amor
André Sant’Anna
A M O R
2008 © André Sant’Anna Produção Editorial
Debora Fleck Isadora Travassos ravass os Marília Garcia Valeska de Aguirre Editora-assistente
Larissa Salomé Produção gráfica
Chris Abbade
Cip-Brasil. Catalogação-na-fonte sindicato nacional dos editores de livros, RJ
S223a 2.ed. Sant’Anna, André, 1964 Amor / André Sant’Anna. 2.ed. Rio de Janeiro: Janeiro: 7Letras, 2008. 56p.: il. ISBN 978-85-7577-526-4 1. Romance brasileiro. I. Título. 08-0118.
CDD: 869.93 CDU: 821.134.3(81)-3
2008 Viveiros de Castro Editora Ltda. www.7letras.com.br R. Jardim Botânico 600 sl. 307
[email protected] Rio de Janeiro RJ cep 22461-000 tel (21) 2540-0076
A criação é um pesadelo espetacular espetacu lar que ocorre em um planeta que vem sendo encharcado encharcado pelo sangue de todas as suas criaturas há centenas de milhões de anos. A conclusão mais moderada que poderíamos tirar do que realmente se passa neste planeta há cerca de três bilhões de anos é que está sendo convertido em imensa tulha de fertilizante. Mas o sol distrai nossa atenção, sempre secando o sangue, fazendo coisas crescerem por cima e com seu calor dando a esperança que provém do conforto e expansividade do organismo. Ernest Becker
O Cristo e o governo e as bocetas nesse
mundo e aquela cena da cobra engolindo o sapo e os leões devorando as criancinhas que esguicham sangue e o sol secando o sangue das criancinhas e o sangue das criancinhas se decompondo e liberando carbonos e formando petróleo: o combustível do piloto de carros em chamas. O piloto se queimando e derretendo e liberando carbonos e toda essa angústia o tempo todo. Aquelas palavras e aqueles livros todos explicando as palavras e as palavras dos livros e a história do Cristo, lá, todo ensanguentado na cruz e o sol secando o sangue do Cristo e os vermes devorando o corpo do Cristo e o combustível do piloto de carros em chamas e as crianças esguichando 7
sangue e aquele programa divertido da televisão com o cara explicando todas aquelas palavras e a dor. A dor e aquele livro cheio de palavras e o Presidente da República falando aquelas coisas todas para o povo e o povo ouvindo o Presidente da República e a dor do povo e o sangue do povo esguichando e o sol secando o sangue do povo e o povo em chamas nas revoluções e o povo ouvindo a história do Cristo e o povo bebendo o sangue do Cristo e o fedor do povo e o Presidente da República e essa angústia toda entre os homens e as mulheres fazendo sexo e todas essas doenças no sangue do povo fazendo sexo e produzindo criancinhas e liberando carbonos o tempo todo e os organismos fedendo e a gordura nos organismos e aquelas mulheres. Aquelas bocetas e aquelas palavras todas e o sangue e o povo comendo o cadáver do Cristo e o povo comendo cadáveres diversos e o sol, lá em cima, secando o fedor do povo e as palavras todas e os problemas do povo. Todas as palavras e as paixões e o povo e os deputados, lá, criando leis para o povo e o Cristo, lá, criando leis para o povo e o povo criando leis e o cara, lá na televisão, explicando tudo, no caixão, liberando carbonos e os gases do estômago e o piloto de carros nas chamas produzidas pelo sangue das criancinhas e o Cristo criando criancinhas devoradas e o Presidente dos Estados Unidos, lá na Casa Branca, e a mulher do Presidente dos Estados Unidos. A boceta da mulher do Presidente dos Estados Unidos e os caras fazendo sexo com as mulheres bonitas do cinema e o cara fazendo sexo com a Marylin Monroe e a boceta da Grace Kelly e o príncipe olhando para a 8
boceta da Grace Kelly e a Grace Kelly olhando para o pau do príncipe e a Grace Kelly sentada no bidê e as fezes dos seres humanos e as fezes de todos e o sol secando a merda e liberando carbonos e produzindo petróleo e os árabes, todos lá no Oriente Médio, produzindo sangue e os árabes produzindo petróleo e as criancinhas esguichando sangue e aquelas espadas cortando cabeças e os chineses e os japoneses e os indianos e os caras do oriente, lá no oriente, meditando e se integrando ao todo e essa angústia toda naquelas bocetas esguichando sangue e os jogadores de futebol, lá na Itália, e os dólares dos jogadores de futebol e as bocetas das mulheres dos jogadores de futebol e os negros da África e o negro Presidente da África do Sul e os cantores ingleses arrecadando dólares para as criancinhas negras da África e os negros produzindo música e os ingleses tocando a música dos negros e aquelas guitarras coloridas e os jovens levantando as mãos e fazendo sinais para os ingleses nessa angústia toda e a Inglaterra toda angustiada e a boceta da Rainha da Inglaterra e os peitos murchos da Rainha da Inglaterra e os filhos da Rainha da Inglaterra com aquelas louras e luzes se acendendo através dos fios de eletricidade e essa energia toda iluminando o sangue das criancinhas e as florestas. Os rios e aqueles peixinhos lá no mar e os peixinhos devorando outros peixinhos e essa angústia toda e o cara, lá, explicando todas as palavras e as palavras do cara e as palavras e as palavras. As palavras e as palavras todas e esses livros explicando todas essas palavras e as palavras dos ingleses e os 9
orientais, lá no oriente, integrados ao todo e esse todo e aquele programa divertido explicando todas aquelas palavras e o Cristo sofrendo, lá, com aqueles romanos de toga e as espadas dos romanos enfiadas nas barrigas das criancinhas esguichando sangue e o sol secando o sangue das criancinhas e o sangue das criancinhas queimando o piloto em chamas e o Pelé chorando pelas criancinhas e todos aqueles golaços do Pelé e o Pelé falando e o Pelé com aquela loura e a loura falando com as criancinhas e as criancinhas olhando para a loura e aquela loura segurando o pau do Pelé e o Pelé olhando para a boceta daquela loura, pensando naquelas palavras todas e o Pelé lá e o Newton Santos abraçado com o Pelé e o Gilmar e o Pelé chorando e enxugando as lágrimas naquela camisa azul e todos aqueles jogadores de futebol olhando para aquelas bocetas louras na Suécia e o povo todo suado e fedendo, torcendo por aqueles jogadores de futebol e o povo todo desejando aquelas bocetas todas e o povo esguichando sangue e o sol secando o sangue do povo e aqueles caras explicando aquelas palavras todas e as galáxias se expandindo. Aqueles planetas. Aquelas estrelas todas e o universo e os cientistas explicando as galáxias e as palavras dos cientistas e aqueles livros todos explicando os cientistas e o Einstein lendo aqueles livros e o Einstein explicando aquela teoria toda. Os negros e os ingleses e as bocetas. Os cientistas. Aquelas palavras todas. Essas palavras todas. Todas aquelas palavras daquelas mulheres e aqueles caras, lá, pensando nas bocetas e aquele golaço do Pelé e a estátua do Bellini e todas aquelas copas do 10
mundo e o povo, lá, gritando “Brasil, Brasil” e o Zico perdendo aquele pênalti e o povo, lá, fedendo e o povo, lá, reclamando. Aquelas palavras todas. Criancinhas esguichando sangue e o joelho do Zico esguichando sangue e o sol, lá, secando o joelho do Zico e a mulher do Zico, lá na Barra da Tijuca, vigiando o feijão que a empregada do Zico faz e o filho do Zico, lá naquela escola, escrevendo aquelas palavras todas e aqueles cineastas fazendo filmes e aqueles pintores pintando quadros e explicando aquelas palavras todas e aquele compositor americano e o Maradona, lá no Taití, com aquela loura, e o Maradona, lá no México, marcando aqueles golaços e o Freud fumando aquele charuto, explicando todas aquelas coisas e aquela mulher, com a boceta, deitada naquele divã da casa do Freud e aquelas palavras daqueles caras, lá no oriente. Os paus daqueles monges integrados ao todo e aqueles monges, lá, não pensando em sexo e aquele garotinho, lá na Suécia, olhando aquelas bocetas nas revistas e toda essa angústia. Aquelas mulheres e todas aquelas bocetas daquelas mulheres. Aquelas mulheres e aquele cara explicando aquelas palavras e todas essas histórias. Aqueles livros todos secando sob o sol e aquelas mulheres com aquelas bocetas e os homens perseguindo as bocetas daquelas mulheres e aqueles homens e mulheres pensando em sexo e explicando aquelas palavras daqueles livros e o piloto de carros esguichando champanhe no príncipe e a filha do príncipe, lá, pensando em sexo e a filha do príncipe, lá, dirigindo o carro da Grace Kelly 12
e a Grace Kelly, morta, devorada pelos vermes e o sol secando o sangue da Grace Kelly e o príncipe devorando cadáveres de animais no jantar e aquele filme no qual a Grace Kelly estava tão linda lá na televisão e a televisão e aquelas imagens todas da televisão e o mundo inteiro com aqueles continentes e aqueles oceanos e aquelas notícias, no jornal, com aqueles prefeitos e aquele prefeito, falando, falando e explicando aquelas palavras e vendo aquele filme da Grace Kelly lá na televisão e a televisão cheia de prefeitos e ingleses e negros e toda essa história e toda aquela angústia e os corações enviando sangue para os cérebros e aqueles cérebros cheios de miolos e aquelas crianças nascendo sem cérebros e o cérebro do Einstein e o cérebro do Presidente dos Estados Unidos e o pau do Presidente dos Estados Unidos e o pau murcho do Aitolá do Irã e aquelas criancinhas sem cérebro e todos aqueles australianos, lá na Austrália. Japoneses fabricando computadores e televisões transmitindo o programa daquele cara explicando aquelas palavras do livro e aquele cantor falando aquelas palavras todas e o outro cantor falando sobre o programa divertido do cara explicando aquelas palavras do livro e todos aqueles caras se suicidando e todas essas máquinas e todas essas palavras e os números todos no cérebro do Einstein e esses caras se suicidando e toda essa felicidade das criancinhas brincando e todos aqueles caras vendendo chicletes para aqueles caras dos carros parados nos sinais e aquelas luzes todas piscando nas cidades e o mundo inteiro cheio de caras explicando essas palavras todas e o mundo todo falando e explicando e todos. 13
Essa angústia toda das criancinhas pegando fogo e liberando carbonos e aquelas células se decompondo e todos aqueles elétrons ao redor dos prótons, girando o tempo todo naquela angústia dos átomos girando o tempo todo ao redor desse sol cheio de carbonos secando o sangue do povo o tempo inteiro e aquelas explosões de combustível e o sol, lá, secando o piloto, em chamas, deitado no caixão com aqueles parentes, ao redor, falando as palavras do Cristo ensanguentado. Negros, ingleses, portugueses, judeus, alemães, irlandeses, poloneses, russos, japoneses e esses caras todos. Pequineses, pastores, dobermans, chiuauas. As aves. Os peixes e os vermes e micróbios devorando aqueles cadáveres naqueles cemitérios com aquelas cruzes. Todas aquelas imagens do Cristo e da mãe do Cristo e dos amigos do Cristo esguichando sangue e aqueles romanos, de toga e capacete, cortando, em fatias, os amigos do Cristo e os amigos do Cristo gritando de dor. Mulheres sentindo dor e bebês saindo pelas bocetas das mulheres e aqueles médicos puxando os bebês com aqueles aparelhos de puxar bebês e pesando os bebês e aquelas enfermeiras(todas vestidas de branco). O tempo todo. Aquelas palavras e essa angústia das pessoas esguichando sangue e todas as coisas que existem e aquelas palavras explicando todas as coisas que existem e a inteligência do Einstein e a inteligência das criancinhas liberando todos aqueles átomos de carbono e todas as ligações telefônicas com aquelas palavras das pessoas percorrendo longas distâncias através daqueles fios e aquelas imagens, do cara explicando aquelas palavras, 14
viajando pelo ar através das ondas de luz e aquele filme com o Cristo ensanguentado liberando carbonos e todos aqueles romanos de toga nas ondas de luz espalhadas pelo ar e o funcionário, da transmissora de ondas de luz, selecionando todas essas imagens espalhadas no ar e todas aquelas pessoas olhando para as imagens selecionadas pelo funcionário daquela transmissora. Todas aquelas coisas, nas lojas, esperando pelos seres humanos que compram todas essas coisas e explicam todas aquelas palavras. Galáxias se expandindo e as bocetas do povo lá. Aquele carro em chamas, explodindo, e todos aqueles filmes com aqueles heróis sem sexo. Aquela caverna do Batman e o Robin, lá naquela caverna, explicando aquelas palavras o tempo todo. Aquela cena do Batman buscando o Robin na universidade. A janela daquele edifício no qual o Batman e o Robin subiam com aquela corda e aquele cinto do Batman cheio de pílulas coloridas e gases o tempo todo. Toda essa angústia e tudo isso que acontece o tempo todo sem parar e os elétrons e os planetas girando o tempo todo, o tempo todo em volta do sol secando o sangue que corre nas veias. O céu. Um disco voador e todos aqueles filmes cheios de naves e extraterrestres. Os seres humanos, que explicam todas essas palavras, pensando em bocetas e paus e cus e todos esses seres humanos usando perfumes e vestindo roupas bonitas e camuflando as bocetas, os cus e os paus e todos os seres humanos, lá, deitados e melados, ouvindo as palavras do Freud e do Cristo e do Pelé marcando aquele milésimo 16
gol e o Andrada socando o chão e o Pelé chorando pelas criancinhas esguichando sangue no Brasil cheio de florestas e de sol secando o sangue do povo esguichando petróleo e todos aqueles turistas, naqueles ônibus, chupando laranjas e batendo nas carrocerias dos ônibus e cantando aquele samba do cara que mora em Jaçanã e não pode ficar mais nenhum minuto com aquela namorada, lá, olhando para o pau do cara que é filho único e a mãe dele não dorme enquanto ele não chegar em casa e a mãe do cara, lá na casa do cara, esperando o cara, andando de um lado para o outro, naquela angústia toda, olhando para o relógio e pedindo para que o Cristo faça com que o cara chegue logo porque ela está muito aflita porque o filho fica, lá na casa da namorada, fazendo sexo. Mas o Cristo, lá no céu, não atende às preces da mãe aflita, em casa, olhando toda hora para o relógio que marca o tempo o tempo todo. O tempo não existe. Os cientistas, todos lá, explicando a relatividade do tempo. Turistas japoneses. Os banhistas, lá na praia, reclamando das cascas das laranjas daqueles turistas japoneses, bebendo Fanta Laranja, com aquelas bermudas sujas de areia e toda essa areia, nas praias, grudando nas bermudas dos turistas japoneses engraçados e aquele japonês, lá no Japão, com aquela espada suja de sangue, com aquele kimono colorido de flores amarelas e vermelhas e verdes e roxas e azuis e aquelas mulheres japonesas, lá no Japão, com aqueles pauzinhos enfiados nos cabelos, servindo cadáveres de peixes para o japonês da espada suja de sangue naquele filme sobre os japoneses de anti18
gamente que são diferentes dos japoneses atuais que só usam kimonos coloridos de vez em quando e, na maior parte do tempo, andam, pelo Japão, de terno e gravata, fabricando máquinas para tornar a vida dos seres humanos mais confortável. Os seres humanos pensando em bocetas, paus e cus e os cachorros pensando em bocetas, paus e cus. Todas aquelas palavras daquele cara, lá na televisão, explicando que os seres humanos possuem o instinto de pensar em sexo o tempo todo e aquelas bocetas lá na praia cheia de turistas japoneses e jogadores de frescobol e aquela angústia toda daquela bolinha azul indo e voltando o tempo todo naquele jogo de frescobol, onde não há vitoriosos, e aquela mulher mergulhando no mar cheio de sal e todas essas coisas. Essa angústia toda o tempo todo no mundo todo e nas galáxias que se expandem naquelas teorias dos cientistas que dizem que as galáxias são engolidas pelos buracos negros, formando um universo paralelo cheio de galáxias e planetas. A Terra paralela cheia de criancinhas esguichando sangue e bocetas e o nojo. Aquelas músicas. Os tons daquela música de tons cheios de combinações de intervalos e todos aqueles shows cheios de jovens e todas aquelas músicas dos Beatles e todas aquelas músicas do Jimi Hendrix lá naquele show cheio de jovens pelados naquela lama e os jovens pulando e fazendo sexo e ingerindo fungos ácidos. Tudo o tempo todo. O George Harrison lá na televisão. A imagem do Brian Jones lá na televisão e o Brian Jones, lá, com os 19
olhos inchados e aquelas roupas coloridas e o Brian Jones morto, no caixão, liberando carbonos e produzindo dinheiro e todos aqueles índios que viviam cantando e dançando e todos aqueles rios e aquelas florestas cheias de passarinhos devorando todos aqueles insetos. Aquela rua escura e aquelas pessoas cruzando. Uma rodoviária cheia daquelas pessoas e todas aquelas pessoas. Uma rodoviária lá na Europa e todos aqueles europeus com seus problemas europeus naqueles filmes europeus. Franceses. Todos aqueles poetas se suicidando por causa daquelas bocetas. Estas sensações. Toda essa angústia. Todas aquelas palavras daquele cara divertido lá na televisão. O limite. Aquele cantor cantando. Todas aquelas coisas e essa angústia toda. Diálogos passageiros. Quase nada. Todas aquelas palavras daqueles caras todos se explicando e todas as rodoviárias do mundo cheias daqueles caras que sempre estão numa rodoviária onde sempre estiveram. Eles todos há muito tempo, sempre sem parar, girando rapidamente como todas aquelas palavras daquele cara lá na televisão. Deus e todos nós o tempo todo naquele desespero todo.
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Deus e todos nós e bocetas e essas histórias entre homens e mulheres o tempo todo. Uma rodoviária com aquelas pessoas indo para outra rodoviária. É assim: todos os helicópteros do mundo voando no céu, ao lado dos pássaros, na direção de todas essas coisas, o tempo todo naqueles programas da televisão. O cara explicando todas aquelas palavras. Todas essas palavras. Todas. A crise do petróleo de 1973 e todas aquelas pessoas comprando bicicletas e todas aquelas pessoas comprando tudo o tempo todo e aqueles bêbados andando pelas ruas de todas aquelas cidades do mundo e aqueles naipes de sopros naquelas músicas daquelas orquestras de jazz. Orquestras de jazz. Centenas de partituras. Várias bandeiras e arpões. Um cavaquinho. Uma cuíca. Um clarinete. Roupas de kung-fu. Um velho sucesso do Glen Miller. Um disco do Stan Getz. Polícia. FBI. O Havaí cheio de coqueiros e mulheres com suas bocetas e todos aqueles surfistas pegando ondas enormes e aquelas praias e todas as praias do mundo com o sol liberando carbonos e todos os seres humanos nessa angústia toda, liberando carbonos e passando por rodoviárias, explicando aquelas palavras do livro, com medo da morte. Os seres humanos, com medo da morte, pensando em bocetas e colocando paus nas bocetas e colocando espermatozóides em todos aqueles úteros e produzindo criancinhas esguichando sangue e produzindo petróleo e todas essas células se decompondo e produzindo átomos livres cheios de elétrons girando ao redor e todos aqueles 21
cientistas observando aqueles elétrons sempre girando e os cientistas girando em torno do sol e do centro relativo do universo cheio de planetas e estrelas e buracos negros o tempo todo. Todas as paixões. Aqueles livros. Aquelas palavras e os chineses, lá, integrados com o todo cheio de elétrons e criancinhas esguichando sangue e passarinhos e folhas e todas essas coisas o tempo todo. Toda essa angústia. Aquelas músicas. Aquelas músicas todas naqueles tocafitas, cheios de botõezinhos, captando ondas magnéticas naquelas fitas cheias de sons invisíveis. Aquelas palavras e essa angústia toda o tempo todo girando ao redor dos átomos do tecido cerebral cheio de sangue e nervos e miolos e toda essa história. Seres humanos produzindo fórmulas matemáticas e explicando todas aquelas palavras produzidas pelos seres humanos. Todas aquelas palavras daqueles chineses e toda aquela música dos países árabes. Os negros da África, nos Estados Unidos, organizando aquela música cheia de segundos graus se resolvendo em quintos graus antes de se resolverem completamente no primeiro grau. (É o que se chama de “two-five”). A combinação final daquela música dos Beatles que falava de uma garota que saiu de casa naquela época na qual os jovens saiam de casa e ingeriam fungos ácidos e todos aqueles fungos produzindo todas aquelas sensações de loucura que não são as sensações de loucura das criancinhas que nascem com os cérebros deformados, nem as sensações de loucura que os cientistas chamam de esquizofrenia e todas as pessoas esquizofrênicas vendo 22
aquelas coisas todas e produzindo atos de loucura diferentes dos atos de loucura daqueles jovens fazendo sexo na lama, lá naquele show de rock, ouvindo o Jimi Hendrix tocando aquela guitarra cheia de fios conduzindo todas aquelas ondas de som até os auto-falantes emitindo todos aqueles sons que os jovens adoravam ouvir quando ingeriam fungos ácidos e faziam sexo lá naquele lago do show de rock. Aquele cara, na televisão, falando que a juventude é a melhor época da vida, que depois vem a decadência. O tempo todo essa angústia toda. Bocetas. Um pau dentro de alguma boceta cheia de líquidos. Aqueles sonhos estranhos que os seres humanos sonham sempre que dormem e todas essas pessoas que estão sempre sonhando deitadas naquelas camas todas e os seres humanos produzindo milhões de travesseiros lá naquelas fábricas cheias de operários cobertos de suor, liberando carbonos e recebendo dinheiro para comprar travesseiros e sonhar com bocetas e todas aquelas coisas que acontecem nos sonhos cada vez que um ser humano adormece girando em torno do centro relativo do universo e suas galáxias se expandindo em busca de um buraco negro onde possam adormecer e sonhar (talvez com um deus que as crie novamente para que possam se expandir, suavemente, longe dos olhares curiosos daqueles cientistas todos). O John Coltrane, aquele saxofonista de jazz que tocava free. Aquele outro saxofonista que era chamado de pássaro. 24
Aquele cara divertido da televisão. Todas aquelas palavras e toda essa angústia o tempo todo e todas as palavras. As palavras. As verdadeiras palavras. A razão dessa angústia toda o tempo todo e aqueles lagos, na Suíça, cercados por montanhas cobertas de neve e todos aqueles relógios marcando a relatividade do tempo para que o tempo não fique tão relativo. Os cientistas lá naquelas universidades européias cheias de europeus e imigrantes do Terceiro Mundo selecionados naqueles exames que determinam quais imigrantes do Terceiro Mundo devem frequentar todas aquelas aulas daqueles cientistas todos. Muitos quadros expostos naqueles museus da França cheios de pessoas fotografando imagens para mostrá-las a outras pessoas. Toda a capacidade, dos seres humanos, de combinar cores e construir imagens que se apagam na relatividade do tempo e toda a poesia e essa angústia toda dos seres humanos sofrendo, dormindo e sonhando, o tempo todo fabricando imagens e todas aquelas imagens dos museus e o piloto em chamas na frente do príncipe e suas filhas tão bonitas e todos esses filmes, da televisão, cheios de homens e mulheres representando pessoas que não pensam em paus e bocetas o tempo todo (apenas de vez em quando) na televisão cheia de louras sem bocetas e homens bonitos sem cus o tempo todo nessa angústia. O cérebro cheio de veias e miolos e pensamentos que explicam todas aquelas palavras daquele cara, lá da televisão, explicando todas aquelas palavras do livro e todos os pensamentos de todas aquelas pessoas 25
com os cérebros deformados e todos os oceanos cheios de água, sal, peixinhos devorando peixinhos e tudo se transformando em combustível para o carro do piloto em chamas lá naquele país onde todos são bonitos falando de cus e bocetas, na televisão, de modo científico, para prevenir os seres humanos contra as doenças transmitidas através dos cus e das bocetas, buracos onde colocamos nossos paus, nossas línguas e nossos dedos cheios de micróbios se alimentando de outros micróbios e todas aquelas pessoas se banhando no Rio Ganges, lá na Índia, e todos aqueles indianos magrelos e vegetarianos e todos aqueles indianos de barba, com aqueles turbantes e aquelas espadas sujas de sangue, cortando cabeças que esguicham sangue e produzem petróleo para que aquela loura sem boceta vá até aquele supermercado e compre todas aquelas coisas divertidas e perfumes que tiram o cheiro das bocetas. Todo o amor que as pessoas sentem por outras pessoas e esse sofrimento todo quando aquelas pessoas não amam essas pessoas e todas essas palavras. Uma boceta eterna cheia de amor e todas essas coisas o tempo todo. Aquelas histórias, das revistas em quadrinhos, cheias de heróis deprimidos e justos e todas as pessoas injustas e toda a justiça do Cristo esguichando sangue e todos aqueles romanos de toga sacaneando o Cristo crucificado e os operários produzindo travesseiros e os operários comprando desodorantes para tirar aquele cheiro desagradável dos operários suados produzindo travesseiros e sonhando com todas aquelas bocetas daquelas revistas e 26
todos aqueles carros de todas as revistas de todas aquelas lojas de revistas cheias de palavras e de imagens como aquela da cobra devorando o sapo e aquela dos leões devorando aquelas criancinhas esguichando sangue e tudo isso que os seres humanos estão sempre explicando: santos e demônios invisíveis; todas essas lágrimas; todas aquelas bocetas; todas aquelas palavras; todos aqueles planetas girando; sangue das criancinhas o tempo todo; Sílvio Santos; aquelas rodoviárias; bocetas e todos esses filmes; esse planeta; toda a angústia do universo; todas as lágrimas e aqueles indianos todos condenados a karmas e aqueles romanos todos; toda essa fome e aqueles africanos todos; todas aquelas galinhas e bodes; planeta cheio de criancinhas esguichando sangue; combustível; todos aqueles caras se suicidando e enlouquecendo; toda essa história; todo esse sangue combustível. O tempo todo. Sangue, automóveis, músicas e todas essas máquinas de imprimir palavras o tempo todo e todos aqueles príncipes e todas aquelas mulheres bonitas e aqueles japoneses sorridentes cantando a música do filho único e da mãe desesperada esperando por aquele filho que 27
espera o último trem para Jaçanã: aquele bairro de São Paulo esperando por todos aqueles filhos. Todas aquelas palavras. Aquele cantor de rock, lá na televisão, dizendo que é preciso olhar para o futuro. Todas aquelas parábolas do Cristo e seus campos de trigo. O Cristo, lá, selecionando o joio do trigo e o Deus, lá, selecionando seres humanos esguichando sangue e girando em torno do sol e todos esses carbonos e todos esses átomos de oxigênio preenchendo todos esses espaços em torno do sangue das criancinhas, do sangue do Cristo, lá, sofrendo na cruz. O Cristo, lá, negado pelo seu santo apóstolo, aliviando a dor das criancinhas esguichando sangue e o Cristo sofrendo lá naquela cruz e todos aqueles romanos de toga, lá naquelas festas, bebendo o sangue do Cristo e se lambuzando naquelas bocetas e o Buda, lá embaixo daquela figueira, passando fome e se integrando ao todo e todos aqueles budas de marfim e todos aqueles cristos de madeira. Todos os santos esguichando sangue. Santos esguichando sangue. Cruz esguichando sangue o tempo todo. Sangue das criancinhas, sangue do Cristo, a solidão das rodoviárias. Há loucos. O peso relativo do universo e esse sangue todo. Ódio, dentes, deserto. Aquele cara explicando tudo naquele livro. Deuses. Dor. Nada. Todas essas coisas que acontecem o tempo todo. 28
O tempo todo tantas palavras. Todas aquelas pessoas, lá naquelas festas, selecionando aquelas pessoas daquelas pessoas. Sons. Todo o veneno da humanidade escorrendo pelo canto da boca de uma mulher e todas as cascavéis do mundo rastejando pelas florestas, covardes, fazendo vítimas e sentindo medo enquanto as criancinhas esguicham sangue. Veneno de uma mulher. Calor doloroso. Corpo cheio de pelos e peles. Todas as cascavéis do mundo. Cascavel sem veneno. O Roberto Carlos, lá, com aquela perna mecânica esguichando sangue, cantando aquela música que fala dos caminhões e dos carros apressados naquela estrada que não tem mais fim. As cascavéis e o Roberto Carlos sentado na beira do caminho, observando. Soluços e assassinatos. Caminhões. Aquele rio cheio de peixinhos devorando peixinhos menores com aquelas expressões tão inocentes e aquele atleta soviético, lá naquela olimpíada, falando para aquele cara da televisão que a vida dele, atleta soviético, é o esporte e, depois, o atleta soviético, lá naquela barra paralela a outra barra, com todos aqueles músculos retesados, girando o tempo todo como aqueles elétrons atraídos pelos prótons daquele átomo de angústia e todos esses carbonos se decompondo e se agrupando o tempo todo em torno daquele sol que não pára de secar o veneno e o sangue das criancinhas. 30
Velas. Aqueles soviéticos e o Rei da Inglaterra e aqueles soldados estáticos na porta do palácio do Rei da Inglaterra, na beira do caminho. Todos os problemas do mundo. Todas as palavras. Todas as palavras. Todas as palavras. Todas as palavras. Todas as palavras do príncipe. Todas as palavras do Roberto Carlos. Todas as palavras explicando as palavras. Todas as palavras. Sentenças. O sangue das criancinhas e o veneno daquela mulher cascavel e todos aqueles caras que se suicidaram e todos aqueles caras que enlouqueceram. Deuses, deuses, deuses. Festas do paraíso cheias de anjos sem sexo que nunca pensam nas bocetas, que nunca esguicham sangue, que nunca absorvem o veneno das mulheres cascavéis e por isso são felizes tocando harpa. Restaurantes populares fornecem imensos pratos de arroz com feijão para todos aqueles operários. Empresários gordos preferem comer alguma coisa mais sofisticada como criancinhas esguichando sangue. A Terra tem belezas incríveis como o pôr-do-sol e o rostinho da filha da Grace Kelly e todas aquelas palavras e aquela música do Roberto Carlos que conta a história do cabeludo que foi abandonado pela namorada e acha que qualquer coisa vai fazer com que a namorada se lembre dele. É bem provável que a namorada do cabeludo 32
nunca se lembre de nada e fique por aí namorando e abandonando cabeludos. Por mais que o cabeludo fale que a culpa é dela, nada vai fazer com que ela se lembre dele. Mas o cabeludo precisa de um consolo e, por isso, ele fica se lembrando da namorada, achando que ela vai se lembrar dele. É a história de todas essas músicas sobre homens e mulheres. Elas são muito bonitas. Aquela música do Paul McCartney que fala de um bobo na montanha, dia após dia. Deve ser muito difícil para o bobo e, por isso, o bobo preferiu ser um bobo na montanha e não um lúcido, com os pés no chão, sofrendo o tempo todo por causa da mulher cascavel que ele devia amar muito, dia após dia. Toda essa história podia acabar aí. Todas aquelas palavras de todos aqueles livros. Deuses. Deuses, deuses, todas as palavras. Toda essa dor do cabeludo que foi abandonado pela namorada. Todas estas palavras: a boceta da filha da Grace Kelly, sangue das criancinhas, a vitória de todos aqueles atletas, lá naquela olimpíada. Todas aquelas jogadoras de vôlei do Peru, todas as vitórias da Seleção Brasileira de Futebol. Toda aquela tragédia. Aquele filme ruim, europeu, no qual aquele casal fica o tempo todo conversando sobre aqueles problemas entre homens e mulheres. Tem aquela cena na qual o homem e a mulher, depois de horas infernais de conversa, acabam chorando, se abraçando e fazendo declarações comoven33
tes de amor. Nesses filmes, de vez em quando, um dos dois morre no final. Mas isso é mais comum nos filmes americanos, onde as pessoas estão sempre morrendo o tempo todo, o tempo todo. Emoções fortes. Futebol, bocetas e revistas com aventuras coloridas como aquela na qual o Demolidor, aquele cara cego, vestido de vermelho, cai na sarjeta depois de ser derrotado pelo Rei, seu arquinimigo, aquele cara gordão que tem uma namorada linda, embora seja apenas um desenho. Então, o Demolidor ressurge das trevas e demole todos os inimigos que fizeram tão mal a ele. Ele lá, vestido de vermelho, vingando a dignidade perdida. Piores momentos: todas aquelas palavras, sofrimento do cabeludo da música do Roberto Carlos, todas aquelas palavras, Pelé marcando aquele golaço contra a Suécia. O Príncipe de Mônaco possuindo a boceta da Grace Kelly, observando os carbonos liberados pelo piloto de carros em chamas. O espírito do Roberto Carlos. Um espírito. Pizzas e fuscas. Jogos de Inverno no Quebec. A história dos três porquinhos na qual o lobo fica fissurado para devorar os três porquinhos. Primeiro o lobo soprou a casa do suíno flautista e, como a casa do porco era de palha, porque o porco era meio preguiçoso e preferia tocar flauta do que fazer uma casa de tijolos, a residência do flautista desabou. Aí, o lobo pegou o porco e tentou comê-lo. Só que o porco conseguiu sair correndo e ir até a casa de seu irmão, o suíno violinista. Aí, o lobo soprou a casa do irmão do suíno flautista, que era de madeira. Os dois porcos sofriam, pois o lobo conseguiu derrubar a casa do porco que tocava violino e também era pre34
guiçoso. O estranho nessa história é que construir uma casa de madeira deve ser difícil e, se o porco violinista fosse preguiçoso de fato, não iria fazer uma casa com as próprias patas, ainda mais tendo que estudar quatorze horas de violino por dia. Mas não importa. Isso é só uma história infantil. O que interessa é que, no final da história, o lobo foi até a casa do Prático, o terceiro porco da história. Quando o lobo soprou a casa do Prático, a casa continuou de pé porque a casa do Prático era de tijolos. O Prático era o mais inteligente dos três porcos. O Prático nunca pensava em bocetas. O Prático tinha um macacão azul e um bonezinho. O Prático era gente fina porque, apesar de os dois irmãos do Prático serem preguiçosos, o Prático deixou os dois porcos se esconderem na casa de tijolos e, assim, o lobo não pôde comer os três porquinhos, que poderiam se transformar numa ótima feijoada com a orelha do Prático e o rabo enroladinho do porco violinista que tinha um chapéu de pintor. Ou, então, o prato poderia ser lombinho de porco com farofa à brasileira e arroz, que é o prato favorito do lobo. Creme de espinafre. Feijoada naquela história. A Angela Diniz esguichando sangue e o Doca Street, lá, sofrendo por ciúmes e a Angela Diniz colocando os paus de todos aqueles homens em sua boceta e o Doca Street, lá na televisão, naquele julgamento, com aquele advogado de bigode falando todas aquelas palavras, dizendo todas aquelas coisas sobre homens e mulheres e aquele cara, lá na televisão, falando todas aquelas palavras. A morte. A morte e todos lá. Todas aquelas palavras. 36
Uma palavra. Outra palavra se divertindo. Na hora do almoço, um bife. Todas aquelas pessoas comendo bifes o tempo todo e isso tudo o tempo todo e tudo o tempo todo e aquele professor, lá daquela universidade, explicando todos aqueles números do Einstein e aquele matemático, físico todo paralítico, explicando todas aquelas palavras do Einstein e o Einstein, lá na casa dele, comendo bifes e, depois, lá na biblioteca da casa dele, com aqueles óculos, fazendo um monte de cálculos e tudo o tempo todo. Todas aquelas bocetas, no shopping center. Os três porcos e a boceta da Grace Kelly lá naquele filme no qual ela estava tão bonita e a filha da Grace Kelly, lá naquela boate, dançando com aquele cara bonitão, dançando o tempo todo e o Pelé naquela boate, com aquela loura, dançando o tempo todo e o Ricardo Amaral abraçado com o Pelé e todo esse raciocínio. O tempo todo todas as palavras. Todas as palavras. Todas as músicas. Todas aquelas palavras. Poemas tristes. Aquela história dos três porquinhos com o Prático de bonezinho fazendo tudo certo e todas essas histórias que ensinam às crianças, como aquela história da galinha ruiva que ia fazer um bolo e o patinho e o pintinho e o cachorrinho e o gatinho, todos tão bonitinhos esguichando sangue. Todas aquelas palavras naquela televisão e todas aquelas rodoviárias cheias de pessoas indo para algum lugar e todas aquelas músicas do Roberto Carlos.
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Cérebro cheio de miolos, sangue e palavras. Todas as palavras. Música que nunca fica bem equalizada. O mundo poderia começar outra vez. O passado. Deus. O passado. Deuses. Todas essas substâncias dos corpos. Amor raiva. O mundo quase acaba. Todas as palavras daquele livro. Músicas do Roberto Carlos. Videotape: aquele golaço do Pelé; todas as bocetas nesse mundo o tempo todo com todas aquelas palavras de todos os cérebros. Desejos como os daqueles orientais debaixo de todas aquelas figueiras e aqueles bárbaros fazendo esguichar sangue de todas aquelas garotinhas lourinhas e européias e o Cristo lá naquela cruz esguichando sangue e o Presidente falando todas aquelas palavras para o povo em chamas, esguichando sangue no meio do povo em chamas e todas as lágrimas formando micro-oceanos de lágrimas e toda aquela dor daqueles caras enlouquecendo e todas as palavras daquele livro chinês: o homem superior, as grandes águas, o norte, o sul, a quietude, a suavidade, o poder do criativo. “O fogo das paixões revolucionárias” e o Tarcísio Meira, naquele filme do Glauber Rocha, trincando os dentes na “cloaca do universo” e todos aqueles discursos. A liberdade. O amor. A aflição dos humildes. A arrogância. A dor do coração do Cristo, herói, esguichando 39
sangue. O nada e a sensação angustiante. O vazio. Toda aquela escuridão. Todos os fardos. A segunda pedra atirada e a arrogância da Grace Kelly tão bonita naquele filme. A arrogância da boceta da Grace Kelly, no esplendor de sua beleza, atormentando todos aqueles sonhos de todos aqueles caras se suicidando. A paixão. Todos aqueles sonhos com bocetas. Cadáver pelo shopping center observando todas aquelas bocetas e afugentando todas aquelas bocetas. Todos os pensamentos do estômago faminto. Aquele sonho das rodoviárias sujas e a poltrona daquele ônibus esguichando lágrimas e aquele pôr-do-sol sobre o mar. Paixões. Desejos e o sol morto sob a noite. Sangue e aquele cara, todas as noites na televisão, explicando aquelas palavras esvaziadas o tempo todo e o George Harrison, todo simpático, explicando o fim dos Beatles, na televisão, e o Paul McCartney vestido de Sargent Pepper e o Jimi Hendrix tocando toda aquela guitarra lá na televisão e aquela canção do Bob Dylan. Aquela canção do Bob Dylan e bocetas. Bocetas e todos aqueles poetas românticos fazendo serenatas para todas aquelas bocetas e falando do coração que batia feliz quando os poetas viam aquelas mulheres e as mulheres fugindo enquanto os olhos daqueles poetas seguiam aquelas mulheres sempre fugindo, sempre para sempre, deixando todos aqueles poetas enlouquecendo e suicidando e a mulher nos braços do outro e todos aqueles outros, com nervos de aço, possuindo as bocetas de todas aquelas mulheres sem coração e todos aqueles 40
poetas suportando o peso relativo do mundo, escolhendo as palavras certas para descrever toda aquela dor que as mulheres cascavéis nunca sentem e a cobra, lá na televisão, devorando aquele sapo e aquele piloto, em chamas, liberando carbonos o tempo todo e as mulheres daqueles livros e aquela feijoada do lobo e aquelas mulheres devorando todos aqueles homens daqueles livros e todos aqueles homens desesperados, sofrendo, e o alívio que nunca chega para aqueles homens desesperados e o veneno escorrendo pela boca da virgem daquele livro e aquele porco prático construindo casas de tijolos e evitando a presença de lobos maus e o lobo morrendo de fome, sem almoço, e todas as histórias infantís subnutrindo lobos e todas aquelas guerras cristãs com os amigos do Cristo, lá naquele estádio, esguichando sangue e todos aqueles leões devorando os amigos do Cristo e aqueles gregos homossexuais, lá na Grécia, falando todas aquelas palavras sobre o ser e o ser o tempo todo angustiado com todos aqueles poetas enlouquecendo e todas aquelas cascavéis esguichando veneno e todos aqueles homens dos livros bebendo o veneno das cascavéis. Aquela televisão e o inverno batendo na porta em frente à televisão. Um cobertor das Casas Pernambucanas. Aquele cara tremendo de frio, banhado em lágrimas. Criancinhas felizes e o cara da televisão explicando todas as palavras. Deuses desaparecidos. Paz num caixão em chamas, ao lado da Grace Kelly, como o príncipe, como um oriental debaixo de uma figueira, como uma cascavel sem veneno e mais toda 42
essa angústia dos poetas enlouquecendo e das criancinhas devoradas pelos leões, como naquela imagem da televisão, como aquela música do Roberto Carlos que fala do playboy que não conseguia sentir prazer quando entrava no carro, pois a mulher que ele amava não estava com ele e todas as outras coisas da vida não interessavam mais para o playboy; ou aquela música do Hermelino Neder que falava que amar é importante e, por isso, o personagem da música gostava muito do corpo da mulher que ele amava e o cara da música ia falar para os amigos dele sobre esse amor e os amigos diziam que o cara era muito louco ou então falavam que o cara era um neurótico. Dois amigos, naquele bar, falando. Eles sabem de tudo. Eles, mordidos pelas cascavéis, no bar, angustiados, tentando explicar todas aquelas palavras. Neuróticos. Aquele corpo. Todas aquelas palavras. Alemães pacifistas protestando contra os mísseis nucleares. Os cientistas descobrindo novas fronteiras relativas nos universos. Poetas enlouquecendo na relatividade do amor e o Cristo ressuscitado anunciando o fim de toda a relatividade. A meta dos poetas. Nós vivendo tão depressa, enormes, melados nos nossos desejos. Corações esguichando sangue. Todos os mortos procurando deuses que aliviem toda essa angústia o tempo todo sem parar. Imobilidade das figueiras.
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Palavras de dor sangrando em todas as partes. Todas as palavras. O veneno escorrendo e a vida, um dia após o outro, debaixo dos cobertores banhados em lágrimas. Carne se descolando dos ossos, envelhecendo de dor no meio do sangue. Restos de carbonos dramáticos todos os dias e o Tarcísio Meira, naquele filme, convocando o “fogo das paixões revolucio-nárias”e Deus com o veneno das cascavéis escorrendo pela boca e todas aquelas mulheres do cinema americano com suas bocetas esguichando sangue e o piloto de carros, veloz, na direção do futuro e todas as bactérias, do planeta, devorando corpos e corpos devorando todas as bactérias do planeta e todas as ondas de rádio se espalhando pelo ar, gerando palavras fantasmas e sons inaudíveis e todos aqueles elétrons girando o tempo todo em volta de todos aqueles átomos de carbono e essa vontade de que tudo seja diferente daqui pra frente como naquela música do Roberto Carlos na qual a namorada do personagem tem que aprender a ser gente. Todas as pessoas sorridentes e saltitantes, felizes a cantar. A cachoeira: aquela água toda escorrendo sem parar, ocupando todos os espaços sobre todas aquelas pedras sem japoneses. A alegria daquelas mulheres bebendo cerveja, naquele bar, antes de partirem para a rodoviária. O mundo com aquele sol nascendo no horizonte. O canto dos pássaros e das cachoeiras. As gaivotas. O sorriso das criancinhas e a felicidade. Música singela. O Cristo oferecendo a outra face. O piloto de carros, no alto 44
daquele pódio, esguichando champanhe nas filhas do príncipe e aquele mar verde cheio de peixinhos prateados e o perfume das flores. Os girassóis da Holanda. Todos aqueles cabeludos falando de paz e amor, fazendo sexo na lama e aquela música do Jimi Hendrix e aqueles filmes europeus com todas aquelas mulheres bonitas e aquelas paisagens coloridas. Aqueles carros e todos aqueles olhos azuis e a saúde dos atletas olímpicos. Aquelas ginastas romenas. Aqueles chineses enormes jogando basquete. O azul das piscinas. O verde dos gramados e todos os povos batendo recordes e aquele texto do Armando Nogueira, lá na televisão, falando da musculatura do Ben Johnson e toda aquela poesia dos seres humanos feitos à imagem e semelhança do Deus e a confraternização dos povos. Todos aqueles palestinos e judeus. Aqueles russos e aqueles americanos fazendo acordos de paz e o espírito de natal com todas aquelas criancinhas felizes brincando com aqueles revólveres de plástico e aquelas bonecas lourinhas falando “mamãe, mamãe”. Aquela música que fala que, no próximo ano, a gente vai ter paz no coração e quem quiser ter um amigo é só me dar a mão e todos os sonhos que vamos ter, porque todo dia nasce novo em cada amanhecer. O tempo todo. Todas essas coisas acontecendo o tempo todo nessa angústia toda dos poetas se suicidando. As criancinhas esguichando sangue nos corações das filhas do príncipe. Deuses. O cara, lá naquele rádio, cantando todas aquelas músicas que falam de homens e mulheres. As palavras e a música do alemão de vanguarda. Emoções do Gilliard, 46
emoções da Fafá de Belém, emoções do Lulu Santos. Aquela música daquela dupla sertaneja que fala do fio de cabelo comprido que o sertanejo encontrou no meio do suor. Aquela avenida marginal, em São Paulo, às sete horas da manhã, na direção da rodoviária. A música do sertanejo e aquele rio cheio de cocô e aqueles carros todos correndo na direção daquela rodoviária o tempo todo sem parar naquela angústia. Todos integrados ao todo. Cachaça. Aquele filme no qual todos aqueles homens, com aqueles paus enormes, ficam fazendo sexo com aquelas mulheres em todas aquelas posições diferentes. Aquela televisão. Aqueles seres humanos fazendo sexo o tempo todo sem parar e a chuva caindo o tempo todo. Aquele céu cinza e o mar, lá embaixo, batendo nas pedras e um barco, ao longe, cheio de peixes e pescadores e aquelas facas enormes cortando a carne de todos aqueles peixes e aquele almoço santo. Todas aquelas pessoas comendo todos aqueles bacalhaus e aquelas batatas e aquelas cebolas e aquela cozinha cheia de pratos sujos. Toda a Europa. Os exércitos e todos aqueles alemães protestando contra as armas nucleares e todos aqueles elétrons girando em torno de todos aqueles prótons e neutrons e todos aqueles prótons se decompondo e todas aquelas criancinhas, lá naquela cidade do Japão, se decompondo e toda aquela cidade destruida e todos aqueles japoneses samurais reconstruindo aquela cidade e construindo computadores e automóveis e motocicletas e pianos e relógios e televisões cheias daqueles caras explicando todas aquelas palavras, no mundo inteiro, via satélite e toda a dor, via satélite, ao vivo. A dor. 47
Aquelas canções do rádio. Aquela angústia e as palavras escorrendo pelas bocas como o veneno das cascavéis, sempre escorrendo, o tempo todo sem parar. Todos os personagens. As palavras do Roberto Carlos e todos e Deus lá no céu. A humanidade e todas essas bactérias nos organismos e todos aqueles amores e todos esses átomos fugindo dos átomos antagônicos, sugando a energia das criancinhas esguichando sangue, sugando a energia dos corações esguichando sangue o tempo todo sem parar e aquele cara no alto daquela montanha daquela música do Paul McCartney, tentando esquecer todas aquelas bocetas que deixaram aquele cara em chamas. Aquele cara fugiu do mundo, mas nunca consegue esquecer o nojo. Criaturas do Deus porcalhão. O cara não suportaria mais outra rodoviária. O cara não suportaria mais outra boceta venenosa. Inferno das cascavéis. O sapo comendo moscas o tempo todo sem parar, devorado pela cobra, e a cobra, depois de envenenar o pobre sapo, acabou comendo o próprio rabo e virou símbolo de toda essa angústia das palavras do Roberto Carlos, palavras do Paul McCartney, palavras de amor por todas aquelas mulheres maravilhosas mulheres. O herói das mulheres em todos aqueles filmes sobre jovens que fazem sexo o tempo todo sem parar. Jovens que serão muito velhos no futuro e ficarão reclamando porque não são mais jovens e todas aquelas rugas denunciando a morte e aquele padre da história sempre 48
falando que a morte é o início de uma nova vida, e todos aqueles velhos, lá naquela igreja, esperando que o Deus conceda vidas eternas para todos os bons velhos e para as criancinhas que esguicham sangue antes que possam saber sobre o Deus, sobre a vida eterna. Todos aqueles bebês, completamente inertes, chorando o tempo todo sem parar, comendo, cagando e aprendendo todas aquelas palavras e o rádio sempre tocando aquelas músicas do Roberto Carlos sempre entrando nos lares. Aquela música que fala do côncavo e do convexo, palavras que significam boceta e pau. Côncavo e convexo são palavras muito mais bonitas do que boceta e pau. O Roberto Carlos, lá naquela época do Jimi Hendrix, cantando aquelas músicas sobre cabeludos e calças desbotadas, sobre namoradas que abandonam namorados e todo aquele cabelo fazendo com que a namorada se lembre do ronco barulhento do carro do namorado que foi abandonado e a luz branca dos escritórios e a música dos elevadores e as fábulas infantís e os carros envenenados dos jovens e os oceanos. O tempo todo essa angústia. Todas aquelas bocetas fazendo sexo o tempo todo sem parar nas palavras, frases o tempo todo sem parar. Os amores. Todas as frases. Rio de Janeiro. Publicidade. O ventilador ligado. A fumaça do cigarro. Máquinas de escrever. Maurício Gugelmin e sua March azul. Um executivo de terno e gravata. Dinheiro o tempo todo sem parar. Sapatilhas cor-de-rosa. Posto de gasolina. Um ovo dentro de uma garrafa. Anúncios da Revista Rolling Stone. Todos aqueles cabeludos. Um 50
mapa do Estado do Rio de Janeiro e uma bandeira do Brasil. Uma mulher muito bonita, vestida de branco, com sua boceta desafiando os homens. Carros. Shampoos. Travesseiros. Navios. Torres de petróleo. Livros de anatomia. Vidros de perfume. Galinhas. Sandálias. Pneus. Esculturas de gesso. A boceta da mulher de branco. Aqueles olhos sensuais das mulheres das revistas de moda e todas as mulheres feias do mundo folheando aquelas revistas em busca de roupas e lições de ginástica que as deixem lindas como a mulher de branco e todos os homens do mundo desejando todas aquelas mulheres vestidas de branco em todas aquelas revistas. Todos aqueles velhos barrigudos correndo na praia, de um lado para o outro, procurando o fim das barrigas, o fim da velhice e a vida eterna que o Deus prometeu para os amigos do Cristo esguichando sangue. Cachoeira e o mar azul com seus peixinhos prateados. O nó daquela corda dos filmes de bang-bang apertando pescoços. O cavalo branco do herói, na última hora, surgirá das pradarias e salvará, da morte, o herói. O herói e seu cavalo branco correrão pelo velho oeste, livres das bocetas, e de noite, à luz de uma fogueira, o herói tocará gaita e o cavalo branco mastigará um pouco de capim, enquanto os amigos do herói jogam poker num saloon enfumaçado e morrem assassinados por um bando de maus cowboys. O herói fumará o cachimbo da paz com os índios sioux. Dançarão a noite inteira, o herói e seu cavalo branco. 51
Asterix e Obelix batendo em alguns romanos neuróticos e comendo vários javalis e, depois, embalados pela poção mágica do druída Panoramix, indo na busca do Deus. O herói cobrindo o bandido de porradas. Universo sem Deus e sem palavras. Só o herói e seu cavalo branco e o final da história poderia ser “the end” ou qualquer coisa parecida feliz para sempre. O Zagalo estará em Los Angeles e fará muitas compras, junto com sua comissão técnica. O Zagalo fará compras para os seus netinhos tetracampeões do mundo. O Zagalo comprará foguetes de contrôle remoto e camisas com aquele jacarezinho verde e os netinhos do Zagalo vão se divertir muito. Até que apareçam bocetas venenosas em suas vidas. Então, acabará a diversão dos netinhos do Zagalo. Eles vão se esforçar para conquistar aquelas bocetas, farão ginástica, ganharão dinheiro, comporão canções de amor. Mas aquelas bocetas não são fáceis. Os netos do Zagalo vão sofrer como as criancinhas que esguicham sangue, ficarão famintos de bocetas, não conseguirão mais dormir e talvez escrevam palavras do Roberto Carlos. Palavras cheias dessa angústia toda o tempo todo?
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