Purple Haze Feedback Una novela de Jojo’s Bizarre Adventure Escrita por Kouhei Kadono Ilustrada por y basada en el manga de Hirohiko Araki
Traducción al inglés: Buddy Waters Traducción al español: Tero Revisión: placebothecure placebothec ure
Purple Haze Feedback Una novela de Jojo’s Bizarre Adventure Escrita por Kouhei Kadono Ilustrada por y basada en el manga de Hirohiko Araki
Traducción al inglés: Buddy Waters Traducción al español: Tero Revisión: placebothecure placebothec ure
Purple Haze Feedback Perdidos en lejanos recuerdos Los días con compañeros que ya se han ido Ebrios en honor de la amistad Convencidos de que ésta nunca acabaría Ahora esfumada como un sueño Disueltos, sin calor alguno Cubiertos por una silenciosa y mortífera neblina
ÍNDICE I. vitti ‘na crozza....................................8 II. me voglio fa ‘na casa........................27 III. ‘a vucchella......................................47 IV. tu ca nun chiagne...........................68 V. mi votu e mi rivotu.........................89 VI. fantasia siciliana..........................107 VII. luna nova....................................133 VIII. ‘o surdato ‘nnammurato............149
An empty dream (Un sueño vacío) A selsh, horric vision (Una visión egoísta y aterradora) Passed on like the deadliest of viruses (Transmitida como el virus más mortal)
— Rage Against the Machine, Snakecharmer
En el Templo de Apolo se hallaban dos guras, una masculina y una femenina. Era una noche de luna nueva. La gura femenina yacía sobre su costado, apenas visible bajo la bobo rrosa luz de las estrellas. El hombre estaba de pie, observánd observándola. ola. Ella gimió, adolorida. —Llámalo —dijo —dijo el hombre con con tono frío. frío. La joven volvió a gemir. —Llama a Fugo. Que venga aquí. Grita y ruégale que venga a salvarte. La voz del hombre no mostraba signo alguno de piedad, sólo la hostilidad y el asesinato que se calcicaban en una oscura crueldad. La chica sólo pudo emitir un quejido, y no se movió. Sus brazos y piernas se doblaban en direcciones direcciones que no eran las usuales. usuales. No podía escapar por sí misma. —No intentes enfrentarme enfrentarme —añadió —añadió el hombre. hombre. No era una amenaza amenaza sino la simple verdad—. Manic Depression puede controlarte por com pleto. Ya no volverás volverás a poseer voluntad voluntad propia. Su mano salió disparada hasta sujetar el cuello de la chica. Sus dedos se deslizaron por la piel y se introdujeron en la carne. El grito de la joven resonó en la oscuridad. * Ésta es una historia acerca de personas incapaces de pasar a la acción. No tienen planes para el futuro ni recuerdos reconfortantes. El pasado y el futuro no les pertenecen; sólo existen en el presente, luchando sin resultado alguno. ¿Luchan para encontrar valor? ¿Para avanzar? ¿Para retirarse? Nadie lo sabe. Ellos no podrían decírtelo con certeza. El mundo que los abandonó a su suerte no les dio respuestas. Mas saben una cosa con certeza: el suelo bajo sus pies se agita y ya no pueden hacer equilibrio. No tienen un mañana, ni tampoco un hogar hogar.. ¿Cómo pueden hallar esperanza?
En su estado de desesperanza, ¿contra qué pueden arrojarse a matar? Examinemos a un muchacho, un muchacho en ese mismo predicamento. El nombre del muchacho es Pannacotta Fugo. Hay algunos que lo llaman un traidor, aquellos que lo descartan como un sujeto sin vergüenza. Sus elecciones determinarán cuál será su destino.
Vittorio Cataldi ヴィットーリオ ・ カタルディ
I. vitti ‘na crozza Vi una calavera..................
Milán, Italia, en el Estadio Giuseppe Meazza, uno de los estadios de fútbol más famosos del mundo. Algo estaba muy, muy mal. No había ruido, y siempre había ruido. Las hordas de fanáticos cantando, los gritos de los vendedores, de los policías que luchaban por mantener el orden... A esa hora del día, el estadio jamás se encontraba en silencio. Y mucho menos en día de partido, cuando supuestamente los locales favoritos se enfrentaban a sus archienemigos ante una multitud sobrevendida. Aun así, los 80.018 asientos estaban vacíos. Nadie observaba y nadie jugaba. Nadie se encontraba allí, sólo la aterradora quietud bajo el cielo des pejado. En el aire se hallaba un dirigible, otando sobre el campo como si lmara el juego que no se estaba llevando a cabo. En uno de los lados del mismo, en letras pequeñas y discretas, se leía “Speedwagon”. Dentro de la góndola, los encargados del dirigible observaban el cam po vacío con expresión nerviosa. Se miraron entre ellos y asintieron en silencio. Uno de ellos tomó el transmisor y habló. —El estadio está desierto. Pueden proceder. —Entendido. El hombre al otro lado de la transmisión se adelantó hacia los asientos vacíos y agitó la mano hacia el dirigible. Una luz destelló desde allí; lo habían visto. —Vigilen bien. Como dije, si algo me sucede, deben retirarse. —Entendido. Ten cuidado, Guido Mista. El hombre —Mista— apagó el receptor, agachándose luego para sacar un arma de una de sus botas. Con ensayada facilidad, apuntó hacia el túnel por el que solían ingresar los jugadores. —Muy bien. Sal, Sheila E. Su voz se mantenía en tono bajo pero acompasado, como un cantante de ópera. Por diez segundos enteros, sólo hubo silencio; entonces, dos guras emergieron de las sombras, con movimientos muy alejados de la intensidad que usualmente mostraban los atletas del equipo local. Una era una chica, Sheila E. Sus rasgos eran jóvenes, sugerían que
aún no había madurado por completo, pero sus ojos eran algo totalmente distinto. Eran los ojos de un ser salvaje, preparados para cargar hacia adelante y hundir los dientes en la garganta de lo que fuese que escudriñaran, preparados para desgarrarlo en pedazos. Había varias cicatrices en su rostro, pero ella no parecía preocuparse por eso. Acompañaba a un muchacho, quien avanzó cautelosamente hacia el campo con la cabeza gacha. Sus aros con forma de fresa se agitaban. Cuando los dos se hallaban a unos veinte metros de Mista, éste habló fuerte. —Alto. Así hicieron. Sheila E se detuvo al instante, como un soldado en un simulacro; empero, el muchacho se encogió y se quedó donde estaba, temblando. El arma de Mista le apuntaba a él. El cañón se alineaba directamente contra su rostro, entre su ceño y sus labios, apuntando hacia la parte su perior de su tabique nasal. No dudaba. —Hmph —gruñó Mista. Contempló al muchacho, luego frunció los labios y habló—. Tiempo sin vernos. La cabeza del muchacho se elevó apenas, mirándolo por primera vez. Los ojos de Mista eran fríos como el hielo. —Dime, Fugo... ¿Qué has estado haciendo? El muchacho no respondió. Parecía haberse quedado sin palabras. —Todo lo que sé es que pasaste los últimos seis meses tocando el piano en un bar. ¿Tocas piano? Ni siquiera me lo imaginaba. Y eso que nos conocíamos bastante... —... —Supongo que los niños ricos aprenden toda clase de trucos bonitos. Fugo murmuró algo, más para sí mismo. —¿Mh? —dijo Mista, sin intención alguna de dejar pasar aquello—. ¿Qué dijiste? Si tienes algo que decir, escúpelo. Fugo torció los labios. —No fue nada —chilló. Realmente no había sido nada, por lo que descartó las acusaciones de Mista sin más. Éste levantó una ceja, pero pronto la bajó. —Bien, entonces, dime... ¿Tienes algo que decirme a mí? ¿Algo que
quieras saber? Te diré todo lo que pueda. Fugo permaneció en silencio por un largo instante, luego se decidió. —¿Él... murió de verdad? Un crudo pesar apareció en sus ojos. Al verlo, Mista frunció el ceño y luego miró a Sheila E. —Sheila E, cúbrete los oídos. La chica asintió bruscamente e introdujo sus dedos en sus oídos con tanta fuerza que sería un milagro si no sangraban. Selló todo sonido exterior. Su obediencia era prácticamente enfermiza, aunque Mista no pareció preocupado por ello. Sus ojos volvieron a Fugo y dijo: —¿Entonces has oído sobre la muerte de Buccellati? El rostro de Fugo perdió todo su color. Su cuerpo comenzó a estremecerse y sus dientes castañetearon. Se sentía como si lo hubiesen arrojado repentinamente dentro de una ventisca. —Narancia y Abbacchio murieron también. ¿Recuerdas lo que dijiste en ese momento? Fugo no respondió. —”No están siendo realistas. No pueden sobrevivir sólo con ideales. No podemos vivir fuera de la maa”. Fugo recordaba esas palabras. Nunca las olvidaría. Lo habían llevado a abandonar al hombre al que le había apostado su vida. ¿Se había equivocado? ¿Había sido él el ignorante de todo lo que en realidad acontecía? Había luchado con esa pregunta cada día desde entonces. Y, ahora, la respuesta —o parte de ella— se hallaba frente a él. Una de las cinco personas a las que había abandonado ese día. —Mista... ¿Es verdad? Su voz tembló. Su pregunta no había sido muy especíca, pero Mista sonrió débilmente. —Has oído los rumores, ¿no? ¿Qué es lo que sabes? —Que... —Fugo se detuvo y observó a Sheila E. Mista le había hecho taparse los oídos para que no escuchara lo que estaban a punto de decir. Le tomó grandes cuotas de valor continuar hablando—. Lo que escuché fue que el jefe al n se había mostrado. Y su nombre... —¿Su nombre...?
—Era Giorno Giovanna. Decían que el jefe de Passione sólo tenía dieciséis años y que su juventud era la razón de que mantuviera en secreto su identidad. Pero comenzaron a aparecer traidores que intentaron develar su identidad, lo que llevó a una chica inocente a verse mezclada con asuntos de la maa y casi a que se desatara una guerra... por lo que no vio más motivos para esconderse y al n apareció. —Sí. Bueno, sabes que eso es mentira. Estabas con nosotros antes de que todo se viniera abajo. El arma de Mista seguía apuntando a la cabeza de Fugo. —Estabas con nosotros antes de que Diavolo, el verdadero jefe, matara a Buccellati y a los otros. La garganta de Fugo se sentía seca, pero éste no se atrevía a tragar. —Giorno se unió a la banda especícamente para derrotar al jefe y tomar su lugar, y Buccellati lo ayudó. Tiene sentido, ¿no? Pero no pareces sorprendido. Desde el momento en que llegó a nuestro grupo, Giorno no fue un recluta cualquiera. Jamás pareció un novato y Buccellati siempre lo trató como a un compañero conable, no como a un subordinado. Gior no insiste en que estaban a la misma altura, pero la verdad es que... Buccellati estaba trabajando para Giorno. Al menos así es como me pareció a mí. Estaba listo para entregar su vida por el sueño de Giorno y así lo hizo. Y se llevó a Diavolo con él. —... —Giorno se movió veloz y ecientemente, consolidando su poder. Fue algo hermoso de contemplar. Ésta es la parte que tú te sabes, ¿no? No hicimos muchos esfuerzos por ocultarnos. —Sí... El príncipe maoso y secreto que se puso a ganar terreno en el bajo mundo. Es una leyenda urbana. Y también dicen que tú eres su segundo al mando, Mista. —Vaya, esa parte sí que está mal. La gente asume que el tirador es el segundo al mando, pero el verdadero segundo es Polnareff. Yo soy el tercero en la cadena. Además, piénsalo... Si duplicas el número dos, te da cuatro y el cuatro es de mala suerte. Ni de broma me acerco a eso, el tres es mucho más seguro. El tono de voz de Mista se había aligerado un poco. —¿Polnareff? Ése parece un nombre francés.
—No lo conociste y su nombre no te servirá de nada. No encontrarás nada sobre él. —... Toda ésa era, claramente, información clasicada. Fugo se encontró, una vez más, preguntándose por qué se hallaba allí. Había sido demasiado para él. ¿Matar al jefe y tomar el control? Aquello era una locura, así que había abandonado el grupo de Buccellati. Entonces, la noche anterior, Sheila E lo había encontrado. La enviaba el nuevo Passione. Él sabía que ese día llegaría... pero no había imaginado que sería de esa forma. Tienen más poder que el que el otro jefe se atrevió a soñar jamás. Seis meses atrás, Passione había sido poderosa... en lo tocante a las organizaciones criminales sindicadas. Tenían conexiones con el comercio, la policía y el gobierno; los sobornos y la intimidación les concedían casi todo lo que deseaban... Pero no esto. Convocarlo a un estadio de lujo de la UEFA, como el Giuseppe Meazza, signicaba deshacerse de diez mil fanáticos rabiosos y posponer un partido que tenía contrato de emisión con televisoras de todo el mundo. Aquello requería un poder mayor que el de cualquier presidente, mayor que cualquier cosa que el viejo Passione hubiese imaginado nunca. Y el dirigible que volaba sobre ellos pertenecía a la Fundación Speedwagon, una de las instituciones de investigación más famosas del mundo, y ciertamente no muy dispuesta a otorgar favores a los líderes criminales. Fugo ignoraba siquiera que hubiese una manera de contactarlos; pero, si había algo que investigar, probablemente era... ...a mí. ¿A quién más? Fugo podía sentir los ojos de Mista taladrándolo. Sheila E también lo miraba. —¡Fugo! ¿Qué piensas? —preguntó Mista—. ¿Te consideras un traidor? ¿Abandonaste a Buccellati despiadadamente cuando te necesitaba? ¿La culpa no te deja dormir por la noche? —... —Tengo que admitir que probablemente tenías razón. Quiero decir, Buccellati estiró la pata. Tú no nos acompañaste, así que sobreviviste. Yo
sólo salí vivo de ahí porque soy un tipo genial y supersuertudo que nació bajo una estrella de lo más afortunada, pero tú no tenías nada de eso. No habrías sobrevivido. No tenías oportunidad de escapar a la pelea demente que tuvieron Diavolo y Giorno. Fuiste lo sucientemente listo como para prever eso... Siempre lo has sido. —... —Así que, a ese respecto, estamos bien. El problema es ahora: ¿qué pretendes? —... Cuando Fugo volvió a guardar silencio, Mista hizo gesto de retirar sus dedos de sus oídos. Sheila E lo imitó dejando escapar un sonido hueco y le dio toda su atención, lista para luchar en cualquier momento. —Fugo —llamó Mista en voz baja—. Muestra tu Stand. Los ojos de Sheila E eran como dagas. El rostro de Fugo conoció entonces un nuevo tono de palidez. —Muéstranos a Purple Haze. —... Fugo rechinó los dientes, pero obedeció, y su cuerpo pareció emborronarse y luego duplicarse, como una calima. Sólo entonces, el doble dio un paso adelante. Parecía como si su alma se hubiese despegado de su carne, moviéndose a su antojo. La forma tangible de una parte de su personalidad... Eso era su “Stand”. Un objeto hecho de retazos, más como un zombi que como un hom bre, con ojos muy abiertos e inyectados en sangre. Él lo llamaba Purple Haze. Era otro aspecto de Fugo, un poder completamente suyo y uno de los más espeluznantes del mundo. —Grrrrrrrr... ssllluuuurrrrrrrrr... Purple Haze rechinaba los dientes de forma irritante, con la saliva cayendo por su mentón. Fugo odiaba mirarlo. Era aterrador, demasiado aterrador. Pero Mista ni siquiera se inmutó al verlo. —Así que, Fugo... —dijo, aún apuntándole con rme calma—. Sabes por qué te llamamos a un lugar como éste a plena luz del día, ¿no? Fugo no respondió.
—Fugo, tu Stand es peligroso y demente. El virus asesino que tu Pur ple Haze desparrama hará que cualquier cosa que infecte se pudra. Que se derrita hasta morir. Y no hay forma de protegerse de él, ni hay manera de controlar qué infecta. Es indiscriminado y vicioso, la encarnación del asesinato. Fugo continuaba en silencio. —Pero sé que no le gusta mucho la luz. Sé que el rango máximo en el que puede dispersarse es de cinco metros, y tú sabes que lo sé. —Lo sé. —Entonces... Aquí, en este lugar, a esta distancia y con este clima, tu Purple Haze no tiene oportunidad contra mis Pistols. El arma que Mista sostenía era una común, cargada con balas comunes... pero Fugo podía ver a los seres diminutos que otaban en el aire entre ellos, como hadas pequeñas y desagradables. Ése era el Stand de Mista. Las balas que disparaba seguían trayectorias inesperadas, atravesaban todas las defensas e impactaban donde se producía el mayor daño. Fugo podía desparramar su virus cuanto quisiera, pero Mista se halla ba a veinte metros y allí nunca lo alcanzaría. En un campo abierto, donde daba el sol... el virus se marchitaría en un parpadeo, volviéndose indefenso. Nadie más se involucraría. Sólo Fugo moriría. Y la chica... Fugo podía sentir los ojos de Sheila E atravesando su espalda. Ella era sólo un peón de sacrifcio. Si se atrevía a hacer algo inesperado, su labor era arrojarse contra él. La chica sabía que el virus la mataría si la infectaba, pero no dudaría en entregar su vida. Él lo supo desde el momento en que la miró por primera vez; parecía ese tipo de persona. No había escape. —Lo sé, Mista —dijo Fugo. Podía escuchar su voz trémula, pero se forzó a hablar—. Sé que, si quisieras matarme, ya lo habrías hecho. —¿Oh...? Mista levantó una ceja. —Tú no eres así, Fugo. Antes, cuando te tenían acorralado contra la pared, tirabas el tarascón e intentabas algo demente. —...
—Aunque debo que admitir que, cuando elegiste no seguir a Buccellati, me sentí aliviado. Si te alocabas en el momento equivocado, soltarías ese virus por doquier y todos moriríamos. Eso habría sido una estu pidez, ¿no? Estaba insultando a Fugo, eso era claro. Pero aún más claro... Lo está haciendo a propósito. Quiere alterarme. Quiere que lo en frente, que le dé una excusa para dispararme. Está seguro de que puede matarme antes de que logre herir a Sheila E. Fugo estaba seguro, ahora, acerca de por qué lo habían llevado allí. Inhaló profundamente y habló. —No por doquier. —¿Eh? —No puedo desparramar el virus por doquier, sólo seis veces. Sólo hay seis cápsulas de virus en las manos de Purple Haze. Puedo atacar sólo seis veces en un día y tú bien que lo sabes. Mista achicó los ojos. Fugo sonaba tranquilo, había vislumbrado una salida. —Entonces volveré a preguntártelo, Fugo. ¿En qué estás pensando ahora mismo? —Nunca he traicionado a Passione, ¿o sí, Mista? —Ya veo —Mista apretó los labios, luego suspiró—. Elegiste esas palabras con mucho cuidado. Siempre fuiste muy listo. Sabes lo que de bes hacer, ¿no? ¿Cómo probarle tu lealtad a Giorno? —¿Probarle...? —Para probar que no eres nuestro enemigo, ve y mata a alguien que sí lo es. Y, si no puedes, nosotros te matamos. No había falsedad en su voz. No era una amenaza vacía ni una bravuconada, simplemente la verdad. Una orden, una que era entregada con autoridad. Seis meses atrás, cuando todos se hallaban en lo más bajo de la cadena, nunca habría sonado tan intimidante. Mista había crecido. La brecha entre ellos era ahora inmensa. Los dientes de Fugo querían castañetear, pero los forzó a permanecer quietos. Se sentía como una rana congelada bajo la vista de una serpiente, mas había ganado una prórroga para su ejecución.
Una vez más. Aquello habría sido un alivio; pero, en vez de eso, Fugo se sentía ahora extremadamente... malhumorado. La amargura burbujeaba dentro de él y todo lo que podía hacer era mantenerla allí. Era una espinosa bilis que quemaba como fuego, pero que se mantenía terriblemente fría. —Grrraaaaaghhh... De repente, Purple Haze comenzó a rugir. El ruido distrajo la atención de Fugo. —Suciente —anunció Mista, frunciendo el ceño—. Guárdalo. Fugo permitió que su doble regresara a su interior. Detrás de él, Sheila E rió roncamente. —¿Ni siquiera lo puedes mantener callado? ¿Acaso no tienes ningún control sobre ti mismo? Fugo no podía discutirle aquello. —No empiecen a pelearse ahora —cortó Mista—. Van a trabajar juntos. Fugo parpadeó. —¿Lo haremos? —No sólo ustedes dos, tendrán ayuda. Estos tipos no son de los que se puede encargar uno solo por su cuenta. —¿Tipos? —Su objetivo es un sujeto, pero tiene un equipo que lo protege. Si no van en equipo, no ganarán. Tácticas básicas. Mista miró a Fugo y le sostuvo la mirada. Esa mirada le dijo a Fugo todo lo que necesitaba saber: ese objetivo era un trabajo. Un escalofrío recorrió su columna. —Si tiene un equipo... Mista asintió. —Las sobras del viejo Passione... El equipo de narcóticos. * Aproximadamente a la misma hora, en un depósito en las afueras de la Villa San Giovanni —un pequeño pueblo en el Estrecho de Messina—, las cosas ya se habían puesto en movimiento.
El llanto de un hombre resonaban en la habitación pobremente iluminada. Un muchacho de hundidas mejillas y ojos asombrosamente grandes se encontraba de pie frente a él. Los cortes atravesaban ese rostro de lado a lado, también en sus labios y párpados. Aquellas no eran heridas viejas; la mayoría había formado costras en los colores más desagradables. Incluso ahora, el chico hacía un nuevo tajo con una daga, abriéndose la mejilla. —¡Gigigigigigigigigigigigi! El muchachito proporcionaba vocalmente los efectos de sonido que, imaginaba, acompañarían a la cortada. Parecía estar vivo a duras penas, con ojos desenfocados. Una vez que más o menos terminó de lacerar su propia piel, comenzó a murmurar ininteligiblemente. —El hombre moderno —comenzó—, está incompleto. Toda esta mierda... simplemente no es suciente. No me reero a cosas como, no sé, la nutrición o el ejercicio físico o... ¡Quiero decir, en comparación con los hombres primitivos, hay algo en sus vidas, en sus vidas diarias, que sencillamente no existe! Un repentino chasquido en su garganta provocó que algo saliera volando. Había tosido una de las costras de una herida dentro de su tráquea. —Es como que dicen que nunca se sienten vivos, no de verdad . Ha blo en serio, no bromeo, essssss ennnnn seeeeeeriiiiooooo. La sangre goteaba ahora por una de las comisuras de sus labios, pero no pareció notarlo. —¿Y qué con eso? Bueno, ésta es la parte realmente en serio. Cuando una forma de vida no tiene suciente fuerza para vivir... se extingue. Sin falta. ¡Como los pandas! Están acabaaaaaados. Sólo comen bambú, y nada más. No tienen esperanza. Y la humanidad no es mucho mejor que eso. ¡Tratamos de ser civilizados con tantas ganas porque queremos esconder que no tenemos nada más por qué vivir! No sé quién dijo esta basura, pero alguien lo hizo y yo... yo tengo que cuidarme de eso, tengo que sentirme vivo, así que... Comenzó a cortarse una vez más. —El dolor hace que todo se sienta real. ¡Trae de vuelta la vida que hay en mí! Sin eso, me voy a extinguir y... y... y no quiero extinguirme...
—... —Esto... Entonces, ¿qué? Tú... ¿Eras Harry? ¿Halley? No, ¿Sale? Algo así, ¿no? Había desenfado en su voz, como si le hablase a un viejo amigo. El hombre, cuyo nombre era en efecto Sale, estaba cubierto de sudor. Su frente se agrietaba con líneas de preocupación. Éste era un momento de crisis para él, que también había sido miembro de Passione. En viejas épocas, se había enfrentado a Mista y a Giorno en la búsqueda del tesoro que había dejado uno de los líderes de la banda, Polpo. Al igual que Fugo, le habían ordenado enmendarse. —Pero el nombre Sale... ¡Es un nombre muy saleroso! ¿Entiendes? ¡Porque signica “sal”! ¡Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja! ¡Sale! ¡Saleroso! ¡Rayos, qué divertido! Reía tan fuerte que le costaba respirar; mas cuando percibió que Sale no estaba riéndose con él, su risa desapareció. —Te estoy hablando a ti, oye —gruñó—. Y cuando Vittorio Cataldi te habla, será mejor que no lo ignores. O, espera... ¿Acaso tú... no tienes modales? —... —¿Hola? ¿Quién de nosotros tiene razón aquí? ¿Yo, que soy tan cortés, hablando claro y diciendo cosas lógicas? ¿O tú, sentado ahí en ese silencio tan grosero e insensible, sin decir una maldita cosa? No importa cómo lo veas, el que tiene razón soy yo, ¿no? No tienes nada que decir al respecto, ¿eh? No me sorprende. —... —¿O acaso sí tienes algo que decir? Si tienes problemas conmigo, sólo muéstramelo. Muéstrame tu Stand. Quiero ver qué puede hacer Kraftwerk. Sale era, por mucho, mayor que Vittorio en edad, pero el chico claramente tenía la ventaja. —... Cada aspecto del muchacho hacía que el vello de Sale se erizara. Había estado en muchas situaciones límite, incluso había luchado contra Mista y había vivido para contarlo. Pero nunca se había sentido tan aterrado. Los ojos bipolares del chico lo miraban a él, eran ventanas que se
abrían a un alma insuciente. Por mucho que hablara de la humanidad y la civilización, los ojos del chico probaban que no tenía futuro. No había brillo, no había signos que indicaran en qué podía convertirse. No había sueños ni esperanzas ni pasión, sólo la hostilidad que salía a tropel de su boca. ¿E-En verdad es parte del equipo de narcóticos? ¿El equipo que tenía ganancias de once cifras? Sale encontraba difícil creer aquello. En el viejo Passione, ése había sido el equipo al que todos querían pertenecer, el que tenía todo lo que deseaba, el que mamaba de la teta de Dios. Eran los reyes del mundo, con todo el dinero y las mujeres que pudiesen pedir, capaces de hacer lo que deseaban... O eso era lo que todos creían. Aun así, este niño era ingenuo, inconsciente, inculto, preocupado por nada más que aquello que lo irritaba. Y... Erp... La mirada de Sale se alejó de Vittorio. Había una tercera gura en la habitación, sentada en un rincón, moviéndose sólo para respirar. Su piel era asombrosamente pálida; sus labios también, con el dejo más etéreo de rojo. Su cuerpo se ocultaba en las sombras. Los ojos vacíos miraban ausentemente a la nada. Tarareaba una canción tan débilmente que apenas podía escucharse. —La, la la... lalalala, lala, la... Era una canción siciliana muy conocida, Vitti ‘na crozza (“Vi una calavera”). Lo que debía ser una melodía rápida y alegre era casi irreconocible, con la indolencia y la dicultad con que era interpretada. Era joven, todavía era una niña. Su cabello se derramaba por el suelo; era muy, muy largo, como si hubiese olvidado cortarlo, o directamente olvidado que podía cortárselo. Sentada en el suelo en una oja posición, su complexión parecía mar chita y delicada. Su cuello pálido se estremecía con el peso de su cabeza. Parecía a punto de quebrarse en cualquier momento. —La, lala, ley lo ley la, ley, la la... Su nombre era Angelica Attanasio y su Stand era Night Bird Flying. No parecía ser más que un pequeño pájaro que sobrevolaba la habitación. Nada realmente amenazador... Pero había atraído a Sale y a su compañero
Zucchero hasta allí, a ese lugar de muerte. Sale miró agresivamente a Angelica con todas sus fuerzas, pero ella lo ignoró. No era una provocación; la chica simplemente no estaba al tanto de su presencia. Un hilillo de saliva corrió por su mentón. Había sangre en él; su boca sangraba. Por supuesto que se trataba de una drogadicta. Pero el chico irreexivo que no pensaba en el futuro y esta chica adicta que no tenía mucho más por qué vivir... Estos fracasados patéticos habían acorralado a Sale, y este hecho lo enfurecía. Se mordió el labio con tanta fuerza que lo hizo sangrar, pero no podía sentir dolor... y no porque estuviese demasiado iracundo como para hacerlo. Lo había mancillado Night Bird Flying y ya no sentía más dolor. El mundo bajo sus pies parecía agitarse. No pudo hacer más que intentar mantenerse sobre sus pies. Se sentía mareado, pero la sensación no se iba y su sentido del equilibrio no regresaba. Una avanzada estaba fuera de discusión, ninguno de sus trucos usuales parecía ser remotamente posible. Un ataque directo era la única opción. Sale miró a Vittorio. —¡Ki, kikikikiki, kikiiii! El chico se cortaba otra vez. La cara de su hoja era como un espejo en el que Sale pudo ver su propio reejo. Esa daga... Sale había estado vigilando esa daga. Así como Mista era un pistolero, Vittorio era un especialista de los cuchillos. Pero, en una batalla entre Stands, una hoja ordinaria sería prácticamente inútil... Así que, ¿cuál era su utilidad secreta? El Kraftwerk de Sale tenía la capacidad de paralizar los objetos donde fuera que estuviesen. Podían dispararle rondas enteras de balas, acuchillarlo con cualquier hoja y, en el momento en que tocaban su piel, los paralizaba allí donde no podían lastimarlo. En una situación normal, una daga no lo habría preocupado... En una situación normal. Sí... ¡No tengo nada que temer! Para ese momento, había perdido la capacidad de pensar racionalmente. Había sobrevivido hasta entonces porque respetaba las limitaciones de su Stand y se retiraba de la batalla cuando se encontraba en peligro. Pero,
esta vez, no logró hacerlo. —La, lala, ley la ley la, leylalala... Al igual que Angelica, ya no podía pensar claramente. Vittorio detuvo sus cortadas y le dirigió una mirada helada. —Vamos, tu Stand... y mi Dolly Dagger... ¿Cuál de ellos tiene derecho a existir? ¡Averigüémoslo! En el instante en que la punta de la daga salió de la carne el muchacho, Sale cargó hacia adelante. Si Vittorio iba a intentar acuchillarlo, Sale se lo permitiría. La paralizaría donde estuviera, y luego a su cuerpo. Pero, incluso a tan corta distancia, la punta del cuchillo nunca le apuntó. No sólo no se movía para atacar con la hoja. No se movió en lo absoluto. El chico sólo permaneció allí, esperando, ni siquiera intentó defenderse. Era extraño, antinatural, pero Sale estaba demasiado cerca como para detenerse. Tenía que completar el movimiento... y así lo hizo, arro jando su puño contra el pecho descubierto de Vittorio. Paralizó el corazón del chico, matándolo en el acto. No había forma de escapar a aquello. Sale había ganado... o eso pensaba. El chico levantó su pie... y lo pateó. Sale salió violando, rodando por el suelo. Imposible, pensó. ¡Había golpeado al chico en el pecho! Elevó la vista y vio a Vittorio que se doblaba, sujetándose el pecho. Era obvio que sentía un intenso dolor. —Uhn... —rugió, con el sudor empapándole el rostro. Debería estar muerto. ¿Cómo?, fue lo que Sale se preguntó, hasta que se percató de algo inusual. Había algo en el aire, otando entre ellos dos. Era de un rosado rojizo y parecía pegajoso, como la carne, como un órgano interno... pequeño, compacto y redondo. Sale lo reconoció. Un corazón... Un corazón, extraído del cuerpo de alguien, paralizado en el aire. Pero... ¿De quién...? La cabeza de Sale bajó repentinamente. De pronto había perdido la fuerza para sostenerla en alto y su propio peso la había empujado hacia abajo, dándole un vistazo del enorme hoyo en su pecho.
El ataque de Sale se había visto devuelto, pero ya no tenía tiempo para preguntarse por qué. Sin un corazón que la bombeara, su cuerpo se veía privado de sangre... y su consciencia se desvanecía, para nunca volver a despertar. Con un “plaf”, el corazón de Sale cayó al suelo, libre del poder que lo sostenía en vilo. —Augh... —Vittorio se retorcía de dolor, en el suelo—. ¡Massimo! —gritó, llamando a alguien que se hallaba fuera del depósito—. ¡Massimo, ayuda! La puerta del depósito se abrió bruscamente y la luz penetró en el interior, junto con un alto hombre. Arrastraba algo que parecía un pedazo de plástico, pero lo soltó en cuanto vio a Vittorio. —¿De nuevo hiciste alguna locura? —preguntó. Su voz era como la del viento que sopla por una rendija en la pared. —¡De prisa! ¡Mi corazón... no está latiendo como debe! ¡Un 30...! ¡Se detuvo un 30%! —No he dejado de advertirte, Vittorio, que tu Dolly Dagger sólo puede devolver un 70% del daño. ¡No puedes dejar que cualquiera te lastime y esperar que puedas salir ileso! Mientras hablaba, el alto hombre caminó hacia el muchacho y le dio un golpe en el pecho, devolviéndolo al suelo. Angelica dejó escapar una risotada histérica. —¡Por Dios, no te lo tomes tan en serio! —dijo Vittorio, levantándose una vez más. Ya no sentía dolor: cuando el hombre lo tocase, todas las funciones de su cuerpo habían regresado a la normalidad. El sujeto lo ignoró y se acercó a Angelica. —¿Esto es todo? —le preguntó. Ella asintió con la cabeza. —No hay nadie más por aquí. Nadie más. Nadie nos está viendo. Procedió a señalar al objeto plástico que el hombre había dejado afuera. —Excepto eso. —Mh —murmuró él, observando el objeto. —Oh, ¿es él? —preguntó Vittorio—. ¿Es Zucchero? ¿El que puede desinar cosas? Caminó hasta el objeto para mirarlo más de cerca.
Al examinarlo en detalle, tenía forma de hombre. Como un globo con forma de hombre al que se le había escapado todo el aire... y que se retorcía. —En general, uno no puede usar su propio poder sobre uno mismo, pero este tipo sí que puede. —Sí. Y cuando está así de chato puede meterse en cualquier resquicio y acercarse a sus objetivos. Así es como él y Sale consiguieron acercarse. —¡Ja, ja, ja, qué mala suerte! Tenemos a Angelica, así que nadie puede sorprendernos. Vittorio pisoteó al hombre desinado, empujando su pie contra él. —Ay, qué asco, todavía tiene pulso. —Aunque esté desinado, su corazón sigue latiendo. Pero mi Manic Depression le impide controlarse a sí mismo. El hombre alto miró hacia abajo, a su enemigo derrotado, sin emoción alguna. Massimo Volpe. Ése era el nombre de este hombre, uno tan peligroso que encabezaba la lista de buscados de Giorno Giovanna. Su existencia representaba un problema tal que, mientras sólo él pudiese ser eliminado, el resto sería libre de huir. Pero, al mirarlo, parecía ser un tipo silencioso, no alguien que creara una impresión duradera. Era italiano, pero su cuerpo era huesudo y angular, más parecido al de un irlandés. Su nariz era delgada, igual que sus ojos y cejas. Vittorio seguía jugando con los restos de Zucchero. —Así que no puede volver a inarse y tampoco podemos torturarlo, ¿eh? ¿O puede hablar luciendo así? —Quién sabe... Ya no tiene salvación. —Oye, tu Manic Depression es repugnante. Asesinato brutal, como de manual. El último miembro del equipo acababa de ingresar al depósito, era un anciano. —Por Dios santo, Massimo. Te dije que no lucharas a menos que fuese necesario... Vittorio y yo podemos ocuparnos de estos idiotas. Angelica y tú deberían dejarnos protegerlos.
El rostro del anciano aparecía recubierto de profundas arrugas, pero su espalda se mantenía erguida y sus movimientos eran joviales. —¡Oh, Kocaqi! —dijo Angelica alegremente, otando hasta alcanzarlo. Frotó su mejilla contra la pierna del viejo, como un gato que da la bienvenida a su dueño. Él le palmeó la cabeza afectuosamente, pero no dejó de mirar a Massimo. —¿Me escuchaste, Massimo? Eres el núcleo de este equipo. Sólo existimos por ti. —Pero tú eres el líder, Vladimir. Yo sólo cumplo con tus pedidos. El interés de Massimo no parecía estar allí. Ya habían tenido esa conversación. —Sé que no lo ves —suspiró Vladimir Kocaqi—. Podrías dominar el mundo, sabes. Con tu Stand, podrías colocarte encima de todos los hom bres. —Y también tú. Nadie ha derrotado a tu Rainy Day Dream Away. —Oh, oh, ¿y yo? Mi Dolly Dagger es bastante bueno también, ¿no? —Ah, ja, ja, ja, ja, ja, ¡todos somos geniales! Una mente sagaz en un cuerpo avejentado, un hombre al que nada afectaba, un muchacho irreexivo y una chica drogadicta. Éste era el equi po de narcóticos al que todo Passione buscaba ahora desesperadamente.
Nombre del Stand: Dolly Dagger Usuario: Vittorio Cataldi (16) Destrucción: A
Velocidad: A
Rango: C
Duración: A
Control: B
Potencial de crecimiento: C
Habilidad: 70% del daño recibido se transfiere a cualquiera que se vea reflejado en la hoja de la daga (el 30% restante se recibe normalmente). El Stand posee una espada corta que data de la época de Napoleón. Refleja cualquier tipo de daño, incluyendo las balas y las infecciones virales. Un Stand nacido del fuerte deseo de probar la propia inocencia y derivar la culpa y las responsabilidades a otros.
Massimo Volpe マッシモ ・ ヴォルペ
II. me voglio fà ‘na casa El amor de un marinero....
Cuando el miembro del equipo de asesinos, Illuso, cumplía con sus debidas diligencias antes de enfrentar a Fugo, el reporte que le entregaron contenía lo siguiente: “Nacido en 1985 en una acaudalada familia napolitana. Extremadamente inteligente, con un coeciente intelectual de 152, aceptado en una universidad a la edad de trece años. Sin embargo, ha probado poseer un sorprendente mal genio, habiendo discutido con muchos profesores y, nalmente, golpeando a uno con una enciclopedia de cuatro kilos. Expul sado, el descenso continuó hasta que Buccellati lo adoptó”. Este resumen no estaba equivocado, pero no era toda la verdad. Había sido admitido en la universidad no por su capacidad superior, sino por un cuantioso soborno. La familia Fugo no era de las que habían sido ricas durante toda su existencia. Habían obtenido su fortuna por medio de intercambios de dudosa legalidad y alentando inversiones riesgosas en África poco después de que la Segunda Guerra Mundial arruinara a sus acreedores mientras forraba sus bolsillos. —¡Debemos poseer un título! —era el mantra que solía repetir el abuelo paterno de Fugo. Para lograr ese objetivo, casó al padre de Fugo con la hija de un noble en bancarrota; y el tercer hijo de ese matrimonio fue Pannacotta Fugo. Sus hermanos mayores eran comunes, con nada notorio en sus nom bres o naturalezas. Sólo Fugo, por sí mismo, mostró prometedor potencial desde muy pequeño. Su abuelo tenía predilección por él, creyendo que le daría reputación a la familia, y por ello presionándolo constantemente para alcanzar el éxito. Se le enseñó todo lo que pudiese enseñar y se lo juzgó como una especie de genialidad en cada área en que incursionaba. Su educación se adelantó en concordancia. Era increíblemente habilidoso y dominaba casi todo lo que le ofrecían, pero esa misma excelencia le mostraba unos límites que sólo él percibía. Como nos sucede a todos, había límites para sus talentos... pero lo que más le importaba a él eran los límites que encontraba en las artes y
en lo académico. La música había alcanzado su cima con Bach y Mozart. La escultura y la pintura había alcanzado su cima con Miguel Ángel y Da Vinci. La arquitectura había terminado con Scamozzi y Bernini. La matemática, con Gauss y Hegel. Si los mejores de los mejores vivieron hace cientos de años, ¿qué me queda a mí para hacer? Siendo niño, encontraba tales pensamientos completamente desmoralizadores. Mas, si intentaba expresar ese sentimiento a sus tutores, estos se mostraban condescendientes y hostiles. Fugo se encontró entonces sin amigos y rechazado. Aquellos que lo rodeaban habían nacido en las clases altas; y que fuese tan superior alguien cuya familia había comprado su título tan descaradamente, sin duda era insoportable para ellos. Su única fuente de consuelo era su abuela. —No te preocupes, Panni. Las cosas son difíciles ahora, pero sé que el Señor te va a proteger. Una y otra vez le decía ella esto, mientras un pastel esperaba en el horno. Era la única persona que le permitía distenderse, pero el resto de la familia la consideraba una vergüenza: era la hija de un granjero, que había sido emparejada con el abuelo antes de que éste se hiciera rico, y mantenía sus antiguas tradiciones mientras el resto de la familia se esforzaba por mejorar y pulirse. Si Italia no hubiese sido un país católico y el divorcio no hubiese sido un pecado, la habrían apartado mucho antes. Sin embargo, ella era la única en la familia que hablaba a Pannacotta Fugo directamente desde su corazón. Todos los demás sólo lo miraban pensando en lo que necesitaban que él fuera. Apenas hablaba con sus padres, sus hermanos envidiaban la atención que recibía y lo atormentaban cada vez que estaban a solas. Mas la sonrisa de su abuela lo hacía todo soportable... Hasta que ella murió. En ese entonces, Fugo ya vivía lejos de casa, en la Universidad de Bolonia. Quiso regresar de inmediato para asistir a su funeral, pero su abuelo se lo prohibió. No había necesidad de hacerlo. Y Fugo no podía creer lo
que escuchaba. El día que ella murió, Fugo tomó un examen que luego falló, y lo convocaron a la ocina del profesor. El momento en que ingresó por la puerta, el profesor estaba furioso. Creía que los resultados mostraban que Fugo no se lo tomaba en serio. Era tan bueno en las demás materias, ¿cómo podía salir tan mal en la suya? —¿En qué estás pensando? ¡Ésta es una material central! ¡Tómatela con más seriedad! ¡¿Cómo te atreves a mirarme así?! Aquello lo tomó por sorpresa. Fugo admitió entonces que su abuela había fallecido; y esto sólo enfureció más al profesor. —¡No seas ridículo! Tu familia no informó de nada parecido. Y aunque fuese verdad, es una excusa infantil y patética. ¿Tu abuela? ¡Madura ya! No puedes colgarte de su falda para siempre. Para ese momento, Fugo ya no escuchaba. Lo próximo que supo fue que había tomado un pesado libro del escritorio del profesor y que lo estaba golpeando en la cabeza con él. Ni siquiera sintió ira u odio. No había deseos de matar a ese hombre. Su corazón estaba lleno de la implacable y férrea certeza de que ese hombre no podía ser perdonado. No había ningún otro curso de acción posible. Desde ese día, Fugo ya no perteneció a la clase alta. Había golpeado a los guardias de seguridad que llegaron corriendo y lo habían arrestado. En la sala de interrogatorios, un confundido policía le explicó: —Contactamos a tu familia, pero dijeron que no te conocían. Nadie vendrá a pagar la anza. Si no cambian de parecer, te enviarán a un orfa nato. Fugo no respondió a aquello. Permaneció en silencio en su celda, todo el tiempo que les fue posible alojarlo... hasta que un hombre fue a verlo. Nunca en su vida lo había visto; pero era joven. Cuando le preguntó su edad, éste respondió que sólo tenía diecisiete años. —Mi nombre es Bruno Buccellati. He estado vigilándote. Parece que vale la pena conocerte. Fugo supo enseguida con quién hablaba. —¿Eres un maoso? —preguntó. Buccellati asintió. —Lo soy. ¿Cómo lo sabes?
—Vas bien vestido, pero no pareces de clase alta. Te mueves demasiado bien como para ser un estudiante, pero no tienes el porte de un soldado. ¿Qué más podrías ser? —Veo que eres tan listo como dicen, y también arrojado. No pareces tener miedo de mí. ¿Por qué será? —No es que no tenga miedo... —No sólo eso, tu situación actual debería aterrarte también. Tus padres te han abandonado. Fugo rió con amargura. —No, ellos son los que tienen miedo de mí ahora. —? —Ellos piensan que dañará a la familia el que se sepa lo que he hecho. Su única alternativa es desheredarme e insistir en que no tenemos vínculo alguno. Están aterrorizados. Buccellati frunció el ceño. —Pareces excesivamente calmado a ese respecto. ¿Golpeaste a ese hombre para perjudicar a tus padres? —No, eso jamás me pasó por la mente. Sólo no fui capaz de perdonarlo... a él o a cualquier otra cosa. —Hmm... —Buccellati se sujetó el mentón pensativamente—. Si te envían a un orfanato, ¿qué sucederá contigo? —No mucho —Fugo se encogió de hombros al hablar—. Me pondrán en el que sea el mínimo educativo que hay, y luego me echarán a la calle. —¿Entonces no piensas regresar a tu hogar? —¿Hogar? Por un segundo, Fugo no pudo comprender a qué se refería. Buccellati sólo asintió cuando se percató de ello. —Si no tienes un lugar a donde ir, ¿qué tal si me ayudas con mi tra bajo? Al n Fugo se daba cuenta de que el joven maoso lo estaba entre vistando. —¿Te reeres a... unirme a tu banda? —No es mía. Todavía estoy al fondo del tarro. Ni siquiera tengo hom bres que pueda decir que me obedecen. Como dijiste, nací en una clase baja; soy el hijo de un pescador. Mi padre estaba orgulloso de su trabajo
y no me avergüenza, pero no estoy precisamente muy bien instruido. Necesito amigos con conocimientos y astucia. Amigos como tú. Buccellati miró directo a los ojos de Fugo. Éste encontró su mirada y la sostuvo. Fue aquella una extraña sensación. Se le pedía que se uniera a una organización criminal y que se posicionara debajo del matón de más bajo rango. Aun así, a Fugo aquello le recordó a su abuela. ¿Era porque ese hom bre no le mentía? ¿Porque sencillamente exponía lo que sentía en verdad? —¿Me necesitas? —Te necesito. —¿Qué te hace decir eso? —Cuando hablabas de tus padres, no vi deseos de venganza. Debes odiarlos, pero no es tu obsesión. Me altero fácilmente y me serviría tener a alguien juicioso conmigo. —¿Alguien juicioso? Tengo tan pocas pulgas que golpeé a un profesor en la cabeza con una enciclopedia. Los ojos de Buccellati se entrecerraron. —Tuvo suerte. —¿Hmm? —Tuvo suerte de que no lo mataras. Estabas fuera de control. Nunca te detuviste a pensar que podía morir. Fugo se encontró, entonces, sin palabras. —Vine a verte porque quería mirarte directamente a los ojos —continuó Buccellati—. Quería ver qué clase de sujeto eras. —... —Tienes los mismos ojos que yo tenía cuando tenía doce años, los ojos de un asesino. Cualquiera fuese la razón, tienes los ojos de alguien que podría matar sin pensárselo dos veces. Buccellati se detuvo para evaluar el efecto que tenían sus palabras. —No tienes posibilidades de rehabilitarte. Por eso te estoy invitando a venir conmigo. Ya no puedes vivir en su mundo. *
Fugo yacía en una cama incómoda en un hotel barato, mirando el cielorraso. Si Buccellati no hubiese ido a verlo, ¿qué habría sido de él? No habría sobrevivido al mundo normal, pero haber podido pertenecer a la maa desde un principio había representado tal ventaja que era difícil imaginar cualquier otra posibilidad. No... Lo vi con mis propios ojos. Fugo había visto a un chico cuya vida era la que el mismo Fugo podría haber tenido: Narancia Ghirga. Si no hubiese... Un golpe en la puerta interrumpió sus recuerdos. La puerta estaba abierta, pero Sheila E tocaba de todas formas. —Hola, estoy tocando —dijo. Fugo se incorporó y la miró. Ella lo apuntó con su mentón. —Ven. Nos enviaron refuerzos. Fugo se levantó y se dirigió al corredor. Sheila E lo siguió, permitiéndole guiar la marcha. —¿Por qué dejas la puerta abierta? Cualquiera podría meterse. —No puedo escuchar que viene la gente si la cierro. —¿Eres claustrofóbico? —... —Oí que tu Stand te matará si te infecta. ¿Cómo lo descubriste? —Buccellati me ayudó. Infecté una parte de mi carne y vi que se derretía. Corté esa parte y la retiré y salvé el resto de mi existencia. —¿Bruno Buccellati, el que murió? Dicen que era muy bueno, que Giorno conaba completamente en él. No supo aprovecharte. La historia que ella había oído era ligeramente diferente, pero... —Sí —dijo Fugo. Realmente no podía discutírselo. —Tu poder sólo funciona en un rango de cinco metros —continuó Sheila E—. Pero si puede infectarte a ti, entonces tienes que estar al menos a un metro de él. Tienes que acercarte, pero no puedes acercarte mucho. Es un Stand duro de utilizar. —... —Entiendo que preeras los espacios abiertos, pero el enemigo no se ajustará a tu situación.
—Lo sé. Sheila E no parecía escucharlo. La chica frunció el ceño y bajó la voz. —Entonces... Este tipo que enviaron a ayudarnos, Murolo. ¿Has oído de él? —No. No me suena su nombre. —Tal vez no debería decir esto... pero me resulta difícil conar en él. Mejor somos cuidadosos. —¿A qué te reeres? —Lo sabrás cuando lo veas —replicó ella, refunfuñando. Al nal del corredor había una puerta. Conforme se acercaban, una voz gruñona gritó desde el interior. —¡Aaah, ah, ah, ah, alto! ¡No llamen a la puerta! ¡Las vibraciones me ponen como loco! Sé que están ahí, ¡así que no llamen a la puerta! Las palabras salían a los tumbos de su boca. Fugo observó a Sheila E, pero ella sólo gruñó y no respondió. Él se encogió de hombros e intentó entrar a la habitación sin tocar, mas la puerta estaba cerrada con llave y no se abría. —Esto... ¿Te importa quitar el cerrojo? —preguntó cortésmente. —Esto no servirá —la voz del interior sonaba incluso más gruñona. —Esto... ¿Qué? —Lo que dijiste. ¿Qué preeres? —¿Qué preero de qué...? —¿Fuiste educado porque, muy en el fondo, sabes que no puedes igualarte con el señor Murolo y deseaste mostrar tu respeto? ¿O sólo lo hiciste como una forma normal de cortesía hacia alguien de quien no tienes opinión alguna? ¡Habla! Fugo se giró para mirar a Sheila E una vez más. El labio inferior de la chica sobresalía, pero ella permaneció en silencio. —Esto... —empezó Fugo—. Si eres el hombre que Mista envió, entonces creo que debemos seguir tus instrucciones. Aquello parecía lo sucientemente neutral. Hubo un largo silencio, pero al n escuchó el sonido del cerrojo descorriéndose. Esperó a que la puerta se abriera, pero no sucedió; nalmente tuvo que estirar el brazo para tomar el pestillo y abrirla por su cuenta. El cuarto era mucho más grande que el de Fugo, pero como se trataba
de un hotel barato, no era realmente muy grande. Un hombre se hallaba sentado en una silla en el centro de la habitación. Un hombre anticuado. Parecía salido de una película de gánsters de 1930, vestido con ropa que había sido diseñada especícamente para anunciar su posición en la maa. Llevaba un sombrero Borsalino... aunque estaba en el interior de un edicio. En sus hombros descansaba una bufanda. La impresión gene ral era que, de tanto que intentaba parecer un profesional, acababa dando una extraña gracia. Fugo trató de no mostrarlo, pero el sujeto se veía como la primera persona a la que Polpo le había ordenado matar con Purple Haze. Su ob jetivo había sido un reciente iniciado de otro sindicato, responsable de vender drogas en la ciudad. Se vestía de gala, pero había rogado por su vida y delatado a su propia gente. Este hombre tenía ese mismo aura a su alrededor. —Así que... —dijo el hombre, inspeccionando a Fugo—. ¿Tú eres ése que tiene ese Stand tan peligroso, Pannacotta Fugo? —Sí, soy yo. —Bueno, te ves bastante débil. Un niño inmaduro, un tragalibros que no tiene calle. ¡Creí que eras un asesino curtido! Oh, bueno... Mi nombre es Cannolo Murolo. Soy un miembro competente de Passione. Soy el líder del equipo de análisis de información. —No eres el líder, eres el único miembro —ladró Sheila E, molesta. Murolo la miró con desagrado. —Cállate, Sheila E. Sé que fuiste la intermediaria entre los guardaes paldas del jefe y esos traidores del equipo de asesinos. No confían en ti así que te mandaron a esta misión para limpiar tu nombre. Sheila E ni siquiera parpadeó. —Lo mismo va para ti, Murolo. Mista me lo dijo. Le diste esa información a Risotto después de que decidiera traicionarnos. Murolo se puso blanco como un papel y luego rojo como una brasa. Salió disparado de su asiento, casi arrojando la silla al suelo. —¡N-No! ¡No seas ridícula! ¡Yo... no sabía que había decidido traicionarnos! Y... ¡Y no es que le haya dado ninguna información muy im portante! Yo sólo... reconstruí una fotografía quemada que ellos trajeron. No había más en la foto que una imagen de la Estación Santa Lucía, en
Venecia. Ésa que tiene los dos leones... Hay fotos de eso por todos lados. ¡¿A quién le importa?! ¡No signicaba nada! —No sé, Mista lo dijo como si la hubieses cagado en grande. —¡Agh, deja de inventar cosas! ¡No le habrás estado diciendo mentiras sobre mí, ¿no?! —Sólo dije la verdad. —¡¿La verdad según quién?! Aquellos dos parecían listos para agarrarse a puñetazos. Ya molesto, Fugo los interrumpió: —Si no les importa, quisiera hablar acerca del trabajo. Es claro que nos tienen a todos montados en un huevo, así que no creo que sea momento de discutir por pequeñeces. Murolo cerró la boca de golpe con expresión malhumorada y se volvió a sentar. Sheila E permaneció impasible, pero bufó desaante. El hom bre tosió, componiéndose, y luego desplegó varios documentos sobre la mesa. Una de las fotografías hizo que Fugo frunciera el ceño. Reconocía a la persona en ella. —¿Acaso es...? —¿Hmm? ¿Lo conoces? ¡Qué sospechoso! —¿Era parte de Passione? —¡Yo hago las preguntas aquí! ¿Cómo conoces a este tipo? ¡La existencia de Massimo Volpe era ultrasecreta! ¡Nadie sabía sobre él! —¿Ultrasecreta? Fugo no pudo ocultar su confusión. ¿Qué estaba sucediendo allí? Conocía a ese hombre, pero desde antes de arrojarse a ese inframundo que apestaba a sangre. —Volpe... es un antiguo amigo mío —dijo. Murolo y Sheila E lo miraron, ambos con profunda sospecha en sus ojos. —¿De qué hablas? ¡Es como diez años mayor que tú! —Asistí a una universidad cuando tenía trece años, la Universidad de Bolonia. Volpe y yo estábamos en la misma clase. Fugo tomó la fotografía y la inspeccionó más de cerca. Las mismas ojeras bajo los ojos, esos ojos que parecían cristales em-
pañados. No había cambiado casi nada. * En sus inicios, Passione había ganado la conanza de la gente al lu char contra los abusos de las organizaciones más antiguas. Todo esto era para el afuera; el fundador, Diavolo, simplemente lo veía como una forma efectiva de expandir rápidamente su poder. En cuanto tenía un área bajo su control, el negocio de drogas que había clamado combatir se transformaba en un mercado abierto para sus propias drogas. Sin embargo, el negocio de las drogas requería conexiones con los países donde crecía y se producía la materia prima de las mismas, y la importación no era tarea fácil. Había demasiados obstáculos para resolver, especialmente para un sindicato criminal que apenas comenzaba a levantarse. Pero así como un joven negro llamado Frank Lucas había utilizado la Guerra de Vietnam para contrabandear heroína en Estados Unidos, utilizando transporte militar para evitar controles y creando conexiones directamente con las granjas de la selva a través de soldados enlistados, el negocio de drogas de Passione obtuvo un éxito considerable gracias a un truco que era, en su totalidad, completamente de su creación. Este truco... era Manic Depression, el Stand de Massimo Volpe. —La forma más sencilla de decirlo es que ese Stand le permite crear narcóticos —explicó Murolo. Informaba a Fugo y a Sheila E con lo poco que sabía—. Ni siquiera Giorno sabía que existía; pero, después de que Buccellati matara a Diavolo, todo lo que ocultaba comenzó a salir a la supercie, incluyendo la verdadera naturaleza de su negocio de drogas. Pregúntale a cualquier otra organización y verás cómo se sorprenden, te dirán que no tienen idea de cómo importaba las drogas. Te dirán que sólo aparecen en las calles, como por arte de magia. Y eso es, en efecto. Volpe usa su Stand para transformar agua salitre o rocas salitres en drogas. —Escuché que las drogas de Passione no eran como las de los otros, que eran “frescas” y caducaban rápido. —Ese rumor debe ser cierto. Una vez que pasa el efecto del Stand, las drogas vuelven a transformarse en sal común. Ese tiempo límite era
perfecto para mantener el negocio bajo control. Si alguien intentaba acumularlas o disolverlas, era obvio lo que pasaba. Parte de la razón de que Diavolo ganara tanto poder tan velozmente es que tenía facilidad para detectar quién iba a traicionarlo y, por ende, tomar acciones contra esa persona. —Al menos hasta que Giorno lo descubrió. —El equipo de Risotto trató de exponer a Diavolo, asumiendo que podrían quitarle su ruta de importación y monopolizar el negocio, pero esos idiotas ni siquiera sabían lo que ocurría. ¡No había rutas! Incluso si hubiesen tenido éxito, no habrían tenido nada para comprobarlo. —Eran unos malditos. Es bueno que los hayan eliminado —rugió Sheila E. Fugo levantó una ceja; la chica parecía demasiado alterada. Murolo también tomó nota del detalle. —¿Qué, tienes algo contra ellos? —preguntó. Por un instante, los ojos de Sheila E parecían de hielo puro. —Me uní a Passione para matar a uno de ese equipo. —¿Eh? —Me tomó mucho tiempo rastrearlo, pero sé que era parte de ese gru po. Un sujeto llamado Illuso. Era más un maldito pedazo de mierda del inerno, un sucio patán endiablado, que un hombre. —¿Illuso? ¿Y qué te hizo a ti? —Murolo sonrió. —Mató a mi hermana —siseó Sheila E. La sonrisa de Murolo se desvaneció; ella le respondió con otra sonrisa desagradable—. Mi único pariente vivo, Clara. Ella me crió luego de que nuestros padres murieran. Luego de que él la matara, llegué aquí buscándolo. Estaba lista para tomar su vida. Pero él murió antes de que lo encontrara. Fue todo en vano. ¿Pero sabes qué me dijo Giorno? “Illuso murió de la forma más espantosa que puedas imaginar. Sufrió más de lo que podrías concebir. No sé si esto te ayude, pero en los treinta segundos que le tomó morir se arrepintió de todas las decisiones que había tomado en su vida, incluso matar a tu hermana. Nosotros lo vimos”. —Sentí como si el sol hubiese salido de detrás de una nube para bañarme con su calor. Todos los años que pasé en mi búsqueda de venganza,
tratando de convencerme a mí misma de que mi hermana descansaría en paz si mataba a Illuso... me la pasé preguntándome si no estaría haciéndolo por mí, en realidad, si no era más que una pequeña venganza egoísta. Ese pensamiento me acechaba. Pero Illuso pagó por matar a Clara. La justicia prevaleció, y yo se lo debo todo a Giorno. Haría lo que fuera para pagárselo. Ya no tengo que preocuparme por nada más. Había una luz en sus ojos, como si estuviese hechizada. No era tanto que estuviese agradecida; parecía más que el espíritu de su hermana fallecida la poseía. —Espera. Espera, espera, espera, espera, espera —dijo Murolo, resoplando—. ¿Entonces te uniste por venganza? ¿Por eso serviste como mensajera del equipo de asesinos? Así que... ¡En síntesis, te uniste a nosotros para traicionarnos! ¡¿Crees que conaremos en ti después de reve larnos semejante cosa?! —Mi intención era obtener el permiso del jefe para matar a Illuso. No creo que eso sea una traición. —¡Pero nunca hablaste con Giorno en ese entonces! ¡Ni siquiera sa bías que Diavolo no era el jefe! —Bueno... —Esto es malo. ¡Eres una carga! Como un caballo con anteojeras, no ves el panorama completo. No podemos permitirnos eso, no contra estos sujetos. Sheila E lucía tenebrosa. —Soy más útil que tú —murmuró. Murolo la ignoró y sólo la observó con expresión desconada. El tiempo que duró este intercambio, Fugo no dijo una palabra. Ni siquiera sabía qué decir. Diavolo le había ordenado a él y a sus compañeros enfrentarse al equipo de asesinos. El mismo Fugo, junto a Abbacchio y Giorno, había luchado contra Illuso. Si lo digo, ella no me creerá. Además, Giorno y Abbacchio hicieron la mayor parte del trabajo. Yo sólo lo liquidé. No creo haber sido de mucha ayuda. Ya se sentía indefenso. No necesitaba que Sheila E se lo recordara. —Entonces... ¿Sabemos dónde está Volpe? —preguntó, tratando de
cambiar el tema. Murolo le echó una mirada iracunda. —Esto no servirá —dijo. —¿Uhm? —Simplemente no servirá. ¡Ninguno me está mostrando el respeto que merezco! Mista me dijo que hiciera lo que pudiera. Las órdenes de los de arriba dejaron bien claro que yo estaba a cargo, así que debería dejarlo pasar... pero me está molestando. Creo que les daré una lección. Murolo sacó algo del bolsillo interior de su chaqueta. Era un mazo de cartas. No una caja, sólo las cartas. Comenzó a mezclarlas, mostrando gran habilidad, cortándolas como un mago. Las colocó sobre su hombro y las deslizó hasta su mano, extendiéndolas sobre la mesa y volteándolas sobre sí mismas en un solo movimiento. —¿Qué estás haciendo? —preguntó Fugo. Murolo lo ignoró y siguió mezclando. En un movimiento detallado, se quitó el sombrero y echó las cartas dentro de él. Después lo giró para colocarlo sobre la mesa, con las cartas aún dentro. Imitó el redoble de tambor con la boca, llamando a los otros dos con un gesto expectante. Los dos lo observaron con expresiones ausentes. —¡Aplausos! —susurró él—. Si no las aplauden, ¡no responderán! Fugo aplaudió, tieso. Sheila E no lo hizo. Murolo le gruñó, pero lo dejó pasar. Volvió a hacer el sonido del redoble otra vez y levantó lentamente el sombrero. Las cartas se hallaban debajo; pero, como por arte de magia, se ha bían apilado en una torre. Una torre que era siete veces más alta que el sombrero. Murolo puso el sombrero de vuelta en su cabeza y la torre comenzó a moverse por propia voluntad. Cada carta desplegó bracitos y piernitas y empezó a girar. —¡Somos la Compañía de Watchtower! Las cartas cantaban como si aquella fuese la escena de un dibujo animado para niños. All Along the Watchtower: ése era el Stand de Cannolo Murolo. *
—Damas y caballeros, ¡bienvenidos sean a nuestro espectáculo! ¡Somos cincuenta y tres aquí para entretenerlos! Soy el Comodín y seré su antrión esta noche. —Ah, Comodín, Comodín, siempre te gustó la comedia. —¡Éstas son las Picas! Si su ira se desata, ¡no hay nada que no puedan lograr! ¡Son tan tercas como mortíferas! —Ah, picas, picas, lo que sea que signiquen. —¡Y estos son los Corazones! Sus corazones inspiran envidia, y su envidia inspira temor. —Ja, ja, corazones, son bastante repugnantes si me preguntan. —Y estos son los Bastos, que parecen tréboles y confían en su suerte. La que sólo es de 50—50. —Jo, jo, bastos, bastos, todos tienen tres hojas aunque los tréboles de cuatro hojas son bastante comunes. —Y por último, si bien no menos importantes, ¡los Diamantes! Se aseguran de que el dinero haga girar al mundo y son los más valiosos. —Pfft, ¡diamantes! ¡Sólo necesitas imitaciones para impresionar! Las cartas cantaron y bailaron durante todo el número. —¿Pero qué...? —susurró Fugo. —Cállate y observa —siseó Murolo. Las cartas continuaban con su espectáculo. —Hoy andamos tras la pista de Vladimir Kocaqi y su equipo de narcóticos. ¿Dónde, oh, dónde podrán estar? —Ugh, Kocaqi. Mantengan a ese vejete lejos de mí. —Era un maoso mucho antes de que Passione existiera, un hombre silencioso hasta que le colmas la paciencia... sólo entonces te matará, y a todos los que conozcas. —Ayudó a Diavolo; pero cuando Diavolo murió, él y su equipo corrieron a esconderse. —Los tres son igual de dementes. —¡Volpe! —¡Vittorio! —¡Angelica!
—¡Cada uno de ellos es adicto a su propia droga! —¿Entonces? —¡Entonces! —¡No conocen el dolor! ¡Puedes golpearlos, no te servirá de nada! —Oh, rayos, oh, rayos, oh, rayos, oh, rayos, ¡oh, rayos! ¡Estos tipos son un problema! ¡El peor de los problemas! —Así que es como una especie de adivinación, ¿no? —dijo Sheila E, apuntando a las cartas—. He oído de Stands que pueden ver cosas muy lejanas. En tu caso, ¿las cartas son como una tabla ouija que te dice lo que quieres saber? —No es ninguno de esos métodos poco conables. Mis cartas dicen la verdad y nada más. —¿En serio? No están siendo muy especícas que digamos —Sheila E frunció el ceño. El espectáculo, mientras tanto, se desbocaba. —¡La gente loca simplemente es tonta! —¡No tan tonta como tú! —¡Cállate, siete de diamantes! ¡Regresa a la mitad de la baraja, a donde perteneces! —¡¿Qué?! Eres el seis de picas, ¡soy mayor que tú! —Al menos no soy basura como tú. —¡¿A quién le dices basura?! —Dejen de pelear, los dos son unos idiotas. —¡Vaya que tienes agallas! —¡¿Y quién te crees que eres?! —¡Nunca me agradaste! Te das aires de grandeza, como si no supiera yo quién eres en verdad. —Tú me interrumpiste cuando iba a recitar mi parte. —No puedo creer que estén discutiendo por esto. —¡Métete en tus asuntos! —¡¿Quieres que te dé un poco a ti también?! Ahora peleaban. Se daban puñetazos las unas a las otras en sus nú-
meros, derribándose. Si golpeaban el número de una carta, ésta se ponía completamente blanca y caía. Los reyes y las reinas se estrangulaban entre sí, mientras las sotas rondaban la escena ansiosamente y eran, nalmente, abucheadas por los números. Carta tras carta cayó de la torre, ondeándose hasta dar en la mesa. Pronto todo se derrumbaba en un montón. El cuatro de corazones se tambaleó sobre la pila y susurró “¡Taormina!”, para luego caer. Murolo aplaudió e hizo un gesto a los otros para que lo imitaran. Fugo obedeció de mala gana, pero Sheila E no. Sin levantarse, las cartas se deslizaron por la mesa y huyeron al bolsillo de Murolo. El espectáculo había terminado. —¿Qué carajos? —dijo Sheila E—. Nuestros Stands reejan nuestras mentes... de una forma bastante obvia, en tu caso. Estás tan obsesionado con las jerarquías sin sentido que la predicción fue bastante pobre. —¡No fue pobre! ¡Dijo dónde los encontraríamos! ¡Ya sabemos dónde se esconde Kocaqi! Murolo inó el pecho. Fugo se sujetó el mentón con la mano, medi tando acerca de ello. —Taormina queda en Sicilia —dijo. Eso podría ser un problema... Sicilia siempre era un problema. * —¿Fugo? Sentado en la oscuridad, Massimo Volpe no pudo evitar preguntar aquello una segunda vez. —¿Pannacotta Fugo? Mario Zucchero envolvía la silla frente a Massimo como si fuese una camiseta colgada para secarse. Achatado de esa forma, apenas podía emitir algún sonido audible y ninguno que formara una palabra reconocible. Afortunadamente, Massimo tenía experiencia percibiendo ínmos movi mientos de la carne y podía comprender lo que Zucchero decía sólo apoyándose en lo que veía del movimiento de sus labios. —Suciente de recordar el día en que enfrentaste a la banda de Buccellati. El punto es... ¿Un sujeto llamado Fugo era parte de esa banda? Zucchero gimoteó algo.
—De la misma edad, entonces. No podría decir que pensé en él ni una vez luego de que lo expulsaron, pero... puedo entender que alguien así acabara en la maa. Hubo un efímero quejido. —Consideraste los Stands de Narancia y Fugo como las mayores amenazas, ¿así que los capturaste a ellos primero? —Ese chico Narancia ya está muerto —dijo Kocaqi—. Giorno Giovanna hizo una generosa donación en su nombre a una iglesia de Nápoles, la misma donde se celebró su funeral. Pero no supe de nada similar para Fugo. —Así que concluimos que él es realmente nuestro enemigo. —Entonces, ¿ustedes eran amigos? —preguntó Angelica. —Ése no tenía amigos —rió Massimo—. Era engreído, esnob, altanero y tenía un terrible mal genio. —¿Sí? —dijo Vittorio—. ¿Peor que el mío? —Casi tan malo. No puedo creer que alguien como él fuese parte de algún equipo. —Buccellati ascendió porque se ganó el favoritismo de Polpo —ex plicó Kocaqi—. Y una de las razones de ello es que tenía a un subordinado que podía matar a muchos enemigos muy rápidamente. Todo según algunos rumores muy posibles, por supuesto. La gente temía ir tras él y aprovechó eso al máximo. —¿Y ése era Fugo? Puedo imaginármelo. De alguna forma, parecía ese tipo de sujeto. Fingía ser estudioso, pero sólo escondía sus verdaderos pensamientos. —¿Qué se siente pelear contra un amigo? —preguntó Angelica. —Ya te dije que ése no tenía amigos. Angelica otó hacia él y lo envolvió entre sus brazos. —¡Ay, Massimo! ¿Por qué siempre estás con el ceño fruncido? ¿Tienes hambre? —No tengo el ceño fruncido. —Hay algo que me he preguntado por muuuuuucho tiempo. Creo que te verías realmente lindo si sonrieras. ¿Puedes intentarlo? Por mí... —Estoy sonriendo, ¿no ves? —No, me reero a una sonrisa de verdad.
La chica agarró las esquinas de esa falsa sonrisa y trató de levantarla. —No tiene caso —murmuró. Una oleada de sangre escapó de sus la bios. Massimo se la limpió, silencioso. Había invocado a Manic Depression y le había golpeado la espalda. Angelica Attanasio había nacido con una espantosa enfermedad de la sangre. Le hacía sentir como si pequeñas agujas recorrieran sus venas, y no había medicina o Stand que pudiese curarla. Sólo Massimo Volpe había podido liberarla del dolor, ralentizando el progreso de su enfermedad. Kocaqi y Vittorio los miraron sin pronunciar palabra. Al nal, Kocaqi se volteó hacia Zucchero. —Si estos sujetos nos encontraron, debemos asumir que otros mucho más poderosos están en camino. Quizás no podremos escapar. —¡Entonces debemos llevar la lucha a ellos! ¡Yo los protegeré a todos! —proclamó Vittorio, agitando la daga. —No —dijo Kocaqi, con tono serio—. Tú te quedas con Angelica y Massimo. Yo iré. Si la especialidad de Fugo son las masacres indiscriminadas, entonces soy el indicado.
Nombre del Stand: Manic Depression Usuario: Massimo Volpe (25) Destrucción: C
Velocidad: A
Rango: E
Duración: B (las drogas duran dos semanas)
Control: B
Potencial de crecimiento: C
Habilidad: Aceleración extrema de la energía vital. Si se utiliza para alterar la sal, derretida e inyectada en la sangre, produce una poderosa reacción narcótica en el cerebro, tanto o más efectiva que las drogas ilegales existentes. Esta alteración permanece temporalmente luego de cancelado el Stand. Si la espina del Stand pincha directamente a la víctima, su carne reacciona. El corazón puede explotar y los órganos internos pueden derretirse. Tiene muchos efectos, por lo que se trata de un Stand impredecible.
Sheila E シーラE
III. ‘a vucchella Labios irresistibles.............
Los viajeros en Italia deben prepararse para encontrarse con huelgas, o sciopero, como las llaman los locales. Una huelga nacional detendrá todo transporte, cerrará museos y de jará cualquier tipo de actividad turística anulada. Los trabajadores de los puertos del Estrecho de Messina se hallaban en huelga ese día: habían cerrado todos los ferries y transformado el bullicioso puerto en un pueblo fantasma. —¿Este sciopero es cosa nuestra? —preguntó Fugo. Murolo le sonrió, pero no respondió. Passione podría haberlo ordenado tranquilamente. Siempre había un poco de inuencia de los bajos mundos detrás de la mayoría de las huelgas. Era pan de cada día en Italia el ver a los hombres de la maa, arreglando sus asuntos ilegales, entre los trabajadores que protestaban. —Bien. El depósito donde encontraron los rastros de sangre está por aquí —indicó Sheila E, tomando la delantera. Los otros la siguieron. La puerta del depósito tenía colgado un cartel para impedir el paso; Sheila E le dio un patadón y, cuando vio que estaba trabada, llamó a su Stand. —Voodoo Child... —susurró, y la puerta explotó hacia adentro. Fue una explosión poderosa que los ojos normales no habrían podido ver. —Yo tenía la llave —dijo Murolo, pero Sheila E lo ignoró. La chica se adentró, seguida por su Stand. Voodoo Child era de tipo de corto alcance; la sombra espinosa nunca se alejaba mucho de ella. Cuando Sheila E llegó hasta la mancha oscurecida de sangre en el suelo, Voodoo Child comenzó a dar puñetazos a su alrededor con sus manos de hierro. —¡Erierierierierierierieri...! Aullaba con todo el aire de sus pulmones, golpeteando contra el suelo, como un niño que hacía una rabieta. La supercie de concreto pronto comenzó a quebrarse, atravesada por incontables grietas. Un momento después, las grietas se transformaban. Cada una se volvió un par de labios, que se fruncieron y luego comenzaron a hablar, todos a la vez. “El maldito ya tiene una chica con él”. “No saben cuánto perdí con las apuestas”.
“Tengo que culparlo por mi error”. “Tal vez le pegué demasiado al chico”. “¡Lo odio tanto! Debo empezar otro rumor sobre él”. No había conexión, no había contexto, no parecía que ésa fuese una conversación coherente, sólo... Oh, pensó Fugo. Ésas son cosas que ha dicho la gente que trabaja en este depósito. Las cosas que no querían que nadie más escuchara... Sus pensamientos y sentimientos que se hundieron en el suelo, sus culpas y su odio por sí mismos los atraparon aquí, rondando este lugar hasta que Sheila E los trajo de vuelta a la supercie.
Ella había dicho que estaba buscando al hombre que asesinara a su hermana; esta búsqueda se reejaba en el poder de su Stand. Le permitía ir en una cacería de pistas, develando pecados y obteniendo la venganza. Era una personalidad tan clara y concentrada como se pudiese. Tan diferente de la mía... Fugo rompió ese tren de pensamientos. No lo llevarían a buen puerto. Prerió no detenerse a reexionar en lo que el virus asesino de Purple Haze pudiese decir de su propio estado mental. Sheila E desechó voz incoherente tras voz incoherente hasta que sólo una persistió. “Yo te obedezco. Te obedezco. Te obedezco. Te obedezco”. —¡Ése es él! —dijo Fugo—. ¡Ésa es la voz de Volpe! —Así que se enfrentaron aquí —Murolo asintió—. No somos los primeros que envían tras ellos... El último grupo se batió aquí con ellos. Los cuerpos deben estar durmiendo con los peces ya. —¿Pero qué signica? —preguntó Sheila E—. ¿Acaso Volpe se siente culpable de obedecer a Kocaqi? No lo entiendo. Si quería estar a cargo y lo hubiese ocultado para sí mismo, Voodoo Child lo habría descubierto. Observó a Fugo. —No lo sé —replicó él—. No es como si lo conociera demasiado bien. Murolo agitó la mano despectivamente. —No tenemos que sacarle una radiografía. Lo importante de esto es que prueba que la profecía de mi Watchtower era correcta. ¡Dejaron este puerto, cruzaron el estrecho y se fueron hacia Taormina!
Inó el pecho con orgullo. Sheila E lo miró y luego suspiró. —Supongo que tienes razón. —Vinimos para asegurarnos de eso y ya nos aseguramos. Vámonos. Se dirigieron hacia el yate que los aguardaba en el puerto. La única manera de llegar a Sicilia durante una huelga era mediante un barco privado. Cuando vio el yate que les habían proporcionado, Fugo tragó muy duro. Era el mismo modelo que el Laguna que había sido propiedad de Buccellati. Recordaba la primera vez que había visto al Laguna... * —¡Qué rayos! ¡Es genial! ¡¿Realmente es de Buccellati?! Narancia prácticamente bailaba por la emoción. Tenía diecisiete años, pero sus ojos brillaban como los de un niño de seis. —Eso dijo él —respondió Fugo. Estaba seguro de que Buccellati los había invitado al yate por alguna misión secreta y estaba demasiado tenso como para disfrutarlo. Pero la idea nunca había entrado en la cabeza de Narancia; era capaz de disfrutar con simpleza de la perspectiva de salir de paseo. Fugo sacudió la cabeza. —¿Qué crees, Abbacchio? El aludido no había dicho nada por un buen rato, y así continuó. Ha bía sido policía y su silencio tenía cierta inuencia. Fugo se había acostumbrado a eso, pero había visto que Abbacchio hacía llorar a los niños con su silencio, para luego mirarlos con mala cara, sin una pizca de culpa. Era esa clase de hombre. —Me pregunto si el momento ha llegado —dijo Fugo. —... —No sé de qué sea capaz este Giorno... Pero si hemos traído a un novato a bordo, signica que ya es hora. —... —Seguro que ascenderán a Buccellati a capo —continuó Fugo, emocionado—. Ha dado resultados, tiene el apoyo. Deberían haberlo ascen-
dido ya, pero... —No especules —siseó Abbacchio—. Es una debilidad tuya, Fugo. Piensas demasiado. Piensas en cosas que no deben pensarse. Fugo se mordió la lengua. —Nuestro rol es hacer lo que Buccellati nos diga y poner nuestra fé en él. Eso es todo. ¿Me equivoco? Crean en él... pero no en el nuevo. Mantengan la guardia alta con él. —¿En verdad? Pero Buccellati lo trajo. ¿Hay que creer en Buccellati pero no en el hombre en quien él confía? ¿No es una contradicción? —Callado. Son dos cosas diferentes y tú lo sabes. Narancia corrió hacia ellos. —¡Tomemos una foto! ¡Todos alinéense frente al barco! Fugo no pudo evitar sonreír. —Buena idea —dijo Mista, desde detrás de ellos—. Buccellati, ven tú también. Tú, chico nuevo, tú toma la foto. Arrojó la cámara a Giorno y se paró frente al yate. Buccellati sacudió la cabeza, pero obedeció la sugerencia. —Bien, todos miren hacia acá —dijo Giorno, como había hecho un centenar de veces en su vida. Apuntó la cámara para capturarlos a los cinco, y al Laguna detrás de ellos, y tomó la fotografía. El cielo azul y despejado se veía sobre ellos. * Mas el cielo ahora estaba gris y nublado. Me pregunto qué le habrá ocurrido a esa foto... Había olvidado por completo eso. Habían llevado el yate hasta Marina Grande, en Capri. Buccellati había sido ascendido a capo, pero a cambio le habían ordenado proteger a la hija del jefe, a quien perseguía el equipo de asesinos. Ninguno había podido llevar el rollo fotográco a revelar. Probablemente seguía en la cámara; podía estar en cualquier parte. En el momento en que Fugo pudo arrastrarse fuera de ese recuerdo, ya se avistaba la costa y Murolo los llevaba cerca de la orilla. Sicilia. La isla conquistada por fenicios, griegos, árabes, normandos y más,
era hoy en día hogar de los que se hacían llamar sicilianos, no italianos. Sin embargo, habían asimilado tantas inuencias culturales que ya no era posible decir a ciencia cierta qué era lo verdaderamente siciliano; más de una iglesia allí ostentaba las marcas de los estilos arábicos y nórdicos. Como centro vital de intercambio en el medio del mar, estaba presente en toda la historia. Uno de los más grandes lósofos griegos, Arquímedes, hizo de Sicilia su hogar, escogiéndolo como el lugar que retendría su conocimiento... hasta que ésta sucumbió a manos de los invasores. El lugar engendraba oscuridad y luz en igual medida. “El gran espectáculo humano, comedia y tragedia en igual medida”, escribía el autor Giuseppe Fava, antes de caer muerto por la maa contra la que se había levantado. Cuando los Aliados llegaron a Sicilia, durante la Segunda Guerra Mundial, la derrota del Eje se volvió una certeza y la historia ya no fue la misma. Sicilia era esa clase de lugar. Fugo se levantó, observando los acantilados mientras se acercaban. —¿Tierra a Fugo? —llamó Sheila E, desde atrás de él. Fugo dio un respingo. —Oh, hola —replicó, algo incómodo. —Haz el favor de decirme que no te vas a echar atrás sólo porque Volpe y tú solían andar juntos. —No, nada de eso. —Él es la raíz de todos los males. No debe permitírsele vivir. —Sí, sí, las drogas son malas. —No lo entiendes —dijo Sheila E—. Sé lo que estás pensando. “Si quieren meterse drogas, déjenlos. Es su elección. Si quieren morir, a quién le importa cómo lo hagan”, ¿no? —... —Eso es un error. No es la carne lo que las drogas devoran... es el alma. El cuerpo humano produce narcóticos naturales en respuesta al sufrimiento, para ayudarnos a superarlo. Pero si nos metemos un narcótico, la causa del sufrimiento no se aplaca; en vez de eso, se multiplica. Pero la persona que usa las drogas se vuelve cada vez más y más inconsciente de eso. El sufrimiento se expande a sus familias, a los inocentes a su alrede-
dor, y aprovecha sus debilidades. Los que venden drogas insultan al mundo, y a todos los que viven en él. Insultan a la humanidad, a la dignidad, al futuro, a la vida en sí misma. Se merecen todo lo que les pasa. Sheila E hablaba como si estuviese leyendo un guión, como si hubiese memorizado un discurso que alguien le había leído y lo repetía palabra por palabra. Alguien en quien ella conaba incondicionalmente. Giorno Giovanna. Ella lo seguía ciegamente. Si él le ordenaba morir, ella no dudaría en hacerlo. Dejaría que el virus de Fugo tomara su vida. Por eso la habían enviado a buscarlo. Fugo ya había visto a personas que creían en otros de esa forma, que creían en otro más de lo que creían en sí mismos. Reconocía la desesperación que yacía más allá de eso. Recordaba lo que ese chico había dicho. ”Buccellati... ¿Qué debo hacer? ¿Debo ir? Tengo miedo. Pero, si tú me lo ordenas, si tú me dices que vaya contigo, entonces encontraré el valor. No me da miedo nada de lo que tú me pidas”. Los ojos de Sheila E eran iguales que los de Narancia. Narancia... Él no había sido siempre así. Su fé en Buccellati no había surgido de la nada. Narancia había tenido el control de su vida antes de Buccellati, había sufrido a su modo, había elegido sus propias batallas. Fugo lo sabía mejor que nadie. Después de todo... Yo fui quien llevó a Narancia ante Buccellati. * Fugo había sido convocado al restaurante favorito de Buccellati para discutir un trabajo. Estaba llegando tarde y llevaba prisa cuando vio al muchacho. El chico revolvía los botes de basura, comiendo los restos de vegetales y sacando la carne de los huesos usados en sopa. Se veía como cualquier otro niño sin hogar. La economía era un desastre y se veía a gente como él en cada esquina. Fugo normalmente no se
detenía a mirar a nadie así una segunda vez. Entonces, ¿por qué se había detenido a mirar? Porque, cuando el chico se percató de que Fugo lo miraba, no se mostró culpable o avergonzado, ni siquiera parecía enojado. Un aire de resignación lo rodeaba, como si hubiese aprendido hacía mucho que nada de lo que le dijeran ni nada de lo que él dijera podría cambiar su situación. Fugo se enteró después de que le habían dicho que la infección en su ojo era tan mala que moriría por ella; pero lo que Fugo sintió en ese momento no fue esa clase de resignación, nada tan fuerte como eso. Fue una resignación más casual. Demasiado casual como para que Fugo sintiera lástima por él, o siquiera lo mirara con desdén. El nombre de ese niño era Narancia Ghirga. Sus ojos se encontraron y, segundos después —por razones que ni él mismo comprendía—, Fugo se acercó al muchacho, lo tomó del brazo y lo arrastró al restaurante. El chico no se resistió, sólo se dejó llevar. Fugo no se detuvo para evaluar su reacción. El momento en que puso un pie en el restaurante, habló a Buccellati: —Quiero darle de comer un poco de espagueti. No hay problema, ¿verdad? El dueño del establecimiento parecía sorprendido, pero Buccellati ni siquiera pestañeó. Los llamó a ambos con un gesto y luego empujó su propio plato hacia Narancia, sin siquiera mirar hacia donde Fugo se hallaba. Fugo sabía que reaccionaría de esa forma; Buccellati tenía debilidad por los niños, especialmente los que se hallaban en dicultades. Fugo se preguntó, mucho después, si sólo había llevado a Narancia para disimular su tardanza, pero la verdad era que desconocía sus propios motivos. Cuando Buccellati se percatase de la enfermedad de Narancia, llamó un taxi y lo llevó al hospital, dejando a Fugo solo en el restaurante. De pronto ya no sentía apetito, moviendo la comida con apatía en el plato. La mirada de Narancia lo perseguía. Sentía que ya lo había visto antes, en algún otro lugar. Sentía que conocía el vacío en los ojos del chico. —Detesto decirle esto, señor Fugo —dijo el dueño del restaurante. Aquél era territorio de Buccellati y era parte del trabajo de Fugo proteger los negocios en él—, pero no puede darle de comer a esos chiquillos. Si
se corre la voz, tendremos a una docena apiñándose afuera. Decía aquello con la mayor delicadeza de que fue capaz. —No se preocupe —replicó Fugo bruscamente—. No tiene amigos. ¿Cómo estaba tan seguro de ello? No tenía la certeza, pero sabía que estaba en lo cierto. —Aun así... —Lo comprendo. No volveré a hacerlo y me aseguraré de que Buccellati reciba el mensaje. El dueño suspiró. —Buccellati se pone realmente blando a veces. Supuse que ésa era la razón por la que le agrada tanto a mi madre, pero... preferiría pagar un poco más por protección si él endureciera su política a ese respecto. —Nadie le está molestando ahora, ¿o sí? Deje el asunto. —Me gustaría tener mejores clientes, con bolsillos más grandes. Con tanto pobre entrando y saliendo... Las palabras del hombre hicieron que la sangre de Fugo hirviera re pentinamente. Su puño golpeó el plato de comida caliente, partiéndolo en pedazos. Había estallado. Cuando sobrevenían esos arranques de ira, no podía detenerse. No sabía con certeza de qué sería capaz. El dueño había dado un respingo, aterrado. Sin mostrar expresión alguna en su rostro y sin siquiera mirarlo, Fugo sacó su billetera; los trozos del plato roto aún se pegaban a su mano quemada y sangrante. Arrojó la billetera hacia el hombre. —Por el plato y las molestias. Quédese con el cambio. Y, así nada más, salió de allí hecho una furia. No podía ni siquiera comenzar a pensar por qué estaba tan enojado. Seis meses después se había encontrado con Narancia en la calle. El chico había corrido hacia él en cuanto lo vio. —¡Ho-Hola! Eres tú, ¿no? El que me ayudó. La enfermedad en el ojo de Narancia se había curado y parecía estar bastante saludable. Fugo casi lamentaba haberlo asistido; no le gustaba que los extraños se mostrasen tan amistosos con él. Sin embargo, Naran-
cia le hablaba con indisimulable desesperación. —Te estaba buscando. No sé quién más podría ayudarme. Cuando Fugo vio los ojos del chico, se detuvo. Lucían diferentes, no eran como los que había visto aquella vez. —Tú eres un maoso, ¿verdad? En la calle dicen que eres la mano derecha de Buccellati. Todos te admiran. —Narancia, ¿no? ¿Qué quieres? —Esto... Necesito un favor, en serio. Estoy muy agradecido por todo lo que hiciste, claro que sí, y quiero regresártelo. ¿Puedo unirme a tu banda? —¿Qué dijo Buccellati? Fugo sabía exactamente qué habría dicho. Narancia miró sus propios pies, deprimido. —Que vaya a casa y que vaya a la escuela. —Entonces, haz eso. —¡No me digas eso! Esto... Esto, yo... Eh... —farfulló Narancia, incapaz de formular una protesta coherente. Aun así, de alguna forma Fugo sintió que entendía perfectamente bien lo que intentaba decirle. —No puedes conar en tus padres y la escuela sólo te enseña mentiras, ¿verdad? Narancia pareció sorprendido. —S-Sí... ¿Cómo lo sabes? —Acostúmbrate, niño. Así es el mundo, y nada más. —No seas así, vamos. Tú sabes cómo es... Lo ves a él, lo sientes, como... en tu pecho, justo aquí, todo se siente en paz. Te sientes tan fuerte que puedes con todo. Cómo se enojó con un mocoso sucio como yo, se enojó de verdad. Mis padres, esos maestros... Sólo se enojaban conmigo porque era su trabajo reprenderme. Pero él... Había lágrimas en los ojos de Narancia, pero no opacaban el brillo. La resignación se había ido, la desesperanza de sus ojos cuando revolvía los basureros se había ido. Conocer a Buccellati le había dado un futuro, un sueño de cómo deseaba vivir. Al n, Fugo entendió por qué había ayudado a Narancia ese día. Él es como yo solía ser. Solo, como estaba yo, en la estación de policía, antes de que Buccellati me salvara.
Con la certeza de que nadie llegaría a rescatarlo, había renunciado a todo. Al ver aquello, Fugo se había acercado a rescatarlo. Pero Narancia era diferente ahora. Sus ojos no eran como los de Fugo, ni como los del viejo Fugo ni como los del nuevo Fugo. La luz en ellos era algo completamente diferente. —Vamos, amigo... Prometo que no le diré a Buccellati. Prácticamente le estaba rogando, colgándose de la manga de Fugo. Si lo rechazaba, no se rendiría; pero, si iba por allí preguntando cómo entrar a Passione, lo matarían. Fugo inhaló profundamente y luego suspiró. —Date vuelta, Narancia —pidió con voz calmada. —¿Eh? ¿Por qué? —Sólo hazlo. Confundido, Narancia giró la cabeza. Frunció el ceño y luego dejó escapar un aullido. —¡¿Q-Qué rayos es eso?! ¡¿Es un fantasma o qué?! ¡Puedo ver a través de él! Fugo asintió. —Si puedes ver a Purple Haze, entonces tienes el potencial. —¿Uh? ¿El qué? —Deberías ser capaz de pasar la prueba de Polpo sin problemas. No morirás. Fugo retiró a Purple Haze. Narancia lo miró. —Entonces, ¿eso es un sí? ¿Me dejarás entrar? —Te presentaré. Lo que pase después será asunto tuyo. Cuando veas al capo, trata de no actuar como un idiota. —¡No soy un idiota! —refunfuñó Narancia. —Que lo digas te hace ver como uno, niño. —¡¿Por qué me hablas así con ese tono condescendiente?! —¿Así cómo? —Me llamas “niño”, pero sabes que soy mayor que tú, ¿no? —¿Y qué? Hace más de un año que soy un iniciado. —Sí, pero... Narancia no parecía feliz con aquello, y Fugo sabía por qué. No que-
ría sentirse en deuda con nadie más que con Buccellati; las jerarquías de Passione no le importaban un comino. —Bien, prometo no llamarte niño. —¿Te estás burlando de mí? —Puedes llamarme Fugo. Estamos a mano. —No puedo convencerte de que me digas “señor”, ¿no? —Ni en sueños. No llamaré señor a un idiota. Además, Buccellati ni siquiera nos permite llamarle así. —¿Oh? Espera, ¡¿me dijiste idiota?! —Buccellati odia a los idiotas. —Uh... En ese entonces, Fugo y Narancia estaban al mismo nivel. Buccellati los había salvado a ambos y los dos trabajaban para devolvérselo. Había pocas diferencias entre ellos. Pero, ¿y ahora? Narancia estaba muerto y Fugo debía matar al equipo de narcóticos para probar que no era un traidor. ¿Cuál de ellos era superior? Narancia estaba convencido de que la edad era lo más importante. ¿Qué opinaría sobre aquello? No importaba realmente. Narancia ya no estaba, y Fugo tendría que encontrar la respuesta por sí mismo. ¿Qué intentabas decir, Narancia? ¿Qué dijiste en Giorgio Maggiore? Lo último que te oí decir... Perdido en sus pensamientos, Fugo apenas se percató de que las costas de Sicilia se acercaban. —Está empezando a llover —dijo Sheila E, elevando la vista hacia el cielo. Las gotas salpicaban sus mejillas. * Murolo había decidido que harían mejor en evitar los puertos, así que anclaron lejos de la costa rocosa y arribaron a tierra en un bote. La costa de la isla se hallaba delineada por acantilados rocosos que hacían imposible el desembarco, por lo que se valieron de sus Stands para trepar por una de las caras del acantilado. Fugo y Sheila E utilizaron
a Purple Haze y a Voodoo Child para cargarse a sí mismos y a Murolo, cuyo Stand no estaba muy capacitado para las hazañas de fuerza física. Fugo debió ser todo lo cuidadoso que pudo para no desperdigar su virus. —¿Estará bien el yate? —Tiene un sistema de seguridad en la cubierta. Si alguien intenta abordarlo, lo sabremos. Si las cámaras ven a Volpe o a alguno de los otros, el barco explotará. —¿Y si alguien inocente va con ellos? —Detalles, detalles. Mala suerte para ellos. Sheila E miró un momento hacia el yate; luego hizo que Voodoo Child tomara una roca y la lanzara sobre el barco. —¡Eriiii! La roca golpeó el yate a tal velocidad que lo atravesó, hundiéndolo. —Por todos los cielos —murmuró Murolo. Sheila E lo ignoró. —Vamos —dijo, caminando para alejarse de allí. Los otros la siguieron. No había caminos en aquel acantilado, por lo que se vieron forzados a escoger un camino entre las peligrosas colinas. Esa lluvia, muy similar a la neblina, no daba señales de querer convertirse en un aguacero, pero tampoco daba señales de querer detenerse en ningún momento. Fugo miró hacia el cielo, mas no pudo detectar ni una grieta en la pared de nubes encima de sí. El clima solía ser displicente en la costa en esa época del año; aun así... Nos ayudó a desembarcar sin que nos viesen, pero de alguna forma siento que nos lo dejaron muy fácil. Después de todo, el equipo de narcóticos había logrado escapar de la red de Giorno y huir a Sicilia. ¿Quién podría saber de qué serían capaces? Fugo tembló. Cada vez que pensaba en Giorno, los escalofríos baja ban por su columna. No había trabajado mucho con Giorno; pero, cuando reexionaba al respecto, no podía pensar en una sola cosa en la que aquel chico rubio se hubiese equivocado. Cada movimiento que había hecho era correcto, cada acción llevaba a metas mucho más grandes. Cada vez que Fugo se había convencido de que ya nada quedaba por hacer, Giorno había com puesto las cosas prácticamente sin esfuerzo.
¿Por qué me envió Giorno tras el equipo de narcóticos? Ese chico no hacía nada sin una nalidad. Tenía que haber una razón clara detrás de este plan. Simplemente no podía creer que Giorno arrojaría a los posibles sospechosos a la caza de los verdaderos traidores, sólo con la esperanza de limpiar la escena. Debe tener una razón. Un motivo oculto. En ese momento se percató de que Sheila E lo estaba mirando. —¿Q-Qué? —preguntó. Ella mantuvo sus ojos en él, sin mirar hacia adelante, pero también sin tropezar mientras caminaba. Un paso mal dado en ese terreno pedregoso signicaba una caída, pero jamás pisó donde no debía. Parecía un gato montañés, o un ninja. —Estabas pensando en Giorno, ¿verdad? —dijo ella. Fugo tragó muy duro. —¡Nada malo! —se apresuró a decir él—. Sólo me preguntaba si realmente espera que esta estrategia funcione. —Cuando conociste a Giorno, ¿qué pensaste? —¿Qué pensé? —Qué sentiste. —Esto... —Fugo dudó. Los ojos de Sheila E parecían atravesarlo de lado a lado. Se percatarían si mentía, así que optó por decir la verdad—. No sabíamos quién era realmente, así que... no lo evaluamos exactamente. Creo... que la forma en que se presentó podría tomarse como debilidad. Pero parecía que tenía el potencial de ser mucho más. —... —Eso fue lo que pensé en ese momento, de cualquier forma. Todos pensábamos que era un nuevo recluta que Buccellati había descubierto. Sheila E parecía escéptica. Al nal, habló: —Giorno me dijo esto: “Tú crees que soy un hombre honesto porque tú misma eres honesta”. —¿Eh? —Le pregunté lo mismo a Mista. Dijo que pensaba que Giorno era afortunado, alguien que traería buena suerte al equipo. ¿Entiendes lo que quiero decir? —Esto...
—Mista es el afortunado, ¿no? Cuando la gente ve a Giorno, ven algo tan incomprensible que se ven reejados a sí mismos en él. Quedan envueltos en su potencial y acaban viéndose sólo a sí mismos. No tenía forma de saberlo, pero un muchacho llamado Hirose Kouichi había una vez descrito a Giorno como “un alma gentil. Es algo extraño para decir, ya que me robó mi equipaje”. El mismo Kouichi era un alma gentil, una que inspiraba devoción en los amigos menos pensados. Fugo se quedó sin habla. —Siguiendo esa lógica, el que tiene potencial sin utilizar... eres tú — dijo Sheila E, con todo escéptico—. Al menos, es lo que tú crees, muy en el fondo. Pero, cuando miro a tu Stand, al virus asesino que desparrama tu Purple Haze... y veo la irreversibilidad. Veo el nal del camino. ¿Dónde está ese potencial? Fugo no tenía respuesta para aquello. —Realmente no lo sé —replicó. —¡Ustedes dos, dejen de hacer escándalo! —reprendió Murolo. Se esforzaba al máximo por seguirles el paso—. ¡Mista y Giorno son nuestros superiores! No estamos en la posición de hablar así de ellos. ¡Qué falta de respeto! Sheila E no miró atrás. En vez de eso, comenzó a olfatear el aire. —Ese olor... —¿Qué? —Huele a vómito. Pero si el ácido estomacal es así de fuerte, se está pudriendo, pero no fermentando... Debe ser... —murmuró la chica, antes de comenzar a correr. Sus pies danzaban entre las puntas de las rocas. —¡Oye! —gritó Fugo. —Espérenme en la ciudad. ¡Tengo que asegurarme de algo! —exclamó ella, sin interrumpir la marcha. Un instante después, ya estaba fuera de vista. —¿Asegurarse de qué? —Yo qué sé. Murolo y Fugo se habían quedado mirándola, confundidos. *
Los caminos en los acantilados sicilianos generalmente son muy angostos. Donde las colinas son empinadas, la gente utiliza el terreno que encuentra para levantar sus casas y hacer el mejor uso posible de él, apiñando los edicios uno contra otro. Muchos “caminos” son demasiado pequeños para los coches, así que los transeúntes casi no pueden pasar sin chocarse los hombros. De igual manera, los patios son un lujo desconocido, y las caras de las construcciones dan directamente al camino. Si se mira hacia el mar, se tendrá una vista gloriosa; pero, en cualquier otra dirección, el espacio se vuelve claustrofóbico. Ese contraste pareciera atraer a un gran número de turistas; mas, para los habitantes... Bueno, tendría uno que vivir allí para saberlo. Sheila E se encontró a sí misma en una calle así de estrecha. La población avejentada había dejado el área abandonada y las casas deshabitadas, las que el municipio intentaba decidir si demoler o preservarlas por su valor histórico. El pavimento estaba mojado por la lluvia. La chica se agachó, observando una mancha. Se inclinó sobre ella y la olió. No la tocó; sólo mantuvo sus ojos abiertos, en guardia, atenta a lo que la rodeaba. No se acercó más de lo necesario. La revisó una y otra y otra vez, y entonces asintió. —Un hombre... Bebe con frecuencia, pero no utiliza mucho las drogas. No es un miembro del equipo, ¿eh? Su sentido del olfato era tan bueno como para saber si el vómito ha bía sido expulsado por una persona bajo la inuencia de Manic Depression. No era un talento otorgado por Stand, era algo que ya tenía desde su nacimiento, un sentido que había pulido de niña cuando corría por los bosques con su perro. Ese perro había sido su mejor amigo, hasta el día en que unos matones del pueblo lo habían matado a golpes, y se habían reído de ello. La ira que había sentido nunca la había abandonado, era una de las razones por las que detestaba a la humanidad. Una de las razones por las que juzgaba velozmente a otros. Parte de ella seguía convencida de que, debajo de la supercie, todos eran como los imbéciles que habían matado a su Toto. El asesinato de su hermana sólo había reforzado esa idea. Y había pocas chances de cambiarla. —Pero la reacción es muy fuerte, demasiado cruda. No se inyectó esto como una droga.
Mientras murmuraba, algo extraño sucedió en la pared detrás de ella. Se había movido. La supercie plana y sólida... formaba ondas, como la supercie de un estanque. La onda se movía hacia ella, descendiendo por la pared y arrastrándose por el suelo en dirección a sus pies. Entonces, algo se elevó desde la separación de los bloques de piedra del suelo. Una mano, tan na como un papel. La mano sostenía una aguja, con la que intentó pinchar la espalda de Sheila E... Pero ella ya no estaba allí. Había saltado. Como una cabra de monte, había pateado el suelo, arrojándose contra la pared. Se sujetó de ella con la punta de los dedos, colgando como una araña. La mano achatada se percató de su derrota, retirándose. —Eso fue... Sheila E ya tenía una idea aproximada acerca de quién era su enemigo. —Soft Machine... El poder de remover el grosor de las cosas. ¡Tú deberías estar de nuestro lado, Mario Zucchero! Mientras hablaba, sus ojos disparaban a un lado y a otro. Revisaba las grietas del pavimento, las rendijas de la pared, cualquier abertura microscópica en la que Soft Machine pudiese esconderse. Debía estar moviéndose. —Zucchero, te enviaron tras Volpe antes que a nosotros... ¿Nos traicionaste? ¿O te rellenaron de drogas para volverte su marioneta? Sheila E se alejaba de la pared, dirigiéndose hacia espacio abierto, a un poste de luz en la cima del edicio. Desde allí podía ver la ciudad con claridad, fuera de los caminos estrechos y zigzagueantes. —Ya veo... Soft Machine es inútil en espacios abiertos, pero Taormina está llena de pequeños escondrijos. Es el sitio perfecto para cazar. La chica olfateó el aire, pero el olor a vómito era tan fuerte que cubría el aroma del cuerpo de Zucchero. La lluvia también lo ocultaba. Y, cuando llueve, puede esconderse en los resquicios entre el pavimento y el agua. Es el clima ideal para él. Estaba en problemas, pero su sonrisa indicaba lo contrario. Una sonrisa que era más como una burla.
—¿Sabes quién soy, Zucchero? —preguntó—. Trabajaste para uno de los equipos en Roma, así que debes haber escuchado el nombre de Sheila E. Soy la que aplastó la operación de juego de Milanze, para que Passione ocupara su territorio... cuando sólo tenía diez años. Por eso me ascendieron a guardaespaldas personal del jefe. No hubo respuesta, por lo que continuó hablando. —La “E” es por Erinni, La Furia. El nombre que es mi juramento de no mostrar piedad ante ningún enemigo. ¿Y bien, Zucchero? ¿Tienes las pelotas de levantarte en armas contra mi nombre? No importaba cuánto intentara atraerlo, Zucchero no respondía. Un brillo apareció en la esquina de una pared. Sheila E saltó de inmediato. Voodo Child se precipitó hacia él, lanzando su puño contra la pared. Pero no había sido más que un chorro de agua de lluvia. Nada más. Aun así, en guardia contra el enemigo que podía aprovechar su ataque, Sheila E lanzó una descarga de golpes en todas direcciones. Las paredes a su alrededor comenzaron a desplomarse, el suelo temblaba, pero Zucchero no estaba por ningún lado. Aun así, su locura continuó. —¡Erierierierierierierierierierierierieri! Las vibraciones alcanzaron a Zucchero en su escondite; pero, a menos que conectara un golpe directo, no importaba. Todo lo que él podía sentir era calor, como si se quemara por dentro. Esa sensación lo forzaba a mantenerse desinado. Atacaría a cualquiera que se le acercara; lo habían convertido en una suerte de mina terrestre. Los instintos y la técnica que había dominado, mientras se arrastraba desde la pobreza hasta una posición de inuencia en la maa, se habían reducido a meras respuestas reejo. Un robot que seguía una programación... No, mucho menos que eso. Era menos que el sensor que indicaba a una puerta que debía abrirse. El sonido de los murmullos de Sheila E se mezclaba con aquella zurra. —¡Zucchero, Zucchero, Zucchero...! Cambiaba su nombre, evidentemente enojada, pero Zucchero estaba más allá de eso. Sólo se dirigía hacia la voz, tratando instintivamente de colocarse detrás de ella. Su cuerpo recordaba la distancia apropiada para atacar. Incapaz de pensar conscientemente, se arrojó hacia adelante, con
la aguja de Soft Machine pinchando la espalda de la chica... o simplemente pinchando el aire. El instinto de Zucchero le había fallado. Privado de un objetivo claro, cedió al pánico. Sheila E estaba allí, pero no estaba, exactamente. Deslizó su cabeza desinada fuera del resquicio entre las piedras, conrmando con sus propios ojos esa incomprensible situación. Pero lo que vio... ¿Labios...? ¿Sólo... labios? Las grietas que ella había abierto en el pavimento formaban un par de labios, que canturreaban el nombre de Zucchero. El poder de Voodoo Child repetía las palabras de Sheila E, no había emitido aquellas palabras para fastidiarlo o para ganar tiempo, sino para plantar su trampa. Y, un momento después, la trampa se cerró repentinamente. La grieta de la que él observaba, y todas las que lo rodeaban, se ha bían transformado en un enorme par de labios. Crac. Los labios se abrieron y mordieron. El cuerpo nísimo de Zucchero forcejeó contra esos dientes, como quien intenta romper una bolsa plástica. No podía moverse. Los labios se deslizaron poco a poco sobre el suelo, estirándolo, como un cazador que despelleja a un animal para hacer una alfombra. —Creí que te estirarías más que eso —dijo Sheila E, caminando hacia él. Lo había planeado todo. El momento en que él desapareciera le dio la pista de que debía estar utilizando el sonido para ubicarse, y utilizó aquello a su favor. Siempre proyectaba una captura, no una muerte. Él era una pista muy valiosa. —Creí que te estirarías como goma de mascar, pero veo que no. Sólo estás desinado y nada más. Los labios de Zucchero aletearon, incapaces de formas palabras claras. —Oh, ¿no puedes hablar? No te preocupes, sé leer los labios. Di lo que necesites decir. ¿Qué? “Debo... Debo...” ¿Debes qué? Habla claramente. Tomó el rostro del hombre con ambas manos y le pegó un estirón, intentando verlo mejor. El comportamiento de Zucchero no cambió nada;
seguía repitiendo lo mismo. Sus labios apenas se movían, como si susurrara el mismo mantra para sí mismo una y otra y otra vez. Sheila E apenas podía interpretarlo. —Esto... “Debo moverme, debo moverme, debo moverme, debo moverme...” Debía moverse... ¿o qué? Antes de que pudiese adivinar más, el cuerpo de Zucchero se arrugó y se rasgó. Toda la sangre en sus venas salió a borbotones, salpicando en todas direcciones. Sus funciones corporales se habían incrementado a tal punto que su carne no podía soportar la fuerza de la presión de su sangre. Sheila E dio un salto hacia atrás. El cuerpo de Zucchero se inó; tras su muerte, Soft Machine ya no tenía efecto. Cada parte de su ser se había destruido. Sus huesos se habían pulverizado, por lo que su cuerpo parecía más una frazada enrollada que un ser humano. —¡Diablos! Sheila E hizo una mueca de asco. Zucchero no sólo había sido reducido a una vil marioneta. Lo habían matado. Su enemigo era mucho más fuerte que él, pero eso signicaba... —¡Mierda! La chica giró sobre sus talones y corrió de regreso por donde había venido. ¡Zucchero era un señuelo para ganar tiempo! Un señuelo para alejarla de Fugo y Murolo. El enemigo ya los estaba esperando.
Nombre del Stand: Voodoo Child Usuario: Sheila Capezzuto (15) Destrucción: B
Velocidad: A
Rango: E
Duración: E
Control: B
Potencial de crecimiento: B
Habilidad: Lo que sea que golpee desarrolla un par de labios, que repiten las palabras susurradas cerca del objeto. Palabras que los hablantes saben que les harán parecer más débiles ante otros, y que manchan todo el lugar a su alrededor. Todos los humanos esconden algo y Voodoo Child puede descubrir qué es. De tipo poderoso y corto alcance, también puede golpear a los seres humanos y colocarles labios que revelarán sus secretos más ocultos. Esto usualmente hace que las víctimas mueran por el shock.
Vladimir Kocaqi ヴラディミール・コカキ
IV. tu ca non chiagne Tú, aquél que nunca solloza.......
El antiguo compañero de Pannacotta Fugo, Leone Abbacchio, había una vez explicado su poder de la siguiente manera: “¡Es salvaje! El ataque explota, fuera de sí, y luego se desvanece como una tormenta de verano.” Había luchado junto a Fugo varias veces. En cada una de ellas, Ab bacchio investigaba el crimen y Fugo ejecutaba al culpable. Muchas veces cubrían escándalos comerciales a guisa de “protección”, o eliminaban a aquellos que trataban de malversar a la maa, o ejecutaban a algunos miembros de Passione para contener conictos internos; nada en lo que la policía pudiese involucrarse, sólo pequeños problemas de los que alguien debía ocuparse. La mayoría de esos pedidos venía de Buccellati, pero otros venían de Polpo y eran los que debían ocultársele a Buccellati. Su capo necesitaba que se hiciera el trabajo; pero ellos sabían, por ejemplo, que su líder no podría digerir el asesinato de un niño. Si Fugo consideraba que algún encargo podría carcomer la consciencia de Buccellati, lo ocultaba de él. Abbacchio le seguía la corriente y jamás elevaba una queja. La gente alrededor de ellos parecía verlos como compañeros, pero Fugo nunca preguntó a Abbacchio por su pasado, y Ab bacchio jamás le preguntó a él por el suyo. Ninguno entendía al otro; y, si se hubiesen hallado en una situación donde sólo uno sobreviviría, Fugo tenía la certeza de que Abbacchio lo abandonaría a su suerte. Y tenía la certeza de que él haría lo mismo. Conaban el uno en el otro, pero no eran cercanos. Había entre ellos tan poco como lo había habido desde el día en que se habían conocido. Abbacchio había sido policía. Cuando su corrupción había salido a la luz y se hallaba procesado, Fugo fue a verlo a la prisión. Había aceptado sobornos de un matón de Passione y Fugo quería esa información. El matón había muerto bajo custodia policial, de hipotermia y a mitad del verano. En otras palabras, se habían encargado de él y sólo Abbacchio sabría algo al respecto. El alcohol y las mujeres lo habían transformado en una carcasa vacía, con profundas y oscuras ojeras en sus ojos. Fijó en Fugo su mirada viperina y no emitió palabra alguna.
—Sé razonable, Abbacchio. Si un hombre como tú va a prisión, aca bará muerto. Sabes lo que les pasa a los expolicías allí dentro. Los guardias no te ayudarán; te odian más que nadie ahí. —... —¿Qué fue exactamente lo que te pidieron que ignoraras cuando te pagaron? He oído que dudaste cuando debiste dispararle al sospechoso. ¿Fue porque podía extorsionarte con algo? —... —¿Eran drogas? ¿Ese tipo estaba manejando drogas y lo dejaste libre? —... —¿Sólo vas a aplicarme la ley del hielo? Fugo frunció el ceño. Comenzaba a sospechar que el ujo de narcóti cos venía del mismo Passione, y quería pruebas de ello. Hemos derrocado casi a la totalidad de las otras familias, pero hay más drogas que antes. Debe ser porque nuestro misterioso jefe está vendiendo las mismas sustancias que ha prohibido. Si eso probaba ser cierto, Buccellati pronto se encontraría entre la es pada y la pared. Se había ganado su reputación de maoso respetable par cialmente porque la gente conocía su postura con respecto a las drogas. Si aquello se volvía una mentira vacía, todo se habría acabado para él. ¿Qué debo hacer? Mientras Fugo se devanaba los sesos, Abbacchio habló repentinamente. —¿Por qué? —preguntó. —¿Uh? —¿Qué hace que un chico supercial como tú se vea tan serio? —gruñó, profundizando su ceño fruncido. Para todos sería evidente que estaba buscando comenzar un conicto, pero ése no parecía ser exactamente el caso. —Esto... ¿Qué? —Tú y yo no somos muy diferentes. Los dos somos escoria, así que... ¿Qué te hace sentir tan seguro de ti mismo? —Esto... Abbacchio, yo... —Sé que eres como yo. Sé que eres un fracaso, puedo ver tus ojos marchitos. Así que, ¿de dónde sacas tanta conanza?
—Siento que esto debería ofenderme... —Dime por qué, y te diré lo que sé. —¿Que te diga qué, exactamente? —Tu razón para vivir. Dime qué es lo que te mantiene con vida. —Sólo he jurado lealtad a mi sindicato. —Entonces dime cómo puedo hacer lo mismo —replicó Abbacchio. Fugo pestañeó. —¿Quieres... unirte? —Si te alcanza a ti para vivir, entonces vale la pena intentarlo. —Eres un expolicía. Nunca vas a ascender y nunca te van a dar tu propio territorio. Serás el subordinado de otro por el resto de tu vida. ¿Estás listo para eso? Ah, y eso si nadie te apuñala por la espalda. La familia no va a protegerte, no de verdad al menos. Estarás mejor aceptando un dinero, mudándote a otro país y viviendo como puedas. —... Abbacchio sólo le dirigió una mirada furiosa. La oscuridad de sus ojos era aterradora. Habían sido las drogas lo que lo había unido a Abbacchio. Y ahora iba a conocer al origen de éstas, Massimo Volpe y su equipo, y combatirlas a muerte. * En el extremo oriental de Taormina se encuentra un antiguo teatro, que data del siglo VII a.C. El Teatro Griego, construido en estilo griego, cuyo escenario se hallaba rodeado por un semicírculo de asientos. Había sido reconstruido por los romanos; y aunque ellos y el Imperio Helénico ya no existieran, el teatro permanecía notablemente bien conservado. Por más que se tratase de una atracción turística, rara vez había muchos concurrentes y los visitantes podían relajarse a gusto paseando por el lugar. Fugo y Murolo estaban ahora en el Teatro Griego. La lluvia azotaba las piedras; el teatro estaba desierto. —Bueno, qué le vamos a hacer —dijo Murolo—. Esperaba que pudiéramos mezclarnos con los turistas para atraer menos la atención y entrar cómodos a la ciudad, pero veo que no es una opción. Estúpida lluvia.
—Hemos llegado hasta aquí. No tenemos más alternativa que seguir adelante, con peligro o sin él. —A veces suenas muy cauteloso y otras veces parece que no te im porta un comino lo que vaya a sucederte. Diría que te adaptas, pero es más bien que dejas de pensar en las cosas cuando se alcanza una decisión. Incluso cuando cuestionar tus decisiones puede ser una herramienta de supervivencia... —O tiempo perdido dando vueltas en círculos. A menos que obtengamos nuevo conocimiento que pueda cambiar la situación, el plan que decidimos antes sigue siendo el único que tenemos. —De eso hablo, ¿ves? Te metiste en tu propia trampa. Tú lo haces, Sheila E lo hace... Tienen que ser más exibles, más propensos a cambiar sus mentalidades. Murolo hablaba como si estuviese concediéndole su vasto conocimiento, pero la verdad era que tenía poco soporte para sus propias opiniones. Parecía, más bien, que quería lucir importante. Le recordaba a Fugo a aquel profesor que había cambiado su vida drásticamente. —Ten cuidado —masculló Fugo. Murolo parpadeó. —¿Con qué? —No quieres caerme mal. Una vez que se me cruzan los cables, no sé de qué seré capaz. Aquello no era una amenaza. Realmente tenía un pésimo talante, pro penso a estallar ante la más mínima provocación: había clavado un tenedor en la mejilla de Narancia porque éste había errado un simple problema matemático. Había estado enseñándole a Narancia por un tiempo y Narancia siempre se equivocaba; pero, por algún motivo, había perdido los estribos esa vez. No tenía idea de por qué había sucedido. Murolo frunció los labios. —Vaya, ¡sí que eres todo un caso! “Frágil, manejar con cuidado”. “No moleste”. Deberían colgarte esos carteles, o enviarte a meditar a alguna montaña por ahí. En primer lugar... Su voz se fue apagando. No miraba a Fugo sino a los asientos que rodeaban el escenario. Su rostro había empalidecido y parecía que no podía creer lo que estaba viendo. Sentado solo entre los asientos se encontraba un hombre. Sostenía un
paraguas negro para protegerse de la lluvia. Se mezclaba con el escenario, de alguna forma, como si siempre hubiese estado ahí. Era un hombre anciano, de profundas arrugas, pero su espalda se mantenía erguida y su cuerpo parecía en forma. En su rostro se veía una expresión gentil, pero sus ojos eran demasiado agudos. Fugo lo había visto antes... en las fotografías que Murolo le había mostrado. —¿Es ése...? —tartamudeó. Murolo emitió un quejido. —Lo es. Ése es el líder del equipo de narcóticos, Vladimir Kocaqi. El hombre los miraba jamente. Los había estado esperando, no había posibilidades de que estuviese allí por casualidad. Pero, que se encontrara solo... Murolo giró sobre sí mismo, mirando aquí y allá, pero no había nadie más allí. Ni rastros del equipo de Kocaqi. —M-Mierda... Supongo que deberíamos... —Murolo pareció sugerir que huyeran, pero ya no había nadie a su lado. Fugo caminaba ahora hacia Kocaqi. —¡E-Espera...! —Vamos a hacerlo. Ya es tarde para huir. La voz de Fugo no mostraba signos de duda. Aun así... —¡E-Espera! ¡No es un viejo cualquiera! Incluso Diavolo decidió que era mejor negociar una alianza con él, en vez de utilizar su propio Stand para mantenerlo bajo control. ¡Tiene experiencia, es un veterano y ha sobrevivido a muchas más batallas que tú! Los chillidos de Murolo no lograron aminorar el paso de Fugo. Kocaqi sonrió efímeramente, como un anciano observando a su nieto. Fugo lo observó con furia, pensando irasciblemente. Está conado. Si está solo, signica que conoce bastante de nuestros
Stands... y que cree que puede ganarnos. Si se acerca a menos de cinco metros de Purple Haze, está perdido. Dudo que su Stand haga alguna di ferencia, y no concibo que ésa sea su estrategia. Debe estar preparando un ataque de largo alcance. Lo que tengo que hacer es cerrar esa brecha de alguna forma y meterlo en mi rango. Con aquello en su mente, continuó caminando. Tiene una trampa de algún tipo. Tengo que evitarla de alguna mane-
ra, lograr que Purple Haze se acerque y matarlo. Era lo más cercano a un plan que podía ocurrírsele. Kocaqi le sonrió, complacido, y habló: —Oí que ibas a clase con mi chico Massimo en la Universidad de Bolonia. —... —Francamente, no me dijo cosas muy gratas de ti, Pannacotta Fugo. Pareciera que tu vida ha sido un sinfín de errores. —¿Qué quiere decir? —Estoy seguro de que crees que estás intentando tomar las “decisiones correctas”. Pero incluso el intento de ello es la prueba de que estás errado. Parecía un profesor que explicaba pacientemente algo a un estudiante que no lograba comprender el concepto. —Todos los sicilianos saben lo que es la vida. Tal vez sea difícil de entender para un niño rico de Nápoles, pero la vida... es inherentemente injusta. —... —Nada en esta vida sale como lo planeamos. Tienes que aceptarlo, nunca llegarás a ninguna parte si no lo haces. Incluso si nadie te entiende, incluso si las cosas no van como esperas, debes aceptarlo. Perder la cabeza y desquitarte con todos los que te rodean es un comportamiento imperdonable. Te impide ser algo en esta vida. Te lleva derecho a la ruina. —... —Nosotros los sicilianos le damos un gran valor al silencio. Al silencio... y a la entereza. Esas dos cosas te dan esperanza. Intentar forjar una vida sólo con tu fuerza de voluntad es un caso perdido, el destino nunca es tan gentil. No hay decisiones “correctas”, Fugo. Cada vez que tomas una decisión de ese tipo, estás cometiendo un error. Sin importar lo mucho que te deshagas de tus ideales y trates de ser realista, todo lo que logras es serlo sólo hasta cierto punto. Los sueños y la realidad no son muy diferentes; la realidad en la que crees no es más que otra ilusión. Cuando Kocaqi terminaba de hablar, Fugo ya se encontraba a cinco metros de distancia de él, casi en el rango de ataque de Purple Haze. Sólo tenía que dar un paso y estaría lo sucientemente cerca como para matar
al anciano de un solo puñetazo. Pero, incluso a esa distancia, Kocaqi no hizo nada. Si su Stand hu biese estado activado, Fugo podría haberlo visto. Kocaqi era un hombre viejo. Fugo era casi con certeza el más rápido en atacar y podría conectar primero un golpe si lo intentaba. Excepto... que no lo hizo. ¿Qué sucede? Fugo detuvo su avance. Estaba listo para actuar en cualquier momento, pero parecía dudar al respecto. Los pensamientos inundaron su mente. Quizás no debería matar a Kocaqi; si no iba a resistirse, tal vez deberían capturarlo para interrogarlo. Quizás estaba haciendo tiempo para que sus compañeros escaparan. Cada una de esas ideas otaron por un momento y luego fueron descarta das. Sabía perfectamente que aquellas eran mentiras. Sabía que Kocaqi estaba ahí para matarlo, sabía que Kocaqi no tenía intención alguna de abandonar. Podía verlo en sus ojos. Pero Fugo no podía ver lo que yacía más allá de eso y se encontraba desconcertado acerca de cómo proceder. ¿Por qué estoy dudando? Al ver que Fugo no se movía, Kocaqi asintió lentamente. —Sabes tan poco, Fugo... Todo lo que crees que sabes es conocimiento inocuo, sólo arañazos en la supercie. No sabes nada acerca del coraje, nada de la fuerza que los hombres encuentran cuando hacen a un lado su ego para vivir. Los hombres sin coraje son como pulgas, condenadas a morir aplastadas cuando intentan succionarle la sangre a los seres humanos. Kocaqi se sonreía. Estaba insultando a Fugo, pero éste no sentía estimulada su ira. ¿Por qué no se enojaba? Si Narancia hubiese estado allí, habría estallado y atacado hacía mucho, Fugo estaba seguro de ello. Narancia... No estaba enojado ni alterado. Una extraña suerte de irritación lo im pulsó. Arremetió hacia adelante y comenzó a gatear por la subida hacia los asientos. Se tambaleó. El suelo bajo sus pies se había desmoronado. Había logrado sujetarse, pero... —¡Urp...!
Intentó apoyar el pie en el suelo, pero resbaló... y no de una forma normal. Parecía intentar pisar sobre algo que no estaba allí; pero había mirado hacia abajo y había encontrado un área sólida que pisar. Antes de poder comprender lo que había sucedido, su pie descendió con fuerza y volvió a perder el equilibrio. —¡¿Pero qué...?! No tenía idea de lo que estaba haciendo. Parecía estar atrapado en una danza incontrolable, con su pie pisando desbocadamente en todas direcciones. —E-Esto debe ser... Todo su cuerpo se sentía como si estuviese otando, como si la sensación de haber pisado mal nunca terminara... No, se volvía más y más fuerte, resonaba en todo su cuerpo. —¿Es esto su...? Fugo se alejaba más y más de Kocaqi, como si corriera hacia atrás. ¡Su Stand! Tiene que serlo... ¡Quedé atrapado en la habilidad de su Stand! ¿Cuándo me atacó? No vi nada... ¡No sentí nada! No sentí nada excepto... excepto... Fugo miró hacia arriba, hacia la lluvia, hacia la na neblina que mantenía su cuerpo humedecido. Mierda... Lo había visto. Lo había sentido. Había estado consciente de ello todo el tiempo... Había estado bajo ataque desde el principio. —Sí —dijo Kocaqi—. Éste es Rainy Day Dream Away. ¿Ves cómo tropiezas constantemente? Mi Stand no te está desequilibrando, tú lo estás haciendo. Tus sentidos están fuera de control e intentas desesperadamente recuperar el equilibrio. El breve momento en que perdiste el balance... Yo lo tomé y lo paralicé. Cuanto más trataba Fugo de detener esa danza tambaleante, más salvajemente se agitaban sus extremidades. —Mi Stand tiene la capacidad de paralizar cualquier sensación. Los seres humanos están sintiendo cosas constantemente; no importa cuánto quieran que no sea así, siempre están conscientes de ello. Tomo cualquier instante y lo hago durar para siempre. Pasarás el resto de tu vida tratando de recuperar el equilibrio. Estás atrapado... Nunca más podrás liberarte
de esa sensación. —¡Ah...! ¡Agh! ¡Agh! El cuerpo de Fugo se inclinaba demasiado y daba vueltas, pero nunca caía. Creyó que tal vez podría detener la sensación si caía, pero no podía lograrlo. —La sensación sensación que acompaña un tropezón... tropezón... ¿Qué es, en tu opinión? —¡Aaaaah! —Exacto. Estás cayendo. cayendo. Estás atrapado atrapado en en la sensación de caer caer. Y el único lugar al que esa sensación lleva... Fugo no escuchó el resto del discurso de Kocaqi. Sus piernas pataleaban más y más fuerte, y más y más lo llevaban en la misma dirección. Caía de costado, impulsado por su propia fuerza. Sus piernas tocaban el piso pero caía indiscutibleme indiscutiblemente, nte, viajando más rápido de lo que podía correr,, volando sobre el suelo. Como si desaara los límites de la física. correr —¡AAAAAAAAAAaaaahhhh —¡AAAAAAAA AAaaaahhhh!! Su grito se fue apagando conforme abandonaba el Teatro Griego. ¿Qué tan lejos lo llevarían sus piernas? ¿Al mar? ¿Contra un muro? Cualquiera fuese la opción, lo llevaría a su muerte. —Uno menos menos —dijo Kocaqi y se puso de pie, poniendo especial cuicuidado en cubrirse con su paraguas. * Sheila E escuchó los gritos de Fugo. —¡Mierda! —masculló, abandonan abandonando do el lugar a la carrera. Mas el grito se alejaba de ella, mucho más rápido de lo que podía recorrer aquella distancia. Alcanzó a las corridas el Teatro Griego, y se detuvo. Un hombre anciano bajaba por la temblorosa ribera bajo los asientos, mirándola jaja mente. La había estado esperando. —¿Kocaqi? —aulló ella. Murolo llegó corriendo y se escondió detrás de la chica. —¡¿Q-Qué te retuvo?! retuvo?! —chilló —chilló acusadoramente. acusadoramente. —¿D-Dóndee está —¿D-Dónd est á Fugo? Fug o? —preguntó —pre guntó ella. Kocaqi fue quien qu ien responre spondió.
—Me encargué encargué de él. Sheila E parecía sombría. Aquello se veía mal; pero, si fuese de la clase de personas que se rendían tan fácil, no habría llegado tan lejos. —¡Voodoo —¡V oodoo Child! Child! Se lanzó hacia adelante, con su Stand a su lado, contra aquel anciano. Pero Kocaqi no se movió. A diferencia de Fugo, Sheila E no dudaba en lo absoluto. No pensó en nada más que hundir su puño en la cabeza del viejo. Redujo la distancia entre ellos en un instante, con su puño precipitándose hacia el rostro del anciano... y él simplemente se inclinó apenas hacia atrás, evitándolo sin problemas. Se movía como un tallo de trigo en el viento, como un maestro de taichi, dando cortos pasos hacia los costados mientras Sheila E lo pasaba de largo. La chica se giró, buscando enfrentarlo nuevamente. Kocaqi no había recibido ningún daño de los puñetazos; pero, al pasar a su lado dando un golpe, una uña de Voodoo Child había rasguñado apenas el costado de su rostro. Era una herida diminuta, como una cortada al rasurarse... pero lo sucientemente grande como para que de ella brotara un par de labios. La bios pequeños pequeños y femeninos. femeninos. Estos hicieron un sonido de “pfff” y luego suspiraron. —¿Qué es esto? —Las heridas que Voodoo Child toca se transforman en labios que desperdigarán todos tus secretos —Sheila E lo apuntaba con el dedo—. Traerán palabras desde lo más profundo de tu corazón, palabras que te volverán loco. Yo Yo gano. gano . Los labios en la mejilla de Kocaqi temblaron un par de veces y luego comenzaron a hablar. Mas la voz que emergía de ellos no era la de Vladimir Kocaqi. “Tuve una buena vida, Vladimir. He sido muy, muy feliz.” Una voz alegre, brillante, llena del placer de sus s us experiencias, de genuina emoción. No era una voz que pudiera tomarse jamás como insultante o chismosa.
Sheila E parecía confundid confundida. a. Kocaqi ladeó la cabeza, mirándola. —Yaa veo —con —Y — conclu cluyó, yó, muy m uy calma ca lmado— do—.. Tu Stand hurga h urga en e n la fuenfu ente de las culpas de las personas, y tú usas eso para inquietarlas. Pues qué mal. Pasó su dedo por los labios. Estos fueron absorbidos por la piel, desapareciendo por completo, incluso cuando Sheila E no había desactivado su habilidad. —¿C-Cómo...? —Mientras haya haya culpa en el corazón de un hombre, hombre, tu poder no no puede removerse, ¿verdad? Mientras Mientr as haya culpa... pero yo no siento ninguna. Mi corazón sólo lidia con los hechos, como siempre lo hizo. Puedes hurgar en todas las voces que quieras, las oigo todos los días. Una sonrisa gentil apareció en su rostro. —Ésa era la voz voz de mi hermana Amelia. Fueron Fueron sus últimas palabras para mí. Murió en mis brazos y eso eso me dejó. —... —1943. 6 de agosto. El día que murió. ¿Sabes lo que signica esa fecha? —... —Ese día, Sicilia fue un campo de batalla. Los Aliados habían desembarcado en el territorio controlado por los fascistas y los nazis. Los conictos estallaban donde fuera. Los nazis nunca se tomaron muy en serio la posesión de la isla, y sólo lucharon para cubrir su retirada. Los pobladores estuvieron agradecido agradecidoss por ello; pero, mientras se retiraban, fueron tras incontables inocentes sospechados de ser espías. Mi familia fue uno de los blancos; mis padres murieron a tiros. Corrí por mi vida y la llevé a ella en mi espalda. Hablaba sin nostalgia, como si aquello hubiese ocurrido el día anterior y él sólo reportase lo sucedido. —Mientras corría, creí que me había orinado encima. Estaba tan asustado que asumí que la humedad era cosa cos a mía. No me detuve... detuve.. . pero no era orina. Era sangre, de las heridas de Amelia. La había alcanzado una bala perdida. No... Kocaqi frunció el ceño y agitó la cabeza. —Tal —T al vez no. Quizás Quizás le disparó en la espalda algún soldado, mientras
yo corría. Ella recibió esa bala por mí; como estaba cargándola, me protegió. —... —Intenté curar sus heridas, pero ya era tarde. Había perdido mucha sangre y era tan pequeña... No tenía la fuerza para sobrevivir a aquello. Mientras se iba, comenzó a balbucear. Me dijo qué feliz había sido su vida. —... —Estaba delirando, creía que había escapado con vida. En su absurdo, me preguntaba si yo era feliz también. Ya no podía verme, pero yo no podía hablar; sólo podía asentir. —... —Allí fue cuando apareció por primera vez mi Stand. Pude bloquear su delirio, asegurándome de que nunca acabara. Escapó a ese futuro de ilusiones; vivió para crecer y envejecer, rodeada de sus nietos. La fantasía nunca terminó. —... —Una hora después de su muerte, las fuerzas del General Patton pasaron a mi lado. Si hubiesen llegado antes, ella quizás habría sobrevivido. Pero no era ése su destino; Amelia murió con una sonrisa en su rostro. Había sonreído por un minuto o dos, pero... valieron ochenta años de jú bilo. ¿Qué diferencia hay entre su sueño y la realidad? La mirada sosegada de sus ojos ponía nerviosa a Sheila E. Le recordaba a los ojos muertos de su hermana. Pero eso no cambiaba nada; ese hombre seguía siendo su enemigo. La chica apretó los dientes e intentó atacar. Esta vez, él no se movió. Ni siquiera lo intentó. Simplemente le dejó atacar cuanto quisiera, pero cada puñetazo falló. —¿Uh? No importaba cuánto lo intentara, no lograba golpearlo. Ya se encontraba bajo su poder. Cuando Kocaqi vio la expresión en su rostro, asintió. —Por una fracción de segundo, sentiste que no podías ganarme. He paralizado esa sensación para siempre. Puedes tratar de atacarme, tratar de resistirte, pero no podrás. Así funciona Rainy Day Dream Away.
—¡Aahh! —¿Puedes liberarte? ¿Tienes la fortaleza mental para superarlo? No es sólo mi Stand, es el peso de los ochenta años de felicidad de Amelia. Necesitas algo sólido, algo real para librarte de ello. —¡...naaaaaaaaaagh! —No te preocupes, Sheila E. No voy a matarte. No tengo razón para hacerlo. Escóndete en algún lugar hasta que se acabe nuestra lucha contra Giorno Giovanna. Aunque... Kocaqi se giró. —Eso no aplica para ti, Cannolo Murolo. Murolo se encogió, muerto de miedo. * Por alguna razón, viejos recuerdos inundaban su mente. Recuerdos de cuando Mista se había unido al equipo, de cuando se había conformado el grupo y habían comenzado a forjarse una reputación en el sindicato. Entonces, un día, Fugo fue convocado por Buccellati a su casa. Solo. —¿Hola? Fugo dio un paso dentro del cuarto y se congeló. La atmósfera en aquella habitación se sentía rara, estaba demasiado silencioso. Las cortinas permanecían cerradas y, afuera, estaba oscuro... pero las luces estaban apagadas. Buccellati se hallaba sentado en el sofá de la sala de estar. Fugo se acercó cautelosamente. —Esto... ¿Buccellati? Buccellati agitó un solo dedo, indicándole que se sentara frente a él. Fugo así lo hizo; entrelazó las manos sobre su regazo y espero a que Buccellati hablara. Mas éste no dijo nada. En aquel silencio, el débil tictac de un reloj viejo sonaba espantosamente fuerte. ¿Qué sucede? Fugo comenzaba a ceder al pánico. Buccellati siempre llevaba la voz
cantante; no era propio de él demorar las cosas. Al n, Buccellati se revolvió. —¿Lo sabías, Fugo? Por un instante, Fugo se sintió confundido. Entonces, supo a qué se refería. —¿Sobre las drogas? —... —Sabía que estaban tramando algo. Abbacchio y yo lo vericamos... Hizo una pausa para evaluar cómo Buccellati se estaba tomando aquello, pero ni un músculo de su rostro se había movido. —La evidencia sugiere que el jefe comenzó su propio negocio de drogas. Hemos buscado a los miembros de las pandillas que erradicamos, asumiendo que habían vuelto al negocio... pero simplemente se rieron. Dijeron que había un nuevo juego en la ciudad. —... —Cuando le reportamos eso a Polpo, su cara gorda se puso blanca como un papel y comenzó a temblar. “Manténganse fuera de esto”, nos dijo. Era obvio que el jefe no le había informado de nada. Supongo que el jefe no incluiría a Polpo en su negocio de drogas para evitar que consiguiera más poder del que ya tiene, y Polpo se dio cuenta de ello. Lo aterrorizó, porque no quería que el jefe lo viera como una amenaza. —... —Por eso fue que Polpo no te lo dijo. No quería que nos involucráramos. Así que yo... Fugo intentó explicar más, pero Buccellati levantó la mano. —Suciente. Había una gélida calma en su voz, que hizo que Fugo se pusiera tieso. ¿Va a matarme? Por un momento, tuvo la certeza de que así sería. La tensión en la voz de Buccellati era de aquellas que uno escucha cuando la vida está en juego. Aun así, Buccellati no se movió. Simplemente permaneció sentado, inmóvil, en su sofá. Su rostro era de mármol, sin un rastro de emoción, como el rostro de una muñeca de porcelana. Fugo miró a la pared. Una red colgaba allí, la red de pesca del padre
de Buccellati. Estaba rota, inutilizable... pero era el símbolo del juramento que Buccellati había hecho por su padre. Se lo habían explicado una vez. El padre de Buccellati murió cuando se topó accidentalmente con un intercambio de drogas y le dispararon. Las heridas fueron fatales. Es por eso que Buccellati odia tanto las drogas... —Fugo —dijo al n—. Pon un disco. Fugo se puso de pie. Aquella era su señal; cuando Buccellati quería quedarse a solas, pedía a sus hombres que pusieran un disco. Debían retirarse apenas comenzara. —¿”Bitches Brew”? Aquél era el favorito de Buccellati; mas éste sacudió la cabeza. —No. Pon “Elevator to the Gallows”. Fugo se quedó paralizado. Miles Davis era uno de los favoritos de Buccellati, pero había dicho una vez que ese disco en particular no le agradaba tanto. Sacó el disco de la repisa, lo retiró de su cubierta y lo puso en el tocadiscos. Bajó la aguja y los quejidos melancólicos de una trompeta emergieron de los altavoces. Era una interpretación ejemplar, que reverberaba como cuando uno apretaba los dientes lo más fuerte posible, mezclada con notas parecidas a suspiros inacabables; servían estos últimos para crear una melodía que era cautivadoramente trágica. Fugo echó una mirada hacia Buccellati y casi dejó escapar un sonoro quejido. Nunca había visto así a Buccellati; parecía estar llorando, pero ni una lágrima bajaba por sus mejillas, como si se hubiesen secado hacía mucho. Sus labios aparecían secos y descoloridos, y su rostro estaba pálido. De sus ojos habíase perdido todo el brillo, tan faltos de color como un pozo sin fondo. ¿Por qué recordaba eso ahora? En ese momento, Fugo había sentido que Buccellati estaba sufriendo, pero había pensado que encontraría la fuerza para seguir adelante. No se había equivocado; Buccellati había solidicado su posición en el sindicato y se había vuelto más diestro en el manejo de las contradicciones que aquello suponía. No necesitaba preocuparse por él. Entonces, ¿por qué recordaba esa mirada en sus ojos?
Porque lo sabía. Sabía que Buccellati no estaba bien. La mirada en sus ojos era la de un hombre que siente que su alma está muriendo. Y las drogas eran las culpables. Ese rostro... Mientras caía por siempre, Fugo sintió un deseo crecer dentro de él. Un deseo rígido, como una piedra, que sepultó su corazón para no dejar que nada lo penetrase. Un deseo que llenaba su propia alma. El mismo deseo que lo había llevado a golpear a aquel profesor, que se había burlado de la muerte de su abuela, con una enciclopedia de cuatro kilos. * —A ti te voy a matar, Cannolo Murolo. A un hombre como tú no debe permitírsele vivir. Con el paraguas en alto, Kocaqi comenzó a caminar hacia Murolo. Éste gateó hacia atrás; estaba demasiado asustado como girarse y correr. Demasiado asustado como para arriesgar un ataque por la espalda, incluso si aquello anulaba del todo sus posibilidades de huir. —Lo sabías, ¿no? Sabías que Risotto y los asesinos eran unos traidores. Les calentaste la cabeza para que pelearan contra Diavolo y no te importó cuál de los dos ganaría. Casi lo había alcanzado. —La única razón por la que fueron contra Diavolo fue la venganza por el castigo recibido por sus compañeros, cuando estos intentaron develar la identidad del jefe. Pero el que ltró esa información a Sorbet y Gelato... fuiste tú, Murolo. Lo sé. —Augh... —Pones a otros en peligro y haces todo lo que puedes por observar el caos desde un lugar seguro. Sacas provecho de ello de ser posible, juegas con el destino de otros... pero nunca te haces responsable por ello. —Aaaaugh... —Los hombres como tú hacen de éste un mundo retorcido. Pero tu vida pequeña y retorcida está a punto de acabarse. Voy a acabar con ella
para ti. Apuntó al sombrero de Murolo. —¿Entonces? Tienes tu arma ahí, ¿no? Puedo saberlo, por la forma en que intentas esconderlo, que tienes algo escondido ahí. ¿Una pistola? ¿Un cuchillo? ¿Una botella de ácido? Sea lo que sea, quiero ver que intentes usarlo. El rostro de Murolo se retorció de dolor. Sabía lo que pasaría; cuando se intentaba usar un arma, siempre había que ser cuidadoso. Cuidadoso de no disparar la pistola, de no cortarse a uno mismo con el cuchillo. Y, en el momento en que pensase eso, Kocaqi ganaría. Si intentaba atacar, se destruiría a sí mismo, entonces... ¿Cómo podía salir airoso? Kocaqi había reducido fácilmente a una luchadora experimentada como Sheila E; Murolo no tenía oportunidad contra él. Estaba seguro de que su misión terminaría allí mismo. Y, entonces... Un trueno resonó en la distancia. Un estruendo sordo venía desde le jos. Pero las nubes sobre ellos no eran de tormenta y esa neblina de lluvia era parte del poder de Kocaqi, no un fenómeno natural. Kocaqi también se percató de ello. El trueno se acercaba. Sus ojos se abrieron, sorprendidos. —¡N-No! —exclamó, mirando hacia arriba. Sonaba como un trueno, pero el ruido no se apagaba; al contrario, se hacía más fuerte—. ¡No puede...! No sólo se hacía más sonoro; parecía más cercano. Lo que fuera que emitiera ese sonido se precipitaba hacia ellos a la velocidad del rayo, a 9.8 metros por segundo, su velocidad máxima. La velocidad de un objeto que caía como un bólido. Cuando el objeto fue visible, ya era demasiado tarde. ¿Utilizó su Stand... para arrojarse a sí mismo al cielo? Kocaqi se preguntó si había omitido algo. No tuvo tiempo de pensar qué. Por un instante, sus ojos se encontraron: los suyos y los de Pannacotta Fugo, mientras caía desde el cielo. El único momento en que la sensación de caer había cesado había sido cuando caía de verdad, desde cientos de metros en el aire. La única forma de escapar de esa sensación paralizada era caer a la misma veloci-
dad que las gotas de lluvia. Kocaqi abrió la boca, pero no tuvo tiempo de gritar. El Stand de Fugo estaba bien visible, enfrente de él, y aterrizó primero. El ruido que produ jo fue el de un trueno que rugía con titánica ira. —¡Baaassssssssshhhaaaaaaaaaaaaaaaaa! El puño del Stand golpeó a Kocaqi y el virus quedó en libertad. El cuello frágil del anciano se quebró con la fuerza del golpe, pero al virus no le importaba; infectó aquel cuerpo en un instante, se incubó, se multi plicó y lo devoró. Era salvaje. El ataque explotó y luego se desvaneció como una tormenta de verano. Un solo toque de Purple Haze signicaba la muerte. Ése era el Stand de Pannacotta Fugo. * Sheila E se impulsó hacia adelante y Voodoo child atrapó a Fugo en plena caída. No había planeado cómo interrumpir el descenso; sólo se había arrojado a una caída suicida, así que el impacto sacudió a la chica. Se tambaleó, pero encontró la fuerza para sostenerse. Aliviada, se puso de pie... y una mano envolvió su garganta. La mano de Fugo. Estaba estrangulándola, como si quisiera matarla. Sheila E se aterrorizó. —¡Basta! Es suciente. Era Murolo. La chica lo miró, pidiendo su ayuda, pero él agitó la cabeza. —No él, tú, Sheila E. Desactiva tu Stand, que suelte a Fugo. Sheila E miró y se percató de que Voodoo Child seguía sujetando a Fugo, envolviéndolo tan fuerte con sus brazos que su columna vertebral se partiría en cualquier momento. La chica se las arregló para retirar a su Stand, soltando el cuerpo de Fugo, y él dejó ir su garganta. Fugo se puso de pie, sin decir palabra alguna. Una sombra de “algo” seguía en su rostro. No había duda en sus ojos, en la mirada que Buccellati había dicho que lo catalogaba como incapaz de vivir en su mundo. Sheila E le echó una mirada furiosa por un largo rato, pero luego
desvió los ojos, buscando al enemigo que él acababa de ejecutar; mas no había rastros de él. Se había derretido por completo. Lo mató instantáneamente, sólo con un puñetazo, pero mientras el cuerpo continuase funcional, la infección se propagó, vaporizando y pudriendo cada célula. Un escalofrío recorrió su columna. Fugo los había salvado, pero ella encontraba muy difícil sentir gratitud alguna. Murolo se acercó a Fugo y le dijo algo, aunque Sheila E ya no tenía la energía para escucharlo. La lluvia se había detenido y el hermoso cielo siciliano aparecía ahora detrás de las nubes. Sin embargo, en su interior, ella sólo pudo sentir pesadumbre.
Nombre del Stand: Rainy Day Dream Away Usuario: Vladimir Kocaqi (70) Destrucción: E
Velocidad: B (tan rápido como la lluvia)
Rango: A
Duración: A
Control: E
Potencial de crecimiento: E
Habilidad: Paraliza una idea, una emoción o una sensación. Cubre un área con una lluvia neblinosa y puede apuntar a cualquiera en ese rango. Una vez paralizada, la víctima no puede escapar. Un poseedor de una enfermedad menor puede temer que ésta lo mate; si ese pensamiento se paraliza, lo hará. Utiliza la propia mente del oponente contra sí mismo y no hay distancia suficiente entre Kocaqi y sus víctimas que les ayude a liberarse.
Angelica Attanasio アンジェリカ・アッタナシオ
V. mi votu e mi rivotu No puedo dormir............
Su nombre era Gianluca Pericolo. De niño, había estado muy enfermo. Cuando los médicos habían perdido toda esperanza, Passione se había involucrado y lo había salvado. Su padre, Nunzio Pericolo, se unió al sindicato para saldar esa deuda. Seis meses atrás, Gianluca se había enterado de la muerte de su padre. Éste se había puesto una pistola en la sien y había jalado el gatillo. Muchos lo habrían visto como un suicidio; pero Gianluca no era como todos ellos. Papá dio su vida al jefe a cambio de la mía. Sabía que ésa era la verdad. Su padre había participado de una misión tan secreta que no había dicho palabra alguna a su hijo. Con la certeza de que habría habido una revuelta en Passione, había reunido a sus hombres y se había preparado para lo peor. Menos de una semana después, el jefe había revelado su identidad. Todos estaban asombrados... Todos excepto Pericolo. En vez de eso, visitó a cada capo, desarmado, uniendo sus sos pechas. —Jurar lealtad inquebrantable a Giorno es la elección correcta —les había dicho. Su padre había dado su vida para mantener estable a Passione, ahora era su turno. Como recompensa por sus esfuerzos, se le había otorgado todo el territorio que su padre había controlado y lo habían ascendido prácticamente a ser la mano derecha del jefe, trabajando directamente debajo de Guido Mista. Empero, aquello no lo enorgullecía. Era el trabajo de su padre, él simplemente continuaba con ello en su lugar. Se mantenía humilde, a una respetuosa distancia. Tan pronto como Pericolo había recibido el mensaje, había corrido a reportar el contenido al jefe. —Discúlpeme... —dijo. El jefe se hallaba en una biblioteca en Nápoles, que prestaba sus servicios a estudiantes de secundaria, preparatoria y universidad. El jefe era, ocialmente, un estudiante allí; rara vez asistía a clases, pero cuando deseaba estar solo para reexionar solía ir a aquella biblioteca, al menos durante la noche cuando no había otros estudiantes. El lugar aún no abría sus puertas, así que las luces estaban apagadas.
Pericolo encontró el camino en la oscuridad. Los bibliotecarios sabían que no debían interferir con los asuntos de la maa y se retiraban inme diatamente apenas llegara. No había ni un sonido, ninguno excepto el de sus pisadas. Cuanto más se adentraba, más viejos se ponían los libros, hasta que sólo quedaron los que estaban escritos en latín. Un muchacho se hallaba en el rincón de la historia del arte, sentado en uno de esos banquillos enormes diseñados para alcanzar las repisas más altas, pasando hoja tras hoja de un libro: “La poesía de Miguel Ángel”, de Giorgio Spini. —¿Le estoy molestando? El chico agitó un dedo, indicándole que podía proceder. Pericolo se inclinó en una reverencia y comenzó. —Hemos recibido reportes de Cannolo Murolo, de Inteligencia. Han derrotado al líder del equipo de narcóticos, Vladimir Kocaqi. Sólo quedan tres. —Qué pena —dijo el chico—. Era un hombre mangíco. Él mismo había dado esa orden, pero sentía un enorme respeto. Como usualmente hacía, Pericolo admiró el timbre de voz del muchacho. Tenía la solemne dignidad del órgano de tubos que tocaban en la iglesia. —Esto todavía no ha terminado —añadió el muchacho. Pericolo se compuso. —Sí, así lo temo. El mensaje no decía nada de Massimo Volpe; Kocaqi debió atacarlos por su cuenta para que su equipo pudiese escapar. Aún no los han localizado. El chico asintió y devolvió sus ojos al libro. Había una elegancia en la forma en que pasaba las hojas que era simplemente maravillosa de contemplar. —¿Alguna otra instrucción? El muchacho agitó el dedo otra vez. Ninguna. —¿Está seguro de que no quiere que mis hombres y yo nos involucremos? A pesar de la fuerza que poseen los objetivos, hemos enviado a muy pocos tras ellos... Había sugerido esto antes; el chico ni siquiera se dignó a responder.
Repetirse le parecía una inutilidad. —¿Podría preguntar una cosa...? —inquirió Pericolo, reuniendo el valor. El chico asintió—. ¿Confía usted en Fugo? Encuentro muy difícil poner mi fé en él. Mi padre dio su vida por la misión de la que él se retiró. Abandonó a sus compañeros y a una niña inocente para salvar su pellejo. Darle a un hombre como ése una misión tan importante parece... imprudente. Estaba preparado para ser reprendido por sus palabras, pero el muchacho no parecía siquiera molesto. —Sé a qué te reeres —respondió. —Entonces... ¿Por qué? No hubo respuesta a eso. Pericolo se vio obligado a dejar el asunto. —¿Debo mover inuencias entre la policía siciliana, para que busquen a Volpe? Nuevamente el chico agitó el dedo. Lo que dijo a continuación hizo que los ojos de Pericolo se salieran de sus órbitas. —¡¿Cómo?! ¿Cómo que ellos mismos revelarán dónde se ocultan? * —¡AAAAAAAAAAAHHHHH! ¡Agh! ¡Aaaaagh! ¡Aaagh! Los gritos rasgaban la garganta de Vittorio Cataldi, como si su gran pesar intentara asesinarlo. —¡AaaaAAAA! ¡Esto es todo mi culpa! Yo debí ser quien peleara... ¡Kocaqi no habría muerto si lo hubiese hecho! Se mordía los labios con tanta fuerza que los cortó con los dientes. La sangre se derramó por su mentón. El cuarto en el que se encontraba era realmente digno de verse. Había marcas de dientes por todas partes. Incluso ahora, una nueva marca carcomía la pared. El cuchillo de Vittorio colgaba de su cintura, reejando la pared en su hoja y transriendo el 70% del daño que se hacía. Vittorio comenzó a dar su cabeza contra la pared y las abolladuras aparecieron en otro de los muros. Eran mucho más duros que su cráneo; cualquiera de esos golpes habría bastado para matarlo en el acto, de no
ser por su Stand. Se arrojaba a sí mismo contra las paredes con toda su fuerza, sin pensar ni un segundo en su propia seguridad. Quizás esa falta de control había llevado a esa parte de su mente, responsable de su supervivencia, a dar a luz a un Stand que transfería el daño... o tal vez los años pasados bajo la protección de su Stand habían causado esa imprudencia. Nadie podía saberlo con certeza y él nunca se lo había preguntado. 30% del daño quedaba aún en él, por lo que su cabeza se hallaba bañada en sangre; aunque aquello no lo desmotivaba. Angelica se hallaba gimoteando en un rincón. Vittorio había tratado de consolarla varias veces, pero fue en vano. Cada fracaso lo llevaba a lastimarse más. La puerta se abrió lentamente y Massimo Volpe se deslizó dentro. Ninguno de los otros lo miró; estaban demasiado ocupados con su propio dolor. Volpe no dijo nada. Caminó hasta el centro de la habitación y se derrumbó. Hubo un largo silencio, sólo interrumpido por el llanto y el golpeteo rítmico de la cabeza contra la pared. Al nal, éste último se detuvo. —No tenemos más alternativas —dijo Vittorio de pronto—. Debemos ir tras esa cosa, como Kocaqi dijo. —Pero eso... —replicó Volpe—. Dijo que era un último recurso. Ni siquiera sabemos para qué servirá. —¿Tenemos alguna otra idea? ¡Derrotaron a Kocaqi! Ni siquiera sé si yo podría acabar con alguien así. Tenemos que darles con todo lo que tengamos. —¿Crees que funcionará? —Bueno... Él parecía algo dudoso al respecto. “La razón por la que decidí venir a pelear a Sicilia no es sólo porque es mi hogar y conozco el terreno, o porque la inuencia de Passione no
es tan fuerte. Hay otra razón... Una razón que data de la ocupación nazi. Durante la ocupación, se dedicaron a un proyecto de investigación. Su atención se centraba al por mayor en Roma, pero también había un grupo de ellos aquí en Sicilia. Los nazis exploraron el mundo, buscando algo que muchos antiguos emperadores habían soñado... Y ese führer
idiota también lo quería. La vida eterna. Los nazis soñaban con un poderoso ejército de tropas indestructibles, y dejaron mucho en la búsqueda. Pero el hombre a cargo, un coronel de la SS llamado Rudol von Stroheim, fue asesinado en Stalingrado y los Aliados recuperaron Sicilia antes de que pudiesen llevarse lo que él encontró. Yace enterrado aquí hasta el día de hoy. Qué encontraron exactamente, lo ignoro. Todo lo que hallé fueron palabras, instrucciones para su uso”. “La sangre es vida”. Volpe se percató de que estaba temblando cuando recordó aquello. —¿Guerreros invencibles e indestructibles...? —¡Es la única manera en que podremos ganar! —Vittorio parecía desesperado. Los ojos de Volpe se oscurecieron. —¿Lo necesitamos para vengar a Kocaqi...? —preguntó en un murmullo. De repente, Angelica dejó escapar un quejido particularmente ruidoso. Miraba a la nada, con la ira en su rostro. —Deben pagar... Deben pagar... ¡Debemos hacer que paguen! ¡De ben pagar, pagar, pagar, pagar, pagar! —rugió. Vittorio asintió. —¡Tenemos que hacerlo! ¡Es lo único que podemos hacer! Se levantó de un salto y abandonó el cuarto a la carrera. Angelica o tó detrás de él. A solas en el cuarto, Volpe se sentó por un instante... antes de ponerse de pie y seguirlos, dejando tras de sí un vacío horror. Cada rincón del cuarto estaba cubierto de sangre humana. Trozos de carne se incrustaban en cada supercie. Huesos rotos atascados en paredes, en los mismos lugares donde los habían arrojado. Un mentón solitario colgaba del cielorraso. Los restos de veinte hombres, destruidos e irreconocibles, yacían des parramados por toda la habitación. Aquél era el resultado del Stand de Massimo Volpe cuando se enlo-
quecía. Mientras abandonaba la masacre, murmuró algo entre dientes. —Pero... ¿Qué es exactamente esta “máscara de piedra”? * —Esto es... repugnante —dijo Murolo, ingresando al cuarto pintado de sangre. —¿Qué carajos...? —murmuró Sheila E, frunciendo el ceño. —Son locales, maosos sicilianos. No están involucrados con Passione. Son amigos de Kocaqi... Cuando murió, deben haber pensado que ya no valía la pena ocultar a Volpe y a su grupo. Se les volvieron en contra y les salió el tiro por la culata. —¿Le hicieron esto a aquellos que eran sus aliados? —preguntó Fugo. Estaba más perplejo que horrorizado—. Si se volvieron en su contra, sim plemente pudieron huir. Habrían logrado escapar fácilmente. No tenían motivos... para masacrarlos así. Este tipo de crueldad suele tener la intención de ser un mensaje para aquellos que la descubren, pero esto va más allá. Aquí hay algo, algo importantísimo. Sheila E lo miró. —Nunca fueron aliados —dijo hoscamente. —¿Eh? —No había conanza, no se daba ni se recibía. No tenían compañeros ni estructuras. El equipo de narcóticos nunca trabajó por nadie más que ellos mismos. Observó los cadáveres sin rastro de emoción. Fugo casi preguntaba si se estaría describiendo también a sí misma, pero decidió callar. Sintió que la actitud de la chica hacia él había cambiado recientemente. Al principio había pasado casi la mayor parte del tiempo mirándolo con odio, pero ahora parecía esforzarse al máximo por no hacer contacto visual; tal vez se debía a que había intentado estrangularla en la pelea contra Kocaqi. Pero no podía saber si ella estaba bajo la inuencia del tipo o no. No
tenía alternativa... aunque puedo entender que me tenga rencor. Los ánimos de Fugo se volvían cada vez más sombríos. Se sentía
acorralado, sin salida. Pero Murolo, ignorante de la tensión entre ellos, habló alegremente: —¡Ni siquiera tenemos que buscarlos! ¡Se irán directo a destino, de jando tras de sí una montaña de cadáveres, ignorando las consecuencias! ¡Revelarán ellos mismos dónde se ocultan! Rió haciendo un sonido ronco con su nariz y dejó la habitación. Un instante después, lo oyeron aplaudiendo. Fugo y Sheila E fueron tras de él, llegando a la escena justo cuando la torre de cartas se venía abajo. —Ortigia —dijo el as de picas. Cayó de cara al piso. Murolo aplaudió y las cartas se levantaron, saludaron y se volvieron a esconder en su sombrero. —¿Entonces...? —Síp. Ortigia. Bajan por la costa de Sicilia, directo a Siracusa. —Ortigia es una isla en medio de Siracusa, ¿no? —dijo Sheila E, du bitativa—. Pero ahí no hay nada más que ruinas y puntos históricos. ¿Qué van a hacer en un lugar como ése? —Se los preguntaremos cuando los atrapemos... si es que sobreviven —replicó Murolo, sacando su teléfono. Marcó rápidamente un número y habló—. Soy yo. Sí, tráelo. Se van para Siracusa... Asegúrate de que tenga suciente combustible. —¿Combustible? ¿Qué acabas de pedir? —preguntó Sheila E. —Un helicóptero, por supuesto —dijo Murolo, guardando el teléfono—. Nos llevará a Siracusa, llegaremos antes que ellos. Esta vez, nosotros los esperaremos. Fugo frunció el ceño. Casi había abordado un helicóptero una vez; Narancia la había encontrado. “¡Es la llave de un helicóptero! Si usamos eso, ¡nunca nos atraparán! ¡Podremos ir a donde sea!” Nunca habían usado el helicóptero; pero, si lo hubiesen hecho, Fugo se preguntaba si Narancia habría estado tan emocionado como el día del yate. ¿O quizás la gravedad de la misión habría impedido su buen ánimo?
Nunca se preocupó mucho por nada. Siempre era el primero en rom per la tensión. Supongo que no podía concentrarse. Era muy despreocu pado por naturaleza. ¿Había sido aquello lo que lo llevó a la muerte? Fugo apretó los dientes; no tenía idea de qué le había sucedido y tampoco tenía forma de sa berlo. Él no los había acompañado. Por eso estaba aquí ahora. * Trish Una. Protegerla había sido el último trabajo del grupo de Buccellati para Passione. La hija de Diavolo, criada en la ignorancia de aquel hecho, había sido enviada a conocer a su padre luego de que su madre muriera; sólo para descubrir que él planeaba matarla. La vida de esa niña era una tragedia. Sin embargo... Fugo, a pesar de todo, no podía sentir piedad por ella. Había pasado sólo dos días a su lado, pero la chica jamás demostró lo que pensaba ni cambió su férrea expresión. Cuando abría la boca sólo era para exigir que hicieran sus compras, arriesgándolos por objetos que no parecían muy necesarios, o para obligar a alguno de ellos a quitarse la camisa y usarla de pañuelo. Era difícil sentir algún instinto protector para con ella. Fugo detestaba a su propia madre y difícilmente tenía una buena opinión de las mujeres en general. Odiaba a las mujeres susceptibles, algo que Trish claramente era. ¿Por qué arriesgarlo todo por ella? Incluso ahora no podía comprender la decisión de Buccellati. —Que yo regrese con Trish signica que he traicionado al jefe. Sólo nos pidió que la protegiéramos para poder matarla con sus propias manos... porque, siendo su pariente, ella conoce su verdadera identidad. Cuando supe esto, no pude mantenerme al margen. No podía irme a casa y olvidarlo todo. ¡Elijo ser un traidor!
Estaba amaneciendo. El mundo estaba en silencio, el aire estaba helado. Fugo no podía creer lo que escuchaba, pero parecía ser la verdad. Trish yacía frente a ellos, sangrando, y todo lo que les habían dicho resultaba ser mentira. —¿Acaso perdiste la cabeza, Buccellati? —preguntó Mista en voz baja, anonadado. —Sabes lo que le ocurre a los traidores —dijo Abbacchio—. Tú más que nadie. El jefe no nos dejará ir con vida. Frunció el ceño. Él mismo había estado a cargo de muchos traidores. Habían acabado con el equipo de asesinos por esa misma razón. —Los escoltas del jefe ya deben haber rodeado toda Venecia. Buccellati permanecía impasible. Detrás de él, Giorno parecía igual de inalterable. —Necesito ayuda —dijo Buccellati—. Si alguno de ustedes quiere venir conmigo, que baje estos escalones y suba al bote. Apuntó a un pequeño bote que otaba en el canal, a sus espaldas. Trish ya estaba allí, con su muñeca sangrante. —Mas no les ordenaré que me acompañen. Ni siquiera deseo que lo hagan. Ésta fue mi decisión... No deben sentirse obligados a cumplir conmigo. Sólo les diré que hice lo que creí que era correcto. No tengo arrepentimientos. Siendo el mundo lo que es, todo lo que puedo hacer es seguir mis propias creencias. Todos tenemos debilidades, y por ahora lo único que me resta por hacer es escapar... pero venceremos al jefe algún día. ¡Encontraremos su debilidad! Enfrentado con la fuerza de la convicción de Buccellati y el poder de sus palabras, Fugo no pudo sentir más que confusión. No tenía idea de qué sería “correcto” para Buccellati. Aquella era una convicción que nunca había encontrado hasta ese momento de su vida. Era como si le hubiesen arrebatado todo su mundo y lo hubiesen dejado sin ninguna dirección, sin metas, sin nada en qué apoyar sus acciones. Nada que le diera un rumbo. Había puesto su fé en Buccellati. Sabía que sus decisiones usualmente eran las correctas, y creía que lo que era bueno para Buccellati sería bueno para él también.
Y aquello ya no era cierto. Cuando Buccellati buscara a Fugo, le había dicho que no tenía posi bilidades de rehabilitarse. Aun así, aquí estaba ahora, sosteniendo una elección moral completamente insensata y sin fundamentos como si fuese algo lo sucientemente valioso por lo que pelear, incluso si esa lucha lo llevaba con certeza a su propia destrucción. Abbacchio se sentó pesadamente. Mista desvió los ojos, mirando a lo lejos. Narancia se estremecía de miedo. ¿Acaso nadie iba a decir nada? ¿Ninguno iba a hacer nada? ¿No había forma humana de arreglar ese desastre? Apretó los dientes y se forzó a hablar. —Entiendo lo que dices, Buccellati. Lo que haces es lo “correcto”. Fugo no estaba convencido ni un ápice de lo que le había oído decir; mas sólo lo dijo por ser cortés, aunque sabía que no funcionaría. Tenía que ser directo. —Pero... déjame ser claro. Me temo que ninguno de nosotros se su birá a ese bote. Has permitido que tus emociones nublen tu juicio. Todos te debemos la vida... pero no iremos. No estás mirando la realidad. No puedes sobrevivir sólo con ideales. No podemos vivir fuera de Passione. Dio un decidido paso atrás. En ese momento, Fugo todavía creía que había una oportunidad, una oportunidad para él de arreglar aquella situación. Una efímera esperanza de que Buccellati cambiara de idea, de que podían salvarlo entregando a Trish al jefe. Quería creer eso desesperadamente. Esperaba que sus palabras hicieran que Buccellati recapacitara. —Fugo tiene razón, Buccellati —dijo Abbacchio—. Lo que estás haciendo es simplemente un suicidio. No importa a dónde vayas, no habrá lugar seguro. Sí, pensó Fugo. Que siguiera hablando así. Quizás cambiaría de idea. Todos conaban en todos, y esa conanza tenía que valer algo. No podían simplemente descartarla así como así. —Juré lealtad a Passione, no a ti —añadió Abbacchio—. Pero... Se puso de pie. —Era un hombre sin ningún lugar a dónde ir, un desterrado de la so-
ciedad. El único momento donde me siento en mi hogar... es cuando estoy a tu lado, Buccellati. Sin un segundo de demora, saltó al bote y se sentó. Fugo no podía creerlo. —¡¿Q-Qué?! ¡Abbacchio! ¿En qué estaba pensando? ¡Ahí estaba Fugo, tratando lo mejor que podía arreglar aquel entuerto, y Abbacchio simplemente destruía todos sus razonamientos! —Si vencemos al jefe —dijo Mista—, ¿yo seré el nuevo capo? Saltó al bote también, como si fuese un asunto de menor importancia. Fugo sentía su ira acumulándose. ¿Qué tan estúpidos podían ser? —¡Todos han perdido la cabeza! ¡Nadie va a ayudarlos! ¡¿Dónde rayos se supone que irán?! ¡N-Nunca lograrán salir de Venecia! Su voz era un chillido, pero nadie lo miró siquiera. Giorno, quien era por mucho la persona más calmada en ese momento, habló quedamente: —Narancia —llamó—. ¿Qué harás tú? Fugo dio un respingo. Se giró y miró a Narancia. El chico era un desastre, se retorcía como un niño perdido. Sus labios temblaban, incapaces de formular palabras. Miró a Buccellati, implorando por su ayuda. —¿Qué debo hacer? Yo... Buccellati, no sé qué hacer. Debo... ¿Debo ir contigo? —¿Tienes miedo? —preguntó éste. Narancia asintió. —Sí. Estoy aterrado —un escalofrío lo recorrió. Su voz se estremeció—. Si... Si tú me lo ordenas, si tú me dices que vaya contigo, entonces encontraré el valor. No me da miedo nada de lo que tú me pidas. —No —replicó Buccellati con ereza—. No puedo ordenarte esto. Tienes que decidirlo tú mismo. Decide tu propio camino. —Yo... Yo no sé. No sé qué debo hacer. —Pero te daré un consejo, Narancia. “No vengas”. Este camino no es para ti. Narancia se sujetó la cabeza con ambas manos. Buccellati le dio la espalda y comenzó a alejarse. —¡Nos vamos! Una vez que el bote se mueva, ¡me habrán traicionado! Fugo se encontraba avasallado por la impotencia. La miseria lo car-
comía. ¿Por qué no podía Buccellati ser razonable? Era exasperante. —¿Por qué...? ¿Acaso están locos? ¿Qué les pasa? ¡La conocimos hace dos días! ¡Apenas hemos hablado con ella! ¡No la conocemos! ¡Ni siquiera sabemos qué clase de música le gusta! Su voz era un lamento, los gritos de un mal perdedor. Nada de lo que dijera cambiaría la situación, pero no podía dejar de patalear. Miraba el bote, amenazante, hasta que una voz débil habló detrás de él. —A Trish... la abandonó alguien en quien ella conaba —susurró Narancia. Fugo apenas lo oía, pero estaba demasiado furioso como para ponerle atención. —Como sea. Ella es su hija, puede hacer lo que quiera. Tiene sus razones, estoy seguro de eso. No es algo que nos concierna. ¡Sólo teníamos que hacer la vista gorda! No sé por qué eso es tan jodidamente difícil. Mientras se quejaba, Narancia murmuraba entre dientes. —A mí también me abandonaron. Mi padre, mis amigos... Todos me abandonaron. Somos iguales. Trish y yo... somos iguales. Fugo se giró a observarlo, pero Narancia ya se estaba moviendo. El momento en que se giraba hacia él, lo pasó de largo y se arrojó al canal. Comenzó a nadar detrás del bote. Fugo lo miró, sin expresión, incapaz de reaccionar ante aquello. Narancia no era un buen nadador y apenas se mantenía a ote. —¡Buccellatiiiiiiii! —gritaba—. ¡Voy contigo! ¡Espérameeeee! Mientras esa voz se perdía en la distancia, Fugo permaneció petricado en su lugar. Sólo podía mirar, mirar cómo Narancia luchaba, sólo podía escuchar sus gritos. —¡No me digas que no vaya! ¡Trish soy yo! ¡Ella es igual a mí! ¡Las heridas en su brazo son mis heridas! El bote se detuvo para recogerlo, y luego desapareció. Narancia no se volteó a mirar a Fugo, ninguno lo hizo. Y así nada más... se encontró completamente solo. La ira lo había abandonado por completo. Le tomó un momento percatarse de ello. No estaba molesto por la traición, ni aliviado de seguir con vida. Su corazón se hallaba vacío, desprovisto de todo sentimiento. Lo había abandonado... ¿Pero qué, exactamente? ¿No había sido él quien los abandonara a ellos? Entonces, ¿por qué
sentía que lo habían abandonado a él? Se quedó de pie, inmóvil, mientras el sol ascendía en el cielo y el mundo cobraba vida a su alrededor. Podía sentir el calor del sol picando en su piel. Dolía; todo le dolía. Dolía... pero qué dolía, Fugo no lo sabía. ¿Por qué?, pensó. ¿Por qué no estaba enojado? Nada de lo que había ocurrido tenía lógica alguna, nada tenía sentido. ¿Por qué no había perdido los estribos como siempre? ¿Por qué no estaba destrozando todo lo que tenía a su alcance? No podía entenderlo. * El helicóptero volaba sobre el Mar Jónico y las costas donde yace Mégara Hiblea. Mientras observaba la tierra que corría a la par de ellos, Fugo se preguntaba por qué Narancia habría dicho eso. “Trish soy yo”. ¿Qué podría signicar eso? ¿Era sólo una expresión de compasión? Narancia y Trish no se conocían lo suciente como para evocar sentimientos como esos. Realmente no se conocían nada. Narancia no tenía la conexión emocional necesaria con Trish como para arriesgar la vida por ella, Fugo estaba seguro de ello. Pero tampoco tenía idea de por qué Buccellati había deseado tanto salvarla, como para dar su vida por ella. De Abbacchio, lo entendía. Fugo sabía que el sujeto se había sentido culpable por sus tiempos de policía corrupto. Se había unido a Passione más o menos buscando un lugar donde sacricarse y no tenía verdadero interés en proteger a Trish; sólo se acoplaba a lo que Buccellati decía que era lo correcto, no importaba qué cosa fuera aquello. Mista era igualmente sencillo: probablemente habría decidido ir con Buccellati en una fracción de segundo. Quizás esperaría poner sus manos en las riquezas del jefe, o alguna ambición pedestre como ésa. La única razón por la que no había saltado al bote de inmediato era que aquello lo haría la cuarta persona en abordar; había esperado por Abbacchio para ser él el quinto. La convicción de Mista de que la suerte siempre estaría a su lado si evitaba el número cuatro había llegado más allá de ser una
superstición, era casi como su propia religión. No tenía sentido intentar entenderlo. Y Giorno... Fugo sintió un escalofrío recorriendo su columna. Si Fugo se había equivocado en algo en ese entonces, era en creer que era Buccellati quien llevaba la batuta... cuando, en efecto, siempre había sido Giorno. Debió intentar cambiar la opinión del muchacho, no de Buccellati. Giorno Giovanna estaba decidido a desbancar al jefe y a arrebatarle su poder. Buccellati simplemente lo seguía. Ahora que lo pienso, Giorno se ofreció a llevar a Trish con el jefe. Abbacchio se opuso y Buccellati acabó haciéndolo... Tal vez debimos permitir que Giorno fuera. Si hubiese logrado ganarle, nada de esto habría sucedido. Quizás Giorno habría permitido que Trish muriera. La sacricaría por una pista acerca de la identidad del jefe y formularía un plan mucho mejor y más seguro para todos, con la menor cantidad de muertes en su bando. No era como si deseara que las cosas hubiesen resultado así, pero si así hubiese sido... Fugo nunca se habría marchado. Si sólo Abbacchio se hubiese quedado callado... No, no tenía caso pensar en situaciones hipotéticas. Al nal, todos habían quedado atrapados en la batalla entre Giorno y Diavolo. Como en las batallas de la literatura épica, dos leyendas se enfrentaban para probar cuál de ellas era superior. Ya fuese que huyeran o los mataran, ninguno de ellos era responsable; todos eran víctimas. ¿En qué pensabas, Narancia? Esa pregunta lo molestaba como una espina de pescado atorada en su garganta. Intentaba convencerse de que había tomado la decisión correcta, de que su elección era la sabia. Pero no podía. Narancia fue con ellos. Yo... no pude. Ésa era la verdad y nada lo cambiaría. ¿Por qué dijiste “Trish soy yo”, Narancia? ¿Qué sentiste? El helicóptero volaba en dirección a Siracusa. Un piloto de Passione lo comandaba. Murolo se hallaba en el asiento del copiloto y Sheila E estaba al lado de Fugo, con los brazos cruzados, en un silencio sepulcral. Fugo echó una mirada hacia ella. No hablaba mucho; al menos, ella y
Trish tenían eso en común. —Si tú... —empezó él. —¿Qué? —Sheila E reaccionó violentamente, pero sin mirarlo. —Esto, bueno... Si de pronto te encontraras entre un montón de hom bres extraños, ¿cómo actuarías? —¿Por qué preguntas? —Sólo es curiosidad. —No lo sé. ¿Me aseguraría de que no jodan conmigo? —¿Y eso es...? —Ni siquiera los miraría —la chica se encogió de hombros. Fugo parpadeó. ¿Era por eso que Trish se había comportado de forma tan hostil? ¿Intentaba mantener un poco de control en un desesperado intento de protegerse a sí misma? ¿Actuaba arrogante y altanera no porque fuese la hija del jefe sino porque quería mantenerse a salvo? Aun así... Recordaba la forma en que Trish se había comportado y no podía sentir nada de compasión por ella. Querer protegerse a uno mismo no era excusa para lastimar a otros. No podía evitar juzgarla a pesar de eso. ¿Es porque ella me lastimó? Aquel pensamiento no le cayó nada bien. ¿Acaso la odiaba porque ella lo había forzado, efectivamente, a separarse de Buccellati? ¿Esta ba buscando inconscientemente alguna clase de venganza? ¿Le guardaba rencor? Sabía que aquello no era justo. Pero, cuanto más lo pensaba, más se percataba de que esos sentimientos eran parte de él. Con Fugo perdido en sus pensamientos, la cabina se sumió en silencio una vez más. Bueno... No silencio, exactamente. Las aspas del helicóptero eran muy ruidosas. —Fugo —llamó repentinamente Sheila E—. ¿Estás... Su voz se fue apagando. Fugo la miró, pero parecía que la chica no iba a terminar su frase. Él no intentó averiguarlo. Su silencio pareció incomodar a Murolo, quien empezó a atosigar al piloto con sus preguntas. —Oye, ¿no estamos volando muy alto? Bajemos un poco o nos verán.
—Cuanto más alto volemos, menos posibilidades habrá de que nos vean. Somos demasiado pequeños como para que nos vean desde abajo. ¿Nunca ha estado en un helicóptero? —No me importa si nos vemos grandes o pequeños, sabrán hacia donde vamos. —Si fuéramos más bajo, no podríamos volar a máxima velocidad. Ustedes son los que llevan prisa. —¡Así está bien! ¡Esto es más rápido que un tren o un coche! Sólo haz lo que te... Se detuvo, mirando más allá del piloto, fuera de la ventanilla. Un pequeño pájaro volaba junto a ellos... a la misma velocidad que el helicóptero. —¿Qué tan rápido volamos? —¿Eh? Dijo usted que estaban con prisa, así que estoy forzando el motor. Es una máquina rápida, así que debemos estar a más de 250 km/h. —Entonces... ¿Qué hay con ese pájaro? Murolo apuntó hacia la ventanilla. Ni siquiera parecía que le costara seguirles el paso. Los pájaros normales no se acercaban a los helicópteros, puesto que las aspas cortaban las corrientes de aire. Sin embargo, este pájaro no parecía aturdido por ello en lo absoluto; volaba como si se tratara de un día tranquilo, y se acercaba más y más. —Esto... —¡No! ¡Eso no es un pájaro! Es un enemig... —chilló Murolo, pero era demasiado tarde. El helicóptero cayó al mar como una pesada piedra. La chica que sólo podía vivir sumida en las drogas había liberado su furia acumulada, sólida y sin n, sobre ellos.
Nombre del Stand: Night Bird Flying Usuario: Angelica Attanasio (14) Destrucción: E
Velocidad: A (tan rápido como su enemigo)
Rango: A
Duración: A (tanto como su enfermedad)
Control: E
Potencial de crecimiento: E
Habilidad: Localiza y persigue a las almas y les inflige las últimas etapas de adicción a las drogas. Los ataques son tan concentrados como los recuerdos de Angelica; pero, al ser una drogadicta, suele atacar indiscriminadamente. Se trata de un Stand semiautomático, nacido de la tristeza de sentirse incomprendido. Tiene la apariencia de un pequeño pájaro que vuela en busca de calor humano.
Cannolo Murolo カンノーロ・ムーロロ
VI. fantasia siciliana Fantasía siciliana............
Podía escuchar a alguien cantando. La, lala... lalalala, lala la... La canción reverberaba incesantemente en su oído, tan vagamente como un susurro débil en el viento. No podía precisar hacía cuánto que la escuchaba. —¿Uh...? Fugo miró hacia arriba. Se hallaba en un cuarto con repisas, llenas de viejos libros. Un salón de clase... de la Universidad de Bolonia. Un profesor enojado se encontraba frente a él, dándole un sermón. —¿Qué estás pensando? ¿Crees que puedes salirte con la tuya y descuidar las materias fundamentales? ¡No mires a otro lado! ¡Te estoy ha blando! Fugo lo miró a los ojos; el profesor asintió. —Espero más de ti, Fugo. Tienes el mal hábito de portarte como si estuvieses aquí sólo porque tus padres te trajeron. Pero tus padres no son tú, y tú no eres tus padres. No estás aprendiendo para mejorar su estatus social sino para liberar tu propio potencial. La puerta se abrió. El asistente del profesor ingresó a la sala. —Tengo malas noticias, Fugo. Tu abuela sufrió una recaída; deberías ir a verla. Con ayuda del profesor, consiguió un boleto para el tren expreso y antes de que acabara el día ya estaba de regreso en casa. —Oh, mi pequeño Panni... Me siento mucho mejor ahora que estás aquí. Su abuela se había recuperado por completo. Fugo estaba aliviado; toda la familia había ido a verla y parecían muy felices de saber que se encontraba bien. Fugo estaba feliz. Después de todo, eran una familia; se amaban los unos a los otros. Las vacaciones de la escuela estaban a punto de comenzar y la universidad accedió a permitir que se quedara en casa siempre y cuando enviara sus trabajos. Así lo hizo y se fue de pesca con sus hermanos. Cuando habían arribado al muelle, se encontraron con que el bote de
pesca que habían contratado estaba dañado y estaba atascado en el muelle. Mientras trataban de decidir qué hacer, otro capitán les ofreció subir al suyo. Sin embargo, sus clientes se quejaron. —¡Le pedimos que no trajera a nadie más! —Hay suciente espacio para todos. —Yo digo que no. ¡Haga lo que le digo! —Bien, bájense entonces. Cuando otra nave está en problemas, la ayudamos. Es la ley del mar. —¿Quéeeee? El cliente grosero se percató de que otros se agolpaban detrás de él y se resignó, murmurando para sí mismo. El capitán invitó a Fugo y a sus hermanos a bordo. —Mi hijo estará más que feliz de ayudarlos, muchachos. ¡Bruno! —¿Sí, papá? Un muchacho radiante salía de la cabina. Lala lela relalala la... El nombre del chico era Bruno Buccellati. Parecía no más que dos o tres años mayor que Fugo. —¿Vas a la universidad? Vaya. —No es la gran cosa. —Yo trato de aprender con los libros, pero avanzo muy despacio. —¿Qué estás leyendo? —A Maquiavelo. —¿El Príncipe? —Supongo que lo leíste, ¿verdad? Me gusta mucho la historia. Sé que está basado en César Borgia, pero no creo que Maquiavelo fuese tan maquiavélico como lo pintan. Era más bien un realista muy directo. Advertía sobre el peligro de pensar excesivamente y aconsejaba a la gente a hacer lo que quisieran con lo que tenían a la mano. —Vaya teoría tienes ahí. —¿No es lo que esperabas del hijo de un pescador? —No lo esperaba exactamente, pero no suena raro viniendo de ti. —Poniéndolo así, no pareces el aristócrata típico. No eres nada
arrogante. —Sí... —¡No es algo malo! —¿Puedo pedir tu consejo con algo? Algo en ese chico hacía que Fugo se tranquilizara, y pronto se encontró compartiendo con él todos sus dilemas. Buccellati lo escuchó atentamente. Se hicieron más cercanos, y luego se volvieron amigos. Cada vez que Fugo volvía a casa de la universidad, pasaba a visitar a Buccellati. Un día, el padre de Buccellati fue a buscar a Fugo. —La policía ha estado haciendo preguntas últimamente. Parece que creen que estoy involucrado en algo de drogas. —¿Cómo? —No quiero hablar de otros capitanes, pero al menos un par de los botes de pesca están ayudando con el contrabando. ¿Debería decirle lo que sé a la policía? —Suena demasiado arriesgado. Si la maa se entera de que los delató, estará en problemas. —Es lo que mi hijo me dice. Sabes mucho de leyes y esas cosas, ¿no? ¿Podrías ayudarlo? —Haré todo lo que pueda. Lelala lala, lalalele lala... Así fue como Fugo se encontró más y más cerca de los bajos mundos. Buccellati siempre había sido popular y pronto había arrastrado a otros a su lado. Había salvado a un chico llamado Narancia de un crimen por el que lo acusaban, y había persuadido a un policía llamado Abbacchio de mantenerse al margen y no aceptar sobornos. Los dos se habían unido a ellos. Se habían convertido en un equipo; todos los conocían. No eran parte de ningún sindicato y la gente de la ciudad conaba completamente en ellos. Los maosos habían decidido no intervenir. —Fugo, deberías ser más aventurero —decía Narancia. Mista se reía. —¡Y que lo digas tú! Ni siquiera quieres probar una comida que
crees que no te gustará. ¡Fuimos por mariscos la otra noche y sólo comiste fruta! —Cállate. Me gusta la fruta. —Ser quisquilloso para comer es un signo de que aún eres un niño. —¡No soy un niño! Abbacchio se alisó el uniforme. —Deberías comer mejor, Narancia. Estás muy aco. Sea pasta o pizza o lo que preeras, ¡sólo come un poco más! Y deja de pedir siempre queso y hongos. ¡Necesitas carne! Ternera o cerdo, ¡te ayudarán a crecer! —Mira, no soy pequeño. Es que tú eres estúpidamente alto, Abbacchio. Y das miedo. —Soy un policía. —¡Ya quisieras! ¡Siempre te saltas tu turno para venir con nosotros! Si sigues tirando tu tiempo aquí, nunca te ascenderán. —¿Y crees que quiero eso? Los ascensos se basan en las calicaciones de los exámenes, y los exámenes están arreglados. Hago más ayudando a Buccellati. Estar aquí es mucho mejor que andar patrullando. —¿Exámenes? ¿Te estás burlando de Fugo? —Sales primero en todos los exámenes, ¿no? —Sólo me mato estudiando porque eso le sirve a Buccellati. Cuando se rían de él porque no fue a la escuela, podrá decir que soy el número uno de mi clase en Bolonia. —Siempre arruinas todo. —Narancia, tú también estás primero en tu clase, ¿no? —Sí, si contamos desde abajo. —¡Oye! —No, en serio. Escuché que te dieron un premio por trabajo comunitario, lo vi en el periódico. —¡Fue sin querer! Era una conversación común en una cena cotidiana. Entonces... ¿Por qué se sentía así de preciada? ¿Por qué sólo aquellas personas cuyas vidas están muy llenas pueden experimentar esa felicidad? Fugo agradecía al cielo cada día el haber hecho las elecciones correctas. Mientras todos reían, Buccellati había abandonado su cuarto.
—Oh, están todos aquí. —¿Qué pasó, Buccellati? ¿Para qué nos llamaste? —Bueno —replicó éste—. Hay alguien que quiero que conozcan. Abrió la puerta y les hizo señas para que se acercaran. Era una chica. Su rostro expresaba cierta ereza, pero en sus labios había una sonrisa. —Me ha estado ayudando últimamente. —Es un placer conocerlos. Me llamo Trish Una. Los miró a todos, uno por uno, e hizo un movimiento de cabeza. —Trish... ¿La hija del líder de la Fundación Passione? —Si han oído de ella, entonces no tengo nada que explicar. Vamos a trabajar con la fundación. —¿Quieres decir...? —los ojos de Narancia brillaban. Abbacchio tapó la boca del muchacho con la mano, para que no ha blara de más. —No puedes estar escupiendo las cosas así como así frente a cualquiera. —Buccellati me contó todo sobre ustedes. Dice que confía plenamente en todos. Trish sacó una canasta que ocultaba detrás de su espalda. —Como prueba de nuestra nueva relación, he horneado un pastel para todos. Narancia tomó el primer trozo, muy emocionado. Abbacchio y Fugo también tomaron uno cada uno. —Oh, eso luce bien —dijo Mista, estirando la mano para tomar otro trozo. ¿Uh? Fugo lo miró. —¿Mista...? —¿Qué? —Acabas de... ¿Estás seguro de que no te molesta eso? —¿Por qué debería? —Pero... fuiste el cuarto en tomar un trozo de pastel. Siempre evitas el número cuatro. La expresión se fue del rostro de Mista. Parecía un muñeco.
Fugo echó nerviosas miradas a su alrededor. Narancia y Abbacchio también se habían transformado en muñecos. Cáscaras vacías, sin vida, inmóviles. —¿Qué...? —Estás atrapado —dijo Buccellati quedamente. Pero no era la voz de Buccellati. Era la de un anciano. —¿Eres... Vladimir Kocaqi? —Estás en un sueño, un sueño del que nunca despertarás. El rostro de Buccellati comenzó a arrugarse. Envejecía velozmente. Fugo intentó acercarse, pero Buccellari se alejaba. El pastel se escapó de los dedos de Fugo; cuando tocó el suelo, éste estalló como un cristal, y él cayó hacia la nada. —Nunca escaparás. Caerás por siempre. Oyó la risa de Kocaqi. Más allá, la canción continuaba. Lalala, lelala, lelelalala... Parecía Vitti ‘na Crozza, y cantada de muy mala manera. Fugo no podía reconocer aquella voz. La risa de Kocaqi resonaba todavía, como si intentase ahogarlo, acorralándolo. ¿Todavía sigo bajo su inuencia...? ¿Desde ese momento en el Teatro
Griego? ¿Acaso había sido producto de su imaginación el haberlo derrotado? Si eso era cierto, estaba acabado. No había salida, excepto... ¡No! ¡Eso no es verdad! Fugo se concentró en el sentimiento de caer. No sólo estaba cayendo, estaba girando y precipitándose en picada. Aquello era diferente, no era la misma sensación que Kocaqi había paralizado. Podía sentirla cambiando, variando. ¡Entonces, debe ser...! Estaba cayendo de verdad, así como esos muñecos que eran réplicas de sus amigos, y también Trish. Ella debe estar... Mientras caía, Fugo estiró el brazo hacia la chica. Como en los videos que había visto de paracaidistas que se tomaban de las manos, sus
dedos rozaron la mejilla de la chica. La agarró entre ellos y la pellizcó con fuerza. * El dolor en su mejilla despertó a Sheila E. El helicóptero estaba fuera de control, cayendo en picada hacia el suelo. Fugo estaba en el asiento contiguo, con el brazo estirado y pellizcándole la mejilla. Estaba aún bajo la inuencia de ese hechizo, por lo que el estímulo del exterior no era suciente para despertarlo. La había pellizcado dormido. —¡M-Maldición! —Sheila E se precipitó hacia adelante, liberándose del agarre de Fugo, y echó un vistazo a la cabina. Era demasiado tarde. El piloto se había mordido la lengua y ahora estaba muerto. Cualquiera que fuese la ilusión que viera, había sido tan terroríca que se había suicidado para escapar de ella incluso sin despertar. Murolo echaba espuma por la boca, con los ojos en blanco. ¡No hay tiempo! El mar se precipitaba hacia ellos. La chica se inclinó hacia adelante, tomó la palanca y tiró, pero apenas logró mover el helicóptero. No había forma de estabilizarlo. —¡Mierda! Invocó a Voodoo Child y pateó a Fugo contra la puerta. Ésta cedió y él salió volando por el aire, cayendo estrepitosamente en el mar. Todavía estaban muy alto. Si llegaba a despertarse, sobreviviría probablemente. Pero, si no... Sheila E se arrojó tras él. Apenas lo logró. Un instante después, el helicóptero golpeaba el agua y se hacía pedazos. Luego, escuchó que el motor explotaba. El agua salió despedida por los aires. Sheila E salió a la supercie, desesperada por respirar. —¡¿F-Fugo?! —llamó, mirando en derredor. Flotaba cerca de ella. ¿Estaba vivo? ¿Estaba inconscientes? Intentó nadar hacia él, pero se encontraba atrapado en una fuerte corriente y se
alejaba progresivamente de ella. Sheila E nadó más de prisa. Podía hacerlo. Había nadado en ríos más veloces en su niñez, se dijo. Puedes hacerlo, se repetía, concentrándose, manteniendo el ritmo de sus brazadas, nadando lo más rápido que podía. Finalmente lo alcanzó; lo tomó por el cuello de la camisa y lo arrastró hacia unas rocas cercanas. Su corazón aún latía, pero no respiraba. Sheila E intentó resucitarlo: le apretó la nariz, puso sus labios sobre los de él y sopló. Al cuarto intento, Fugo tosió, escupió algo de agua y volvió a respirar. Sus ojos se abrieron. —Uhm... ¿Lo logramos...? Miró en derredor. —¿Murolo y el piloto...? La chica sacudió la cabeza. Fugo apretó los dientes y dejó escapar un quejido. Agitó su cabeza dos, tres veces y se forzó a mantener a sus emociones a raya. —¿Y ahora qué? —dijo Sheila E—. ¿Pedimos ayuda y esperamos a que llegue? Fugo negó con la cabeza. —No tenemos tiempo. Si nos atacaron así, entonces... —Quieres decir que... Murolo dijo que estaban en Ortigia. Si están aquí por un motivo, si tienen alguna razón para mantenernos fuera de aquí... Fugo asintió. —Así es. Si sabían que vendríamos primero, sólo tenían que irse a otro sitio. —Kocaqi era de Sicilia. Escondió algo en Ortigia o sabía de algo escondido aquí... Algo que nuestros enemigos necesitan con desesperación. La luz se extinguía del cielo. Era casi de noche. * —¡Bien! ¡El helicóptero cayó! Vittorio alzó su puño en el aire. —No están todos muertos —dijo Volpe—. La salpicadura se oyó rara,
demasiado desparramada. desparramada. La puerta se abrió antes de que la máquina cayera. Alguien debió saltar. Angelica asintió. —Night Bird Flying Flying es de tipo tipo de largo largo alcance y hace lo que que quiere, así que no sé exactamente qué pasó... pero sólo sentí que uno o dos de ellos murieron. Al menos uno sobrevivió, denitivamente. —Asumamos que que fueron dos... dos... Fugo y Sheila E. E. —Pero esto los ha demorado demorado,, y con con eso es suciente. Yo haré el resto —anunció Vittorio, juntando juntando las palmas. —¡Espera! —exclamó Volpe—. Vittorio, tienes que ir a ese lugar ahora. —¿Eh? ¿por qué? qué? —Los habremos demorado demorado,, pero ahora Passione sabe que estamos buscando algo. Uno de nosotros tiene que recuperar la máscara antes de que ellos la encuentren. De los tres, tú trabajas mejor a solas y tienes la mejor defensa. Esperaremos aquí y los emboscaremos. —Déjame hacer hacer eso y ustedes dos dos vayan a... —No, Vittorio. Vittorio. No puedo puedo moverme moverme tan de prisa —añadió —añadió Angelica. Vittorio hizo una mueca. Ella era demasiado débil como para correr o pelear. Lo sabía. Y Volpe no podía dejarla... tenía que monitorearla en caso de que su enfermedad empeorara. Tenía que ir Vittorio. —No te preocupes, Vittorio —dijo —dijo ella, tomando las mejillas del chico con sus manos. Lo acercó a su rostro y lo colmó de besos—. Pondremos nuestras esperanzas en ti. Eres fuerte, puedes hacerlo. Sé que puedes. Parecía una madre que le hablaba a un niño llorón. Vittorio asintió. —Sí. Si me muevo lo más rápido que pueda, no estarás en peligro. Pero, Volpe, ustedes dos tienen que retirarse mientras esperan. —Y así poder reunirnos lo más pronto posible apenas la obtengas, ¿no? Lo sé. —¡Bien! ¡Hagámoslo! ¡Hagámoslo! El chico partió a la carrera. * Habían encontrado un estacionamiento cerca de la costa; robaron un
coche y se dirigieron hacia la isla de Ortigia. Sheila E conducía. Fugo sentía un dolor agudo en su costado, pues se había roto algunas costillas con la caída. —¿Qué podrían podrían estar buscando? buscando? ¿Información? ¿Información? ¿Algún ¿Algún objeto? Fugo intentaba pensar, pero sabía muy bien que no tenía la respuesta. Si aquello era como la tortuga que Diavolo le había dado a Buccellati, una forma de esconderse por completo para escapar... no tenía caso. Nunca los atraparían. Sin las cartas de Murolo, no tenían ni una pista. Cualquier cosa menos eso... Ya he probado de sobra que soy un inútil. No me darán otra oportunidad y Mista me matará. Passione debía tener otros asesinos que enviar tras aquellos sujetos. Ésta era su última oportunidad y el fracaso no era una opción. Ésa era la verdadera razón por la que había renunciado a pedir ayuda. Había hablado habla do con palabras convincentes, pero la simple verdad era que estaba asustado. Cualquier refuerzo que envíen tendrá órdenes de matarme. Éste no es un mundo en el que sobrevivan los incompetentes. No hay excepciones. Sheila E estaría bien. No había fracasado antes. No había traicionado a nadie ni había huido al ver el peligro. Mista conaba en ella. Le darían crédito por haber seguido a Volpe hasta allí. Eso sería suciente para sal varla y, si jugaba bien sus cartas, quizás incluso la ascenderían. Toda la culpa caería sobre Fugo y toda la gloria sería para ella. Maldición. TENGO que detenerlos. ¿Pero ¿Pero y si no puedo? No tenía sentido pensar en eso, pero lo hizo de todas formas. ¿Podía salvarse de aquello? Había huido de Diavolo, sabía que no tenía oportunidad de vencerlo. Pero Giorno Giovanna había derrotado a Diavolo. ¿Podría escapar de él? Maté a Kocaqi. No puedo cambiarme de bando y unirme a Volpe ahora... No, no, no, no, no, no, no, ¡no! ¡¿Por qué estoy pensando en esto siquiera?! Es una estupidez. Es lo mismo que hice la última vez. Pensé demasiado... ¡Por eso no pude subirme al bote! Aquel pensamiento lo tomó por sorpresa. No pudo No pudo subirse subirse al bote. No que no lo había hecho. No había podido. ¿Era eso verdad? ¿Realmente había querido subirse al bote? ¿Había querido, en lo más profundo de su ser, ir con los demás? Pero si eso es cierto... cierto...
No sonaba para nada como algo que él haría. Buccellati lo había reclutado contando con su capacidad de mantenerse en calma, de elegir la alternativa más lógica y minimizar las pérdidas. No, espera... Espera... Los engranajes se movían ahora. ¿Por qué no había podido subirse al bote? Porque nadie esperaba que lo hiciera. ¿Quién habría esperado que lo hiciera? Buccellati. Pero Buccellati les había dicho que se subieran... No. No, él no dijo eso. “No les ordenaré que me acompañen. Ni siquiera deseo que lo ha gan”. Ésas habían sido sus palabras. Por eso Narancia le había rogado que le ordenara subir a bordo. ¿Entonces yo... tomé aquello como su deseo? Como no me lo había ordenado, yo... Sin órdenes directas, se esperaba de él que escogiera el curso con menores riesgos. Que no tomara acciones innecesarias hasta que la siguiente oportunidad fuese visible. ¿Por eso era que se había quedado petricado en su lugar? Había pensado que aquellas eran sus decisiones, ¿pero en realidad sólo había estado conformándose, como un autómata, con el sentido común que le habían taladrado en la cabeza desde su nacimiento? Yo... Fugo se encontró abrazándose los hombros, temblando como una hoja. Palideció mientras sus dientes castañeteaban. Sheila E lo miró. —¿Tienes —¿T ienes miedo? Fugo levantó los ojos, sorprendid sorprendido. o. —¿Eh? —¿Tienes —¿T ienes miedo de Volpe? —No, yo... esto... —A decir verdad, no tengo tanto miedo de ellos —admitió la chica, sin dar rodeos. Fugo no esperaba aquello; no sonaba como si tuviese conanza... sino
como si no le importara. —Me da miedo lo que va a pasar después —añadió ella. —¿Después? —preguntó Fugo, mirándose las manos, pero la chica no respondió. En cambio, preguntó a su vez: —Fuiste tú, ¿no? —¿Uh? —Tú lo mataste, ¿no? Al que mató a mi hermana... Ese Illuso, con tu Purple Haze. —... —Cuando vi morir a Kocaqi, lo supe. Fue como Giorno me dijo. Es la peor forma de morir que se me puede ocurrir, la muerte más dolorosa y horrenda. Su carne pudriéndose y derritiéndose... Murió cuando le que braron el cuello, pero en los pocos segundos de consciencia que le quedaron deben haber sido tan tortuosos como para que se arrepintiera incluso de haber nacido. —... —Sé que no intentabas castigar a Illuso, pero lo hiciste. Les debo a ti y a Giorno más de lo que vale mi vida, lo sé. Pero... Una expresión de pesar pasó por su rostro. —Me asustó verte pelear contra Kocaqi... Todo lo que pude hacer fue quedarme parada ahí y mirar. Realmente me hizo notar mis propios límites. La verdad es que... —Sheila E suspiró—. Pensé que él estaba en lo cierto. Estaba de acuerdo con lo que decía. Y supe que yo nunca podría derrotarlo. —Eso fue su Stand. —No, no lo fue. Su Stand funcionó conmigo porque el pensamiento cruzó por mi mente. No puedo pelear contra nadie que piense que está más en lo “correcto” que yo. Ése es mi límite. Pero hay muchas cosas en el mundo que no pueden separarse como correctas o incorrectas. Si estuviese en una situación donde tuviese que decidir entre traicionar o no a alguien... no sé si podría ser leal. Los ojos de Fugo se abrieron como platos. —¿Cómo? ¿Qué dijiste? Ella lo ignoró. —Ese momento va a llegar. He jurado vivir mi vida por Giorno, sé
que él está más en lo “correcto” que Dios. Pero, en algún punto, voy a tener que enfrentarlo y sé que no podré hacerlo. No seré capaz de cruzar ese límite. Todo lo que podré hacer será huir de ello. La chica parecía a punto de llorar. —Sheila E... tú... —empezó Fugo; pero, antes de que pudiese continuar, el coche que iba delante de ellos viró bruscamente. Ni siquiera intentó frenar, sólo voló desde el borde del acantilado hacia el mar. Era claro que ése no era un accidente; y no fue sólo ése. Coche tras coche volaban hacia el mar o se estrellaban contra las paredes. El coche que Sheila E conducía dio un repentino bandazo. Otro vehículo lo había embestido desde atrás, para girar y estrellarse contra una pared. Más vehículos le siguieron: uno tras otro chocaban contra ellos. Los que iban al frente daban vueltas en U y llegaban desde el frente, arañando los lados del coche cuando Sheila E viraba desesperadamente. Su automóvil se machacaba más y más mientras se deslizaban en aquella tormenta de enloquecidos choques. Era como si cada conductor del lugar hubiese perdido el juicio. No... No era “como si”, habían perdido el juicio. —¡Esto es obra de ella! Aquello tenía que ser cosa del Night Bird Flying de Angelica Attanasio. ¿Los había encontrado? No, el efecto cubría un área demasiado grande, era demasiado indiscriminado. No estaba enfocado en ellos. ¡Está lista para cargarse a toda la ciudad junto con nosotros! ¡No le importa que cientos de personas mueran mientras pueda retenernos! La escabrosa profundidad de la oscuridad en la mente de su enemiga aterrorizó a Fugo. —Esa habilidad debe estar afectándonos también —dijo Sheila E—. Los dos salimos heridos del accidente con el helicóptero, así que las endornas de nuestros cerebros deben estar ralentizando o contraatacando el proceso, pero sea cual sea... no nos queda mucho tiempo. Fugo probó de tocar el área herida de su costado. Todavía le dolía, pero era un dolor reconfortante. —Estaremos en problemas si dejamos de sentir dolor —replicó él—.
Entonces... ¿Qué hacemos? Cuanto más nos acerquemos a Ortigia, menos gente cuerda encontraremos. Nos identicarán fácilmente... pero supon go que no tenemos más alternativa. Tenemos que actuar de prisa y atacar de frente. Sheila E pisó con fuerza el pedal del freno. El coche se detuvo con tanta fuerza que Fugo casi se golpeó la cabeza contra el tablero. La puerta de su lado se abrió. Voodoo Child estaba de pie fuera del auto, sosteniendo la puerta abierta. Tomó a Fugo por el cuello del saco y lo arrojó al camino. Se tambaleó mientras la puerta se cerraba. —¡E-Espera! ¡¿Sheila E?! —No puedo hacer esto. El resto te toca a ti. Haz lo que puedas por Giorno, incluso si no es “correcto”. Aplastó el pie contra el acelerador y el coche se alejó con un rugido. Se dirigía hacia Ortigia. —¡N-No! Sheila E... ¿Intentará un ataque suicida? * Siracusa, fundada por los griegos y conquistada por los romanos. Cícero la describió así una vez: “Hay verdad en el dicho de que Siracusa es la más hermosa y grande de las ciudades griegas. Se yergue sobre un fuerte natural, otorgando una gran vista de los enemigos que se acercan por tierra o mar, nada menos que desde dos puertos. El corazón de la ciudad es una isla, cortada de cuajo de la tierra continental siciliana de no ser por los puentes que las conectan”. En sus buenas épocas, la población superaba al millón de habitantes; pero la Siracusa actual se ha transformado en una ciudad tranquila con unos cuantos miles de pobladores. La isla de Ortigia sigue tan bella como siempre. Pequeña, con una circunferencia de sólo cuatro kilómetros, alberga un buen número de hitos históricos tanto romanos como barrocos, que se levantan junto a modernos hoteles. A medida que cae la noche, el cielo rojo y las lámparas de las calles
iluminan la ciudad dándole un aspecto que no tiene ningún otro lugar en el mundo. Vittorio Cataldi se hallaba corriendo a través de esas calles. Si tomo la Via della Maestranza y me alejo algunas cuadras del parque, debería ver el Duomo de Siracusa al sur. Se movía de prisa. Nadie le estorbaba, nada lo detenía. Todos en la ciudad estaban infectados. Se tambaleaban por las calles, con los ojos desprovistos de brillo y la saliva corriendo por sus mentones. Ricos, po bres, policías, ladrones, hombres, mujeres, niños y ancianos por igual: sus mentes estaban demasiado lejos de preocuparse cuando Vittorio los empujaba fuera de su camino. Ni siquiera se percataban de su presencia. No veían nada, no sentían nada, atrapados en una ilusión creada por sus propias mentes. Eran incapaces de percibir el mundo que los rodeaba. Parecía que la ciudad estaba invadida por zombis y Vittorio se deslizaba a través de la horda. Bien hecho, Angelica. Con esto los tenemos. Ahora me toca a mí. Mientras se alejaba del camino de la costa y se internaba en la Via della Maestranza, el oleaje a sus espaldas le trajo algo. Era un sombrero Borsalino, empapado tras haber naufragado en las corrientes por horas; pero estaba tan bien confeccionado que no perdía su forma. Era algo como lo que James Cagney o Humphrey Bogart llevarían en una película de maosos de los años 30, no algo que vestiría un hom bre común. La ola siguiente intentó llevarse de nuevo el sombrero hacia el mar... pero una mano descendió para recogerlo. Con una facilidad que había practicado hasta el hartazgo, el hombre colocó el sombrero en su cabeza, sin preocuparse en lo más mínimo por lo mojado que estaba; entonces se giró y se dirigió hacia el camino que Vittorio había tomado. Sus calcetines mojados chapoteaban suavemente en la noche. * —Parece que me toca a mí. Agachado en la oscuridad, Massimo Volpe sintió que sus enemigos se
acercaban. Se levantó para enfrentarlos. Detrás de él, Angelica miraba el cielo con ojos vacíos, desenfocados. Su Stand estaba activo, pero su mente no parecía acompañarlo. Volpe revisó el pulso de la chica. —Estarás bien. Quédate aquí mientras estoy fuera, Angelica. La muchacha no parecía haberlo oído, pero Volpe no intentó comunicarse otra vez. Giró sobre sus pies y abandonó la habitación. De cuando en cuando, el sonido de una explosión o del metal chirriante hacía eco a lo lejos, pero la expresión en el rostro de la chica no cambió. Al n, un pequeño pajarito llegó volando hasta ella, gorjeando. Aterrizó en uno de sus dedos y ella acercó el pequeño pico hasta su oído. Le habló a la chica con un ruidito parecido a una pequeña campana. Una oleada de sangre subió a su rostro pálido. Un oscuro fuego estalló en sus ojos. —Pagarás por esto, Fugo. ¡Pagarás! Entre murmullos, intentó ponerse de pie pero se tambaleó. Sus piernas no podían sostenerla. Forzada a apoyarse contra una pared, arrastrándose a medias en la oscuridad, la chica dejó también la habitación. * Sheila E conducía; su coche era el único que se movía. Si uno estaba en apuro por llegar a Ortigia, sólo había una manera: por el Corso Umberto I hasta la Via Malta, y luego por un puente de piedra. Al nal del puente se hallaba un hombre que bloqueaba su camino: Massimo Volpe. La mirada alada de la chica lo atravesó y sus ojos se encontraron. Él no mostró signos de duda; tampoco ella. Los dos tenían sus vidas en juego. Ella dejó escapar un largo rugido y pisó a fondo el acelerador, apuntándole al hombre con el coche. El Stand de Volpe es para crear drogas. El Stand por sí mismo es muy fuerte... ¡Mi mejor apuesta es arrollarlo! Sheila E se disparó hacia el frente, trazando una línea recta hacia su
víctima. Pero Volpe no hizo intento alguno por esquivarla; una sonrisa apareció, en cambio, en sus labios. Su Stand se materializó delante de él. Manic Depression era escuálido y pequeño, como la momia de un niño desnutrido, con su huesudo cuerpo envuelto en vendajes. Los agu jeros en su rostro de calavera calavera eran todo lo que que pudiera considerarse considerarse ojos. No parecía ser físicamente fuerte. Mas el hombre detrás del enfermizo Stand parecía sobrecogedoramente conado. ¿Vienes a mí directamente, insensata? Pronto aprenderás. Kocaqi había dicho di cho que el Stand de Volpe Volpe le daba el poder de dominar el mundo. Te mostraré por qué. ¡Mi Stand tiene el poder de volverme más que humano! Manic Depression emitió un chillido agudo y envolvió a Volpe entre sus brazos. Incontables agujas brotaron entonces de su cuerpo, agujas de inyección, que penetraron la carne de Volpe que tuvieran a su alcance. Se oyó entonces un chapoteo, como si algo se rasgara. Era el sonido de un cuerpo liberado de sus límites físicos. La boca de Volpe se abrió, pero la respiración que salió de ella fue inhumana. Dio un paso adelante cuando el coche lo alcanzaba, pero el paragolpes se detuvo detuvo a pocos pocos centímetros de su torso. Antes de que lo golpeara, sus brazos se habían movido demasiado rápido para el ojo humano. Había estrellado sus puños contra el capó y el auto había sido lanzado al aire. Todo esto con sus manos desnudas, con su propio cuerpo. Había levantado del suelo a un vehículo de una tonelada como si fuera una pelota de tenis muy rellena. El coche bailó en el aire, girando. Sólo cuando tocó el suelo pareció recordar cuánto pesaba. Un crujido sacudió la tierra. El golpe que destruyó el coche fue tan fuere que ni siquiera lo hizo explotar. Sólo lo achicharró en una bola de metal. Volpe se acercó al vehículo, envuelto en el abrazo de Manic Depression. Arrancó el techo del auto con el mismo esfuerzo que le tomaría deshacer una cama tendida. Dentro se encontraba Sheila E, cubierta de sangre. Observó al mons-
truo que la enfrentaba, como si se negara a aceptar que aquello había sucedido. —Sólo hay un problema con este poder —dijo Volpe—. No puedo utilizarlo por mucho tiempo. Pero Vittorio ha ido a recoger lo que me ayudará a superar ese defecto. Un tesoro que otorga eternidad a los seres humanos. ¿Sabes lo que eso signica? —... —Signica que tu última esperanza esperanza se acaba de marchitar marchitar.. * La catedral de Siracusa, el Duomo, se vanagloria de tener uno de los exteriores más impresionantes de Ortigia, aunque en la isla no hay demasiado de eso. Luego de que el tirano Gelón conquistara Siracusa en el siglo quinto, quinto , reconstruyó el antiguo Templo Templo de Atenea como lo que, en su momento, era un moderno edicio dórico: las paredes del edicio actual incluían las prominentes columnas dóricas. Remodelado varias veces, su interior y su exterior parecían ser dos construcciones muy diferentes. El interior es plano, con una monotonía moderna que contradice su construcción posrenacenti posrenacentista. sta. La humedad del aire exterior se transforma en un frío estancado cuando uno pone un pie dentro. Vittorio corrió a través del Duomo, respirando pesadamente. Sus ojos estaban jos en la parte más profunda de la catedral, donde se veneraban las reliquias de Santa Lucía. No era el santuario lo que el chico buscaba sino los bloques en la pared cercana a él. —Siete, tres, cuatro... cuatro... Contó las piedras en la secuencia que su fuente les había sugerido. Esto lo llevó a un bloque que no parecía diferente de los que lo rodeaban. Utilizó a Dolly Dagger para demoler la pared y desenterrar lo que yacía dentro de ella: un objeto no mayor a un rostro humano. Era pesado. La cara tallada en la piedra no tenía marca alguna que la identicara como de los antiguos imperios griego o romano. Era, claraclara mente, trabajo de los aztecas. Una máscara de piedra.
Así la había llamado su fuente de información. Nadie sabía cómo se llamaba de verdad. Los Nazis habían intentado encontrarla, pero nunca habían podido localizarla. —¡Es ésta! —exclamó Vittorio Vittorio al sentir el peso en su mano. Tr Tragó agó muy duro al sentir los ojos vacíos de la máscara, que lo miraban tam bién—. ¿Pero cómo cómo funciona? funciona? La dio vuelta. Había algunas palabras grabadas en su parte posterior, pero no sabía leer el idioma. Ya que había asegurado la máscara, era hora de volver con Volpe. Se giró para retirarse y oyó de pronto a alguien aplaudiendo. ¿Pero qué...? Todos en la isla habían perdido el juicio, pero esos aplausos no parecían algo salido de esa locura. Fue entonces cuando Vittorio entró en pánico: la máscara ya no estaba en su mano. Estaba en el suelo, pero no la había oído caer. Se agachó para recogerla, pero se alejó de él de pronto, arrastrándose por el suelo como como si estuviese viva. viva. Se movía como una cucaracha, muy de prisa y a tropezones. Corrió tras ella; se movía hacia el vestíbulo principal del Duomo. Allí se hallaba un hombre, aplaudiendo. La máscara llegó hasta sus pies y ahí se detuvo. detuvo. Parecía un hombre coqueto, con un sombrero Borsalino. Era Cannolo Murolo. Antes de que Vittorio tuviese oportunidad de sorprenderse de que Murolo siguiera con vida, éste és te tomó la máscara con una mano mientras se mordía el dedo índice de la otra. Se mordió con tanta fuerza que se abrió la piel. Entonces, sostuvo el dedo sangrante sobre la máscara y la sangre cayó sobre ella. Las muescas de la máscara llevaron la sangre y la piedra reaccionó. Docenas de púas curvadas salieron de sus bordes. Si alguien la hubiese tenido puesta, las puntas huesudas le habrían atravesado el cráneo hasta empalarse en el cerebro. Aquel mecanismo servía para empujar al cerebro a despertar su verdadero potencial. Tras observarla en acción, Murolo asintió. —Es de verdad —murmuró —murmuró,, sacando sacando un arma de su chaqueta. Puso el
cañón sobre la máscara y tiró del gatillo. Se movió tan de prisa y tan sutilmente, que Vittorio ni siquiera se percató de lo que ocurría hasta que la máscara estuvo hecha un centenar de pedazos. El disparo reverberó en el vestíbulo de la catedral. —¡M-Maldición! —gimoteó Vittorio—. No... No, ¡no hiciste lo que creo que hiciste! Murolo le dirigió una fría mirada. —Eternidad, ¿cierto? ¿Sabes qué me dijo Giorno? Me dijo que “nada en este mundo es eterno ni absoluto. Todo lo que parezca serlo es simplemente una ilusión”. Su voz crecía a medida que hablaba. —Mi verdadero propósito era destruir esta máscara. Por eso te permitimos llegar hasta aquí, necesitábamos que nos trajeras hasta el sitio donde la tenían escondida. —¡¿Q-Quéeeee?! —Giorno no puede acercarse a la máscara... Dados los hechos, cualquier movimiento suyo habría alertado a Joutarou Kuujou y a la Fundación Speedwagon. Así que vine yo en su lugar, como sus ojos y manos. Fijó su mirada inalterable en Vittorio. —Bien hecho. Has cumplido con tu parte. —¡Cómete esto y muéreteeeee! —chilló Vittorio, elevando su daga. El rostro de Murolo se reejaba perfectamente en la hoja—. ¡Mi Dolly Dagger acabará contigo! Vittorio se abrió la garganta y la sangre salió a chorros, pero el 70% de ese daño se transferiría a cualquiera que se reejara en la hoja. Sólo le quedaría una pequeña marca. Sólo tomaría el 30% del daño, a cambio de que su Stand garantizara que la herida la tendría su oponente. Aquello era lo que hacía tan poderosa a Dolly Dagger. No había excepciones, nada podía evitar el efecto del Stand. Cualquier herida que Vittorio sufriera la sufriría su objetivo. Su Stand podia cortar el diamante como si fuese goma; la garganta de Murolo ya estaba abierta. O debería estarlo. Sin embargo, pasó un segundo, luego otro y Murolo seguía allí, muy
calmado, con una garganta que no sangraba. —¿Eh? —dijo Vittorio, comenzando a preocuparse. Algo cayó, ondeándose desde arriba. Una pequeña pieza de papel... Una carta. Era la sota de tréboles. Cayó al suelo, con un corte que atravesaba casi toda la carta. El príncipe en ella tenía la garganta abierta. —¿Qué demonios...? Vittorio miró hacia arriba y ahogó un gemido. El techo del Duomo estaba cubierto de ellas, de un juego entero de cartas, cada una con sus pequeños brazos y piernas aferrados a las paredes y a los vitrales. —¿Qué son ésas...? —La Compañía de Watchtower, aunque ése es su nombre artístico, su falsa identidad. Son asesinos disfrazados, cincuenta y tres cartas en un solo Stand... Mi All Along the Watchtower. —Uh... Las cartas le habían quitado la máscara de la mano. Eran tan pequeñas y delgadas que podían deslizarse disimuladamente en cualquier parte, disfrazarse e investigar cualquier cosa. Tenían la habilidad perfecta de un espía. —De acuerdo con los investigadores de la Fundación Speedwagon, el que un Stand se maniesta en un grupo de este tamaño es prueba de que el usuario tiene un interior oscuro y profundo. Los Metallica de Risotto eran del mismo tipo, así como otros Stands avistados en una ciudad japonesa llamada Morioh, Bad Company y Harvest. Sus usuarios carecían de algo en sus estados mentales... Lo harían todo por conseguir sus objetivos, como traicionar a sus amigos por simple codicia, cosas como ésas. Yo soy igual —explicó Murolo—. No confío en mí mismo. Por eso es que mi Stand se divide. No creo que haya una sola cosa en este mundo que pueda permanecer incambiable. A sus pies danzaba una carta. Era el Comodín. La la, la la la, le la la, le la le la... Cantaba Vitti ‘na Crozza. Aquello era la enfermedad esparcida por Night Bird Flying. —E-Eso signica... —Vittorio echó una mirada a la baraja y luego a
Murolo. —Exacto —replicó Murolo—. Tu Stand, y el de Angelica Attanasio... no es que no me afecten, pero el efecto se divide por cincuenta y tres. Cuando un Stand me ataca, tiene que alcanzar a cada carta, una por una, y así sólo es apenas un poco lo que me alcanza. ¿Entiendes lo que eso signica? —Oh, mierda... —Cada ataque que me lances te afectará en un 30%, pero sólo un 1/53 me afectará a mí. No hay comparación; 30% contra 1.3% es una diferencia que jamás podrás superar. Soy tu depredador natural. No importa cómo te deendas, no puedes derrotarme. —¡Aaaaaugh! —Así que, Vittorio Cataldi, ¿sabes por qué te explico esto con tanta paciencia? —Uughh... —Porque sé cómo te sientes. Eres igual a mí, tienes un vacío en el corazón. Naciste y te criaste en lo más bajo de la sociedad, te trataron como basura y te dijeron que no tenías esperanza. No te conmueve el robo o el asesinato, nunca has sentido la punzada de la consciencia. Crees que suena genial decir que no tienes miedo de nada, pero eso sólo signica que no hay nada que hayas valorado lo suciente como para temer perderlo. Pasaste tu vida desquitándote con cualquier cosa que provocara tu ira o tu irritación. Y así llevé yo también mi vida... hasta que lo conocí a él. —Ugh... —Creía que era invencible y estaba seguro de que podría matar a quien sea que yo quisiera. Cuando provoqué a Risotto y a Diavolo para que se enfrentaran, eso no me dio placer alguno. Sólo eran negocios, algo que me beneciaría. Habría sido un desperdicio crispar mis nervios por alguno de ellos. Nunca me permití agobiarme por nadie en toda mi vida. Y entonces... Murolo miró a lo lejos, como si contemplara el horizonte. —Por primera vez pensé, de verdad, que ése era un hombre al que no quería decepcionar. La primera vez que lo vi, ¿sabes qué me dijo? “No has traicionado a nadie. Nadie te lo permitió nunca. No confías
en nadie, así que nadie nunca conó en ti. Tu invencibilidad es inútil. Tal
vez seas fuerte, pero no tienes un futuro en el que puedas darte un propó sito. Inútil. Inútil”. —Estaba aterrado. Él había visto a través de mi vanidad, dejándome profundamente avergonzado. Nunca me había sentido así, jamás había conocido la vergüenza. Ése fue el primer “calor” que entró a mi vida. Hasta que ese sentimiento me golpeara, había estado comprando tiempo para una vida que carecía de sentido. —... —Nunca coné en nadie, bueno o malo. Nunca sentí culpa por traicionar a nadie. Nunca hice distinción entre lo correcto y lo incorrecto. Nunca entendí la diferencia entre Dios y el Diablo. Pero, mientras me sienta avergonzado, jamás haré nada que pueda decepcionarlo a él. No me importa quién me pisotee. ¿Y qué hay de ti? —... —Volpe está acabado. Es demasiado peligroso. No hay posibilidades de negociar. Angelica ya está más allá de cualquier recuperación, no vivirá mucho más. ¿Pero tú? —Murolo lo miró duramente por un largo instante—. Tú eres diferente, Vittorio Cataldi. Tú... Tenemos razones para perdonarte. —... —Seamos amigos, Vittorio. Eres fuerte. Puedes hacerte útil para él. Yo no confío en ti y dudo que cualquiera de nosotros confíe en el otro, pero eso no importa, no más que nuestro conicto presente. Tienes el poder para construir un futuro, para trabajar por un propósito. ¿Utilizarás tu talento para hacer realidad su sueño? Hablaba con voz mesurada, a diferencia de su voz usual, como si re pitiera de memoria algo que alguien más le hubiese dicho. Esa voz tranquila y calmada ahora se traspasaba de persona a persona, a través del mundo. —... El rostro de Vittorio se crispó, como si los músculos de su rostro pelearan uno contra otro al intentar expresar cada uno una emoción diferente. Cuando, al n, pudo decidirse por una, levantó la cabeza y aulló.
—¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhh! Levantó la daga mientras gritaba, apuntándola hacia sí mismo para luego clavársela en la garganta, en el pecho, en la entrepierna, en el rostro, en el brazo, en la pierna, en el ojo, en la nariz, en los labios, en la oreja, en el vientre, tajeando cada centímetro de su cuerpo. Una lluvia de cartas cayó del cielorraso. Cada corte que hacía mataba a una carta. Si podía inigir daño sólo a una parte de cincuenta y tres, entonces cortaría cada carta hasta que todas quedaran hechas trizas. Vittorio no mostró signos de indecisión. Murolo lo observaba con un rostro desprovisto de emoción. Como mucho, un pequeño rastro de sangre apareció en la comisura de sus labios. El daño al n lo había alcanzado. El rostro de Vittorio se iluminó. ¡Lo logré, Angelica! ¡Massimo, Kocaqi, lo logré! ¡Gané! ¡La victoria es mía!, pensó. Sus manos se detuvieron. Sus brazos cayeron, su cabeza rodó y sus rodillas se desplomaron, todo a la vez. La sangre brotaba de cada parte de su cuerpo frágil y machacado, cuyas heridas le quitaban la fuerza para permanecer de pie. La daga cayó de su mano y la ilusión de su Stand sobre ella se disipó, dejando al descubierto una daga vieja y oxidada. Al momento en que hizo contacto con el suelo, estalló en mil pedazos. El cuerpo del chico cayó sobre aquellos trozos y ya no se movió. Ya estaba muerto. Su rostro había sufrido tantos cortes que ya no era posible reconocerlo. Murolo sacó un pañuelo de su bolsillo y limpió la sangre de sus la bios. La tela estaba empapadas en agua salada y no limpiaba bien, pero había tan poca sangre que se diluyó rápidamente. Se quitó el sombrero, lo apoyó en su pecho e hizo una reverencia al cadáver. Luego volvió su vista hacia la entrada y habló en voz baja. —Me pregunto cómo les estará yendo a Fugo y a Sheila E.
Nombre del Stand: All Along the Watch Tower Usuario: Cannolo Murolo (32) Destrucción: C
Velocidad: B
Rango: A
Duración: A
Control: A
Potencial de crecimiento: E
Habilidad: El Stand consiste en una baraja de cartas. Si se arma una torre con ellas, las cartas desarrollarán brazos y piernas e interpretarán una obra para decirle al usuario lo que desea saber. Sería mentira decir que es un método de adivinación; de hecho, las cincuenta y tres cartas actúan tan independientemente como un Stand de asesinato de largo alcance y simplemente informan a Murolo acerca de la información que han reunido. Mantuvo esta habilidad oculta de quienes lo rodeaban y el jefe lo asignaba a asesinar a los traidores en secreto.
Pannacotta Fugo パンナコッタ・フーゴ
VII. luna nova Luna nueva.........................
Esa noche, el cielo sobre el Mediterráneo estaba oscuro. Las estrellas refulgían arrepentidas, pero el brillo de la circunferencia de la luna no se veía por ninguna parte. En la oscuridad de una luna nueva, los amantes no pueden ver sus rostros y todas las cosas que existen se esconden para nunca ser reveladas. La verdad y la mentira son igual de misteriosas, allí abandonadas en la penumbra. Esta lucha a muerte está a punto de culminar. Pero así como esta batalla se ha construido sobre las batallas que le precedieron, también llevará a nuevas batallas en el futuro. El mundo cambia constantemente y, a su tiempo, la necesidad de nuevas luchas aparecerá. El ganador de hoy será derrotado mañana y quien una vez fue superior pronto quedará atrás, perdido en el remolino de la historia. Lo que esas personas pensaron, decidieron o sacricaron... nadie lo sabe. Esas cosas son sólo agregados a la pila de misterios eternos. Al igual que la máscara enterrada en las ruinas de una civilización perdida y olvidada, quizás llegue el día en que el signicado de todo será cuestionado. Hasta ese momento, estos secretos yacen en silencio, esperando... * Cuando Massimo Volpe nació, la fortuna de su familia llevaba mucho tiempo de haberse desmoronado. La gran mayoría de su extensa familia había vendido sus títulos a los mercaderes aburguesados por importantes sumas de dinero, dejándolo con una innumerable cantidad de tíos y tías sin relación sanguínea alguna. Creció viendo a su padre montar un espectáculo de deferencia hacia esos parientes en público, para luego defenestrarlos en privado al tratarlos de “nuevos ricos”. Su hermano mayor debió heredarlo todo, pero había partido repentinamente para convertirse en chef, dejando a Massimo como el siguiente en la línea de sucesión. Antonio era un gran cocinero; pero su padre, atrapado por las anticuadas ideas de la clase social, no podía tolerar ver a un noble en un negocio tan vulgar como ése. Cuando no pudo disuadirlo de abandonarlo, lo desheredó.
—Lo siento, Massimo —dijo Antonio, con expresión de pesar en su rostro. Había venido a despedirse—. Dejé caer todo esto sobre tus hom bros. Perdona a nuestro padre... Simplemente no puede aceptar que los tiempos han cambiado. Esto no será fácil para ti, pero haz todo lo que puedas. —¿Qué vas a hacer? —Voy a aprender, al menos por un tiempo. No hay futuro para un antiguo aristócrata en Italia; los chefs aquí nunca me aceptarían de verdad. Tengo que viajar por el mundo. Algún día encontraré un país donde pueda empezar mi propio negocio y preparar comida de la que pueda sentirme orgulloso. Tendré que usar el nombre de soltera de nuestra madre, por supuesto... No puedo mancillar así el nombre de Volpe. Seré Trussardi. —¿A quién le importa cómo te llames? —A nuestro padre le importará. —Lo odias, lo suciente como para marcharte. ¿Por qué te preocupa lo que pueda pensar? —Esto también te concierne, sabes —dijo Antonio. Lucía preocupado—. Tú eres quien tendrá que llevar el nombre de Volpe y la carga que viene con él. —Diría que lo que tiene que pasar, pasará —respondió Massimo, con una pequeña sonrisa en sus labios—. Pero nada pasará. Tú lo sabes. —Massimo... ¿Acaso...? —el hermano mayor parecía perturbado, como si Massimo lo hubiese descolocado—. ¿Acaso no tienes un sueño propio? —¿Un... sueño? —Massimo sonrió a su vez—. ¿Algo como ser feliz? ¿Tu cocina va a hacer felices a las personas, Tonio? Nunca había llamado a su hermano por ese apodo. Aquello inquietó a Antonio, pero lo dejó pasar. —Tal vez esto suene pretencioso de mi parte, pero en verdad necesitas ponerte como lo más importante a veces. Quisiera poder pensar una mejor forma de explicarlo, pero... —Lo entiendo. —No, no lo entiendes. No lo entiendes, y papá tampoco. Él al menos lamenta el estado del mundo... tú sólo lo ignoras. Aquello fue lo último que su hermano le dijo la última vez que se vie-
ron. Unos años después, la pila de deudas de la familia había superado el límite y él se había vendido a sí mismo y a su título a Passione. Su padre envejeció años y años de un día para el otro y era ahora un drogadicto hecho y derecho, adicto a las drogas que su hijo preparaba. A veces se preguntaba si el poder que Passione había despertado en él le había dado alguna clase de poder a su hermano, que se encontraba en el otro lado del mundo. Ese tipo de cosa solía ocurrir con los parientes. Conociéndolo, su poder debería ser como el mío, pero tendría mucho más de “soñado”. Seguramente tendría algo que estimularía las funciones de un organismo viviente, pero más en la forma de una “comida saludable”. Vaya ironía. Un hermano crea a más adictos y el otro a más personas sanas. No es como si importara demasiado, de todos modos. La personalidad de Massimo Volpe comenzaba y terminaba en indiferente apatía, pero hubo una vez en su vida en que se encontró resentido con su propia falta de pasión. Eso sucedió en la universidad, cuando conoció a un estudiante mucho menor de edad llamado Pannacotta Fugo. Su desagrado por él fue instantáneo. Donde Massimo apenas aparecía en clase, Fugo al menos ngía ser un estudiante modelo, siempre bien portado... pero Volpe sabía la verdad. Sabía que a Fugo le importaba tan poco lo que lo rodeaba como a sí mismo. No estaba ni siquiera sorprendido cuando Fugo se autodestruyó y se ganó la expulsión; sabía que sucedería y así había sido. Sin embargo, ese sentimiento desagradable permaneció en él. Tenía una sensación de pesar de que ese niño espantoso volvería a aparecer ante él, y que lo lamentaría. Esa noción profética se quedó en su interior... Y ahora se iba a convertir en realidad. —Fugo no está aquí. ¿Dónde se metió? —preguntó Volpe. Había arrancado el techo del automóvil y miraba hacia abajo. Sheila E yacía dentro, con el cuerpo sacudido por las convulsiones. —Uh... No respondió, o tal vez no podía; Volpe no podía saber cuál era. El impacto la había lastimado bastante. —¿Me excedí? Te lo tienes merecido por intentar arrollarme. Supon-
go que todavía me sirves como una rehén decente. La tomó con rudeza y la sacó de entre los restos del coche. La chica colgaba lánguidamente, como un gatito al que han agarrado por la piel del cuello. —Urgh... ¡Voodoo Child! Sheila E invocó toda su fuerza y materializó a su Stand. Voodoo Child agitó los puños, pero cada golpe era desviado por las manos desnudas de Volpe. Su piel estaba tan endurecida por el efecto de Manic Depression que el poder y la velocidad del Stand de la chica no estaban a su altura. Volpe bloqueó un puñetazo con más fuerza, quebrando el brazo de Voodoo Child. El brazo de Sheila E se torció y los huesos se partieron. Antes de que pudiera intentar patearlo, le destrozó las piernas también. —¡Uno más! Volpe arrojó su cabeza contra la de la chica, abriéndole la piel de la frente. —¡Aaaugh! La sangre cayó en los ojos de la muchacha, cegándola. Su cuello cayó hacia atrás y ya no se levantó. No podía moverse. Él sólo había usado un 20% de su fuerza total y la había incapacitado por completo. —Bien —dijo Volpe, girando sobre sus pies con Sheila E todavía colgando de su mano—. Parece que ya me ocupé de todo aquí. Angelica, ya puedes salir. Revisa, por favor, si alguien se acerca. No hubo respuesta, y Angelica no apareció. —¿Angelica? Volpe sintió algo pesado en su pecho. Arrojó el cuerpo inmóvil de Sheila E a un costado y pispeó dentro del cuarto donde Angelica se escondía. Estaba vacío. —Angelica... ¿Fuiste sola a buscar a Fugo? ¿Tratabas de vengar a Kocaqi? * —¡¿Qué?!
Fugo detuvo sus pasos. Había estado siguiendo a Sheila E, en dirección a Ortigia, cuando se le aparecieron algunas personas tambaleantes. Un grueso de ellos se dirigía incesantemente hacia él. El color de esas personas había cambiado... o, más bien, ya no tenían color en sus ojos. Las miradas vacías en los rostros sin expresión no observaban nada en particular y sus cuerpos se abalanzaban hacia él, aunque sin voluntad propia. Corrían hacia adelante sin mirar a dónde iban, tropezando con sus propios pies y desparramándose en el suelo, para ser pisoteados por los que venían detrás. Implacables, como si hubiesen salido del inerno, pero sin los gritos que uno esperaría escuchar. Estas personas no percibían nada de eso. No había en sus mentes más que la sed de sangre con la que los habían infectado. Fugo tembló. Esto era a lo que la droga creada por Manic Depression llevaba, Night Bird Flying sólo esparcía su efecto en todos los presentes. Hacía que todos los pensamientos, personalidades y cordura se volviesen inservibles, y dejaba tras de sí a una horda vacía que respondía instintivamente a cualquier impulso. Giorno Giovanna hizo lo correcto al decidir que Volpe era demasiado peligroso. Si sigue vivo, ¡todos los caminos llevarán hacia la oscuridad en lo profundo de una sura sin fondo, tallada en la pared de un glaciar!
La horda arremetió contra él. —¡Mierda! Fugo se escurrió entre ellos desesperadamente. No podía atacar a ciegas; si utilizaba su virus mortal, podría acabar con toda la multitud... y eso sería muy malo. Sólo tengo seis cápsulas de virus... Si las uso aquí, no podré acabar con Volpe. Bajó la cabeza e insistió en avanzar. No podía darse el lujo de retroceder; el momento en que diera la espalda a la horda, se lanzarían contra él como zombis. Tenía que dejarlos atrás. Sus uñas se le clavaron en la piel. Un hombre calvo de mediana edad le arañó la mejilla. Fugo lo pateó lejos y luego sintió algo que goteaba sobre su pierna. Sangre. No era del hombre al que había alejado, era la suya propia. El
corte en su mejilla era más profundo de lo que había creído. ¡Pero... no duele! Aquello signicaba que Night Bird Flying comenzaba a controlarlo. El poder del Stand se incrementaba, lo que indicaba que... Ella debe estar cerca. Mientras analizaba aquello, alguien lo golpeó desde el costado. No intentó apresarlo, sólo lo golpeó y se alejó. Fugo giró la cabeza para mirar y sintió que el mundo se escurría de costado. Perdió el equilibrio, con las piernas fallándole. Le dolía el costado; miró hacia abajo y vio que le habían clavado un cuchillo. Intentó ponerse de pie, pero el cuchillo estaba enterrado hasta el músculo y el tendón, y no podía moverse. La sombra diminuta que lo había apuñalado se alejaba. —Uh... ¡Purple Haze! —gritó Fugo, forzando a su Stand a manifestarse. No podía permitir que se alejara. Si no la eliminaba aquí y ahora, no haría más que crear nuevas víctimas y pronto no sólo Ortigia quedaría exterminada, sino toda Sicilia. Cuando se detuvo, la horda se apiñó a su alrededor, agarrándolo y arañándolo y mordiéndolo. Les permitió hacerlo. Se quedó quieto mientras la multitud se enfoca ba en él, tratando de alcanzarlo. Pero la chica que lo había acuchillado se alejaba en dirección contraria, convencida de que había ganado, haciéndola fácil de localizar. —¡Grrrrrrrrrraaaaaaaaaaaauuuughhhh! El rugido de Purple Haze rasgó la noche. Fugo no podía ver, no podía saber si su ataque había llegado a destino. Todo lo que pudo hacer fue yacer debajo de la pila de personas desbocadas, aguardando. Al n comenzó a sentir un horrible dolor que desgarraba su costado; lo golpeó con tanta fuerza que no pudo evitar gritar. Pero este dolor, esta sensación de tener sus entrañas agujereadas, como plomo ardiente en su vientre, sólo signicaba una cosa. ¡La droga se está desvaneciendo! La inuencia del Stand enemigo desaparecía. La multitud a su alrededor cayó al suelo, uno tras otro. Libres del hechizo, caían inconscientes;
mas Fugo no creía que fueran a recobrar la cordura después de aquello. —Ugh... Con el cuchillo todavía clavado en el costado, Fugo luchó por ponerse de pie. No podía arriesgarse a retirarlo o la sangre saldría a borbotones, haciendo que se desangrase hasta morir. Tenía que avanzar. Tenía que encontrar a Massimo Volpe y acabar con todo aquello. * —¡¿Angelica?! —gritó Volpe. La horda colapsaba a su alrededor. Algo debía haberle ocurrido a la chica. Preocupado, se dirigió hacia el puente que llevaba a la tierra continental de Sicilia. Las luminarias del puente parpadeaban, pues la red eléctrica se había dañado en medio del caos. Una luz titilaba a intervalos lo sucientemente largos como para permitirle contemplar un vistazo de una gura pálida, una sombra apenas distinguible de la oscuridad. Sólo Angelica Attanasio era así de pálida. —Estoy aquí, Massimo —susurró ella. Volpe la vio dar un paso hacia él, luego aferrarse al poste de luz. Lo miraba con los ojos muy abiertos. —¡Angelica! ¿Estás a salvo? Qué... Dio un paso hacia ella. —¡Así! —exclamó la chica, apuntándole—. Así te ves mucho mejor. —¿Uh? —Cuando sonríes así... eres realmente lindo. Muy, muy lindo. La chica sonrió y luego cayó al suelo, como si hubiesen cortado las cuerdas que la sostenían. Con el cuerpo destruido por el virus de Purple Haze, la vida se le escapó como un globo pinchado con una aguja. Sheila E tragó duro. Había creído escuchar el sonido de una explosión, de combustible l trándose debajo de la llama... pero no. Ese sonido venía de una garganta humana. Era el sonido del grito de Volpe. Rugía como un fuego que quemaba el aire a su alrededor. Aulló como una ventisca, helándolo todo a su paso.
—¡Aaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhhh! Como las trompetas anunciando la llegada de los jueces de los cielos en el último día de la Tierra, ese sonido reverberó en todas direcciones. Y entonces se detuvo. Hubo silencio. El cuerpo de Volpe se había quedado inmóvil; luego se torció a la izquierda, a la derecha y, nalmente, se volteó hacia la chica. Sus ojos rodaron en sus cuencas para enfocarse en Sheila E: esos ojos, tan desprovistos de expresión, que eran menos cálidos que las cuentas de vidrio en el rostro de una vieja muñeca. Eran aquellos ojos sin piedad, que miraban desde un corazón vaciado. La chica parpadeó y de pronto Volpe se cernía sobre ella. Los dedos de sus pies se hundían en el vientre de Sheila E. Decir que la estaba pateando no alcanzaría a describirlo; era más como un lanzamiento. Pateó su cuerpo en el aire, como si tuviese propulsores en las piernas. La chica giró en el aire y cayó, y allí él la esperaba. Atajó a Sheila E con un brazo antes de que cayera, luego la sacudió y la arrojó contra el suelo. Se hallaban en un espacio despejado, en un área vacía y separada de los caminos por una cerca, donde se apiñaban unas palmeras. Aquél era el lugar más viejo de Ortigia, las ruinas de un antiguo tem plo de piedra. La gente había creído una vez que las ruinas habían sido consagradas a Artemis, pero las teorías más nuevas indicaban que era un templo dedicado al dios del sol. El Templo de Apolo; todos lo conocían por ese nombre. —Uh... Sheila E intentó con desesperación forzar a su cuerpo abatido a moverse, a levantarse. Un pie cayó sobre ella. —Llámalo —dijo el hombre con tono frío. —Uh... —Llama a Fugo. Que venga aquí. Grita y ruégale que venga a salvarte. —Uhhh... —No intentes enfrentarme. Manic Depression puede controlarte por completo. Ya no volverás a poseer voluntad propia. Las puntas de los dedos de Volpe agujerearon la garganta de la chica. La cortó, pero no sangraba. En vez de eso, las heridas alrededor de los de-
dos comenzaron a sanar. Los retorció lentamente y la chica se encontró, de pronto, vociferando algo inentendible, luego gritando asombrosamente fuerte. Parecía un canto de ópera. Él giró los dedos como si se tratara de la perilla para subir el volumen y la voz de la chica creció más, como si fuese una máquina que él controlaba. Gritaba tan fuerte que se rasgó las cuerdas vocales y la sangre brotó de su boca. Pero esas heridas se curaron instantáneamente también. Gritó aún más fuerte. La chica podía sentir cómo su corazón latía más de prisa. Su cuerpo no podría soportar el castigo. La sangre se acumulaba en su garganta y en sus pulmones y ya no sentía el dolor en sus extremidades fracturadas. E-Esto va mal... Voy a desmayarme... La falta de sangre hizo que viera puntos de luz, revoloteando en el cielo como luciérnagas. Adiós, Clara. Sé que me miras desde el cielo, pero yo me voy derecho al inerno. No volveré a verte...
Antes de que pudiera pensar más, los gritos acabaron como si alguien hubiese presionado el botón de detener. La mano de Volpe se había ido. Ya no miraba a Sheila E, había perdido el interés en ella. Sus ojos se enfocaban en otro lugar, concentrando todo su odio. Una gura se hallaba de pie en la entrada del Templo de Apolo. Las piernas le tembaban y tenía un cuchillo clavado en un costado, se mantenía erguido a duras penas. Se había arrastrado hasta allí a pesar de su herida. —Volpe... soy yo al que buscas —dijo Pannacotta Fugo con extremada calma, como si le hablara a un compañero de clases que no veía hacía años. * Sheila E lo miraba, sorprendida, como si no pudiese entender por qué estaba él allí. A su lado, Volpe se puso de pie y se abalanzó contra él buscando venganza. Lo vio todo, sus ojos lo captaron todo, pero la mente de Fugo estaba
muy lejos. Ahora lo entiendo. De pronto, todo tenía sentido. Lo que le había estado molestando todo este tiempo nalmente aparecía, claro como el agua. Es por esto. ¿Verdad, Narancia? Nunca había entendido por qué Narancia había dicho lo que dijo, ni por qué había hecho lo que hizo. ¿Por qué había traicionado a Passione por una chica que ni siquiera le agradaba, que apenas conocía? ¿Qué lo había llevado a clamar tan certeramente que ella era él, que sus heridas eran las suyas propias? Fugo nunca lo había entendido. Pero ahora lo hago. Observó al enemigo que venía hacia él y a Sheila E, donde ella yacía. Se levantó sobre las piernas que ya no podían sostenerlo y miró con ojos que no veían bien. ”No puedo hacer esto”, dijo ella. También he dicho lo mismo. Sabía cómo se sentía. La impaciencia y la frustración y una vacía tristeza que devoraban su cuerpo. Conozco ese sentimiento. Sé en qué es ella como yo. Una sonrisa etérea pasó por sus labios. Tenía un algo de desprecio hacia sí mismo en ella. Todo ese tiempo había actuado despectivo hacia la inteligencia de Narancia, tan seguro de la suya propia, y le había tomado seis meses enteros entender lo que Narancia había comprendido en segundos. Sheila E... soy yo. ¡Su ira es mi ira! El enemigo se acercaba, ya estaba casi sobre él. No se detendría. El Stand de Fugo tenía un alcance de cinco metros; el momento en que el enemigo entrara a ese rango, uno de los dos moriría. Fugo se quedó muy quieto y permitió a Volpe abalanzarse sobre él. Siete metros, seis... cinco. Purple Haze salió eyectado hacia adelante y el Stand de Fugo liberó su insanía sobre el atacante. Sheila E no podía creerlo. Se había asegurado de sacricarse para salvarlo a él. ¡¿Por qué está aquí entonces?! ¿Acaso creía que podía ganar? Claro, un solo toque de ese virus y
Volpe estaría acabado; pero si el mismo virus se liberaba muy cerca de Fugo, éste moriría también. Tenía que infectar a Volpe mientras se hallara lo sucientemente le jos como para no afectarlo. Si fallaba en conectar el golpe en un rango tan pequeño, la supervelocidad de Volpe lo demolería. Incluso si hubiese decidido llevarse consigo a Volpe, si éste esquivaba el golpe, todo estaría perdido. El virus lo destruiría mientras Volpe se alejase a distancia prudencial, riendo y mirándolo morir como un perro. ¿Qué debo hacer? La chica vio que Fugo manifestaba a Purple Haze. Volpe se hallaba en su rango. Si desaprovechaba esa oportunidad, moriría... y, en ese instante, Sheila E vio que algo imposible volaba cerca. ¡¿Q-Qué...?! Contra el cielo oscuro, sin luna, vio la luz del suelo reejándose en él. —Pío, pío, pío. Un pequeño pájaro pasó aleteando. Night Bird Flying. ¡Pero la chica que lo controlaba murió! ¡El virus la devoró! ¡No puede haber sobrevivido! ¿Acaso el Manic Depression de Volpe la había mantenido con vida? ¿Incluso si sus huesos se habían derretido? ¿Había detenido al virus cuando estaba muerta al 90%? Ni de broma podría ella pensar en esa condición. No queda nada de ella excepto el Stand automático, ese pajarillo... ¿Por qué haría él eso? Sólo se le ocurría una razón. Oh, no... Ese pájaro no está operando a toda su potencia, pero en una distancia tan crucial, el más mínimo error de criterio... Fugo y Volpe ya se estaban atacando. Purple Haze se adelantó y dio un puñetazo al enemigo... o debió hacerlo. Pero había saltado en la dirección incorrecta. Su puño sólo golpeó el aire. Volpe achicó la distancia de cinco metros entre él y Fugo y ya se encontraba encima de él, cruzando el último límite entre los dos. Cuando Sheila E ya estaba segura de la muerte de Fugo, se percató de algo. ¿Uh? Algo extraño, algo que no tenía sentido. ¿Q-Qué...? Su puño... El puño de Purple Haze...
Las cápsulas que contenían el virus mortal, que debía tener en los nudillos... ¡Las cápsulas no están! —¡Se acabó, Fugoooooo! —rugió Volpe, con la seguridad de que lo había logrado. Estaba a pocos centímetros. Todo lo que debía hacer era agitar su mano y cortar a Fugo a la mitad. Estaba tan cerca que podía ver el blanco en los ojos de Fugo. Pudo ver a Fugo mirándolo directamente. Parpadeó al notarlo. Nunca había visto a nadie con esa mirada. Aquellos no eran los ojos de ese compañero de clases egocéntrico y presumido con tan mal carácter; tampoco eran los ojos de un matón que estaba seguro de que su papel era el de hacer todo lo que la maa le ordenara. Aquellos ojos mostraban decisión. Eran los ojos de un hombre que había hecho una elección y apostaría todo lo que tenía en ella. Escuchó que algo se reventaba, justo enfrente de él. Incluso si su mano había volado hacia Fugo, algo había explotado en la boca de éste. Oh, mierda... Aun con sus reejos hiperreforzados, no pudo reaccionar a tiempo. La sangre voló desde la boca de Fugo, cubriendo el cuerpo de Volpe. Ha bía mordido una cápsula. Volpe retrocedió de un salto, pero ya era tarde. No había nada que pudiera hacer para detenerlo. Era salvaje y atacó explosivamente. Volpe abrió la boca, pero ninguna palabra salió de ella. Los agujeros en sus pulmones dejaban escapar el aire. Dio un paso y sus piernas se doblaron, sus músculos se deshilacharon. Miró hacia arriba, pero no veía nada; sus ojos se derretían en sus cuencas. Intentó arrepentirse de todo, pero no pudo. Su cerebro se había consumido. En un instante, la vida de Massimo Volpe había terminado. Y, como una hoja seca mecida por el viento, se había ido. * Sheila E no podía creer lo que veía. El cuerpo de Volpe se había derretido y evaporado, pero Fugo seguía allí, postrado en el suelo, aunque
había roto la cápsula. Tosió violentamente, con la sangre empapándole el mentón... pero no estaba muerto. —¡¿C-Cómo...?! —susurró Sheila E. —Los Stands reejan la personalidad del usuario —dijo una voz detrás de ella. La chica miró hacia arriba y vio a Murolo—. Cuando hay un cambio en la psiquis, el Stand cambia también. Se preguntaba cómo aquel otro había sobrevivido. Cuando él la vio mirándolo, simplemente agitó la cabeza. —No me pidas que vaya a ayudarlo. El virus de Fugo es ciertamente mucho más fuerte que antes. Cuando mordió la cápsula, los virus que se multiplicaban en su boca se atacaron los unos a los otros antes de atacarlo a él. No quiero acercarme a algo así, ¿y tú? Se agachó junto a ella y la observó. —Tú eres otro hueso duro de roer. Tienes los huesos rotos, pero no hay heridas internas. Vivirás... Supongo que entiendo por qué Mista esta ba tan seguro de que podrías con esto. Murolo se veía diferente. Parecía tener conanza. ¿Acaso él...? Pero ella estaba demasiado agotada para pensar. Sheila E cerró los ojos y dejó escapar un largo suspiro. Estaba allí, junto a él, mirándolo desde lo alto. El Stand más espeluznante de todos. El cuerpo hecho de retazos, los ojos insanos inyectados en sangre, la boca torcida, con los dientes rechinando y rugiendo. Purple Haze. Su propio alterego. Un reejo de su propia mente, otro Pannacotta Fugo. Lo observaba y, por primera vez, Fugo le devolvió la mirada. ¿Sus ojos siempre habían lucido así? Sintió que los ojos habían sido más melancólicos antes. ¿O era aquella una emoción que había olvidado en el transcurso? Como la bacteria que llena nuestro mundo, que existe con o sin ayuda y desprecia cualquier intento de deshacerse de ella, era algo que uno no deseaba pero, por algún motivo, sabía que nunca lo dejaría. Una sombra de conictuada emoción.
Lo miraba desde arriba, y él lo miró desde abajo. Cuando ya no pudiera creer en nada y no tuviera ningún lugar a dónde ir, siempre estaría a su lado. Ninguno de los dos dijo nada. Un pequeño pájaro pasó volando sobre ellos. Voló hacia el cielo sin luna y allí se desvaneció, devorado por la voz. Misión cumplida.
Nombre del Stand: Purple Haze Distortion Usuario: Pannacotta Fugo (16) Destrucción: A
Velocidad: B
Rango: C > E
Duración: E
Control: E > C
Potencial de crecimiento: B > ?
Habilidad: Disemina un virus mortal. Ha evolucionado en una forma aún más virulenta; las células salvajes ahora atacan a otras células del mismo virus. Cuanto más fuerte sea el ataque de Fugo, menor daño hará a su oponente; el virus simplemente se destruye a sí mismo. Fugo ahora tiene que conectar los golpes para asegurar la muerte del objetivo. De naturaleza bastante desconcertante. Aunque Fugo dice que él mismo puede morir si el virus lo infecta, el Stand parece ser inmune. El porqué de esto sigue siendo un misterio.
VIII. ‘o surdato ‘nnammurato El soldado enamorado..........
Seis meses atrás, un hombre conocido como Luca del Ojo Permeable había muerto y le habían ordenado a Buccellati investigarlo. Luca era miembro de Passione y, al parecer, se había golpeado a sí mismo con su pala hasta morir. Su muerte había sido caratulada como accidental, en parte debido a una adicción a las drogas, pero sólo por si acaso se ordenó una investigación. Aquél parecía un trabajo que a duras penas valía el tiempo de Buccellati; estaba a punto de ascender a capo. Fugo se había ofrecido a tomar su lugar, pero Buccellati se tomaba muy en serio las órdenes y decidió llevar la investigación por sí mismo. Fugo recordaría aquello en días venideros; después de todo, la historia no había terminado. No oyó más sobre el asunto, ni siquiera estaba seguro de que Buccellati hubiese investigado algo. Algunos días después, su capo, Polpo, se había suicidado en su celda. Buccellati había ascendido para ocupar su lugar y les asignaron el trabajo de proteger a Trish. Detalles como el tema de Luca habían pasado desapercibidos. Pero, ahora que lo pienso... Bucellati había ido a investigar y había regresado hablando de un chico que nunca antes había mencionado, diciendo que tal vez sería uno de ellos muy pronto. Fugo y los otros no habían podido ocultar su sorpresa. —¿Qué carajos? ¿Quién es este sujeto? —exigió Narancia, pero Buccellati sólo se encogió de hombros. —Sólo alguien que creo que es digno de conanza. Si tienes problemas con eso, vete a la banda de alguien más. Aquellas palabras predispusieron de mala manera a todos. —¡Oye! —rugió Abbacchio—. Eso no era necesario. Conamos en ti. No sabemos qué pensar acerca de un niño al que nunca hemos conocido. Buccellati permanecía inconmovible. —Si confían en mí, entonces deberían conar en él. —¿Y si nos dejas verlo antes de que se una al equipo? —No hace falta. —Estás emperrado en esto, ¿eh? —Mista rió roncamente, frunciendo el ceño. Todos protestaron, pero Buccellati había sido claro. —Esto es lo que va a pasar y no me harán cambiar de parecer.
Tuvieron que dejar el tema por la fuerza. Ese comportamiento era muy extraño, muy poco propio de Buccellati. Ahora que lo pienso, nuestros destinos se sellaron ese día. El momento en que Buccellati lo había conocido, había hecho esa elección, al igual que Fugo había hecho la suya cuando conoció a Buccellati. Qué extraño. En algún sentido, Buccellati había sido el último en saber lo que se sentía. Todos en el equipo habían cambiado sus vidas al conocerlo, pero Buccellati por sí mismo no había alcanzado ese punto... hasta que conoció a ese chico. Habían conado en él, habían creído en él, seguros de que podía ha cer cualquier cosa. Y él nunca había sabido cómo se sentía eso. Nunca había sabido lo que era admirar a alguien, entregarle sus sueños y su futuro. * Una semana pasó desde la batalla en Sicilia. El sonido de la tos de Fugo hacía eco en el restaurante pobremente iluminado. Era muy temprano, mucho antes de lo que el negocio solía abrir al público, así que no había otros clientes. El hombre que lo había llevado hasta su asiento se había evaporado, dejándolo solo. Los rayos de sol se ltraban por entre las cortinas, pero no había más luz. Una radio estaba encendida, sintonizada en un programa llamado “En la música clásica”, que emitía la dulce canción Ti Voglio Bene Assaje de Donizetti. Tosió de nuevo. Aquél era un restaurante, pero no podía comer nada. El virus había muerto en un instante, pero había hecho un destrozo en su boca y dañado su interior, dejando pelada el área superior de su tracto res piratorio. No podía tragar y llevaba una semana enganchado a un suero. Las suturas de la herida en su costado todavía no habían sido retiradas. Incluso así, Passione había considerado prudente convocarlo. Al n iban a encargarse de él. Había, al menos, cumplido con éxito las órdenes que se le dieran, pero no lograba explicarse cómo serían vistos los resultados. No le habían dicho con quién se reuniría; quizás nadie
vendría y simplemente le darían un mensaje. Intentó reprimir la tos, pero no pudo lograrlo. Había sangre en ella, pero sus dedos fallaron cuando intentó sacar su pañuelo para limpiarse la boca y el objeto de tela cayó al suelo. Mierda... Se agachó a recogerlo. Entonces, sobre el sonido de la radio, escuchó un pequeño rechinido, el sonido de un tenedor tocando la porcelana de un plato. Se giró para mirar; sin que se diera cuenta, otro cliente había llegado. Había un plato frente a él y tenía el tenedor enterrado en la comida. Se trataba de un joven de cabello rubio y ondeado, que llevaba un broche en forma de mariquita. Fugo conocía al chico, aunque no lo conocía bien. Sólo había traba jado a su lado por tres días. Pero éste no era de los chicos que uno olvida. Un aura lo rodeaba, una mezcla de luz y oscuridad que dejaba una impresión duradera. El chico observó desde arriba a Fugo, que estaba paralizado recogiendo su pañuelo. —Es lo peor del mundo —refunfuñó—. El cocinero aquí es increíble pero, por alguna razón, insiste en prepararme pollo y pato. Nunca me ha gustado la carne de ave. Pero no deja de repetir que no he vivido nada hasta probar esta carne suculenta... incluso si la ensalada de pulpo aquí es para morirse. Empujó el plato, con tenedor incluido. —No pedí pollo asado y papas, pero insiste en servírmelo de todos modos. Y, si no lo como, se pone furioso. —... —Huele bien, ¿no? Aunque a ti siempre te gustó el pollo. Fugo parpadeó. Hasta hacía un momento, la sangre en su garganta ha bía suprimido todos los sabores, pero ahora podía percibir perfectamente bien el delicioso aroma del ajo y la cebolla embebidos en aceite de oliva. Se tapó la boca con la mano. El dolor palpitante de antes se había ido por completo, incluso los dientes que había perdido estaban de nuevo en su sitio. E-Esto es... El pañuelo junto a sus pies estaba hecho un bollo. Lo recogió y lo des-
enrolló, sólo para hallar hilos marrones dentro. La sutura que mantenía unido su costado. Todos los dolores y quejas de su cuerpo se habían desvanecido. Lo habían sanado por completo. Éste... es su Stand. El control sobre la vida. Ése era el poder del Gold Experience de aquel jovencito. No tenía idea de qué se había hecho, o cuándo. La brecha entre sus habilidades era tan inmensa que apenas existían en el mismo mundo. Aturdido, miró hacia arriba. El chico levantó el tenedor hasta su boca y masticó unas pocas veces, poniendo mala cara. —Supongo que sabe bien, pero no soy muy adepto. Malas experiencias de mi niñez, supongo. Recuerdo que mi madre no me daba de cenar otra cosa más que yakitori. ¿Sabes lo que es? Comida japonesa, comida en brochetas, es para comer al paso o mientras uno bebe cerveza. Se clava la carne en palillos de metal; no muy seguro para un niño, ¿no? Me traen dolorosos recuerdos, te diré. Dicen que me ayudó a crecer, pero no puedo estar de acuerdo. ¿Puedes entender lo que digo? —... —Y, la verdad, simplemente no me gusta la comida grasosa. Es como comer una esponja ahogada en aceite. Por mucho que protestara, estaba devorando el plato. —Gio... —empezó Fugo, pero se detuvo. No sabía cómo llamarlo. ¿”Jefe”? —Oh, cierto... Hazme un favor y llámame “GioGio” —dijo el chico—. Jefe... Ése era el título de Diavolo y estamos tratando de cambiar las cosas por aquí. GioGio uye bien, ¿no crees? Pero parecía mucho más... cercano, el llamarlo por ese nombre. Fugo no sabía qué hacer. Giorno Giovanna. No podía leer a ese chico. —Así que, Fugo, debes tener muchas preguntas —dijo Giorno, de jando el tenedor a un lado y limpiándose los labios con la servilleta—. Y es mi trabajo responderlas, así que puedes preguntar. —Bueno, eh... —tartamudeó éste.
La canción en la radio había cambiado. La canción de Donizetti había terminado y se oyó una nueva voz, una voz de mujer. —¿Uh? —Fugo miró, boquiabierto. Conocía esa voz. Era la voz que, con tono grosero, había dicho “No es como si te quisiera ver desnudo o algo así” apenas la había conocido. La canción era El soldado enamorado, basada en los pensamientos de un joven soldado en la Primera Guerra Mundial hacia su amada que lo esperaba en su hogar. Era algo triste, pero extrañamente alentadora, con una fuerza parecida a la de una marcha. La cantaba una voz joven y femenina que tenía una hermosa pureza en ella y que volaba encima del acompañamiento. Cuando la canción terminó, el locutor comenzó a entrevistar a la artista. —Déjame presentarte a la audiencia... Ésta es Trish Una, una nueva estrella muy prometedora. —Hola a todos. —Bien, Trish, has estado de gira con mucho éxito, ¿y es posible que trabajes en un nuevo disco? —No podría haberlo hecho sin mis fanáticos. —Has estado sobre el escenario toda tu vida, ¿verdad? Con tu madre. —Sí. Ella falleció hace poco y fue muy duro. Al n me estoy reponiendo. —Escuché que estuviste desaparecida por un tiempo. Tu representante debe haberse asustado mucho. —No puedo disculparme lo suciente por ello. Estaba en un viaje. Fui a conocer Sardinia y Roma, a empaparme del paisaje. —¿Así superaste tu pérdida? —Sí. Y gracias a la ayuda de amigos muy queridos, pude lograrlo. —Gracias al cielo por los buenos amigos. —Estaría perdida sin ellos. Les debo algo que nunca podré pagarles. —Espero que nuestros oyentes también te apoyen. A continuación... Otra canción comenzaba, pero Fugo no la escuchó. Mientras estaba allí, aturdido, Giorno tomó la jarra de agua y volvió a llenar su vaso. —En Venecia, dijiste que ni siquiera sabíamos qué clase de música le
gustaba. Ahora lo sabes. Llevó el vaso a sus labios, bebió un sorbo y lo puso de nuevo en la mesa. —No la ayudamos con esto, para que sepas. Ya no hacemos esas cosas. Consiguió el contrato discográco con sus propios méritos. Fugo se giró hacia él pero mantuvo la cabeza gacha, para no mirar a Giorno a los ojos. —Esto... —¿Sí? —¿Por qué yo? —... —Era una misión crucial. Sheila E y Murolo eran una cosa, ¿pero qué razón podría existir para enviarme a mí? Yo... —Fugo dudó—. Soy un traidor. No puedes conar en mí. Giorno bebió otro sorbo. — Ése es tu peor defecto —dijo. Fugo se puso tieso y Giorno asintió—. No crees lo que acabas de decir, ni por un segundo. No crees haber traicionado a nadie. De hecho, te sientes muy seguro de que fue Buccellati quien te traicionó a ti, ¿verdad? —... —Imaginas que te vemos como un traidor y lo dices de forma preventiva, incluso si no lo crees. —... —Eso fue lo que hiciste ese día también. Todo lo que dijiste era el reejo de lo que la cultura de la maa considera “sentido común”. Nada de eso reejaba tu propio sentir, sólo repetías como loro la visión consen suada. Pero... —Giorno lo miraba directamente. Su mirada lastimaba—. Muy en el fondo, odias ese sentido común. De otra forma, ¿por qué ha brías golpeado a un profesor con una enciclopedia? En el fondo de tu corazón, el hecho de que otros no crean lo que tú crees te enfurece. Por eso estallas con la gente por los motivos más triviales. Ésa es tu naturaleza. —... Sin darse cuenta, Fugo había comenzado a temblar, como si alguien sostuviese hielo contra cada parte de su ser. Giorno siguió hablando. —Una vez nos enfrentamos contra un enemigo llamado Notorious
B.I.G. Esto fue luego de que abandonaras el equipo, así que no podrías saberlo... pero fue único. Se cruzó de brazos, frunciendo el ceño, ensimismado. —Era un enemigo cuyo verdadero poder se activaba una vez que el usuario hubiese muerto. Lo empujaba el odio que su usuario sintiese al momento de morir y no necesitaba de una mente humana que lo guiara. Ya que estaba muerto, no podíamos eliminarlo y todos nuestros ataques fueron inútiles. Luego de enfrentarlo, pensé... que ya había visto esto antes. —... —Exacto. Purple Haze. Tu Stand también se alimenta de odio, pero su virus puede matarte también, sin importar lo que tú quieras. Fuiste increíblemente afortunado de no morir la primera vez que lo utilizaste. Muchos otros habrían perecido mucho antes. —... —Hablaste como si no hubiese motivos para mí para elegirte. Pero es todo lo contrario: tú eras mi problema, el resto era secundario. Primero tenía que lidiar contigo. —... —Habría sido fácil matarte. ¿Pero qué pasaría si te matábamos a ti y Purple Haze no moría, si tu Stand se liberaba al mundo? No habríamos tenido manera de combatirlo y el mundo se habría terminado. El pensamiento era aterrador y Fugo escuchaba, atónito. Aun así, el tono de Giorno seguía siendo calmado. —Sólo una persona podía hacer algo al respecto: tú. Pannacotta Fugo, tú eras la única persona que podía hacer algo con respecto a esta amenaza. La única persona que puede cambiar a tu Stand eres tú mismo. —... —¿Podrías sobreponerte a tu miedo y odio por tu propio virus? Aposté todo a eso. No podía forzarte, tenías que hacerlo tú mismo, resolver por ti mismo las cosas. La única cosa que me preocupaba era si podías lograrlo, pero no me preocupé demasiado. —¿Por qué no? —preguntó Fugo, elevando la vista. —No te conocía bien —replicó Giorno—, así que fue difícil para mí juzgarlo. Pero Buccellati conaba en ti y yo conaba en él, así que no
había razones para preocuparse. Giorno lo miraba directamente a los ojos. Fugo no pudo desviar la mirada. —Yo... Yo... —La otra cosa que me preocupaba era Sheila E. Cuando trabajaste con ella estoy seguro de que te percataste de que tiene una tendencia a castigarse a ella misma. Escoge ponerse en peligro y sacricarse por una buena causa. Pero eso no es verdadera determinación, necesita el coraje para retirarse. Esperaba que aprendiera eso colaborando con un sujeto tan cuidadoso como tú. Si lo logró o no, quedará por verse. —Coraje... Fugo sintió que Kocaqi había utilizado la misma palabra. ”Sabes tan poco, Fugo... Todo lo que crees que sabes es conocimiento inocuo, sólo arañazos en la supercie. No sabes nada acerca del coraje,
nada de la fuerza que los hombres encuentran cuando hacen a un lado su ego para vivir. Los hombres sin coraje son como pulgas, condenadas a morir aplastadas cuando intentan succionarle la sangre a los seres humanos”. Ese hombre estaba en lo cierto. No sabía nada. Al ver esa expresión en su rostro, Giorno asintió. —Es una meta que todos los seres humanos comparten. Aprender lo que el coraje signica para ti... es nuestro rol como seres humanos buscar esa respuesta durante toda nuestra vida. Es como una puerta. Mientras no la abras, nunca encontrarás tu camino. Te hallas frente a esa puerta ahora. Al n has llegado a ella; el resto te toca a ti. —Yo... —Hay algo que necesito devolverte. Mira la mesa. Giorno apuntó y Fugo bajó la vista, percatándose de que había un so bre. Lo tomó y lo abrió; había una fotografía dentro de él. Tragó muy duro en aquel momento. Era la foto que se habían tomado frente al yate de Buccellati, el Laguna. Era una foto de toda la banda, de pie bajo la luz del sol. La expresión de Fugo era de indecisión, Buccellati parecía avergonzado, Mista y Narancia sonreían de oreja a
oreja y Abbacchio se mostraba estoico. Ese día habían estado llenos de esperanza. —... Al contemplar la fotografía, Fugo se encontró temblando una vez más. Sus dedos dejaron escapar la foto y ésta cayó. Giorno eligió ese momento para hablar. —¿Qué me dices, Pannacotta Fugo? ¿Me prestarás de nuevo tus talentos? Tengo un sueño, y necesito amigos que quieran ayudarme con ese sueño. Giorno extendió su mano. Una mano que parecía símbolo de esperanza, como si todos sus pecados quedasen perdonados en cuanto la tomara. —Yo... Todo el cuerpo de Fugo se estremecía. Ésta era su tercera elección. La primera vez, se había unido; la segunda, se había ido. Y ahora... Ahora... Permaneció en silencio. Se quedó sentado por un largo rato, aún en silencio, con la cabeza gacha. Entonces, unas gotas cayeron sobre su regazo. Estaba llorando. Las lágrimas brotaban de ambos ojos. No podía olvidarlo, no podía avanzar, no podía dar un solo paso. Entonces sollozó. —¿Qué sucede? —preguntó Giorno gentilmente. Fugo no podía levantar la mirada. —Yo... Yo... acabo de pensar... ¿por qué estoy aquí? ¿Por qué no Buccellati? ¿Por qué soy yo el que está jurándote lealtad, en vez de él? Habría sido mucho más sencillo de ese modo. Si Buccellati hubiese jurado lealtad y él hubiese estado allí detrás, observándolo todo, habría sido mucho más sencillo. Estaba seguro de que todos habrían tenido algo que decir. Casi podía oírlos. ”¿Uh? ¡¿Qué sucede?! ¡Giorno es mucho menor que tú! Pero, espera, Buccellati es mayor que yo... ¡Ah, con un demonio! ¡Así está bien!”. ”No puedo decir que esto me agrada del todo, pero si a Buccellati le parece bien, yo también me quedo. Y le romperé el alma al que diga algo
al respecto”. ”Lo diré ahora: no seré el cuarto al mando”. Y todos habrían reído. Fugo casi podía verlo. Parecían mucho más reales de lo que él parecía, pero ninguno de ellos estaba allí, sólo él. Y no podía aceptarlo. No podía detener sus lágrimas. ¿Por qué? ¿Por qué estaba llorando tan repentinamente, luego de tanto tiempo? Si iba a llorar por la leche derramada, ¿por qué no había ido con ellos entonces? Aquello iba más allá de cualquier arrepentimiento. Lo que había perdido era demasiado grande y nunca lo tendría de nuevo. Giorno se hallaba de pie frente a él. Su sombra caía sobre Fugo; éste levantó la vista. Giorno lo miró directo a los ojos. —Medio paso —dijo—. Si no puedes dar un paso completo hacia adelante, yo daré medio paso hacia ti. —... —Todo depende de tu decisión. Pero si la pena ancla tus pies, déjame compartir ese peso. —... Fugo sentía que apenas ahora había comprendido, por primera vez, por qué Buccellati había decidido poner su vida en manos de ese muchacho. No lo pensó con la cabeza; lo sintió en el corazón. —Gio... Sus piernas se sacudían, casi a punto de ceder, pero se inclinó hacia adelante. Cayó sobre una rodilla, pero se agarró de la mano de Giorno. Éste habló suavemente. —Todo lo que podemos hacer por aquellos que hemos perdido es seguir avanzando. Ése es nuestro deber. No destruir todo lo que no nos importa por algún dios mezquino, sino avanzar hacia adelante dolorosamente, apoyándonos en lo que podamos... incluso en la débil luz de una estrella. Fugo había dejado de temblar. Inclinó su rostro cerca de la mano que sujetaba y apoyó sus labios sobre ella. Luego habló: —Mientras viva, serviré a tu sueño. Por favor, acepta mi cuerpo, mi
corazón y mi alma. Ésa es mi esperanza y ése es mi futuro. Su rostro estaba decidido, su juramento era sincero. —Soy tuyo. Nuestro GioGio... Más allá de la luz del sol que humeaba a través de las cortinas, las campanas tañeron y dieron la señal de que el día comenzaba. “Purple Haze Feedback”, concluido.
Epílogo — Sobre el coraje y los sentimientos sin desahogo El verdadero jefe maoso Lucky Luciano —quizás lo hayan visto en una película o dos— trabajó con el ejército de Estados Unidos en la Segunda Guerra Mundial; y, cuando aterrizaron en Sicilia, hizo contacto con las cabezas maosas locales y las convenció de ayudar. Cuando los Aliados libraron a Sicilia de la ocupación nazi, la maa trabajaba detrás de escena para lograrlo, es un hecho históricamente cierto. Luciano esta ba en prisión en ese momento, pero fue liberado como recompensa por su cooperación. Comparado con la abrumadora importancia de la guerra, sus crímenes no eran muy signicativos. Pero ese giro de eventos llevó directamente al poder del crimen organizado en la Italia de posguerra y los narcóticos que vendían se cobraron innumerables víctimas. La gente a menudo dice que un pequeño mal es justicable en pos de un bien mayor, pero a aquellos afectados por ese mal no parece importarles eso. Ese bien mayor se transforma en mal, al menos en lo que respecta a las víctimas, y resistirse sólo lleva a mayor derramamiento de sangre. El problema ya no es el bien o el mal sino el de los rencores acumulados. Para dar un ejemplo cotidiano, imaginen que un amigo escoge una canción en el karaoke que uno quiere cantar. Y esto sucede a menudo, hasta que uno pierde la paciencia y dice algo... y los otros amigos lo miran a uno como si estuviese loco al enojarse por algo tan trivial. Las cosas se volverán algo incómodas entre los amigos y pronto uno sentirá desagrado por ellos. Todos estaban allí divirtiéndose, así que hay una cierta presión para ignorar problemas menores, pero para la persona a la que le robaron la canción una y otra vez ya no son menores; y esa presión se convierte en una fuente activa de frustración. Esa persona ahora está demasiado enfadada como para distinguir el bien del mal. Todos están de acuerdo en que el consenso de lo que es correcto va más allá de las perspectivas personales y yo le diría eso a muchos; pero si fuesen mis perspectivas las que están causando un problema, difícilmente podría mantenerme centrado. ¿Qué deben hacer las personas cuando se encuentran con que el mundo entero se ha vuelto en su contra? ¿Cuándo fue que lo que creían se convirtió en algo que otros rechazan? ¿Deberían
asumir que estaban equivocados y unirse con calma al consenso, o apretar los dientes y seguir sus propios instintos? ¿O tal vez arrojarse a una ira mayor por hallarse en ese predicamento, sin forma de desahogar sus emociones? Es obvio que todos nos equivocamos. Hay muchas veces en las que uno estará equivocado y todos los demás estarán en lo correcto. En esas situaciones, es uno el que tiene que adaptarse, pero en otras ocasiones uno se encontrará sosteniendo tozudamente su posición. Uno desea el coraje de admitir el error, pero éste no viene. Uno se estanca y ni siquiera sabe por qué. Pero siente que ceder a la presión social causará que uno pierda algo importante. Peleará y se defenderá; pero, incluso así, el consenso prevalece y uno está destinado a perder. Sea lo que fuere que parecía tan importante se desvanece y, al mirar atrás, uno ya no recuerda qué era. Las personas suelen arrepentirse de sus elecciones, pero quizás de lo que deberían arrepentirse —las pérdidas que más importan— son las que, por efímeras, se olvidan. El coraje de admitir un error y el coraje de mantenerse el a uno mismo... ambas cosas hablan de coraje, pero es imposible estar seguro de cuál es la correcta. Las circunstancias de la elección importan, así como la naturaleza del conicto. Lo que importa no es la satisfacción de haber sido corajudo, sino la capacidad de determinar agudamente lo que se perdió como resultado. Dicen que las acciones sinceras basadas en la verdad nunca fracasan, pero nuestras vidas se viven de la mano con las pérdidas y no hay nada inmune al fracaso. Uno sólo tiene que saber desde dónde se posiciona. Una conclusión que no resuelve nada, pero tal vez ése es el punto de esta pregunta. Es, después de todo, un tema para el que no alcanza una vida entera para resolver. Aunque yo no poseo el coraje de admitirlo. Hay una frase japonesa que se traduce literalmente a “Cava las raíces, cava las hojas”. Esta expresión se utiliza comúnmente para describir la persistencia y la minuciosidad, pero hay algunos que se conictúan con el modo en que está escrita. Después de todo, uno puede cavar en las raí-
ces pero no en las hojas. Creo que esta queja puede resolverse fácilmente saliendo al exterior. Hay hojas secas enterradas por doquier; si se levanta la tierra de un bosque, encontrará uno hoja tras hoja que aún no se ha descompuesto para volver a la tierra. Pueden excavarse tantas hojas como uno necesite. El asunto se resuelve con un poco de acción racionalizada. Ésta es una situación donde uno probablemente debe admitir su error y nada más, creo yo. Fin. (¿Debería decir algo sobre JoJo? ¡Demasiado tarde!) De fondo: “Machine Gun”, de Jimi Hendrix
