono y marcó los números apuntados en la libreta. Oyó el timbre sonar al otro extremo de la línea. Sintió miedo y sin poder evitarlo colgó de nuevo. Primero debía pensar en qué iba a decir, no era cuestión de ponerse nervioso y empezar a tartamudear como un gilipollas. Necesitaba calmarse. Sacó la cajita de la marihuana y se lió un porro. Después de unas cuantas caladas se sintió mejor. Siguió fumando, pensando en el
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relato que escribiría. Toda la indecisión y cobardía que sentía le iban bien al protagonista. Cogió la libreta y tomó unas cuantas notas al respecto. Acabó el porro, lo apagó en el cenicero y se recostó en el sofá. Nico se desperezó a su lado, alargando una de sus patas delanteras. Nico era su gato. Luego de desperezarse, saltó encima de la mesa, se acercó al cenicero y arrimó la nariz a la columna de humo que
desprendía
el
canuto,
que
aún
seguía
encendido.
Después se sentó sobre sus cuartos traseros y se puso a lamerse por todo el cuerpo. Él lo observó desde el sofá fascinado con cada uno de sus elegantes movimientos. Más tarde se incorporó, cogió el teléfono y lo puso en la mesa, justo delante de él. Nico se acercó al aparato y se restregó contra el auricular, luego saltó de la mesa al suelo y desapareció por la puerta. Él se quedo mirando el aparato telefónico. Se dio cuenta que podría marcar el número de la libreta sin tener que mirarlo, se lo había aprendido de memoria.
Justo cuando se disponía a coger el auricular,
sonó el timbre del aparato. Se llevó tal susto que estuvo a punto de gritar. Finalmente contestó: - Dígame. - Soy yo… - dijo su madre - Te llamaba para saber si vas a venir a comer mañana. - Ya sabes que me acuesto tarde y me levanto más tarde aún. - Voy a preparar patatas con costilla, tu plato preferido… además van a venir tus hermanas. - Ya, pero… No sé si voy a estar levantado. - Haz lo que te dé la gana.
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- Está bien. Mañana iré a comer. - Pues claro, tonto, ¿dónde vas a comer mejor? - Nos vemos mañana. - No llegues tarde. - Seré puntual, no te preocupes. Un beso. - Un beso. Colgó. Se sentía algo colocado por el porro. Decidió fumarse otro antes de llamar al prostíbulo. Se lo lió y se lo fumó sin dejar de mirar al teléfono. Lo mejor era no darle más vueltas y hacerlo. Descolgó el auricular y marcó de memoria los números. Le contestó una voz femenina con un acento extranjero que no supo ubicar. - Hola. Estás hablando con Desirée. - Hola, llamo por… lo del anuncio del periódico. - Te cuento, cariño. Tenemos cinco chicas monísimas que se pondrán a tu disposición para satisfacer todos tus deseos. El servicio mínimo es de cincuenta euros. Si te interesa, la dirección es... ¿Tienes para apuntar? - Sí, dime… Apuntó la dirección en la libreta y, de paso, transcribió el diálogo que habían mantenido. No había sido tan difícil. Tenía la dirección, ahora sólo era cuestión de ponerse en marcha. Se dio cuenta de que estaba sudando a mares y que tenía la espalda y los sobacos totalmente empapados. Si quería acudir a la cita
lo mejor era que se diese una
ducha y se cambiara de ropa. Así lo hizo. Además se afeitó y se lavó a conciencia los dientes; y no solo eso, también se echó desodorante en las axilas y un chorro de colonia en
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el cuello y cerca de las ingles. Antes de salir de casa se miró en el espejo. Su aspecto, en cuanto a higiene, era inmejorable. Salió a la calle seguro de sí mismo y caminó con
soltura
y
decisión.
A
pesar
de
la
ducha,
seguía
sintiéndose un poco colocado por la marihuana, quizá por eso no se sentía nervioso. De camino al prostíbulo fue anotando mentalmente todas sus sensaciones para luego aplicarlas al personaje de su relato. Por primera vez en mucho tiempo, se sintió un escritor de verdad.
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Eran las cuatro de una tarde de verano y el sol pegaba como
un
boxeador
cabreado.
Él
caminaba
por
la
calle
mirando al suelo, tratando de esquivar las miradas de los viandantes con los que se cruzaba. Su falta de confianza y los
múltiples
complejos
le
hacían
ser
una
persona
tremendamente introvertida que huía de todo y de todos. Pero ese día había decidido hacer algo que nunca antes se atrevió a hacer. Era su trigésimo quinto cumpleaños y quería celebrarlo en compañía de una mujer. Jamás había tenido relaciones con una mujer, ni afectivas, ni sexuales. Su
aspecto
deforme
era
el
principal
motivo.
Ese
día
necesitaba, por encima de todo, poseer a una. Su única posibilidad
era
acudir
a
una
prostituta,
así
que
buscó
respuesta en los clasificados de un periódico. Tuvo que armarse de toneladas de valor para atreverse a llamar por teléfono y concertar una cita. Finalmente lo hizo. - Hola, llamo por… lo del anuncio del periódico. - Te cuento, cariño. Tenemos cinco chicas monísimas que se pondrán a tu disposición para satisfacer todos tus deseos. El servicio mínimo es de cincuenta euros. Si te interesa, la dirección es... Se rebuscó en los bolsillos del pantalón hasta que encontró el trozo de papel donde había apuntado la dirección. Lo comprobó y siguió caminando hacia allí. Sudaba a mares y no por el calor, sino por los nervios que le agarrotaban el estómago
y
le
entumecían
los
músculos
del
diafragma
impidiéndole respirar con facilidad. No estaba seguro de
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que cuando llegase a su destino se atreviera a llamar a la puerta; aún así siguió caminando en dirección al prostíbulo. Al girar a la derecha y acometer la avenida advirtió que a unos treinta metros venía un niño de cinco o seis años agarrado de la mano de su madre. Él siempre tuvo miedo de la sinceridad de los niños y por eso cruzó rápidamente de acera. De reojo percibió cómo el niño le seguía con la mirada y le señalaba con el dedo. La madre avergonzada se apresuró a regañar al niño. - No hagas eso. - Pero… mira a ese hombre... - Te he dicho que no hagas eso. Él siguió caminando como si no se hubiera enterado de nada, disimulando la vergüenza y clavando la mirada en el suelo. El incidente le hizo replantearse el plan y estuvo a punto
de
necesidad
darse de
la
vuelta
conocer
y
regresar
íntimamente
a
a
casa,
una
pero
mujer
la era
demasiado fuerte y siguió adelante. Cuando llegó a la dirección indicada estaba empapado en sudor. En un principio dudó antes de llamar al portero automático, aunque se apresuró a apretar el timbre porque sabía que si se lo pensaba dos veces terminaría por no hacerlo. Le abrieron la puerta sin preguntar. Entró en el portal
y
se
dirigió
hacia
las
escaleras.
Las
piernas
le
temblaban hasta el punto de que no le quedó otro remedio que sentarse en los escalones. Por un momento creyó que le iba a dar un ataque al corazón. Trató de calmarse inspirando y expirando el aire fresco del edificio. En cuanto
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llegase al primer piso y llamase a la puerta ya no habría marcha atrás. Se preguntó si tendría el valor suficiente para llamar a la puerta. No obtuvo respuesta. Se incorporó y siguió subiendo por las escaleras. La puerta a la que debía llamar era la de la letra B. Se quedó parado enfrente. Debajo de la mirilla había un pequeño cartel en el que ponía: “Agencia artística”. - ¿Agencia artística? ¿Qué coño tenía que ver un prostíbulo con una agencia artística? – Pensó él sin atreverse a llamar. La puerta se abrió cogiéndole por sorpresa. Una mujer de unos cincuenta años y con exceso de maquillaje salió a recibirle. Al verle dio un pequeño paso hacia atrás e hizo amago de cerrar la puerta, pero luego se lo debió pensar mejor y con un gesto apremiante le indicó que entrase. Una vez dentro, la mujer cerró la puerta y echó una última ojeada por la mirilla. - Es que no quiero problemas con los vecinos – dijo la mujer, disculpándose. Le guió por un pasillo bastante largo con puertas cerradas a ambos lados. Llegaron a una que estaba al fondo y la mujer la abrió y le invito a entrar. - Espera dentro, cariño. Ahora pasan las chicas para que elijas. Él
entró
en
la
habitación
y
la
mujer
cerró
la
puerta
dejándole a solas consigo mismo. Había una cama en el
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centro, una mesilla con una lámpara, una bandeja con condones,
pañuelos
de
papel
y
un
frasco
de
aceite
lubricante. También había un armario con un candado. Las persianas estaban medio bajadas y la luz era tenue. Él no sabía si esperar de pie o sentarse en la cama. Al final, optó por sentarse en la cama. Las palmas de las manos le sudaban
y
por
el
contrario
notaba
la
garganta
seca
y
estropajosa. Al cabo de un par de minutos entró una mujer de unos treinta y cinco años. Iba vestida únicamente con ropa interior negra de encaje. Estaba algo rellenita. Al verle no pudo evitar un gesto de desagrado. Él se sonrojó. - Hola, me llamo Tamara. - Hola. Tamara dio un giro sobre sí misma para que él pudiera verla por delante y por detrás. - Esto es lo que hay – dijo refiriéndose a su cuerpo. Después salió de la habitación cerrando la puerta tras de si. Al poco entró otra mujer. Era un poco más joven y mucho más delgada que la anterior. Llevaba ligueros y zapatos de tacón afilado. Su rostro era duro y eso le intimidó. Tamara debió de avisarla antes de entrar ya que apenas se inmutó al verle. - Me llamo Sammy. - Hola, Sammy.
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Después de que Sammy saliera de la habitación entró una negra alta, llena de curvas y con unas caderas y pechos impresionantes. Al igual que las otras vestía con lencería de encaje, concretamente de color rojo pasión. La negra se acercó hasta el borde de la cama donde él estaba sentado y le besó en la mejilla. Como era de esperar, él volvió a sonrojarse. - Me llamo Laureé. - Hola…, Laureé. Encantado de co… conocerte. Era evidente su falta de experiencia con las mujeres. Laureé se dio cuenta y trató de tranquilizarlo con unas palabras de ánimo. - Tranquilo, que aquí no nos comemos a nadie. - Lo sé. Laureé le dedicó una generosa sonrisa y luego salió de la habitación. La cuarta era una joven venezolana con larga melena teñida de rubio. También iba con unas braguitas negras de encaje y un minúsculo sujetador. Su cara era tierna y hermosa, de hecho era la más guapa de las que habían entrado. Le recordó a su madre. La joven se quedó junto a la puerta, casi sin atreverse a entrar. Parecía nerviosa y, excepto en el primer momento, el resto del tiempo que estuvo frente a él evitó mirarle a la cara. - Mi nombre es Silvia - dijo con un hilillo de voz que apenas era audible. - Hola.
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Inmediatamente se retiró y entró la quinta. Una pelirroja con pecas por todo el cuerpo y
la piel blanca como la
leche, muy delgada y algo desgarbada. Vestía con un tanga de
leopardo
y
un
sujetador
de
color
carne
que
no
le
favorecía nada. - Yo soy la última. Me llamo Ana. - Hola, Ana. Después de dejarse ver, Ana salió del la habitación dejando la puerta medio abierta. Al instante entró la mujer que le había recibido, la madame. - ¿Qué te parecen las chicas? - Muy guapas. - ¿Cuál eliges? - A Silvia – dijo con contundencia. Se
sorprendió
por
tenerlo
tan
claro.
¿Qué
le
había
impulsado a elegir a Silvia? ¿Tal vez, porque le recordaba a su madre? No obtuvo respuesta. - Buen gusto… Te explico: un cuarto de hora son cincuenta euros; media hora, sesenta; una hora, cien. Luego…, si quieres griego o cualquier otra cosa, tienes que pagar un extra... - Creo que con media hora será suficiente. Sacó
la
cartera
y
le
dio
el
dinero
a
la
madame.
Le
temblaban las manos y sintió vergüenza por ello.
25
- Muy bien. Que disfrutes -dijo la madame, guardándose el dinero en el escote de su vestido. La mujer salió dejando la puerta medio abierta. A pesar de que en la habitación se estaba fresquito, él seguía sudando a chorros y tenía la garganta tan seca que se arrepintió de no haber pedido un vaso con agua. Ya no había marcha atrás. Por fin sabría lo que era estar con una mujer. Aguardó sentado en el borde de la cama. No tenía ni idea de cómo debía proceder, pero se calmó convenciéndose a sí mismo de que estaba en manos de profesionales y que solo tendría que dejarse llevar. Los susurros de unas voces le sacaron de su ensimismamiento. Aguzó el oído hacia la puerta que estaba medio abierta. Las voces llegaban desde el pasillo. - ¿Por qué no lo hace otra? - Porque te ha elegido a ti. Le pareció reconocer las voces de Silvia y la madame. - ¿Usted le ha visto la cara? - En éste trabajo no discriminamos a nadie. Sean guapos o feos, altos o bajos, jóvenes o viejos. - No pienso hacerlo. - Si quieres seguir trabajando aquí, harás lo que yo te diga. - No puedo… Con ése no puedo. - En la cama todos son iguales. Ya deberías saberlo.
26
Él
estaba
paralizado,
no
se
atrevía
ni
a
respirar.
Las
palabras de las mujeres eran puñaladas que iban lacerando su cuerpo. - ¡Por favor, señora! No me obligue a hacerlo… Con ése, no. - Mira, Silvia. No quiero problemas, así que entra ahí y haz tu trabajo. - No puedo. Con ese tipo no puedo... Sentado al borde de la cama escuchó cómo Silvia se puso a llorar. - Ni siquiera he podido mirarle a la cara - dijo elevando la voz. - Baja la voz que nos va a oír, desgraciada. - ¡Lo siento mucho, señora! Pero… no puedo… Las mujeres debieron de alejarse del pasillo ya que el sonido de sus voces bajó en volumen e intensidad. Él se incorporó y echó un vistazo al pasillo. La madame y Silvia se habían trasladado a la cocina. Pudo verlas a través del hueco de la puerta, ambas seguían discutiendo ajenas a todo lo demás. - Tienes que hacerlo, así que cuanto antes empieces, antes terminarás. - Es que me da asco. - Ni asco, ni leches. En este trabajo no se puede ser escrupulosa. - Por favor, señora, mande a otra. Yo no puedo, por favor.
27
-
¿Será
posible?
En
vez
de
putas
tengo
un
grupo
de
sibaritas... Él enfiló el pasillo hasta llegar a la puerta principal y salió del piso. Estaba tan derrotado y avergonzado que no se le pasó por la cabeza reclamar el dinero que ya había pagado. Salió del portal y se encontró con una bofetada de luz y calor.
Caminó
bajo
el
ardiente
sol
sin
un
rumbo
fijo,
tratando de asimilar todo lo que le había pasado. Había dejado de sudar y un frío resentimiento recorría sus venas. Anduvo por las calles con la mirada arañando el suelo, ajeno a lo que le rodeaba, hasta que, sin darse cuenta, llegó al parque. Buscó un sitio apartado donde sentarse a la sombra. Lo encontró junto a un sauce llorón que estaba al lado de una fuentecilla. Antes de sentarse aprovechó para beber agua y recuperar la humedad en la garganta. De pronto se sintió mejor, el agua fresca de la fuente y la sombra del sauce ayudaron a ello, pero también había algo más. Se trataba de un sentimiento agradable que brotaba de su interior, que emanaba directamente del alma. Al recordar las palabras de la puta se dio cuenta de que ya no le dolían tanto. Tal vez, las palabras de Silvia le habían ayudado a asimilar que era feo y deforme, y una vez asimilado, ya no le parecía tan terrible. Reflexionó sobre ello. No, no era eso, él ya lo tenía asumido desde hacía mucho tiempo. Desde que tuvo uso de conciencia, supo que era
feo
y
deforme.
Entonces
¿de
dónde
surgía
ese
sentimiento purificador que le servía de bálsamo sanador contra la vergüenza y el dolor? Tal vez en su cabeza había imaginado que el rechazo de una mujer le iba a destrozar y, aunque las palabras de Silvia le habían dolido y humillado,
28
no
le
habían
parecido
tan
terribles
como
en
sus
pensamientos. Sí, quizá fuese eso. Un niño de unos ocho años se acercó con un brazo en alto, haciendo volar un avión de juguete. Él observó la llegada del niño desde su asiento, sin sentir ningún temor. Se sorprendió de su
propia templanza, ya que él siempre tuvo
miedo de la sinceridad de los niños. El niño llegó a la fuente, se detuvo y bebió un par de tragos. Cuando el niño se
dio
cuenta
de
la
presencia
del
hombre
se
quedó
paralizado, mirándole fijamente con los ojos muy abiertos y en la boca una mueca entre asco y miedo. Él le mantuvo la mirada,
sonriéndole.
camaradería,
le
guiñó
Finalmente, un
ojo.
El
en niño
un
gesto
echó
a
de
correr
asustado. De tan asustado que estaba, en su huida estuvo a punto de perder el juguete. Él soltó una carcajada. La primera
en
mucho
tiempo;
también
eso
le
sorprendió.
Indudablemente, era un día lleno de sorpresas, el adecuado para su trigésimo quinto cumpleaños. Se recostó en el banco, observó la luz del sol filtrada a través de las hojas de los árboles y escuchó el canto de los pájaros y el murmullo del agua de la fuente. Se sintió vivo y a salvo. Tuvo la certeza de que un cambio se había producido dentro de él, un cambio que mejoraba las cosas y
que dejaba al
descubierto un resquicio de esperanza. Se puso en pie y anduvo con la cabeza erguida y la mirada puesta en el frente, dispuesto a mirar a los ojos a aquellos que se cruzasen en su camino.
29
Sacó
la
ropa
de
la
lavadora
y
la
fue
colgando
en
el
tendedero de la terraza. Al fondo, en el cielo, unas nubes amenazaban
con
descargar.
Pensó
que
siempre
llovía
cuando ella hacía la colada. Cuando terminó de tender la ropa,
no
quiso
arriesgarse
y
extendió
un
plástico
por
encima del tendedero. Entró en la cocina y vio que de la cazuela, que estaba al fuego, salía una columna de humo. Rápidamente,
la
apartó
del
fogón
y
apagó
el
gas.
Afortunadamente, había llegado a tiempo para salvar el guiso. Tuvo que sentarse un momento, ya que sintió un leve mareo. Estaba cansada, y para rematarlo, esa mañana le había venido la regla. Se encendió un cigarro. Al otro lado de la pared escuchó la voz de su vecina abroncando a su hijo de ocho años. Sin saber por qué, se puso a llorar. Últimamente estaba muy sensible y lloraba por cualquier cosa. Se secó las lágrimas con un pañuelo de papel, apagó el cigarro y dispuso la mesa para comer. La visión de un solo plato sobre la mesa
tenía un ligero tono de patetismo.
Se sirvió de la cazuela, pero se dio cuenta que había perdido el apetito. Apartó el plato de su lado y se encendió otro
cigarro.
Las
gotas
de
lluvia
golpearon
sobre
los
cristales de las ventanas. Levantó la mirada y se quedó mirando hacia la lluvia. Sin más, las lágrimas brotaron de sus ojos acompañadas de un leve y lastimero gemido. Apagó el cigarro con rabia. Se sintió tonta y trató de calmarse. Se preparó un café bien cargado y lo acompañó de unas pastas. Se regañó mentalmente por comerse las pastas y no el guiso. Inconscientemente se palpó la zona de la cintura en busca de posibles michelines, pero no halló
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nada
de
grasa
sobrante.
Siempre
tuvo
una
buena
constitución y podía comer de todo sin engordar. Desde que se hizo mujer siempre lució una bonita figura. En eso, al menos, tenía suerte. Terminó con el café y las pastas y lo recogió todo. El guiso del plato lo devolvió a la cazuela y luego fregó toda la vajilla. Se secó las manos y salió de la cocina. Entró en el salón y recogió de la mesa los sobres, aún sin abrir, de las facturas del mes. El alquiler, la luz, la calefacción, el teléfono… Los dejó con fastidio sobre la estantería y se acercó a mirar por la ventana. Estaba cayendo una buena chaparrada. Abajo, en la calle, la gente se refugiaba en los soportales o debajo de sus paraguas. Todos caminaban deprisa y parecían enfadados con sus vidas. Quiso ponerle banda sonora a aquel panorama gris y melancólico
y
eligió
a
Cesaria
Évora.
Pero
en
cuanto
sonaron las primeras notas del disco “Mal Azul”, se sintió angustiada y apagó el equipo de música. - ¡Maldita sensibilidad femenina! –
se dijo volviendo a la
ventana. Seguía lloviendo. Un cambio en la dirección del viento hizo que la lluvia se precipitase con fuerza azotando los cristales de la ventana. Se asustó ligeramente. Estaba harta de tanta lluvia
y
deseaba
con
todas
sus
fuerzas
que
llegase
la
primavera y el buen tiempo. Ella procedía de un país de clima ecuatorial y no terminaba de acostumbrarse al frío del Norte de España. Echaba de menos a los suyos. Tanto que no lograba apartarlos de su cabeza en ningún momento. Se encendió un cigarro y echó el humo contra el cristal de la ventana, llenándolo de vaho. Se sacó del bolsillo de atrás
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de sus vaqueros una nota. La leyó una y otra vez. Parecía importante.
Finalmente,
se
la
guardó
de
nuevo
en
el
bolsillo. Antes de acabar el cigarro, se dio cuenta que ya apenas llovía, tan solo unas pocas gotas. Sonrió y apagó el cigarro en el cenicero. En el baño se cambió el tampón y después se maquilló un poco. Quería disimular las ojeras y sentirse hermosa. Se quedó mirándose en el espejo. Aún era joven y tenía una vida
por
delante.
Una
vida,
por
otro
lado,
llena
de
responsabilidades. Demasiadas, ya que los suyos dependían de
los
ingresos
que
ella
enviase.
Delante
del
espejo
improvisó diferentes gestos, finalmente se sacó la lengua a sí misma y salió del baño. Entró en el salón y se sentó en el sofá. Con el mando a distancia puso en marcha el aparato de televisión. Buscó su canal preferido y se encendió un cigarro
escuchando
las
noticias.
Nada
más
darle
dos
caladas, pensó que fumaba demasiado y lo apagó en el cenicero. Las noticias eran las de siempre: guerras aquí y allí,
conflictos,
intereses,
el
cambio
climático,
políticos
increpándose, mentiras, mentiras y más mentiras… Apagó el televisor. Inconscientemente cogió el paquete de tabaco, pero cayó en la cuenta de que no quería fumar tanto y lo volvió a dejar sobre la mesa. Sin embargo, el cuerpo le pedía a gritos un poco de nicotina. - ¡Qué diablos! – dijo como si nada importase. Cogió un cigarro y lo encendió. Con inusitado placer se llenó de humo los pulmones para después expulsarlo por la boca y la nariz en forma de volutas. Se volvió a acercar a la
32
ventana. Mirar por la ventana era mucho mejor que ver las noticias. Definitivamente había dejado de llover y el cielo empezaba a despejarse de nubarrones. Abajo, en la calle, la gente
seguía
con
sus
prisas
y
sus
rostros
serios
y
alargados. -
¿Adónde
irá
toda
esa
gente
tan
malhumorada?
–
se
preguntó a sí misma sin entender el comportamiento de las mismas. En su país se tomaban las cosas con más calma y se sonreía más. Alguien llamó al timbre de la puerta. Acudió a abrir. Eran su vecina y su hijo de ocho años. - Cariño ¿podrías quedarte con el niño mientras bajo a hacer una llamada al locutorio? - Claro que sí. - Apenas serán unos minutos -
No
te
preocupes,
mujer,
tómate
el
tiempo
que
sea
necesario. - Eres un sol… (al niño), y tú pórtate bien… - ¿Por qué no puedo bajar contigo? – protestó el niño. - Porque no. Tú te quedas aquí. Será solo un momento – intentó convencerle su madre. - Si te quedas conmigo te podré una película muy bonita que tengo – añadió ella. - ¿Qué película? - Una de dibujos animados. - ¿De dibujos? - Sí. - Vale, entonces me quedo.
33
-
Enseguida
vuelvo
–dijo
la
madre
dirigiéndose
a
las
escaleras. El niño y ella entraron dentro de la casa. La película era “Pinocho” de Walt Disney. El niño sentado en el sofá miraba la pantalla sin pestañear y con la boca ligeramente abierta. Ella regresó de la cocina con un vaso lleno de zumo de naranja. Se lo dio al niño y se sentó a su lado. - ¿Sabes que yo tengo un hijo de tu misma edad? El niño se limitó a asentir con un gesto de cabeza. Después bebió del vaso y siguió mirando la pantalla del televisor. Sintió deseos de abrazar al niño. Unas ganas enormes de llorar la obligaron a levantarse y salir del salón. Se encerró en el baño y cubriéndose la cara con una toalla dio rienda suelta a sus sentimientos. Estuvo llorando durante un par de minutos. Ahogando sus llantos contra la toalla. Cuando consiguió calmarse, apartó la toalla de su rostro y vio que había dejado unas pequeñas manchas de rimel. Se miró en el espejo. Tenía el maquillaje corrido y los ojos rojos. No pudo por menos que sentirse avergonzada por el exceso de dramatismo del que estaba haciendo gala. Aunque quién podría reprocharle algo. Hacía casi un año que no veía a su hijo y era comprensible que le echara tanto de menos. Se lavó la cara y volvió
maquillarse. Apenas se notaba que
había llorado. Salió del baño y entró en el salón. El niño seguía mirando la película. Se sentó a su lado. - ¿Te gusta la película?
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El niño asintió con la cabeza sin dejar de mirar a la pantalla. - Ya te dije que era muy bonita… Es la preferida de mi hijo. - Yo ya la había visto. Aunque no me acuerdo mucho porque era más pequeño. - Yo también la vi cuando era pequeña. Mucho más pequeña – dijo riéndose. El niño sonrió, más que nada, por seguirle la corriente. Ella no pudo evitar acariciarle el pelo. Lo que daría por tener a su hijo sentado junto a ella. El timbre de la puerta volvió a sonar. - Seguro que es tu madre, que ya está de vuelta. - Seguro – contestó él sin dejar de mirar la tele. Se levantó de sofá para abrir la puerta. El niño la siguió con desgana. Después de devolverle el niño a la vecina, regresó al salón y se quedó mirando la película de dibujos animados. De nuevo lloró. Esta vez sin cohibirse. Intentó, a base de lágrimas, vaciarse de todo el dolor. Trató de expulsar toda la soledad que este país le regalaba. Con su llanto quiso arrancarse la añoranza que sentía por su hijo y los suyos. Pero por mucho que lloró no consiguió nada de eso.
De
pronto cayó en la cuenta de que tendría que maquillarse otra vez y empezó a reírse a carcajadas. Se rió tanto que los abdominales empezaron a dolerle y eso le causó más risas. Las lágrimas siguieron brotando de sus ojos, pero
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esta vez a causa de la risa. Al cabo de unos minutos se calmó. Cogió un pañuelo de papel y se secó los ojos, después se encendió un cigarro. - ¡Dios mío! Estoy volviéndome loca – dijo expulsando el humo. El la pantalla, Pinocho se transformó en un burro… A las cinco menos cuarto de la tarde ya estaba arreglada y dispuesta para salir a la calle. Salió de casa persignándose y bajó por las escaleras rezando una pequeña oración. Antes de abandonar el portal aprovechó para encenderse un cigarro. En la calle hacía frío. Se abotonó y se subió el cuello del abrigo. Al poco, empezó a llover. - ¡Mierda de lluvia! – maldijo cabreada. Un hombre que salía de un bar la miró con desprecio. Aunque ella se dio cuenta, siguió andando como si nada. A parte del frío del Norte, estaba harta de esos españolitos que
la
miraban
por
encima
del
hombro,
sintiéndose
superiores. Años atrás, algunos de los familiares de esos españolitos tuvieron que emigrar a otros países para poder subsistir. Estaba claro que la gente olvidaba con demasiada facilidad. Al pasar por delante del escaparate de una tienda de ropa, se detuvo a mirar un conjunto que le quedaría estupendamente a su hijo. Cuando vio el precio se dio cuenta de que no podía permitírselo. Ya llegarían tiempos mejores. Siguió andando. Al pasar por unos soportales, una señora estuvo a punto de sacarle un ojo con una de las varillas de su paraguas.
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- Señora, tenga un poco de cuidado. Ha estado a punto de sacarme un ojo. La señora hizo oídos sordos y siguió su camino. Ella no entendía que alguien que ya iba protegido por un paraguas se
arrimase
tanto
a
la
protección
de
los
soportales
impidiendo que personas desprotegidas se resguardasen de la lluvia. Y no era un caso único. Ese tipo de mujeres abundaba
en
los
días
lluviosos,
eran
tan
egoístas
y
egocéntricas que pensaban que toda la calle era suya. Cuando llegó a su destino estaba empapada. Entró en las oficinas
del
periódico
y
se
acercó
a
la
ventanilla
de
información. El joven que la atendía estaba leyendo algo. Ella aguardó pacientemente a que se dignara a atenderla, pero el joven seguía enfrascado en su lectura. No pudo ver qué estaba leyendo, la estrechez de la ventanilla se lo impedía. Carraspeó para llamar la atención del joven, pero como si nada. Tal vez estaba leyendo algo relacionado con su trabajo, o tal vez lo que estaba leyendo era un periódico deportivo. Al cabo de un minuto perdió la paciencia y se dirigió directamente a él. - ¿Sería tan amable de atenderme? - Dígame - dijo el joven sin levantar la vista de su lectura. - Podría decirme adónde debo dirigirme para poner un anuncio. - Ventanilla de clasificados. Primer piso - dijo de la misma guisa. - Muchas gracias.
37
El joven ni se molestó en contestar. Antes de subir al primer piso decidió fumarse un cigarro. Salió a la calle y bajo
la
protección
de
la
marquesina
del
edificio
se
lo
encendió. Seguía lloviendo a mares. Los charcos se iban agrandando el los huecos del asfalto y junto al bordillo de las aceras. Terminó el cigarro y tiró la colilla en uno de los charcos. Subió
al
primer
clasificados.
piso
Dicha
y
se
dirigió
ventanilla
a
estaba
la
ventanilla
atendida
por
de un
hombre que debía de estar a punto de jubilarse, dado lo avanzado de su edad. Tenía cejas espesas y despeinadas y unas gafas de montura gorda sujetas sobre la punta de su nariz. - Buenas tardes. Aunque sea un decir, porque con la que está cayendo - dijo ella tratando de resultar simpática. - ¿Qué es lo que desea? – contestó el hombre sin ninguna muestra de simpatía. Ella sacó la nota del bolsillo de atrás de sus vaqueros y se la dio al empleado. - Quisiera publicar esto - dijo ella. El hombre leyó la nota en voz alta. -
Veinte
Pechos
añitos
recién
perfectos
para
cumplidos. hacerte
Cuerpo
una
sensacional.
cubana.
Chochito
afeitado y juguetón. Griego profundo. Francés completo. Me gusta que te corras en mi boca…
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Leyó como si estuviera leyendo la lista de la compra. Se notaba que estaba acostumbrado a esa clase de anuncios. Sin embargo, ella no pudo evitar sonrojarse. Sintió tanta vergüenza que apenas pudo levantar la mirada del suelo. - Hago todo lo que me pidas… ¿Es esto lo que quiere publicar?
–
preguntó
él
mirándola
por
encima
de
las
monturas de sus gafas. - Sí, señor – contestó ella con un hilillo de voz apenas audible. - ¿Cómo dice? - Digo que sí. - ¿Y el teléfono es el que pone aquí? - Sí. - ¿Para cuando lo quiere? - ¿El qué? - El qué va a ser. El anuncio. - Ah… Que salga a partir de este viernes. - ¿Cuántos días? - De momento, tres. El viernes, el sábado y el domingo. Después de pagar salió del edificio. Aún tenía las mejillas sonrojadas.
Se
encendió
un
cigarro.
Las
manos
le
temblaban y no era por el frío, que lo hacía. De regreso a casa fue arrastrando un sentimiento de culpa y vergüenza que la hacían caminar encorvada y al borde del llanto. Ya no le importaba la lluvia y caminaba por en medio de la calle sin buscar la protección de los soportales. Al pasar por delante del escaparate de la tienda de ropa se detuvo y estuvo mirando durante un buen rato el conjunto que había
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elegido para su hijo. Con un poco de suerte se lo podría comprar dentro de unos días.
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Paulino había sido un subalterno toda su vida. Sus escasos estudios le impedían optar a algo mejor y con el tiempo había asumido que seguiría así hasta que la jubilación lo apartase de su oficio. Pero hasta que llegase ese momento, seguiría
limpiando
oficinas.
Como
era
el
último
mono,
cualquier pichicato podía ordenarle limpiar lo que otro había ensuciado y él se veía obligado a obedecer sin dejar de sonreír. Tantas horas de sumisión alteran el carácter y la personalidad de cualquiera, volviéndolo débil y cobarde. Llega un momento en el que agachar la cabeza, ya no importa demasiado. Te convences a ti mismo de que lo que realmente importa es la nómina a fin de mes. Al final, en lugar de protestar por tus derechos más legítimos, clavas la mirada en el suelo y dejas que cualquiera pase por encima de tu orgullo y dignidad. Pero Paulino tenía un método para no caer en el indigno hábito de doblegarse a los demás, una válvula de escape para soltar toda la mierda que tragaba allá donde limpiaba: Sado-maso. Acudía a aquellos locales y en cuanto se calzaba la máscara de cuero, se transformaba en un tipo dominante que dando
órdenes sin titubear,
sometía a una puta disfrazada de señora de la limpieza. Si no era obedecido de inmediato, sacaba la fusta y azotaba las
nalgas
de
la
mujer
hasta
hacerlas
sangrar.
Entre
aquellas cuatro paredes, él era el puto amo y la puta, su esclava. Con la máscara de cuero él era un hombre que ostentaba un gran poder. Un poder de alquiler y pagado de antemano pero néctar vigorizante para su orgullo y dignidad al fin y al cabo. La puta lamía literalmente sus botas mientras él, henchido de satisfacción, le gritaba:
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- ¿Quién es tu puto amo? - Tú y solo tú – Le contestaba la puta. Paulino era consciente de que todo era un juego, pero las palabras de la puta le sabían a gloria bendita. Allí, con ella, él
era
un
h-o-m-b-r-e,
no
un
empleado
encargado
de
limpiar la mierda que otros con demasiada prisa dejaban flotando al fondo del retrete. - ¿Quién es tu puto amo? - Tú y solo tú. - ¡Dilo más alto! – Gritaba Paulino. - ¡¡TÚ!! - Gritaba la puta. - ¡Más alto, qué te oiga todo el mundo! - ¡¡¡TÚ, TÚ Y SOLO TÚ!!! - Se desgañitaba la puta. Entonces
Paulino
eyaculaba
en
su
cara,
dando
por
terminada la sesión. En cuanto se quitaba la máscara, dejaba de ser altivo y arrogante y volvía a su personalidad habitual. Salía del local con la cabeza gacha y la mirada clavada en el suelo para no encontrase de frente con las miradas de los que no tenían que recoger la mierda ajena. Llegaba a su minúsculo apartamento pagado con cientos de miles de horas limpiando baños y suelos, y se metía en la cama a esconderse de la miserable vida que le había tocado vivir.
Al
día
siguiente,
mientras
limpiaba
lo
que
otros
ensuciaban con una sonrisa perenne en su cara, pensaba en su
puta
favorita
recibiendo
el
esperma
en
la
boca
y
entonces su pene se levantaba como un puño en alto, protestando por tanta servidumbre; su miembro se elevaba
42
como
un
estandarte
inhiesto
que
demostraba
que
aun
quedaba algo de orgullo y dignidad dentro de él. Y ya que él se tenía que doblegar a diario, en compensación y por justicia, que su polla hiciera lo contrario.
43
Sabih se quitó la camiseta y se miró en el espejo de la habitación que acababa de alquilar, tratando de verse la espalda. Unos tremendos arañazos la cruzaban en diagonal. Hizo un gesto de fastidio y arrojó la camiseta sobre la cama. Conectó la radio y el locutor anunció el tema “Roads” de
Portishead.
Le
encantaba
esa
canción.
Se
tumbó
a
escucharla, concentrándose sobre todo en el bajo. A media canción, llegó Elena. Sabih siguió a lo suyo sin inmutarse. Elena le miró de reojo y dejó un estuche envuelto en papel de regalo sobre la cómoda. Luego se fue directa al baño, cerrando la puerta tras de sí. Al poco, volvió a salir pero esta vez, completamente desnuda. - Te dije que no me dejases señales y tengo la espalda totalmente arañada. – dijo Sabih. - Déjame ver – ordenó Elena según se acercaba a él. Sabih le mostró la espalda y ella acercó su mano, parecía que lo fuera a acariciar, pero en el último momento sacó las uñas y se las clavó. Él gritó de dolor y se apartó. - ¡Joder! – protestó Sabih frunciendo el ceño. Elena soltó una carcajada seca. - Para que no vuelvas a decirme lo que puedo y lo que no puedo
hacerte
–
dijo
Elena
cambiando
el
semblante
y
poniéndose seria.
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Se tumbó junto a él. Sabih notó como un hilo de sangre bajaba por su espalda. En la radio sonaba otro de sus temas favoritos: “Cuando te duermas” de Los Piratas. - ¿Has traído el lubricante? – preguntó Elena. - Sí. Sabih se incorporó y sacó del bolsillo de su cazadora, que estaba tirada sobre los pies de la cama, un frasco. - Aquí lo tienes - dijo mientras se lo pasaba. Elena lo tomó en sus manos y leyó con atención la etiqueta. - Nos servirá… Y tú, ¿por qué no te has desnudado todavía? - Ya voy. Sabih se despojó de pantalones, calcetines y calzoncillos. - ¿Estás preparado? - Sí. - Extiende tu mano. Elena vertió un chorro de lubricante sobre su palma. - Ya sabes lo que tienes que hacer – dijo ella poniéndose a cuatro patas. Sabih se extendió el lubricante por las manos e introdujo su dedo índice en el ano de ella. Poco a poco, lubricó el agujero hasta que pudo meter el segundo dedo. Elena
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gimió, estaba a punto cuando introdujo el tercero. Sacó los dedos y se acomodó para penetrarla con el pene, que entró sin dificultad. - ¡Métemela hasta dentro! – suspiró Elena a la vez que se agarraba con fuerza a las sábanas. Sabih
apretó
las
mandíbulas
y
empujó
con
rabia
las
caderas. Elena acompasaba sus gemidos con las embestidas de su compañero. - Vete preparándote - le advirtió Elena. Sabih alargó el brazo, cogió un cigarro y un mechero de encima de la mesilla. Se metió el pitillo en la boca y le prendió fuego, aspiró y soltó el humo sobre la punta del cigarro poniéndola al rojo. - Hazlo ahora - ordenó Elena. - ¿Estás segura? - Hazlo, joder… Sabih obedeció y apagó el cigarro sobre la espalda de ella. Elena llegó al orgasmo. Justo en ese momento sonaron los primeros compases del tema de Mark Lanegan “One Way Street”. Ella se separó de sus nalgas, se giró y se metió su polla en la boca. Sabih se concentró en las notas de la canción, especialmente en las que ejecutaba la segunda guitarra acústica. Elena apartó ligeramente el pene de su boca y le dijo:
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- Dame tu lefa. Sabih asintió con la cabeza. Durante todo el día había estado bebiendo zumo de tomate porque alguien le dijo que eso daba buen sabor al semen. Elena siguió chupando, en un momento dado, sacó sus uñas y las clavó en las nalgas de
él
haciéndole
eyacular.
Después
Sabih
volvió
a
encenderse el cigarrillo que momentos antes había apagado sobre
la
espalda
de
su
compañera
y
aspiró
el
humo
llenándose los pulmones. Elena saboreó el semen, lo notó más dulce de lo habitual. El zumo de tomate había sido efectivo. Ambos se relajaron tumbados en la cama mientras en la habitación aún persistía un ligero tufillo a carne quemada. Al rato ella se levantó, se vistió y salió de la habitación sin despedirse. Sabih se levantó de la cama, se acercó hasta la cómoda y cogió el estuche. Le quitó sin miramientos el papel de regalo y lo abrió. Dentro había un reloj de marca bañado en oro. Lo examinó detenidamente mientras se encendía otro cigarro. Llegó a la conclusión que vendiéndolo sacaría lo suficiente para pagar unos meses del alquiler. Se lo puso en su muñeca y antes de echarse de nuevo en la cama abrió las ventanas. Quería que el ligero tufillo a carne quemada saliera de una vez por todas de la habitación.
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Llevaba siete horas custodiando el callejón y ése era su primer cliente, un viejo camionero borrachín con el que había tenido trato de vez en cuando. Llegaron a un acuerdo, y después de que le pagase, se fueron al fondo del callejón y
llegaron
junto
a
la
carrocería
oxidada
de
un
coche
abandonado. Él la empujó sobre el capó, hizo que se diese la vuelta, le bajó las bragas y la penetró desde atrás. Ella se
resignó
a
las
embestidas
y
pensó
que
en
cuanto
terminase se iría directa a por su dosis de droga. Su cuerpo acusaba
la
abstinencia
con
calambres
y
espasmos.
Afortunadamente para ella, su cliente interpretó que los temblores obedecían a su rotunda virilidad. Ella estaba tan preocupada por la falta de droga que no se dio cuenta de que su cliente había empezado a sodomizarla. Cuando cayó en la cuenta pensó con mente de empresaria y, aplicando términos
financieros,
llegó
a
la
conclusión
de
que
“un
griego” era más caro que un polvo a secas. - ¡Hey, tío! Darme por el culo te costara cinco euros más. - No te lo crees ni tú – dijo el cliente sin dejar de menear las caderas. - ¿Tú de qué vas? O me los pagas o la sacas ahora mismo. En ese momento el cliente llegó al orgasmo. La puta salió del callejón maldiciendo. Torció y se internó en una estrecha e inmunda callejuela. Caminó tratando de esquivar los charcos negros y pestilentes del asfalto. Era la parte trasera de los bares y restaurantes de moda de la
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ciudad. En la sucia y oscura callejuela se encontraban contenedores de basura agrupados cada varios metros. Los gatos y las ratas, ambos del mismo tamaño, rebuscaban entre la basura de los restaurantes. El olor a podrido de los restos de las comidas envolvía el lugar, pero eso era lo que menos le importaba a la puta. Su única preocupación en esos momentos era conseguir droga. Caminaba con paso decidido a pesar de los continuos escalofríos. Sabía que con el dinero que llevaba encima sólo iba a conseguir lo justo para quitarse el “mono” de encima y que, pasadas un par de horas, se vería perseguida por el mismo problema, pero lo importante era conseguir cuanto antes la droga, por poca que fuera. Luego ya pensaría qué hacer. Además, siempre podía volver al callejón en busca de más clientes. Al pasar por delante de unos de los contenedores le pareció escuchar una especie de gemido. Un instinto que estaba por encima de su abstinencia le obligó a detenerse y a aguzar el oído. Efectivamente, había algo dentro del contenedor que emitía lo que podría llamarse unos quejidos. En un principio creyó que era una cría de gato. Pensó que tal vez podría sacar algo por el cachorro. Recordaba que la pareja de camellos a los que iba a comprar la droga tuvieron una gata que luego desapareció, tal vez
quisieran hacerse con otra
mascota. Abrió el contenedor y cual fue su sorpresa al ver que se trataba de un recién nacido que aún conservaba su cordón umbilical. Estaba desnudo con el cuerpo manchado de
restos
de
basura,
sangre
y
placenta.
Lo
cogió
y
enseguida notó que el cuerpecito apenas emitía calor. Se quitó la chaqueta, lo envolvió en ella y trató de meterlo en el bolso que llevaba colgado del hombro, pero no cabía; así
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que decidió llevarlo en brazos. Sus camellos eran gente de contactos
y
podría
interesarles
el
bebé.
Seguramente
podrían sacarle unos cuantos miles de euros. Ella sabía que había matrimonios que no podían tener hijos y que estarían dispuestos a pagar una buena cifra por agenciarse uno. Después de esos pensamientos se sintió esperanzada. Si se lo
hacía
bien
y
jugaba
sus
cartas
con
cabeza
podría
conseguir una buena cantidad de droga a cambio del bebé, la suficiente como para no tener que preocuparse en una buena temporada. Aceleró el paso, quería llegar cuanto antes a casa de sus camellos para hacer el intercambio y llevarse toda esa droga con ella. No podía creerse la suerte que había tenido al encontrarse al bebé. Estaba dichosa y feliz, ya se veía regresando a casa con una buena cantidad de heroína en su poder. Sentía tan cerca la droga que sus escalofríos y temblores apenas le afectaban. Por fin llegó al barrio
donde
vivía
la
pareja
de
camellos.
Era
una
urbanización a las afueras de la ciudad, con casas de una sola planta y jardín trasero. No era un mal sitio para vivir. La puta se dirigió a una de las casas, la bordeó y entró en el jardín. Se acercó a la puerta trasera y llamó. Fue Carol la que abrió. - Hola, Carol – dijo la puta con voz cantarina. Carol era una mujer de unos treinta años, extremadamente delgada, guapa a pesar de estar esquelética, pelirroja y, además, tenía los brazos totalmente tatuados. - Ah, eres tú
– contestó Carol sin ocultar su desprecio
hacia ella.
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Y
volvió
al
sofá
donde
estaba
sentada
viendo
en
la
televisión una película de Joselito. La puta entró y cerró la puerta. Se entraba directamente al salón, que era bastante amplio y estaba separado de la cocina por un mostrador. Víctor, que estaba totalmente ciego de setas, estaba al fondo del salón tratando de montar una pista de Scalextric. Fumaba de un porro de hierba y la estancia entera apestaba a marihuana. Víctor tenía cuarenta y pocos años, llevaba gafas y perilla que le daban un aspecto de intelectual chiflado. Estaba tan centrado en lo que estaba haciendo que no prestó ninguna atención a la llegada de la puta. Carol tampoco es que le hiciera mucho caso; es más, se había olvidado de ella desde el mismo momento en que se había vuelto a sentar en el sofá. La puta se quedó en el centro del salón sin saber muy bien qué hacer o qué decir. Finalmente se armó de valor y pronunció una frase: - Os he traído esto. Y apartó la chaqueta con la que cubría al bebé para que pudiesen verlo. Carol abandonó la vista del televisor y la puso sobre la criatura que mostraba en sus brazos la puta. - ¿Qué coño es eso? ¿Un muñeco? – preguntó Carol. Víctor seguía montando la pista de juguete sin hacerles el menor caso. - No, es un bebé de verdad – respondió la puta.
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Carol se levantó del sofá y avanzó hacia la puta. Cuando estuvo delante examinó al bebé. - ¡Joder… pero si está muerto! – dijo Carol horrorizada. La palabra “muerto” llamó la atención de Víctor y dejó de lado la pista de juguete para centrarse en lo que estaban hablando las mujeres. La puta inspeccionó al bebé. Tenía la piel azul y las corneas de sus ojos parecían que se hubiesen secado, dándole un tono grisáceo. - Se ha debido de morir por el camino – admitió la puta. Se sintió decepcionada, ya que no iba a poder sacar ningún provecho del bebé. De pronto, su síndrome de abstinencia se volvió más intenso y los temblores se adueñaron de sus manos. - ¿Es tuyo?- preguntó Víctor, acercándose para poder ver el cadáver. - ¿Te refieres a que si el niño es mi hijo? Víctor asintió con la cabeza sin dejar de observar el cuerpo del bebé. - No, lo encontré en un contenedor de basura
– respondió
la puta. - ¿Y para qué coño lo has traído a esta casa?- dijo Carol. - Pensé que podríais venderlo a algún matrimonio que quiera un hijo y no pueda tenerlo.
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- Esta tía es gilipollas… ¿Quieres buscarnos la ruina?- dijo Carol. - Yo pensé que… - Tú qué coño vas a pensar si tienes el cerebro de un mosquito… Quiero que tú
y esa cosa que has traído os
vayáis fuera de aquí ahora mismo – dijo Carol señalando con el dedo la puerta de la calle. La puta temió quedarse sin droga y empezó a sentirse enferma. - Igual os puede servir para vender alguno de sus órganos – insistió la puta. - ¿Vender alguno de sus órganos? Pero… ¿Tú quién te has creído que somos? – dijo Carol malhumorada. - Yo… - ¿No me has oído? Te he dicho que te largues. - Traigo algo de dinero. ¿Me podéis pasar medio gramo? - No. Vuelve cuando te hayas deshecho del bebé – concluyó Carol. La
puta pensó en
cómo
librarse
del
cadáver.
Lo
haría
echándolo a las aguas del río, afortunadamente para ella, el río estaba a cinco minutos andando. En menos de diez minutos estaría de vuelta y podría conseguir, al fin, su droga. Luego cayó en la cuenta de que sería más rápido tirarlo al primer contenedor que viera. Carol deseaba que la puta saliese cuanto antes de la casa y con ella el bebé muerto. Víctor, ebrio como estaba por los efectos de las setas que se había comido, no podía apartar la vista del
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pequeño cadáver, le fascinaba aquel recipiente vacío de vida. - ¿Puedo tocarlo? – preguntó Víctor a la puta. - Claro – dijo la puta pasándole el cuerpecito. Víctor lo cogió y con los brazos estirados lo miró de arriba abajo. Le llamó la atención el trozo de cordón umbilical que colgaba de su tripa y empezó a soplar para que se moviera. - ¿Qué coño estás haciendo? – le abroncó Carol. - ¿No te parece alucinante? – dijo Víctor. - Me parece repugnante – respondió Carol. - ¿Qué dices?... Es… es… - Devuélvele “eso” y deja que se vaya. No soporto verlo más – insistió Carol. - ¿Cuánto pides por él? – le dijo Víctor a la puta. La puta había perdido toda esperanza de sacar provecho del bebé y la pregunta le pilló por sorpresa. - Pues… no sé… Tres gramos. - ¿Qué coño estás haciendo, es que te has vuelto loco? – protestó Carol. - Te doy gramo y medio - dijo Víctor a la puta, haciendo caso omiso de las protestas de Carol. - Te pago medio y me pasas dos gramos – sugirió la puta. - Vale – aceptó Víctor. - ¿Nos hemos vuelto todos gilipollas o qué mierda está pasando?- dijo Carol sin entender lo que estaba haciendo su compañero.
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Víctor le suministró a la puta dos papelinas de un gramo cada una. La puta las cogió, dejo un par de billetes sobre la mesa y rápidamente salió de la casa sin despedirse. Estaba tan necesitada de la droga que decidió pincharse allí mismo, en el jardín de la casa. Se ocultó detrás de unos arbustos y mientras preparaba sus útiles escuchó la voz de Carol que brotaba a través de las paredes de la casa: - ¡Joder tío! No puedo creerme que le hayas dado a esa puta gramo y medio a cambio de esa mierda… ¿Se puede saber para qué quieres tú “eso”? - Quiero meterlo en un bote de cristal y llenarlo con formol. Quedará
de
puta
madre
encima
del
la
estantería
del
dormitorio. La puta estaba tan ansiosa y le temblaban tanto las manos que apenas podía sostener la cucharilla en la que debía calentar y disolver la heroína. - ¿Estás de coña? En el dormitorio no vas a ponerlo. No quiero ver esa cosa cada vez que me acuesto o me levanto. Además ¿qué pasa si un día entra la pasma? - Te aseguro que, si un día entra la pasma, esto es lo que menos me preocupa que encuentre. La puta hacía esfuerzos por controlar su pulso. No quería derramar ni una sola gota del contenido de la cucharilla. - De todas formas en el dormitorio no lo vas a poner. Y si lo pones yo me voy a dormir a otro sitio.
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- Está bien, lo pondré en mi escritorio. La puta tiró del émbolo de la jeringuilla y la droga fue absorbida por la aguja. - Y, ¿de dónde dices que vas a sacar el formol? - Pues de una farmacia. - ¿Y en una farmacia te van a vender así como así un par de litros de formol? Por fin, la aguja penetró en la vena y, como en un orgasmo, eyaculó la droga dentro.
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Antes de recuperar la consciencia, sintió un dolor que le recorrió el cuerpo entero. La sensación era terrible a la vez que extraña; no sabía si era real o por el contrario estaba soñando. Notaba el dolor, pero no podía moverse ni abrir los ojos. Era como si su cuerpo estuviera muy lejos del control de su cerebro. Tuvo la sensación de sobrevolarse a sí misma en un viaje astral, de verse tirada en medio de ninguna parte. Quiso despertar de aquella pesadilla, pero no pudo. Luchó contra la somnolencia que inundaba su cabeza. Intentó agarrarse a algo que la llevase de vuelta a la realidad y se centró en el dolor. Poco a poco, el dolor se fue situando en sitios específicos de su cuerpo, sobre todo en el cuello. A lo pocos minutos recuperó el sentido y pudo ir tomando conciencia de dónde estaba y de qué le había sucedido. Era de noche, estaba sola y desnuda en medio del bosque. No podía respirar. Quiso toser, pero algo dentro de su boca se lo impidió. Amagó un par de arcadas. Con ayuda de las manos se sacó de la boca unas bragas, las suyas. Alguien
las
había
metido
allí
con
la
intención
de
amordazarla. Alrededor del cuello llevaba firmemente atada una de sus medias. Con gran dificultad fue desatando el nudo y finalmente pudo librarse de la presión que la estaba ahogando. Llenó sus pulmones con el aire frío de la noche y notó como la vida volvía a su cuerpo. Intentó ponerse en pie, pero un dolor extremo en la cadera se lo impidió. Apena podía ver, la oscuridad de la noche ocultaba los alrededores
y
no
encontraba.
Sintió
pudo miedo
identificar y
quiso
el
lugar
recordar,
dónde
se
pero
la
confusión que reinaba en su cabeza era tal que ni siquiera
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se acordaba de su nombre. Por el rabillo del ojo pudo ver que tenía algunas hojas pegadas a la cara. Se pasó la mano por encima para despegarlas pero las hojas siguieron en su pómulo. Las fue cogiendo una a una y las fue arrancando. Estaban tan firmemente adheridas que fue como quitar trozos de esparadrapo. Era porque la sangre seca había actuado de pegamento. La sangre procedía de un corte en la base del cráneo. Palpó la cabeza con la yema de los dedos,
tuvo
que
escarbar
entre
la
maraña
de
pelo
endurecido y apelmazado para dar con el corte. Parecía profundo. El dolor y el frío eran los únicos aliados para no volver a perder la consciencia. Hizo un nuevo intento por incorporarse. Esta vez se había preparado para la punzada de dolor y no la pilló desprevenida. Se agarró a unas ramas bajas que colgaban de un árbol próximo y gracias a su apoyo consiguió ponerse en pie. Un frío húmedo le bajó por el interior de los muslos, se llevó una mano a la zona y vio horrorizada que era sangre. Sangre que le salía de la vagina. Debido al impacto de la sangre perdió el equilibrio y cayó
al
cuerdas
suelo.
Un
vocales.
grito
Se
mudo
tanteó
la
salió
de
vagina
sus con
maltrechas las
manos,
buscando una herida que justificase la sangre derramada. Externamente no encontró nada. Suavemente introdujo sus dedos entre los labios vaginales y notó que tenía algo dentro. Por el tacto era sedoso y húmedo. Cogió de una punta y tiró. Poco a poco fue sacando su otra media. Al igual que en la boca, alguien se la había introducido allí con algún siniestro fin. Pero, ¿quién? No conseguía recordarlo. Cuando se hubo sacado la media, se dio cuenta que dentro había algo. Fijó su mirada hasta que pudo ver lo que era. Era el cadáver reseco de un gorrión. No le quedó otro
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remedio que vomitar. ¿Qué sádico demente era capaz de hacer una cosa igual? De golpe un pensamiento se impuso a los demás: ¿y si ese sádico estaba cerca y volvía para acabar con su vida? Tenía que salir de allí fuera como fuera. Su primer impulso fue escapar y se arrastró pasando por encima de sus vómitos. Cada movimiento le producía una serie de dolores agudos. La prioridad era escapar y siguió arrastrándose haciendo caso omiso de sus heridas y del daño que le causaban. Avanzó hacia la oscuridad como una culebra
malherida.
Algo
llamó
su
atención,
levantó
la
cabeza y vio a alguien enfrente. Por un instante temió que fuera
su
agresor,
pero
al
fijarse
reconoció
su
vestido.
Estaba colgado de una rama, hinchado por el viento. Alargó el brazo y lo cogió. El vestido era ligero y apenas la resguardaría del frío de la noche,
aun así era mejor que
estar desnuda; con gran esfuerzo se lo puso. El vestido estaba
rasgado
por
algunos
sitios,
pero
al
ocultar
su
desnudez se sintió menos indefensa. Además, acordarse y reconocer el vestido le daban esperanzas de recuperar la memoria.
No
encontrase
paraba
ayuda
de
antes
sangrar de
que
y se
era
primordial
desangrase.
que
Siguió
arrastrándose, al rato encontró una rama que era ideal para utilizarla
de
muleta.
consiguió
ponerse
en
La pie.
cogió Debía
y
apoyándose tener
rota
la
en
ella
cadera
porque cada vez que apoyaba uno de sus pies sentía un dolor intenso en la zona. Ayudándose con la rama, fue desplazándose a través de la espesura del bosque. La rama era un buen apoyo y le serviría para defenderse en caso de peligro. No sabía si caminaba en círculos o en línea recta, no había forma de orientarse. Si al menos hubiese un punto de luz donde dirigirse… Clavó sus ojos en la oscuridad
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intentando dar con el reflejo de unos faros lejanos. Nada, todo era oscuridad. Giró trescientos sesenta grados y lo único que vio fue más oscuridad. Aguzó el oído en busca de cualquier sonido que delatase un resquicio de civilización, pero aparte del viento moviendo las ramas, no escuchó nada que le indicase hacia dónde dirigirse. Emprendió la marcha sin saber muy bien si esa era la dirección en la que avanzaba. Le era indiferente una u otra dirección, todas llevaban a la misma oscuridad. Siguió caminando con la ayuda de la rama. Tarde o temprano encontraría un camino o una carretera, sólo era cuestión de tiempo. De no ser porque
seguía
hojarasca
a
sangrando
esperar
la
se
habría
llegada
del
tumbado día.
Se
entre
sentía
la tan
cansada y dolorida que cada paso era una tortura. Después de un buen rato caminando a ciegas tuvo que recostarse sobre una roca para descansar. No tenía ni idea de cuanto tiempo llevaba caminando. Calculó que habría pasado más de una hora desde que recuperó el sentido, aunque también podrían haber pasado sólo cinco minutos. La incertidumbre de no saber dónde estaba y la ausencia de recuerdos que la pusieran en situación la tenían totalmente confundida y aterrada.
Entre
otras
cosas,
porque
no
necesitaba
de
recuerdos para saber que alguien había intentado matarla. Este sentimiento le hizo recordar una sonrisa. No un rostro sonriendo. No; recordó únicamente la sonrisa. La visión del recuerdo la puso en alerta, como si hubiera intuido la presencia de un depredador. Hizo esfuerzos por recordar algo más, pero fue inútil. Se incorporó a pesar de dolor y el cansancio. El recuerdo de la sonrisa la había impulsado a seguir huyendo. Algo le decía que aquella sonrisa era la causante de que ella estuviese en esas condiciones. Según
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caminaba tiró del recuerdo de la sonrisa tratando de que le llegaran más imágenes. El esfuerzo se vio recompensado y a su cabeza llegó en forma de secuencia cinematográfica un suceso: se vio a sí misma esperando en una carretera. Al rato llegó un coche negro que se detuvo a su lado. Ella se asomó
por
la
ventanilla
Dentro
del
vehículo
para
estaba
un
hablar
con
hombre,
el pero
conductor. no
pudo
identificarle porque la penumbra le ocultaba, tan sólo pudo reconocer la sonrisa y una voz que le decía: - ¿Cuánto cobras? No quiso recordar más. Siguió avanzando en medio de la oscuridad con la esperanza de encontrar un camino que la sacase del horror.
61
PEPE PEREZA
62
LOGROÑO, 2009
En una sociedad como esta, la nuestra, supuestamente civilizada
y
desarrollada,
práctica,
y
por
regla
pero
que
general,
sin
no
embargo,
muestra
compasión ni tiene piedad alguna con los
la
en
la
menor
miembros de sus
colectivos más desfavorecidos, aquellos a los que no se duda
en
aplicar,
como
un
estigma,
el
calificativo
de
marginales, aquellos que en el restaurante de la democracia han de conformarse, y gracias, con las sobras de los que comen a la carta, la de la Constitución; este libro de relatos, que no de cuentos, del escritor riojano Pepe Pereza, se hace, tanto artística como humanamente hablando, no ya solo necesario, sino obligado, indispensable. Pereza fija su mirada y pone todo su talento, que no es poco, al servicio, como los caballeros de antaño, de una causa justa; al servicio de un grupo social especialmente denostado, insultado, acosado y perseguido en este país, España, de un tiempo a esta parte: el que conforman las mujeres que practican el así llamado oficio más viejo del mundo, esto es, la prostitución. Y si escribo mujeres y no putas o lumis o lumiascas se debe a que en estos diez relatos, que no cuentos repito, la mirada, lúcida, de Pepe Pereza se puede, y se debe, resumir en la cita de la poeta y editora digital Ana Patricia Moya:
“Por encima de putas,
mujeres”.
* Thomas Bernhard
63
En efecto, valiéndose de un lenguaje al que hace unos días otro artista, Mario Crespo, hablando de esto conmigo, no dudó
en
adjetivar,
cinematográfico,
en
Pepe
mi
opinión
Pereza,
acertadamente,
que,
no
lo
de
olvidemos,
también encauza su energía creativa, que no es poca, hacia el mundo de la interpretación, viene a decirnos mediante estas once secuencias o escenas, muy bien encadenadas, que las esperanzas, las obligaciones y las motivaciones que impulsan a estas mujeres a vender sus cuerpos no difieren en nada, en absolutamente nada, de las que nos llevan a nosotros a desempeñar nuestros respectivos oficios que, tal y como están las cosas, y conviene no olvidarlo, podemos muy bien perder e ir a dar con nuestros huesos a esas calles de
las
que
ahora,
por
pasiva
o
por
activa,
estamos
barriendo y expulsando, como si tuvieran la peste, a estas mujeres. No solo eso. Cada una de estas mujeres, cada una de las protagonistas de estos relatos, que no cuentos, insisto, es un espejo en que se refleja la cara menos amable de esta hipócrita sociedad que todos, en mayor o menor medida, hemos contribuido a construir: la cara B de esos ciudadanos supuestamente
cívicos,
honrados
y
respetables
que,
paradojas de la vida, suelen ser los que más a menudo requieren los servicios de estas mujeres a las que usan poco menos que como felpudos. Nuestro escritor logra algo más en estas historias, lo más importante, creo: devuelve a estas mujeres su condición
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humana y, como ya hiciera en su momento, con sus pinceles y
su
paleta,
el
artista
maldito,
gran
artista,
Amedeo
Modigliani, Pepe Pereza eleva a estas mujeres a la categoría de obras de arte.
DAVID GONZÁLEZ
65
(Diciembre del 2009)
Las fotografías utilizadas para el diseño de la portada y contraportada de este libro digital p e r t e ne c e n a l a s a r t i s t a s V i v i a n a O r o z c o & N i n a ( w w w . e l c u a r t o s c u r o . b l o g s p o t . co m ) .
En
el
blog
www.asperezas.blogsp ot.com
se
p u e d e n e n c o n t r a r o t r o s r e l a t o s d e l a ut o r .
66
Dedico
este
Vicente Patxi
libro
Muñoz
Irurzun,
a
María
Álvarez, Alfonso
Jesús
David
Xen
Romero, González,
Rabanal,
Luís
Miguel Rabanal, José Ángel Barrueco, Inés Matute, Ana Pérez Cañamares, Carla Badillo y, como no, a Ana Patricia Moya. Gracias a todos por vuestras enseñanzas.
67
Índice
Por encima de todo, mujeres (prólogo)
3
El paraíso y el infierno
6
Recordando Cuba
7
La puta
10
El relato
14
Deforme
20
El anuncio
30
El subalterno
41
Las señales
44
La yonqui
48
El despertar
57
El franco horror de la verdad (epílogo)
63
Nota de edición
66
Dedicatorias
67 68
69
