"CUENTOS COLOMBIANOS". Zapata Angel. Agosto 2007

Ángel Zapata Ceballos

Cuentos Colombianos

Julio 2007

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Cuentos Colombianos













































Carátula: Primera edición: julio de 2007 Impresión y Diagramación: Todográficas Ltda. Impreso en Colombia Este libro no puede ser reproducido total o parcialmente sin autorización escrita del autor.













































Contenido

TATIANA TATIANA .................. ........................... .................. .................. ................... ................. ....... 7 EL PEZ NEGRO ........ ............ ........ ........ ........ ........ ........ ........ ........ ........ ........ ...... 83



























































































TATIANA

De todos los pretendientes que tuvo Lucía Agudelo Aguilar, el que más le agradó a ella y a sus padres fue Ernesto Cisneros. Un hombre alto, fornido, algo desgarbado, pero bien educado, de trato agradable, hijo de don Marco Cisneros, ya muerto, y Domitila Cifuentes. Dueños de una finca pequeña pero organizada de la que derivaban, con poco trabajo, un buen vivir. Lucía Agudelo era hija única del juez de San Juan del Puente, don Miguel y de la profesora, directora de primaria, señora Mercedes Aguilar. El amor entre Lucía y Ernesto avanzó hasta el punto de que el ocho de agosto de 1983, a las dos de















































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cedes y a don Miguel. Todos los sábados llegaban de la finca, traídos por un peón, flores exóticas que se cultivaban en la finca; uno o dos pollos gordos y crestones; verduras; mazorcas de maíz, que le encantaban asadas al juez. Tanta amabilidad, generosidad y muestras de cariño tuvieron el efecto de acelerar la boda. No por interés, sino porque el amor se imponía. Terminaron casándose pronto. Fue una ceremonia sencilla que por poco pasa inadvertida en el pueblo, si un insignificante incidente no hubiera perturbado el acto religioso: las familias solamente habían advertido al cura de la hora de la boda; ese día, al entrar al templo la pareja en la forma acostumbrada, se encontraron con una iglesia cubierta de flores blancas, pasacalles en la nave principal, una aroma exquisito en el ambiente y cada silla perfumada y adornada de flores blancas. Lucía creyó que era una sorpresa de Ernesto y procedió a agradecerle. Pero se topó con que él nada sabía del hecho. Ni el juez, ni doña Domitila sabían, ni estaban advertidos. El cura menos. Juró poniendo su iglesia por testigo que nada sabía de las tales flores. Sin embargo, la que más dudas pensó, fue Domitila la madre madre de Ernesto. ¿Que nadie sabe quién quién puso puso las rosas de un día para otro? ¿Qué pasado tenía esa novia, ahora esposa de su hijo? No lo expresó pero















































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bió de gentes que conocían a Lucía coincidieron en que era una muchacha virtuosa, hija de unos padres irreprochables. irreprochables. El Juez y Mercedes eran honra del pueblo. Le refirieron que había suspendido un noviazgo con el hijo mayor del señor Ramírez antes de ir éste al ejército, precisamente precisamente porque Mercedes, su madre, le había dicho que no le convenía esa relación. Ella lo hizo inmediatamente, aunque el señor Ramírez era el hombre más rico del pueblo. Poco a poco Domitila fue olvidando el cuento de las flores blancas. Se encantó con el genio, las costumbres y educación de Lucía. La hizo como su hija hasta su muerte, que fue de agonía corta y dolores intensos a causa de un cáncer que la mató en seis meses, antes de nacer Tatiana. Tatiana entró precipitadamente precipitadamente a la casa. Estaba mojada, descalza, los pies embarrados y los cabellos le chorreaban agua en la espalda. Serían las ocho y media de la mañana. Afuera llovía sin compasión. Su abuelo la vio entrar y la siguió con los ojos hasta que entró en silencio a su cuarto. Lejos, los pomales se veían nublados. El único limonero del patio, pat io, ocultaba sus frutos tras la lluvia, confundiendo sus ga jos de limones verdes y pintones con las hojas brillantes y húmedas.















































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-Si abuelo, pero cuando ella me lo dijo no estaba lloviendo. lloviendo. Son chubascos de octubre, que vienen de repente, mojan y se van.Al salir de su cuarto, seca, calzada y peinada, don Miguel la miró en detalle y le pareció bella. Alta, elegante como Lucía, su madre. Intentó recordar la historia, pero desechó su pensamiento y guardó silencio. Encendió su pipa, buscó un sillón viejo y se acomodó a ver llover. Tenía 68 años. Disfrutaba de su jubilación. jubilación. Su único hijo, Ernesto, llevaba diez años de muerto. De modo que Tatiana, su nieta, tenía diecisiete. Era una señorita bella como Lucía su madre. Un dolor. Una pena. Algo que marcó su vida y la de Mercedes, su esposa, para siempre… Aquella noche llovía también. Tatiana de siete años se había acostado. Miguel con su esposa, había hablado en el comedor de la vida de su hijo en la montaña. Trabajando sin descanso en la finquita con Lucía: cosechas, sembrados, negocios, ventas, deudas, pero felices. La niña había venido al pueblo a iniciar sus estudios en San Juan del Puente, pues en el rincón donde estaban sus padres no había colegio, ni escuela. Eran campos de cultivo, fincas grandes y pequeñas. Soledades, cielo azul, noches de luna o de estrellas. Silencios. Trabajo. Sin otras voces que















































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compromiso, pues no quería que su única nieta se formara en el campo, ignorante en todo. Por eso, cuando llegó el tiempo de empezar los estudios, la niña fue recibida sin cartas, ni certificados, en la escuela que por mucho tiempo había dirigido la Señorita Mercedes Aguilar, luego esposa del Juez Miguel Agudelo. Al Juez pensionado, don Miguel, no le gustaba mencionar para nada el día de la tragedia y menos las consecuencias que derivaron de ella. Era una tumba. Su trato con su nieta, ahora de diecisiete años, era amable, parvo y ocasional. Lo mismo sucedía con Mercedes. Fue como si hubiera conocido otros mundos; como si para cumplir sus propósitos hubiera cambiado su alma. Hacerse un hombre duro, intratable, lleno de prevenciones. Tal vez despertar temor en los demás y, ahora, lo único que deseaba era esperar la muerte en silencio. Sin embargo, muchas imágenes perduraban en su memoria. Frases que dijo y le dijeron. Gentes de toda índole que debió tratar, hablar, conversar, convencer y horas de espera. Momentos que tuvo que esperar, rogar, ponerse serio, ser amable, subir a edificios en construcción tan altos como nunca pensó estar allí, esperando a un obrero que no era el que llegaba.

















































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El chubasco pasó. Abrió el día. Los campos alrededor de la casa se volvieron de un verde niño, los limones mostraron otra vez sus colores naturales. ¿No te parece, abuelo, el día muy hermoso?- le preguntó a su abuelo pretendiendo sacarlo de ese mutismo persistente. -¿Qué día es hoy?- preguntó el abuelo. -Once de octubre, abuelo-Mañana se cumplen diez años. Parece que fue ayer. Tatiana lo miró con pesar. Fue una noche horrible. Llovía a cántaros. Mercedes se había quedado dormida y él intentaba ver en la oscuridad. Se habían acostado temprano. Pero él no podía dormir. Tatiana dormía hacía rato en su cuarto al lado de sus abuelos, separados por una cortina azul que dividía los dos cuartos. De pronto, volvió la luz a la casa pero no pudo despertar a Mercedes ni a Tatiana. Él estaba como asustado. Respi-

















































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-Parece que sí- respondió él, apercibiéndose para ir a abrir. -¡Cuidado!- pregunta quién es. Hay tantos peligros. -Tranquila. Tranquila.Luego escuchó dos caballos que parecían detenerse frente a la casa. Escuchó de nuevo los toques a la puerta. -¿Quién es?- preguntó -Malas noticias don Miguel.Entonces abrió la puerta. Un hombre en zamarras de cuero esperaba en la puerta. -Don Miguel- le dijo –Mataron a Ernesto y a Lucía. -¿Quién?-

















































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Los cadáveres fueron traídos sobre el mismo caballo. Venían en cajones de madera rústica, separados en dos cajas sobre el lomo de un caballo, amarrados con sogas. Dos hombres los descargaron. El hombre que tocó la puerta era un finquero vecino que se presentó como Joaquín Mesa, dijo que los asesinaron a las dos de la tarde y que el asesino corrió a la montaña, según el testigo. Estaba pálido, ido, como drogado – dijo el testigo. -¿Está aquí el hombre?- preguntó el abuelo. -Yo soy, señor.- dijo uno de los peones que había cuidado en el camino de los cuerpos muertos. -Dígame señor todo lo que observó, don-Genaro Díaz, señor-Bueno: es alto. Delgado. Joven. Barbado. Llevaba fusil y pistola. Pasó algo lejos de mí, cuando yo estaba escondido y, por cierto, el uniforme tenía un remiendo en la espalda.

















































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que tenía entonces siete años, expresaran sus tristezas con llanto. Sin decir aun lo que harían con los cadáveres, como inspirado por el dolor le dijo a Mercedes: allí está nuestro hijo y su esposa, vilmente asesinados. asesinados . Pero yo me pregunto, ¿el llanto los resucitará? El llanto nos perturba a nosotros, no a ellos y para ellos empieza el silencio de la muerte. Todos los días, a toda hora, nacen y mueren millares de seres sobre la tierra. Un dolor, una pena, que afortunadamente pasa. Pasa como todo en la vida: niñez, juventud, madurez, ancianidad. Unos más temprano que otros. Pero el mundo sigue: siguen las plantas creciendo, los prados reverdeciendo, los ríos corriendo hacia el mar. El mar golpeando con sus olas las costas y sigue el cielo lleno de belleza. Tal vez las almas rían mientras nosotros lloramos… Hijas, hagamos el propósito de no sufrir por los muertos. Persigamos Persiga mos a los cobardes que los asesinaron. Hagamos que en vida paguen sus actos malos. Pero a los muertos, no los perturbemos con nuestro dolor… Suspendió sus palabras. Tatiana, de siete años, solo sabía obede-

















































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frimientos. Quizá a los que no podemos llorar nos dure más el dolor, la pena. Varios meses después del entierro, ya arreglados todos los negocios de Ernesto, Miguel le dijo a Mercedes: Tú piensas que el asesino de nuestros hijos fue un hombre de este pueblo, ¿Verdad? Mercedes vaciló por un momento y le respondió que ella había ha bía pensado mucho en eso. No sé. Si el hombre que lo vio dice que es alto, delgado, y muy barbado, me viene a la memoria el hijo mayor del señor Ramírez, el dueño de la Tienda Ramírez. Ese muchacho, antes del servicio militar, estuvo pretendiendo a cuanta falda viera, pero Lucía nunca me dijo que a ella. Bien parecido pero un vagabundo, sin oficio, jugador de dados, y un sinvergüenza. sinvergüenza. Pero ese hombre desapareció del pueblo hace más de cinco años. El señor Ramírez no lo soportó. ¿Iría a dar a la guerrilla? -Sería muy peligroso que usted personalmente, le preguntara por su hijo- Le dijo el alcalde a don Miguel, sobre el consejo que le pedía de visitar al señor



















































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hijo mayor del señor Ramírez como el autor del crimen. ¿Por qué? ¿Qué lo acusaba? ¿Por la descripción del trabajador? El juez no se comunicaba con nadie, vivía encerrado lejos de todos, como un ermitaño condenado a la soledad; no sabía nada de lo que en el pueblo se decía. Era vox populi populi que Lucía lo había despreciado, hacía varios años, antes de irse al ejército. ¿Sino fue él? ¿Si alguien se estaba gozando la desviación que estaba sucediendo? En verdad, indicios no son pruebas. Pero ¿Por qué nadie lo defendía? ¿Cuál era la opinión del viejo comerciante? Era su hijo. Como en un pueblo pequeño se conocen todos, don Miguel sabía de la amistad que existía entre el señor Ramiréz y el Cura del pueblo. Ramiréz era buen cristiano. Ayudaba a la iglesia. El cura se sentía apoyado por el más rico hombre del pueblo.



















































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había buscado por todas partes algún indicio que lo orientara sobre la causa de aquel hecho que tenía estremecida a la comunidad. Recordó que el hombre que culpaba al desconocido se ratificaba en sus rasgos exteriores que acompañaron, durante más de diez años a su hijo, aún después desp ués de que don Miguel cumplió su tiempo de servicio y se dispuso a su jubilación. Pero un día cualquiera, antes de pensionarse, escuchó en la calle la extraña norma de que a los guerrilleros guerrilleros rasos no se les permitía la barba. Se puso a pensar; pero luego se acordó del hombre que, supuestamente, había cometido el crimen. Volvió a conversar con el hombre, cuyo nombre nunca se le olvidaría: Genaro Díaz. Le pidió que recordara a ese asesino. Hábleme de su talante, le dijo.



















































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tos de investigar habían fracasado y mientras tanto, la abuela de Tatiana y la niña, se habían olvidado de las flores en la tumba los domingos. La vida del pueblo era normal. Misa los domingos. Los niños en la escuela corriendo, jugando, riendo por nada. Las ceibas del parque silenciosas. Los mayores trabajando, y, en las tardes dos o tres pare jas de enamorados paseando por la única calle pavimentada. Un día vino hasta la casa de don Miguel, que estaba haciendo las vueltas de su jubilación, un hombre más o menos conocido en el pueblo a quien don Miguel había visto una o dos veces. Con educación le preguntó si todavía estaba en busca del hombre que



















































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bruja. Y fue don Ernesto, su hijo, el que intervino a favor de doña Matilde. Desde eso, ella rezó por él siempre. Cuando supo de su muerte lloró por tres días hasta que dijo: -“Ya están en el cielo” Don Miguel, que era bastante indiferente hacia esas cosas, lo miró a los ojos esbozando una sonrisa y le dijo: -buena mujer-¿Pero para que me necesita la señora?-No sé. Ella me dijo: “Vaya a donde don Miguel Agudelo y le dice que tengo noticias para él”- eso dijo. -Dígale a doña Matilde que hoy voy a las cuatro de la tarde- dijo don Miguel.



















































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aporrión en la cara. Ella dijo que la había golpeado por una moza que tenía. Alguien le recomendó a la bruja. Esta la vio. Sintió pesar por ella. La llevó a su cuarto. Destapó una estatua de madera oscura a la que se puso a orar. Al cabo de media hora, la mujer le pagó unos pesos y volvió a su casa. Al poco rato volvió su marido. Arrepentido. Le puso remedios caseros sobre el magullón, prometiéndole que nunca lo volvería a hacer. El cura conoció la historia y al domingo siguiente siguiente advirtió a la bruja, a la que llamó por su nombre, que la conjuraba a irse del pueblo. Ernesto Agudelo visitó al cura casi en seguida de la misa y le hizo levantar el conjuro. Por eso la mentalista lo quiso hasta la muerte. A las cuatro de la tarde don Miguel estuvo a la





















































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Don Miguel estaba de pie en el centro de una sala, organizada, limpia, limpia , sin imágenes de santos, pero con el retrato de un señor bien vestido, jugando cartas, junto a un gato negro. Lo miró todo. Lo detalló todo. En un rincón vio una olla de barro con cactus prendidos. -Siéntese don Miguel. Esta es la casa que me gusta. Sin adornos. Pocos muebles. Bastante luz. -¿No le parece que esto es mejor?-





















































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él iba de afán. Ni me vio ni supe quién era. Entonces de repente, asustada, recordé que se dice que un hombre lo vio de cerca. Sucede que yo conozco a Genaro Díaz, el fue peón de mi marido. Así se llama ¿Verdad? -Si señora, así se llama. Él lo vio. Pero tampoco lo conocía.-Allá voy. En uno de mis viajes en sueños por el Pacifico conocí a un pescador blanco en Buenaven-





















































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salía del cuello, se colocaba en la mano libre de la mujer, dejando un hueco que daba la pesada sensación de un descabezado. -Así murió Justino Vera, mi esposo-¿Descabezado?-Sí señor. Un solo machetazo: certero y cobarde. Ahí están sus restos. ¿Quiere verlos?-





















































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-Un hombre a quien no conozco conozc o se me acercó y me dijo que la señora necesitaba verme para hablarme de Ernesto y Lucía. Yo estoy dispuesto a ir a los mismos infiernos por saber quién y porqué mataron a nuestros hijos, Mercedes.Lo dijo con tanta decisión e ira y tan lejos de su carácter silencioso, siempre reservado, que Mercedes comprendió que en ese tiempo –casi seis años después- la imagen de sus hijos estaba viva en su





















































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-Ja, ja. Te embaucó como a tantos.- exclamó Mercedes. -Es una charlatana, mentirosa, que abusa de los urgidos como tú, de los que pasan un dolor, para engañarlos. Olvídate de esa “Verdad” y vuelve al a l mundo… Nuestros hijos se fueron, están en el cielo si Dios quiere y se acabó.Doña Mercedes estaba realmente molesta. Disgustada con la ingenuidad del juez. Mira estos campos – le dijo- es de noche, hay luceros en el cielo y luna























































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Mercedes lo miró. Estaba serio, pensativo, como sumergido en un mundo que ella no conocía. Está bien Miguel, cuéntame que te dijo la señora. Voy a abreviarte los raros métodos que usó para























































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hubiera soñado con el cielo o con la vida. A los diecisiete años era la mas alta y bella de su grupo. “Tati”, le decían sus compañeras y sentíanse todas orgullosas de ella. La primera clase fue de geografía de Colombia. Le encantaba porque no tenía que pensar























































Tatiana

-¿Es negro el juez actual de aquí?-Bueno, es algo moreno, pero una persona muy amable. Además, pagan un poco por ese viaje.-























































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Pensó que lo mejor sería contactar al juez, y hacerse acompañar por dos agentes de policía para con ellos buscar a quien no conocía sino por la lacónica descripción que hizo el campesino que lo vio de cerca poco después de cometer el crimen.























































Tatiana

blo, donde había nacido y crecido; donde tuvo amores de toda clase, allí conoció a muchas mujeres. Nunca recordó el nombre de Lucía. No sintió arrepentimiento, ni dolor, sino una inmensa alegría. Recordó a su padre sin odio. Se acordó de cuánto mal

























































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"CUENTOS COLOMBIANOS". Zapata Angel. Agosto 2007

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