6OOD6 Editorial Don Bosco
SAÚL SCHKOLNIK
ÍNDICE EL PUSIRI COLLO
9
LA PRINCESA Y LA BESTIA
21
EL CÓNDOR Y EL ÑANDÚ
29
EL ZORRO Y EL QUIRQUINCHO
35
EL TATÚ Y SU CAPA DE FIESTA
45
LOS PAYACHATA
53
EL QUIRQUINCHO MÚSICO
63
LUGARES, HABITANTES, VIDA
71
EL ALTIPLANO Y LA SIERRA CHILENOS
73
CULTURA AYMARA
77
FLORA Y FAUNA
81
DOS AVES CITADAS EN LOS CUENTOS
87
OTROS ANIMALES CITADOS EN LOS CUENTOS .
,.91
A todos los docentes interesados en difundir el patrimonio cultural de los pueblos originarios de Chile.
EL
COLLO
ocoroma La Vieja es un antiquísimo pueblo andino, de esos que todavía abundan en el altiplano del norte de Chile.
S
Socoroma es hoy un poblado situado en las cercanías de Futre, que se asienta en una explanada a 3200 metros sobre el nivel del mar desde la cual se domina un sugestivo valle con tierras de cultivo. Tiene alrededor de doscientas casas con muros de piedra y barro y techos de paja brava. Las viviendas han sido construidas manteniendo la usanza prehispánica consistente en una gran habitación en la cual se habita: duerme, cocina y come. No obstante, una que otra residencia ha sido levantada alrededor de dos patios. Al de servicio llegan las carretas, rebaños y vendedores,
en cuyas dependencias habita —si es que la hay— la servidumbre, y en el cual se encuentran la cocina y las bodegas. El patio principal, al cual se accede desde la calle mediante un zaguán, está rodeado por las habitaciones, salones y comedores de los patrones. Unas cien casas se mantienen hoy habitadas en forma estable y en ellas viven no más de quinientas personas. Si alguna vez tú viajas desde Arica, por la carretera que se dirige hasta Futre, debes tomar un desvío que te llevara hasta Socoroma La Vieja — son noventa kilómetros—. Al llegar podrás ver en las afueras del pueblo, un cerro, el Pusiri Collo. Si lo subes, te encontrarás en una altiplanicie en la que apenas si crecen algunos pastos y una que otra flor de alta montaña, pero lo que sí te llamará la atención serán unas formaciones rocosas
muy extrañas. Al verlas te parecerá como si alguien —o algo— hubiera colocado esas piedras que, obviamente, nada tienen que ver con el cerro mismo. Cuentan, dicen... que hace mucho tiempo, antes de que dichas piedras estuvieran allí, antes incluso de que llegaran los españoles, el pueblo aymara —que habitaba toda esa zona— celebraba en esa meseta el Pachallampe, que en su lengua significa "tierra blanda". Esta festividad se llevaba a cabo durante la primavera con el objeto de que toda la comunidad diera comienzo a la siembra de papas. Hasta hace algunos años, los abuelos subían a ese cerro que era de todo el pueblo, aunque todavía no se llamaba Pusiri Collo sino que tenía otro nombre que ya se ha olvidado, para realizar ceremonias. Una era la de la lluvia, otra para mejorar la salud de las gentes y los animales
u
y también para que todo estuviera preparado para lograr una buena producción de papas y maíz. Entonces todos subían, nadie se quedaba en el pueblo. Dicen que el nombre de Pusiri Collo tuvo su origen un día en que se celebraba la fiesta del Pachallampe en el pueblo. La cosa sucedió así: Es mediodía. En la casa del vecino principal de la aldea, los músicos zampoñeros que acompañarán la procesión, están almorzando. En el pueblo, todos disfrutan de la comida o se engalanan para la procesión que se llevará a cabo durante la tarde. Dicen que entonces aparece caminando, apoyado en su viejo bastón, un viejito harapiento, derrengado, con cara de hambre y enfermo. Llega, pero
ninguno de los habitantes de la aldea se da vuelta, siquiera, para mirarlo. ¡Qué decir de ayudarlo! Por el contrario, cuando él se les acerca, ellos, o bien se hacen a un lado, o bien lo rechazan. Entonces el viejito se dirige a la mansión del señor, la que, por supuesto es la vivienda más grande del pueblo, y entra por atrás, por el patio de los animales que conduce luego al patio principal. Dicen que antes de entrar a esa casa se encuentra en el corral con una señora que carga una guagüita mientras ribetea un hermoso paño bordado. La señora, al verlo, le dice:
— ¡Ay, tata! ¿Kunatjumax ak'am t'ant'apachas sarnaqtasa. Kawkit purjtasa. Kunarapasjtamsti tata?... (¡Ay, tata señor! ¿Por qué andas así tú tan harapiento, tan perdido, qué te pasa, de dónde vienes?...). Luego le ofrece un chalcito para que se cubra. —Para que no pase mucho frío, mejor será que se abrigue —le dice. Dicen que el viejito le dio muchas gracias pero le dijo que no se molestara ya que no tenía frío, y sin agregar palabra, entró en la casa. Una vez que estuvo adentro, pidió: —Dame algo de tu comida, señor, tengo hambre. Mas al presentarse en medio de la habitación, unos invitados lo insultaron:
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— ¡Ándate, viejo roñoso! Nada tienes que hacer en este lugar. El mismo dueño de casa, el que más tarde encabezaría la fiesta, lo increpó: —¿Qué quiere usted, viejo asqueroso? Vayase ahorita. Pero los músicos terciaron: —Todos, algún día —dijeron—, vamos a llegar a viejos. Dejemos que este viejito se quede. —Ven —le dijeron—, siéntate con nosotros a la mesa y, por favor, come algo. Después subirás con todo el pueblo al cerro. Nosotros danzaremos y tocaremos nuestros instrumentos toda la tarde y tú cantarás y bailarás con nosotros...
Luego, los zampoñeros lo lavaron y lo limpiaron. Después, dicen, lo sentaron en medio de ellos para que almorzara tranquilo. Le pasaron un plato y una copa y los llenaron de manjares y bebida. El dueño de casa, sin embargo, no quedó conforme. Estaba molesto y miraba al viejito como echándolo. Por eso, el anciano, una vez que terminó de almorzar, se dirigió a los músicos y, esgrimiendo su añosa vara, les dijo: —Ya me voy, ya me voy, pero ustedes, zampoñeros, es mejor que se vayan muy lejos. Vayanse sin mirar para atrás porque me temo que algo terrible va a pasar aquí.
Luego salió al patio y le dijo a la señora: —Suma warmijuma alcat sarxam wawamanti ukat janipiniw akar uñjtanintati. (Mujer bondadosa, ándate de aquí con tu guagua, no vayas a mirar hacia acá, ándate de acá muy lejos). Aunque con bastante miedo por lo que el anciano les había dicho, no sabían si creerle o no. Al final los músicos, y la señora con ellos, subieron tocando sus instrumentos hasta la meseta del cerro. Pero cuando estaban descansando en lo alto, uno de ellos, curioso, quiso ver qué era lo que iba a pasar y miró hacia el pueblo. Dicen que en ese momento brotaron unas llamaradas despidiendo un humo azulado y amarillento —el color del demonio— desde aquel antiguo pueblo que, a partir de entonces, nadie pudo habitar.
¿Y los zampofíeros? Como que ahí no más quedaron los músicos. Se convirtieron en piedras, igual que la mujer. Dicen que si subes al cerro y miras a tu alrededor, puedes ver a los músicos con sus zamponas transformados en una roca de dos metros de altura con estrías verticales, y en otras dos piedras menores de forma circular, el tambor redoblante y el bombo. Pero también podrás ver que hay una alta columna algo distante de las anteriores... es la mujer con su guagua a la espalda que sufrió la misma suerte que los músicos... Es por eso que este cerro se llama Pusiri Collo, que en aymara quiere decir el 'Cerro de los Músicos'.
PRINCESA V LA BESTIA sta historia nos fue relatada por una mujer que cuando niña acompañó un anochecer a su abuelo por el tranquilo camino de la costa, mientras iban desde un pueblecito de pescadores hasta la cercana ciudad de Iquique.
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Rosa, que así se llamaba aquella niña, es ya una mujer y trabaja como profesora en la escuela del lugar. Sentada a la puerta de su casa, coloca una mano sobre su falda mientras señala, con la otra, los montes cercanos y comienza así su relato: —El cerro La Gloria, está cercano al pequeño Salar del Soronal entre la Pampa Blanca y el mar. Como usted sabe, este cerro no pasa de ser una colina que ni en los mapas figura...
Algunas noches, la neblina esconde la costa y el mar se encabrita golpeando con furia los roqueños... Esas noches aparece, aún hoy, una princesa indígena envuelta en una delicada túnica blanca bordada de flores, con un gran lazo en la cintura. Lleva los pies calzados con relucientes sandalias de oro y plata. Sus cabellos, acicalados con finos aceites y adornados con una diadema de gemas que resplandecen en mil colores. ¿Qué puede decirse de ella? ¡Majestuosa, espléndida, soberbia! Sin embargo... su joven y atractivo rostro no puede ocultar una gran angustia y un horror indescriptible. Cuando algún caminante nocturno, inadvertido de su aparición, se arriesga a transitar por aquel sendero costeño, oscuro y desamparado, ella
desciende desde la cima del cerro, se detiene en una roca alta frente al camino e implora: — ¡Viajero, no me abandones! ¡Un gran peligro me acecha! ¡Debes defenderme! Sus sollozos conmueven a todos los que la llegan a escuchar y no han faltado hombres valientes dispuestos a ayudarla pero... Una noche caminábamos con mi tata desde una de las caletas hacia la ciudad. Se nos había hecho tarde. La neblina costera había invadido la ribera y el mar golpeaba estrepitoso la arena y las rocas. De pronto, todo pareció oscurecerse más aún. La luna desapareció del cielo y las olas rugieron más potentes... entonces una luz pareció bajar desde el cerro junto a nosotros.
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El temor me invadió y me escondí detrás de mi abuelo. Una mujer muy hermosa bajaba por la colina. Se detuvo sobre unas piedras a unos diez metros de donde estábamos nosotros y habló: — ¡Oh, señor! —dijo— ¡Escucha mi ruego! ¡Una grave amenaza se cierne sobre mí! ¡Debes ayudarme! Al verla suplicando, mi tata se detuvo y le preguntó cuál era la causa de su temor. — ¡Me he extraviado! —fue su respuesta—. Sé que desde lo alto de este cerro vendrá el peligro. Pero no sé cuál es. Solo sé que será mortal para mí si tú no me defiendes. Mi abuelo, que era tan valiente como todos los otros intrépidos hombres que por allí habían pasado antes, no dudó en ponerse a su disposición, a pesar de que viajaba conmigo.
La joven, entonces, sacó de entre sus vestimentas un puñal adornado con piedras preciosas de gran belleza y se lo entregó a mi tata para que él se enfrentara con el supuesto peligro. Luego de largos momentos de espera, y mientras mi abuelo, con la daga firmemente empuñada, observaba atentamente la colina, se oyó un ruido ensordecedor y vimos bajar a una velocidad endemoniada un enorme bulto lanzando llamaradas y rodeado de una nube negra de polvo. Era una gigantesca bestia de bramar estremecedor que avanzaba cerro abajo echando fuego por ojos y fauces. El espectáculo era terrorífico, espeluznante... Al ver tal visión demoníaca, que jamás nadie había podido soportar, mi abuelo dio media vuelta, de puro susto arrojó lejos el puñal y huyó, claro
que conmigo pegada a sus pantalones, hasta que ambos desaparecimos del lugar, ocultos por las quebradas de la costa y por la oscuridad de la noche sin siquiera atrevernos a mirar hacia atrás. Aunque sí pudimos distinguir a la bestia que se estrellaba contra la joven produciendo una tan descomunal explosión, que ni el mismísimo diablo hubiera podido hacer otra mejor, y entonces ambos se esfumaron envueltos en una enorme nube de humo y misterio.
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EL CÓNDOR V EL ' ace muchísimos años, muchos más de los que te imaginas, tanto el , cóndor como el suri, que es el nombre que le dan al ñandú allá por el norte, sabían volar. ¡Así es! Y volaban muy bien, a pesar de su gran tamaño, surcando el cielo desde el cual contemplaban bosques, campos, montañas y a veces hasta el lejano mar. Un día, mientras dejaban que las brisas cordilleranas los impulsaran por entre las nubes, vieron desde lo alto una cría de llamo recién nacida que había muerto y que por ello había sido abandonada por su madre.
Volaron hacia donde se encontraba y entre los dos se la comieron como buenos amigos que eran. Cuando hubo terminado de comer, el cóndor miró hacia el suelo y le dijo así a la diosa de la tierra que le había ayudado: — ¡Gracias, Pachamama, porque hoy me has dado de comer! Te estoy agradecido. Me siento satisfecho. Entonces miró a su amigo el ñandú, esperando que este hiciera lo mismo. Pero el ñandú no quiso agradecer. No le importó no dar las gracias. Se hizo el leso y, mirando para cualquier parte, se dedicó a mordisquear una espiga. El cóndor voló. No era asunto suyo si su amigo daba o no las gracias a la Pachamama.
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Sin embargo, el ñandú, de puro terco que era, insistió: —Lo que es yo —dijo obstinado—, no agradezco nada. ¿Pa'qué si fui yo el que descubrió al llamito? Eso quiere decir que era para mí. Por eso me lo comí. Y así se quedó. No quiso reconocer la ayuda de la diosa Madre Tierra. Entonces agitó las alas para irse volando, pero sucedió que cuando trató de hacerlo, no lo logró. Solo pudo correr... Intentó varias veces, pero lo que era volar... lo que era volar... ¡nada! Así es que subió el cerro corriendo, mientras parloteaba: —Desde acá voy a poder elevarme y volaré como siempre lo he hecho.
Llegó a lo alto del cerro y partió a correr para tomar vuelo suficiente para remontar, pero lo único que logró fue un trastazo. ¡Casi se quebró las patas! Llamó al cóndor para que le ayudara: — ¡Eh, compadre —le gritó—, ven y dame un empujoncito para que pueda salir volando! El cóndor, buen amigo que era, le dio un empellón, pero lo único que logró el suri fue que casi se quebró el pico con el porrazo... Definitivamente, no pudo volar. Y ya ni siquiera trata de hacerlo. Hoy, el ñandú (suri que le dicen allá en el norte) no vuela, corre dando vueltas en una extraña danza, como si tratara de elevarse, pero ¡nada!
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No ha logrado volar desde aquella vez en que la Pachamama lo castigó debido a que no supo agradecerle por la cría de llamo que había merendado. Eso fue lo que le sucedió por no dar las gracias a la diosa de la tierra, la Pachamama. Y mientras le dure lo terco y su mala educación, así se quedará: ¡sin volar!
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EL ZORRO V EL y el quirquincho eran amigos. . . ¡inseparables!, allá donde E. libazorroel zorro, allá iba el quirquincho. De allá de donde venía el quirquincho, de allá mismito venía el zorro. Eran amigos, los dos. Entonces sucedió que había una joven que tenía una guagüita. Vivía sola porque su marido se había muerto. El zorro llegó a esa vivienda, vio a la joven madre y le dijo al quirquincho, que por supuesto había llegado con él: —Mira, esa niña me gusta.
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El quirquincho le dijo que también a él le gustaba. Fueron donde la joven y se lo dijeron. —Mira —le aseguraron—, no sé si seremos muy atrevidos, pero tú y tu guagüita nos gustan mucho. Por favor, no lo tomes a mal pero creemos que los dos queremos casarnos contigo. Ella dudó. —¿Dices que los dos o que uno de los dos quiere casarse conmigo? —Los dos, pero solo uno de los dos lo hará. Tienes que decidir cuál. —¿Yo tengo que elegir? —Así es.
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—Pues si alguno de mis pretendientes quiere casarse conmigo y convertirse en el padre de mi hijo, primero tiene que traerme seis cerdas del bigote de un puma. Solo así podré amarlo. ¿Y amarás al que traiga las seis cerdas? —le preguntaron sin poder creerlo, porque era muy fácil conseguirlas. — Sí —respondió ella. Los dos amigos, ahora adversarios, partieron en busca del trofeo que les habían pedido, cada uno dispuesto a ser el primero en volver. Te cuento que partió el quirquincho y se metió de cabeza por debajo de la tierra. Luego metió el resto del cuerpo. Así llegó, cavando un túnel, hasta un campo en el que un puma se había tendido muy satisfecho a reposar después de una espléndida comilona. Cuando el quirquincho estuvo justo
debajo de él, ¡zas!, de un solo mordisco le cortó seis cerdas del bigote. Tan bien lo hizo, que la fiera ni lo sintió. El zorro, por su parte, has de saber, se dirigió a un lugar en el que él había dejado hacía ya algún tiempo varios pumas muertos. Tomó seis cerdas de uno de los bigotes y se los llevó. Pero el quirquincho llegó primero con las cerdas recién cortadas, por lo que ganó esa prueba. La niña tomó las seis cerdas.
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—Ahora trenzaremos y ondularemos estas cerdas y con ellas tejeremos un bello canasto. Las cerdas del zorro ni las miró, se parecían más a una espiga seca y tiesa que a los bigotes de un puma.
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Los llamó de nuevo la niña y les dijo: —Irán a traerme un mechón de pelos de la cola de una llama. El zorro partió trotando a toda la velocidad. También el quirquincho, aunque sus cortas patas solo le permitían andar al trotecito. Pero el quirquincho, que sabía meterse por debajo de la tierra, se fue hasta un prado donde pacía un rebaño de llamas. Esperó a que el pastor se descuidara y entonces, saliendo de repente a la superficie, ¡zas!, de un solo mordisco cortó un mechón de pelos de la cola de una de ellas. Como por esos días el zorro había dado muerte a varias llamas, se dirigió al lugar donde las había dejado y le cortó a una un mechón de pelos de su cola. ¡Era viejo ese mechón!
Ambos llegaron al mismo tiempo donde la joven. El mechón de pelos del quirquincho se veía fresquito, mientras que el del zorro estaba todo lacio y reseco. —El quirquincho ganó esta prueba —dijo la niña. Tomó el mechón de pelos y con él tejió una abrigadora manta para su guagüita. —La tercera y última prueba consistirá en plantar choclos en mi huerta —anunció la muchacha. Partieron al campo. El quirquincho volvió a meterse bajo la tierra. Dejó el campo limpio de malezas y la tierra bien removida, luego plantó los choclos. Brotaron lindos sus choclos. Con grandes mazorcas rellenas de granos amarillos y jugosos.
El zorro limpió el campo, pero muy superficialmente. Cuando plantó los choclos, la tierra estaba sin remover y llena de malezas. Los choclos lej salieron apestados, casi sin granos. Mientras tanto, la niña le enseñaba a su hijo: —Pa' allá que es la mano derecha, vas a decir papá. Pa' acá, que es la izquierda, te quedas callado. ¿Entendiste? — Sí, mamita —le contestó el niño. —¿No te olvidarás? —No, mamita. Entonces llegaron el zorro y el quirquincho con los choclos. Los del zorro hubo que botarlos a la basura. Con los del quirquincho la niña preparó unas ricas humitas para su hijo.
—Vengan —llamó a sus pretendientes la joven—, pónganse aquí a mi lado —y le mostraba el lado derecho al zorro y el izquierdo al quirquincho, pero estos no se fijaron y el quirquincho se puso a la derecha y el zorro a la izquierda. Puro e inocente, antes de que la joven pudiera corregirlo, el niño gritó como había aprendido: -¡Papá! Pero resulta que se lo gritó al quirquincho, que estaba a la derecha, y no al zorro, como su madre hubiera querido. Y así, el quirquincho volvió a ganar y pocos días después se casó con la niña... y yo termino el cuento con un verso que reconforta, porque el zorro se fue a cazar perdices y todos fueron muy felices.
—Vengan —llamó a sus pretendientes la joven—, pónganse aquí a mi lado —y le mostraba el lado derecho al zorro y el izquierdo al quirquincho, pero estos no se fijaron y el quirquincho se puso a la derecha y el zorro a la izquierda. Puro e inocente, antes de que la joven pudiera corregirlo, el niño gritó como había aprendido: -¡Papá! Pero resulta que se lo gritó al quirquincho, que estaba a la derecha, y no al zorro, como su madre hubiera querido. Y así, el quirquincho volvió a ganar y pocos días después se casó con la niña... y yo termino el cuento con un verso que reconforta, porque el zorro se fue a cazar perdices y todos fueron muy felices.
T/tTÚ V SU C/lpA DE FIESTA
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uienes debían divulgar la noticia eran las gaviotas andinas, que recoman hasta los últimos confines del Altiplano, volando de un punto a otro, incansables, para comunicar que esa noche de luna llena, noche en que brilla redonda, todos los animales estaban afectuosamente invitados a una gran fiesta. Habría música, danza y un opíparo banquete a orillas del lago. El que más se alegraba cada vez que esto sucedía era, sin duda, el propio lago Chungará. Sus riberas, a menudo desamparadas, cobraban nueva vida con la algarabía y entusiasmo que sus moradores ponían en celebrar la ocasión de verse y comentar los últimos acontecimientos. Cada cual se preparaba con esmero para esta oportunidad.
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Se emperifollaban, limpiaban sus plumajes y sus pieles con los mejores aceites especiales para que resplandecieran y causaran la admiración de todos. Era muy hermoso el espectáculo que entonces se producía y se oían murmullos de aprobación cuando algún comensal hacía su entrada adornado con prendas espléndidas y bien presentadas. Todo esto lo sabía Tatú, el quirquincho que ya había asistido a algunas de estas fastuosas fiestas que su querido amigo Chungará gustaba de organizar. Y justamente en esta ocasión deseaba ir mejor que nunca, pues hacía poco había sido nombrado Integrante muy Principal de la comunidad. Y él comprendía bien lo que esto significaba... Debía ser responsable y digno. De seguro que esas debían haber sido las cualidades que se consideraron al darle este título honorífico que tanto lo honraba.
Ahora, lo único que deseaba, muy íntimamente, era que todos se maravillaran y sintieran que no se habían equivocado en su designación. Aunque aún faltaban muchos días, en cuanto recibió la invitación se puso a tejer una túnica nueva, majestuosa, para que ningún comensal quedara sin advertir su magnífica presencia. Como todos sabían que él era un muy buen tejedor, se concentró en hacer una trama fina, fina a tal punto, que recordara alguna maravillosa telaraña, de esas que se suspenden en el aire entre rama y rama de algún arbusto. Llevaba bastante adelantado, aunque el trabajo, a veces, se le hacía lento y penoso. Un día, como quien no quiere la cosa, pasó deambulando por el frente de su hogar, el zorro, que gustaba de meter siempre su nariz en lo que no le importaba.
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Al ver a Tatú, le preguntó con curiosidad: —¿Qué haces? —No me distraigas. ¿No ves que estoy muy ocupado confeccionando mi traje? —le contestó inquieto el Tatú, porque el zorro le producía bastante incomodidad. —¿Es que acaso estás enojado? —insistió en interrogarlo el recién llegado. —¿Por qué habría de estarlo? —A ver, entonces, ¿qué estás haciendo con tanto empeño?... —¿No ves que tejo una manta para ponérmela el día de la fiesta en el lago? —¿Cómo? —sonrió el zorro irónicamente—. ¿Acaso piensas que irás a la fiesta de esta noche —y recalcó la palabra "esta"—, aunque todavía no
estás vestido y no te bañas ni te perfumas y ni siquiera terminas de tejer capa? El quirquincho levantó sus ojos algo miopes de su labor y, con una mirada confundida y angustiosa, exclamó: —¿Dijiste "esta" noche? —Eso mismo dije. Y para ser más exacto, a la medianoche, es decir, solo en un rato más, nos encontraremos todos y bailaremos y cantaremos.. Al pobre Tatú se le fue el alma a los pies. ¡Qué mala fortuna! ¿Cómo pudo haber pasado tan rápido el tiempo sin que él se diera cuenta? Siempre le sucedía algo parecido... es que calculí muy mal los días y las horas... una gruesa lágrima rodó por su rostro. Tant prepararse para la ceremonia y todo en vano...
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El encuentro con sus amigos lo había imaginado distinto de lo que sería ahora. ¿Tendría fuerzas y, sobre todo, tiempo para terminar su túnica tan hermosamente comenzada, o se quedaría con las puras ganas de lucirla? El zorro captó su desesperación, y sin decir más, muy satisfecho, se alejó riendo entre dientes. Sin buscarlo, había encontrado el modo de inquietar a alguien... y eso le producía un extraño placer. Tatú tendría que apurar mucho el paso si quería ir con vestido nuevo a la fiesta: — ¡ Ji, ji, ji!... — rió maliciosamente. Un primer pensamiento de cólera contra el viejo zorro cruzó por la cabecita del quirquincho. Pero al mirar con detención su capa bajo la luz brillante que caía de las estrellas, advirtió que, si bien no había quedado como él la imaginara, de todos modos el resultado era de auténtica belleza y esplendor. No tendría para qué agregarle más adornos. Quizás así
quedaría mejor, más suelta y aireada, lo cual le otorgaba un toque exótico y atractivo. El zorro sería el primero en asombrarse cuando la viera... per además no le guardaría rencor, porque había sido su propia culpa dejarse asustar por alguien que tenía fama de travieso y juguetón. Simplemente, el zorro no podía resistir la tentación de burlarse de todos... y siempre encontraba alguna víctima. —Iré a la fiesta arropado con mi manto —se dijo con voz decidida. Al final todo salió bien, el zorro le había hecho un favor porque Tatú se lució y causó una enorme sensación con su túnica nueva cuando llegó, al fin, el momento de su aparición triunfal en la fiesta de su amigo, el lag< Chungará.
PAY/ICHA.T/1 JT\ promulgarse la regionalización de Chile, el antiguo /^Departamento de Arica dio vida a dos provincias: la de Arica, que quedó formada por los territorios costeros, y la de Parinacota, que es esencialmente montañosa al estar en la zona altiplánica limitando con el Perú por el norte y Bolivia, por el este. En su territorio, que es un verdadero Edén por su serena belleza y su límpido aire, la cordillera se baña en las frías aguas de la laguna de Cotacotani y del lago Chungará. En tiempo del apogeo del imperio incaico vivían en esta zona dos tribus de aymarás. Como en todo lugar donde hay seres humanos, es natural que la paz no fuera para nada estable, lo cual se ratificaba en las
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continuas rencillas que separaban cada vez mas a estos conglomerados indígenas. La rivalidad de los del norte contra los del sur se mantenía desde tiempos remotos, sin que la paz con su mensaje de amistad pudiera hacerse presente. Porque cuando el odio se apodera de las personas, parece como que nadie puede sacarles el demonio del cuerpo y solo existe un medio para abrir una hendidura hasta en los más perversos corazones, y este no es otro que el amor. Fue este regalo del cielo que encendió los corazones de los hijos de los sendos jefes tribales en un momento en que las respectivas caravanas de auquénidos se cruzaron casualmente. El amor a primera vista fue fulminante y nada pudo impedir que los príncipes continuaran viéndose, primero en forma breve.
Luego de persistente lucha contra sus progenitores, los jóvenes enamorados pudieron visitarse y pasear en las márgenes del Chungará. Parinac, hija única del Señor de las Cumbres del Norte, amaba con toda su alma al apuesto heredero de las blancas Cumbres del Sur, llamado Huainallac, quien correspondía este cariño con verdadero gozo. Era tal la dicha de ambos, que no tenían ojos para ver el rencor y malestar que provocaba su amistad en sus pueblos, que se oponían a cualquier acercamiento tendiente a limar las asperezas existentes y estimaban que la rivalidad debía mantenerse por siempre en homenaje a sus ilustres antepasados. ¡ Y hoy estos jóvenes tenían la sacrilega impudicia de pretender terminar con esa —según ellos— noble tradición!
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Huainallac y Parinac, sin embargo, a esa altura solo pensaban en unir sus vidas para siempre. Tenían eso sí, antes, que vencer la oposición de sus padres, ya que ellos —por lo menos al comienzo— eran los que llevaban la antorcha de este torpe antagonismo y se enfrentaban ahora a la disyuntiva de aceptar u oponerse al matrimonio de sus hijos. ¿Qué les podían decir a sus pueblos? ¿Comprenderían sus compatriotas este cambio tan drástico? ¿Después de inculcar tanto tiempo el odio enfermizo a sus pueblos, ahora dirían que querían unir en matrimonio a sus hijos? Esperanza había poca, aunque eran muchas las interrogantes sin respuesta lógica que bullían en las mentes paternas de los jefes aymarás, impidiéndoles conciliar el sueño.
Fue tanta la angustia de esos reyes altiplánicos que decidieron reunirse, dejando de lado sus diferencias, y buscar una solución. El cónclave fue secreto, tuvieron conocimiento de su realización solo los más íntimos miembros de ambos clanes. La necesaria conversación se llevó a cabo en medio de sacrificios a sus dioses para que les iluminaran el camino, teniendo presente que tanto la felicidad de sus adorados hijos como la autoridad sobre sus subditos debía dejar conformes a todos. La montaña nevada recibía los primeros rayos del sol matinal, mientras los jefes tribales continuaban su negociación. Finalmente, después de varios días, cuando la desesperación hacía presa de ellos, el padre de la muchacha, dando un chasquido con sus dedos, dijo repentinamente:
— Se me ocurre una idea. Podemos decir a nuestros pueblos que fuimos citados por los dioses, quienes ordenaron por medio de profecías, como sacrificio para terminar con el odio, el matrimonio de nuestros hijos. La idea fue bien acogida por su adversario, reparando este, eso sí, que podían ser castigados por los espíritus de sus antepasados. Debatían ambos hombres sobre las consecuencias que tendría el mentir a sus conciudadanos, cuando de improviso la habitación se iluminó intensamente, dejando cegados a los jefes, quienes perdieron el conocimiento. Todo pudo ser fugaz, quizás fueron horas o tal vez días los que demoraron en recobrar la conciencia. Los jefes tribales no atinaban a comprender lo sucedido, ya que un gran sopor los dejó muy cambiados. Se estrecharon en un abrazo de confraternidad, diciéndose:
—No más resquemores entre nosotros y desde ahora seremos amigos. Saldremos para comunicar a nuestros subditos el cambio que se ha registrado en nuestros corazones y sería bueno que los dos pueblos también hubieran cambiado para bien y aceptaran el matrimonio de nuestros hijos. Así ni cuenta nos daremos cuando la comarca estalle en alegría por el anuncio de la boda. Pero...
-i —¿Casar a los príncipes? —rugió la gente indignada al conocer el anuncio de sus gobernantes—. ¡Eso jamás lo aceptaremos! Ni los ruegos ni las amenazas los conmovieron. Entre tanto, la orden seguía latente en las mentes patriarcales. Las nupcias serían en un futuro muy próximo. Ese sería el punto de partida para la unión de ambos pueblos en un solo reino, o si no, el castigo caería sin clemencia sobre todos ellos.
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Los opositores urdieron entonces una siniestra trama: eliminarían a los novios. Así, todo quedaría igual que antes. Silenciosamente, los antagonistas —confabulados— se reunirían para finiquitar hasta los más ínfimos detalles de la siniestra conjura. Y así fue como una mañana, cuando los novios se aprestaban a marcha desde sus respectivos hogares hacia el altar, sus vidas fueron sesgadas como una flor aún en botón. Entonces, un temor generalizado se apoderó de los indígenas al comprender que ese crimen traería graves consecuencias y que los dioses clamarían justicia por no ser obedecidos. Todos acompañaron al cortejo fúnebre hasta los sepulcros, que fueron cavados en el límite de esos belicosos reinos, es decir, uno próximo al ot para que sus almas estuvieran cerca, una de la otra.
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En el momento en que todos escuchaban los responsos con especial arrepentimiento, las aguas del Chungará se sublevaron llevando a sus oscuras profundidades a esos belicosos pueblos, que no deseaban la paz. Simultáneamente, los sepulcros se elevaron, dando vida desde entonces a los Payachata (mellizos).
Ellos son el Parinacota, de 6.330 metros de alto y el Pomerape de 6.24 metros de elevación, cuyas cimas se elevan como un baluarte de las tumh de los príncipes aymarás, esa pareja de enamorados a quien el odio de le hombres impidió ser feliz.
