Gautier Carmona, Johari - Cuentos Históricos del Pueblo Africano [pdf]

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JOHARI GAUTIER CARMONA

Cuent Cuentos históricos del pueblo africano



























© JOHARI GAUTIER CARMONA, 2009 © EDITORIAL ALMUZARA EDITORIAL ALMUZARA S.L., 2009 1ª edición: noviembre de 2009 Reservados todos los derechos. «No está permitida la reproducción total o parcial de este libro, ni su tratamiento informático, ni la transmisión de ninguna forma o por cualquier medio, ya sea mecánico, electrónico, por fotocopia, por registro u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito de copyright.» los titulares del copyright.» EDITORIAL ALMUZARA EDITORIAL ALMUZARA www.editorialalmuzara.com



























«La educación es el arma más poderosa que puedes usar para cambiar el mundo.» Nelson Mandela

«Nada en el mundo es más peligroso que la ignorancia sincera y la estupidez concienzuda.» Martin Luther King

«Hasta que África no controle su destino, no recuperará su humanidad.» Wole Soyinka

«No olvides tu historia ni tu destino.» Bob Marley

«La enseñanza es el pasaporte para el futuro. El mañana pertenece a las personas que se preparan en el presente.»



























Índice INTROITO ............................................. ...................................................... ................ 6

CUENTOS DEL ÁFRICA ANTIGUA, CLÁSICA Y COLONIAL

LA MUJER FARAÓN....................................................................................................9 INQUIETUDES DE UN SACERDOTE EGIPCIO ............................................. .............11 11 CARTA AL AL PODEROSO PODEROSO REY DE AXUM AXUM ........................................... ..........................15 15 SUND SUNDIA IATA TA KE KEIT ITA: A: EL LEÓN LEÓN DE MALI MALI ........... ..... ........... ........... ........... ........... ........... .......... ........... ........... ........... ........... ........... .......... ....20 20 EL SUEÑ SUEÑO O DE ABUB ABUBAK AKAR ARII II EL EXPL EXPLOR ORAD ADOR OR..... ........... ........... .......... ........... ........... ........... ........... ........... ........... .......... ......28 2 .8 EL PE PERE REGR GRIN INAJ AJE E DE DE KAN KANKA KA MOUS MOUSSA. SA...... ........... ............ ........... ........... ........... ........... ........... .......... ........... ........... ........... ........... .....37 37 UN DÍA DE PESCA PESCA HISTÓR HISTÓRICO ICO CON EL PUEBLO PUEBLO LEBOU LEBOU ...... ... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ..... ..42 42 RECUERDOS DE UN MINISTRO DE SONNI SONNI ALI BER................................................ BER ................................................49 49 EL ES ESCL CLAV AVO O ASHA ASHANT NTI........................ I........................ ......................................................... ...............53 LA PR PROF OFEC ECÍA ÍA DE CHAK CHAKA A ZULÚ ZULÚ..... ........... ........... ........... ............ ........... ........... ........... ........... ........... .......... ........... ........... ........... ........... ......56 . EL GRA GRAN N TREK TREK .................................................... ......................................................60 LAT DYOR DYOR O LAS TRIBU TRIBULAC LACION IONES ES DE UN GOBERN GOBERNADO ADOR R FRANCÉS... FRANCÉS...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...... ...63 63 LOS DESAIRES DE MENELIK II....................................................................................70 70

CUENTOS DE LA DIÁSPORA AFRICANA EN LAS AMÉRICAS

UN REY NEGRO EN EN AMÉRICA AMÉRICA LATINA LATINA ................................................. ....................75 75 INSU INSUMI MISI SIÓN ÓN EN LAS ANTIL ANTILLA LAS S FRANCE FRANCESA SAS.... S......... ........... ........... ........... ............ ........... ........... ........... ........... ........... .......... .......84 84 CONS CONSTR TRUY UYEN ENDO DO LA PR PRIME IMERA RA REPÚB REPÚBLI LICA CA NEGRA NEGRA ............ ...... ........... ........... ........... ........... ........... .......... ........... .......... ....93 93 QUER QUERID IDA A RO ROSA SA .................................................. .......................................................96 ASES ASESIN INAR ARON ON AL RE REY.............................................................. Y.............................................................. ..................................100 100



























INTROITO

África. Una palabra corta y sencilla que evoca tantas imágenes. Es el continente de la belleza, la pasión, la naturaleza, la grandeza, las emociones, la risa, la música, el baile y la Historia con mayúscula. África es abundante en imperios, aventureros, soñadores, leyendas, tradición, sabiduría, anécdotas, expresiones y sentimientos. Su influencia se extiende más allá de sus límites geográficos y engloba también a gran parte de las Américas, con quien comparte un periodo doloroso de la Humanidad, la trata negrera. Muchos africanos de otros lugares, de América y las Antillas, hablan de ella con nostalgia, sin haberla conocido nunca. Yo, afortunadamente, tuve la dicha de conocerla y de conocer más sobre mi propia historia. Tengo el orgullo de presentar a través de estos cuentos la dignidad de un pueblo muy a menudo vilipendiado y de reivindicar, como afrodescendiente, una africanidad que pide a gritos un lugar en mi identidad... y en la de muchos otros.

























































CUENTOS DEL ÁFRICA ANTIGUA, CLÁSICA Y COLONIAL





























LA MUJER FARAÓN Egipto, 1500 años a. J. C.

Aparece con caminar sensual y dominante, sube con languidez, voluptuosa y seductora, las escaleras del magno monumento que inaugura. Todo el pueblo la observa y ella respira con tranquilidad, mantiene su rostro erguido, segura de su belleza y de su poder, orgullosa de su estirpe y de sus logros. Todo en ella emana un poder extremo, magnético y deslumbrante: la serenidad de sus finos labios y de sus ojos de azabache, la hermosura de su tez oscura y brillante, el vaivén de sus caderas, la magia de sus pasos... Una melodía de aplausos y aclamaciones la siguen. Pero no se detiene ni sonríe, lo que aumenta su belleza. La acompaña su hombre de confianza, Senenmut, el arquitecto oficial del reino y asesor personal de la reina-faraón, ingenioso, discreto y fidedigno. Desde hace unos años la corte y parte del pueblo sospechan que hay una relación entre ellos, quizás un amor secreto. Ella no tiene marido y sin embargo e mbargo es joven y hermosa, acaso la mujer más bella que haya existido. Su gracia es incuestionablemente divina, es Hatshepsut, «la primera de las nobles damas», hija del faraón Tutmosis I y viuda de otro con quien consintió casarse por cuestiones políticas. Su difunto esposo, enclenque y débil, murió al poco tiempo de estar en el poder, dejando el trono vacante y, ella, determinada en afirmar su sangre real, no dudó en aprovechar el nuevo espacio que se





























funerario. Su construcción ha sido ejecutada por Senenmut, que con exactitud geométrica, ha llevado a cabo el proyecto, como si en él hubiera querido demostrar todo su amor y toda su admiración. En lo alto de las escaleras, el viento seco del desierto acaricia la piel de la reina-faraón, que alza los brazos en un movimiento vigoroso y perfecto para agradecer la presencia de un pueblo entregado y devoto. «Eres la mujer más poderosa de Egipto, del mundo entero», le dice discretamente Senenmut mientras ambos encaran la plebe exaltada. «Senenmut, dime algo que no sepa», responde ella con una mirada imperturbable y ambiciosa que magnifica sus bellos rasgos africanos. «Todos te aman», le dice Senenmut, «pero nadie como yo». Ella se mantiene inmóvil junto a él, saludando con un delicado gesto de su mano al pueblo fervoroso, y le contesta con un susurro afectuoso y taimado: «Yo también te amo». Senenmut recibe las palabras de la mujer-faraón con regocijo, ella lo es todo y le duele tener que ocultar su amor infinito. Le gustaría ser libre para abrazarla, para quererla en la intimidad del hogar, de sus sábanas, y aparecer en la escritura sobre la piedra como marido y amante reconocido; pero sabe que su condición de inferior imposibilita un amor así. «¿Hasta cuándo seguiremos amándonos de esta forma? ¿Hasta cuándo seguiremos ocultando lo evidente?», pregunta él con voz trémula. La respuesta de Hatshepsut se hace esperar, pero llega segura y contundente: «Hasta el final. Nuestro amor está condenado a la clandestinidad. Así lo quieren los dioses».





























INQUIETUDES DE UN SACERDOTE EGIPCIO Egipto, 1300 años a. J. C.

—Amigo, entre —pronunció el sacerdote al percatarse de la llegada de su invitado. Su rostro se mantuvo rígido y compungido—. Siéntese aquí, por favor. El visitante, otro sacerdote de la periferia de Tebas, se acomodó rápidamente en el asiento que le habían ofrecido y con un semblante grave mostró su preocupación. El hombre rechazó una bebida ofrecida por una sirvienta esbelta y seductora, pero el movimiento grácil y lento de sus senos, como frutos oscuros y tiernos expuestos a la luz, atrajo la mirada del visitante. La gravedad de la situación le obligó a concentrarse en el otro sacerdote. —Dígame, cuál es su preocupación, querido amigo —expresó el invitado cruzando una pierna sobre la otra—. El mensaje que me ha enviado me ha alarmado en extremo. El anfitrión carraspeó levemente. —Mi preocupación es también la preocupación de miles de sacerdotes de la capital de nuestra nación —contestó apesadumbrado— . No sé si se ha enterado de lo que está ocurriendo, tal vez las noticias no lleguen con la misma presteza a los templos de la periferia, pero nuestro faraón, Akhenatón, se ha vuelto loco, completamente loco.































no puede ignorar la solidez de nuestra tradición y el aprecio de las gentes por el dios Amón. Es imposible. Con una expresión de recreo, el sacerdote escrutó persistentemente a su invitado. —Veo que todas las noticias no llegan a la periferia —insistió altivamente—. No conoce los últimos sucesos. —¿Qué ha pasado? —El invitado se alertó de repente. —¡¿Qué ha pasado?! —repitió insolente el anfitrión—. El país se está derrumbando, se está partiendo en dos y usted me pregunta qué es lo que ha pasado. La comunicación de los acontecimientos importantes no llega a todas partes. Esto no hubiera ocurrido en el reinado de Amenhotep III o el de Hatshepsut. Este desaire provocó el enojo del invitado, que se hizo patente con un gesto de ira. Se levantó y dirigió un dedo amenazador contra el anfitrión. —Si usted me ha invitado para ridiculizarme en su casa o para mostrarme las últimas sirvientas que posee, le deseo un feliz día y que se pudra con las inquietudes de su corazón. —Perdone mi impertinencia —clamó con visible arrepentimiento y manifestando sus disculpas con un gesto de cabeza. Alargó la mano para retener a su invitado y pronunció palabras conciliadoras—: La extrema seriedad de este asunto me está afectando duramente. No era































—Veo que le gusta —expresó el anfitrión con una sonrisa pícara—. Ya tendremos tiempo de hablar sobre ella, es la mayor ambrosía que ha habitado entre estas paredes. —Vayamos al asunto —dijo el invitado mientras paladeaba el néctar con notable deleite. Su tono dejaba entrever un indeleble resentimiento—. No se creerá que nosotros, sacerdotes de la periferia, no tenemos asuntos que atender. El rostro del anfitrión se ensombreció de nuevo y, después de tragar saliva, empezó a relatar: —Akhenatón ya no sólo se contenta en clausurar templos dedicados a Amón y otras deidades —explicó con un aire de gravedad—. Ahora está hablando de dejar la ciudad de Tebas y trasladarse a una nueva que se encuentra en la ribera izquierda del Nilo, muy lejos de aquí —el hombre se frotó nerviosamente la nariz—. La ciudad no está acabada. Miles y miles de personas trabajan en su construcción, día y noche, y el faraón, siempre intranquilo e impaciente, ya muestra deseos por establecerse en ella, a pesar de que las obras no han terminado. —¿Cómo? —saltó el invitado—. ¿Trasladarse? —colocó el vaso de vino sobre la mesa con un fuerte golpe—. Lleva muy poco tiempo en Tebas y ahora habla de irse a otra parte para alabar un Dios que no conocemos, Atón, un disco solar o lo que se diga que es. Esto es demasiado, incluso para él.































nosotros, los ortodoxos, nos vamos a quedar aquí, abandonados a nuestra suerte. —¿Y Egipto? —preguntó el invitado llevándose lo que le quedaba de vino a la boca—. ¿Qué será de Egipto? El silencio envolvió la estancia en la que los sacerdotes se hallaban. La mujer de los senos desnudos apareció para recoger los vasos, pero ahora su presencia no atraía la atención de mirada alguna. —Egipto ya se está desmoronando. Nuestros dioses están indignados, estamos perdiendo posiciones con el extranjero y si todo continúa así, dentro de poco Egipto sólo será un recuerdo —concluyó el anfitrión con voz monocorde—. Ahora, lo que cuenta son nuestras vidas. Nada más —miró a su interlocutor con seriedad—. ¿Qué cree? ¿Debemos convertirnos a las nuevas creencias del faraón o no?

No había respuesta, pero sí la sensación de estar frente a un abismo, en el caos absoluto, en la ignominia, incluso la certeza de estar presenciando el fin de los tiempos. Ese mundo tan estable y ordenado en el que siempre habían vivido, ese reino milenario, poderoso y tradicionalista, había sido radicalmente transformado por un solo hombre y en un suspiro. Era algo descabellado. ¿Cómo pudo tomar el































CARTA AL PODEROSO REY DE AXUM Axum (Etiopía), año 336 d. J. C.

Temblando y empapado en sudor apareció un mensajero en la corte del reino de Axum. Sus ropajes blancos, confeccionados por telas de origen norteño, ocultaban una piel lacerada, que desprendía un olor casi insoportable, y evidenciaban manchas del color de la tierra de siena en las costuras de las axilas, prueba del esfuerzo colosal realizado. Atónitos, los criados del rey Ezana le atendieron con cuidado y cautela. Temían que ese espantoso olor, hediondo y asfixiante, los impregnara. Además del hedor, la piel clara del hombre, blanca como el marfil que usaban para sus joyas, les hacía comportarse de forma distinta, no se trataba de un visitante cualquiera. Escrupulosos y mesurados en sus gestos, parecían señores a su lado. —¿Quién es usted? —preguntaron los criados recelosos al unísono, creyendo al visitante una potencial amenaza. Entre ellos intercambiaron































—Aunque tengamos claras normas de hospitalidad, alguien de nuestro reino debería darles alguna lección de higiene, ¿no creéis? — expresó un sirviente con ganas de bromear. El mensajero se despertó lentamente y, al ver tantos ojos que lo escudriñaban, se alzó inquieto. —¿Dónde estoy? —preguntó nervioso. Nadie le respondía. Ante el silencio de los sirvientes, no tuvo otra alternativa que examinar el lugar en el que se hallaba. Pudo vislumbrar enormes columnas de mármol, suntuosas escaleras adornadas con estatuas de marfil, centenares de cerámicas, gigantescas esculturas de piedra, oro y joyas que le deslumbraron. El reino bizantino de donde procedía, el centro de toda la riqueza, arte y cultura de su mundo, pareció derrumbarse en ese momento como un castillo de arena bajo la lluvia. El lugar al que había llegado, ese ignoto reino africano, nada tenía que envidiar a los imperios romano o persa. —¿Esto es el Palacio del rey Ezana? —Sí—respondió uno de los domésticos en un griego perfecto, más refinado incluso que el suyo propio. En aquel momento el extranjero no pudo contener su sorpresa. Le traicionaron sus ojos que delataban su asombro al ver a un hombre negro como el azabache responder en un griego tan canónico—. En efecto, éste es el palacio de su majestad Ezana. ¿Qué desea?

































—Por favor —insistió el mensajero—, tengo que ver al rey en persona. Traigo un importante mensaje para él. ¿Acaso me enviarían a cruzar medio mundo por un motivo sin importancia? La anciana impuso su autoridad entre los criados y ordenó que se informara al rey de la visita del mensajero. La seriedad volvió a apoderarse de los rostros de los criados y cada uno ocupó su lugar. Uno de ellos entró en la sala en la que se hallaba el rey Ezana que estaba acompañado por Sezana, su inseparable hermano, se acercó a su excelencia, se arrodilló, aclaró la garganta y anunció la noticia con solemnidad: —Un mensajero pide a hablar con usted, mi excelencia—dijo el criado sin dejar de mirar al suelo—. Es extranjero, y dice proceder de Constantinopla, la antigua ciudad de Bizancio, e insiste en la urgencia de su misiva. El rey Ezana se extrañó.































El rey Ezana y su hermano asintieron, conservando la gravedad en sus rostros. —Cuéntanos, por favor, el motivo de tu visita —dijo el rey Ezana. El mensajero tragó saliva, secó el sudor que perlaba en su frente, abrió el pergamino que tenía en sus manos y se lo entregó directamente a Ezana. El rey lo tomó sin exteriorizar expresión alguna, frunció el ceño y se sumergió en la lectura del documento. Después de unos momentos de silencio, su hermano no pudo disimular su curiosidad: —¿Qué dice la misiva? —preguntó Sezana al rey. —Toma, hermano —respondió Ezana entregándole la carta—. Léela y dime qué opinas. Arrugando la frente en señal de extrema atención, el hermano leyó la carta en voz baja y, cuando terminó, sacudió la cabeza para exteriorizar su consternación. —¡¿Qué es esto?! —dijo Sezana, mirando sucesivamente al































El rey se hundió en su asiento con una mirada perdida, meditó unos breves instantes y volvió a hablar: —Me he convertido al cristianismo antes que él y mira cómo me falta el respeto —dijo irónicamente el rey Ezana con una cierta perplejidad. —Es desconsiderado y grosero tu emperador, ¿no crees? — preguntó el hermano del rey sarcásticamente al mensajero para relajar el ambiente, pero éste no dejaba de temblar delante del gobernante—. ¿No lo crees? El extranjero no contestó por miedo y, poco después, el rey Ezana sentenció: —Ya sé lo que vamos a hacer. —¿Qué vamos a hacer? —preguntó Sezana intrigado. El rey se mantuvo en silencio brevemente. Cruzó los brazos, frunció la frente, como si estuviera buscando las palabras adecuadas y,































SUNDIATA KEITA: EL LEÓN DE MALI Imperio de Mali, siglo XIII

Antes de que el insigne «León de Mali» fuera reconocido como el gran fundador del imperio, antes de exponer su tenacidad y su maestría en el arte de la guerra, Sundiata Keita fue un niño más; sencillo, cariñoso, inocente y afable... pero su principal seña de identidad eran sus piernas tullidas que le impedían ponerse en pie. Nació en el año 1217 en unas circunstancias que podrían ser consideradas como excepcionales. Su padre, Naré Maghan Konaté, conocido































su fastuoso hogar. Dios le ha bendecido con una riqueza inmensa y una mujer hermosa... Naré Maghan Konaté asintió sin hacer ningún comentario. Recibía demasiadas alabanzas para que estas palabras le impresionaran. El viajero carraspeó y siguió con su anuncio: —He de comunicarle una predicción que me ha sido revelada por la Naturaleza y por Dios Todopoderoso durante mi extenuante viaje —inspiró profundamente, miró con fugacidad al monarca y volvió a bajar la mirada a sus pies. —Te escucho, noble viajero —dijo Maghan el Grande con aire sereno aunque intrigado por la presencia del extranjero. —Los cielos me han hablado con claridad: Cuando usted, admirado soberano, se case y yazca con una mujer fea, ésta le dará un hijo que llegará a ser glorioso y amado por todo el pueblo. El rey frunció la frente, sonrió ligeramente y expresó su sorpresa:

































El rey le pidió que se quedara unos días en su palacio, en aposentos especialmente preparados para ella; pero leyendo una expresión recelosa en su semblante, se vio obligado a ordenarle que se adecentara y se quedara. —Aquí tendrás todo lo que quieres. Naré Maghan Konaté desapareció en una de sus habitaciones, meditó prolongadamente sobre su destino, con rezos y plegarias, y, después de poco tiempo de soledad absoluta, llamó a su esposa, Sassouma Bereté, la más bella































entorno del rey. La bella Sassouma Bereté, la mujer más fascinante del reino, intentó oponerse a la iniciativa del monarca y lo demostró con el rechazo total a su marido. —¿Por qué no quieres yacer conmigo Sassouma? —preguntó el Naré Maghan Konaté con rostro implorante—. Eres mi mujer. Te quiero. Ven conmigo. Ven. Ella rehusó las manos de su marido que trataban de posarse sobre sus































Sundiata Keita no pudo tolerar estas manifestaciones de odio y, después de la ominosa humillación, se dirigió apresuradamente a casa del herrero Nounfari, un hombre trabajador y humilde, cuya amistad con el rey fallecido siempre había sido franca. Sundiata le pidió unas muletas de metal que le permitieran andar. —¿Qué quieres hacer, hijo mío? —preguntó el herrero con cariño. —No puedo decírtelo ahora —respondió Sundiata—. Pero te pido, por































órdenes de guerra, que motivaron la deserción de los principales jefes militares. Cuando Dankaran vio que nadie quería enfrentarse al ejército del indoblegable Sumanguru Kanté, el rey de Mali desapareció con la rapidez de un guepardo. Huyó con su madre y se refugió en los montes para protegerse de la orden de ejecución que pesaban sobre él y su familia.































—¡¿De dónde salen estos guerreros?! —clamó Sumanguru Kanté en lo alto de su trono mientras un informador le exponía los avances del enemigo—. ¡Pensaba que habíamos acabado con la resistencia del pueblo de Mali! —Sí majestad —repuso el informador—, pero no contamos con la perspicacia y la astucia de Sundiata Keita. —¿Sundiata Keita? —Sí.













































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































y cayeron uno a uno en el suelo por el efecto de las balas. Sí, era una triste realidad: las armas de los Boers escupían fuego sin parar y nuestros hombres terminaron en un mar de sangre. No pude aguantar las ganas de ir a ayudar a mi padre. Salí corriendo de mi escondite, dejando solo a mi compañero que no quiso sumarse a mi iniciativa, y me acerqué a la multitud con la idea de apoderarme del arma de mi padre y de vengarle. Corrí alocadamente como si supiese que mi destino cambiaría para siempre, lo sabía o quería creer que podía cambiar el devenir de todo mi pueblo. Alcancé a ver los cuerpos de los guerreros, todos desangrados e inertes, y quise llorar pero no me dejé llevar por los sentimientos. Empuñé la lanza del primer combatiente que vi, alcé la mirada hacia esos hombres blancos y luego grité con todas mis fuerzas: Muerte al invasor. Corrí con todas mis fuerzas en dirección de las carretas y de los granjeros pero no era nada fácil con un arma que podía medir el doble de mi estatura. Ellos me divisaron, inquietos y entretenidos a la vez. No se ve con frecuencia a un niño de diez años vengar a su padre con una lanza enorme. Algunos alzaron sus armas pero el jefe blanco y barbudo exigió enseguida que no me dispararan. Seguí corriendo y bramando mi odio porque la imagen de mi padre abatido por el fuego de sus armas me nublaba la vista, y llegué a acercarme notablemente. Entonces empezaron a arrojarme todo tipo de objetos, piedras y bolsas variadas, que provocaron mi caída en el suelo pedregoso. Volví a ver el rostro de mi padre alzando su escudo de piel, escuché el grito de guerra que voceó antes de ser abatido hasta que perdí el conocimiento. Me desperté muy lentamente, sin lograr entender dónde me hallaba. El techo blanco de tela me hizo saltar y comprender que estaba dentro de una de esas carretas entoldadas que constituían el Gran Trek. Aturdido, quise erguirme apresuradamente y escapar pero me retuvieron unas cuerdas enormes. Entonces, entendí que me habían hecho preso o esclavo. «Mira, se ha despertado Johnny», pronunció la voz de una mujer al verme. Johnny no era mi nombre pero así me bautizaron.



























LAT DYOR O LAS TRIBULACIONES DE UN GOBERNADOR FRANCÉS Cayor (región del actual estado de Senegal), siglo XIX.

Después de reafirmar su plena autoridad sobre el territorio de Cayor, de reivindicar con una fuerza guerrera y apabullante su título, legitimo e incuestionable, de Damel, Lat Dyor obtuvo de manos del representante de la autoridad colonial francesa, Pinet Laprade, el reconocimiento oficial de su jefatura en una demarcación estratégica del futuro Senegal. A partir de ahí, el temor de las autoridades francesas ante la soberbia y el orgullo del joven guerrero no cesó de aumentar y, cuatro años más tarde, en 1871, la firma de un tratado de paz con el imparable monarca africano era inevitable. —No entiendo cómo este hombre ha logrado imponerse en el Cayor — manifestó el gobernador de África Occidental en su despacho oscuro. Hablaba con su asistente de siempre, quien, más que proporcionarle información, le apoyaba en un proceso de reflexión que no parecía tener fin. Se asemejaba a un animalito de compañía—. ¿No es cierto que lo hemos despojado de todos los bienes materiales, que ha sido apartado muy prontamente del poder y que ha tenido que huir? —Sí, señor gobernador —respondió enseguida el asistente—. Es cierto. —¿Entonces cómo puede ser que este hombre haya logrado imponerse de esta forma? —Supongo que porque goza del apoyo de un sector del pueblo —explicó instintivamente el asistente. —¿Pero no se le había apartado prontamente del poder y había sido aislado? —volvió a preguntar el gobernador en medio de un proceso de reflexión interminable que no parecía madurar. El asistente perdió la paciencia. —Tal y como se lo he confirmado hace unos segundos —dijo él con un leve tono de irritación—, el guerrero Lat Dyor fue aislado desde muy joven — respiró y recuperó su tranquilidad—. Es un hombre carismático y luchador.



























—Acabaremos con él dentro de poco —añadió luego—. No podemos permitir que un solo guerrillero mancille el nombre de Francia de esta manera. Eran años de rápida colonización, intensa y resuelta, en los que había que posicionarse y ocupar extensos territorios. Existía una carrera frenética entre las potencias europeas, sobre todo francesa, inglesa y alemana, para apoderarse del suelo africano y, además de inevitables guerras, había que negociar con los jefes, los que, en medio de la nebulosa de esa galaxia interminable de etnias y tribus de la desconocida África de entonces, demostraban una capacidad de organización y de resistencia preocupantes. Lat Dyor era, sin ninguna duda, uno de esos líderes inquebrantables con los que había que contar y, aunque los franceses habían hecho lo posible para apartarlo del poder desde muy jovencito, aunque habían tratado de acabar definitivamente con él muchos años antes en la batalla de Loro en 1864, ahora les tocaba firmar una paz amarga y humillante. Una paz que ratificaba la tenacidad negra y complicaba los planes colonizadores. Lat Dyor se impuso como una figura protectora y abrumadora, digna y fiable, que pese a las dificultades técnicas, a las conjeturas y los enormes desplantes del destino causados por la potencia francesa, sabe imponer su visión y persiste hasta la victoria. Después de la firma del tratado, el Damel de Cayor supo hacer uso de su aura de gloria y de tenacidad para extender su influencia a otros dominios y anexionar el reino vecino de Baol. Ya no sólo era el Damel de Cayor sino también el Duque de Baol, imparable guerrero, no muy alto pero combativo e insaciable. Lat Dyor era conocido también por su elegante e imponente caballo, Mallaw, que le acompañaba en los peores escenarios bélicos. Encima de su caballo, sentado elegantemente a horcajadas y frente a las multitudes de Cayor, Lat Dyor no dudada en clamar una frase que tan bien le caracterizaba: «Quiero vivir siendo libre, digno y generoso». Esas palabras tenían el efecto de animar la muchedumbre a su paso, de alimentar el fuego prendido por sus victorias y por su irreprochable valentía ante las fuerzas francesas. —No puedo creer que Lat Dyor se haya aprovechado del tratado de paz para fortalecer su posición —manifestó el gobernador en funciones detrás de su despacho. Tenía una taza de café en una mano y un cigarrillo en la otra, eso le impedía hablar demasiado—. Esas prácticas son nuestras y no de un líder africano. Los Europeos son, en teoría, los que se aprovechan de los tratados de paz para desgastar al enemigo. Ese Lat Dyor es un hombre inteligente.



























Su asistente, en pie frente al despacho, le miró a los ojos un instante, bajó la mirada, dio una vuelta como si estuviera reflexionando ardorosamente y luego dio unos pasos sobre la madera vieja y crujiente del suelo. —Lat Dyor es un hombre que aprende mucho de sus rivales y se crece enormemente —dijo el asistente. Durante un instante, dio señales de querer agregar algún comentario pero luego se reprimió. El gobernador exhaló todo el aire que contenían sus pulmones y en un gesto de ira dijo: —A mí, nadie me va a quitar de aquí. ¿Me has oído? —clamó el gobernador nerviosamente—. Nadie. He sufrido mucho para que un indígena venga a frustrar todos mis planes. ¿Sabes lo que he tenido que aguantar en Francia para que me ofrezcan este puesto? El asistente no contestó. Esperó a que el gobernador se relajara y luego intervino con un tono apacible y tranquilizante. —Señor gobernador —dijo él—, debería mantener la calma. No debe de angustiarse. —Lo único que me interesa es defender los intereses de mi país— el gobernador ignoró los comentarios de su asistente. La guerra total contra la potencia europea no pudo impedirse. Con la construcción de la vía ferroviaria y el proyecto de conectar la ciudad de SaintLouis con Dakar (para facilitar el transporte del cacahuete), las fricciones volvieron a avivarse. Y lo que al principio fue tolerado por Lat Dyor con un tratado de paz firmado en secreto el 10 de septiembre de 1879, terminó en un rotundo rechazo. Lat Dyor no pudo permitir que las obras siguieran porque consideró que el tren de los europeos era un instrumento más para encadenar a su gente y manifestó al gobernador abiertamente su sentimiento: «Ustedes intentan establecer una vía ferroviaria como un barco a vapor en tierra firme. Es tan imposible como el hecho de hacer entrar una casa dentro de otra. Tengan bien en cuenta que, si hoy edifican una vía ferroviaria y colocan comercios a distancias regulares, me están arrebatando mi país y despojando de todo lo que poseo». El gobernador llamó con gritos de exasperación a su asistente para comentar las últimas declaraciones de Lat Dyor y, en cuanto se halló frente a su despacho, expuso una cara descompuesta y temblorosa. Las venas de su cuello sobresalían, se asemejaban a enormes tuberías en una pared destartalada y descolorida. —¿Ha oído usted las últimas afirmaciones de Lat Dyor? —preguntó el



























El asistente se mantuvo callado unos instantes. Parecía estar eligiendo las palabras para contestar acertadamente. —¡Venga! —reanudó el gobernador—. ¡Dígame lo que piensa de los últimos comentarios de este sinvergüenza! —Pienso que es un hombre al que no se puede controlar tan fácilmente. Quizás los tratados de paz no sean suficientes para neutralizarle. El gobernador estalló con una sonrisa despótica y cuando ya le brotaron las lágrimas de los ojos, se recompuso. —¡Ya sé que a Lat Dyor no sé le puede controlar tan fácilmente! ¡¿Usted se cree que soy un idiota?! —dijo rabiosamente. —No, señor —reaccionó el asistente—. Jamás le faltaría al respeto. —Usted no me respeta —insistió el gobernador con un tono infantil. —No es verdad —se defendió el asistente—, le quiero mucho. —Cállese —gritó el gobernador acompañando su desasosiego con un puño firme sobre el escritorio. El silencio se apoderó del despacho y el ambiente se hizo asfixiante. El asistente se mantuvo callado mirando al piso como un perro sumiso. —En todo caso —continuó el gobernador en un monólogo entrecortado— , tiene razón con respecto a los tratados de paz. Vamos a tener que emplear recursos contundentes para silenciar a Lat Dyor. Ya no podemos seguir así. En Francia están pensando que soy un payaso. El asistente asintió pero sin decir nada.

Ante la resistencia de Lat Dyor, Francia optó por el uso de la fuerza y en 1883 decidió destituir al Damel rebelde para reemplazarle por Samba Yaya Fall, un hombre en acorde con los intereses del país colonialista. Lat Dyor no tuvo más remedio que huir y buscar el amparo de otro compañero resistente: Djoloff Alboury N’Diaye, duramente opuesto a los intereses franceses. Insatisfecha con el nuevo Damel por considerarle demasiado influenciable y débil, Francia lo reemplazó por Samba Laobé Fall. La intención de las autoridades era colocar la región de Cayor bajo protectorado francés y Samba Laobé facilitó ese trámite permitiendo de esta manera al poder central de inaugurar legalmente el ferrocarril en Julio de 1885. Desde ese evento, la región de Cayor dejó de existir y fue dividida administrativamente en seis provincias. El gobernador celebró la inauguración del tren mucho antes de la





























champán, traída especialmente de Francia y reservada para los eventos especiales. —Beba —dijo el gobernador al asistente, apuntando la bebida con su dedo—, porque este champán vale una fortuna. —Sí señor —contestó mansamente el asistente—, se lo agradezco, pero no hacía falta abrir una botella tan buena para... —¿Cómo que no hacía falta? —el alcohol le subía rápidamente a la cabeza—. Si no celebro este momento, no celebraré nunca nada en mi vida. ¿Usted sabe la dura resistencia que ha demostrado Lat Dyor hacia la construcción del ferrocarril entre Saint-Louis y Dakar? —Sí, señor —accedió al punto el asistente—. Lo sé muy bien. —Entonces, beba conmigo —cerró el gobernador y después de engullir el espumoso que tenía en la mano volvió a hablar con más tranquilidad—. Es verdad que preferiría compartir esta botella con mi amante, esa mulata exquisita, voluptuosa y coqueta, pero siempre me dice que no tiene tiempo para mí. Estos últimos tiempos me resulta difícil disfrutar de ella. El asistente hizo una mueca irónica y murmuró algo que el Gobernador no logró entender. —¿Qué ha dicho, asistente? —Nada —repuso inmediatamente el hombre con un ademán de educada molestia—. No dije nada. —Dígamelo —insistió el gobernador. —Son rumores que se escuchan en la calle —barboteó el hombre—. No creo que le interese saber. —Claro que me interesa —explicó el gobernador—. Usted debería informarme de todo lo que se dice fuera. El asistente se mantuvo silencioso un segundo, meditabundo e inquieto. Parecía estar buscando la forma de presentar una noticia comprometedora. —Dígamelo —insistió el gobernador con el arrojo de un hombre ebrio—.





























un ruido lejano de vidrio estallado sobre el suelo. El asistente liberó una leve sonrisa, aunque su esfuerzo para contenerse era inmenso, y el gobernador reaccionó enseguida. Su inmenso ego estaba a la defensiva y con un aire reflexivo, quizás simplemente el efecto del alcohol, intentó buscar una respuesta: —Mire —le dijo al asistente—, cuando usted tenga el control de África Occidental, si es que llega algún día a tenerlo, se dará cuenta de lo mucho que representa y de los problemas que esto puede implicar —el gobernador quiso decir algo más pero su orgullo se lo impidió—. Ahora váyase a la calle a ver qué más dice la gente de mí y, se lo ruego, hágame un informe completo. El asistente desapareció al instante y dejó al gobernador solo en su despacho, en medio de sus cuadros, de las fotos de su familia y frente a la botella de champán, casi vacía, a la cual se agarró desesperadamente: —Lat Dyor —gritó el gobernador—. Lat Dyor. ¡Te odio!

Al ser informado de la inauguración del tren, Lat Dyor decidió organizar una sublevación en las tierras del Cayor, incitando a todos los habitantes a oponerse al invasor, a resistirse a producir cacahuetes como lo exigían las fuerzas coloniales. La resistencia organizada por Lat Dyor obtuvo el respaldo de los campesinos y del pueblo que admiraba su determinación y su incorruptibilidad. Muchos campos de cacahuete fueron desatendidos, amenazando seriamente los intereses franceses y la funcionalidad del tren. El gobernador francés, informado de los planes de Lat Dyor, decidió el 25 de octubre de 1886 enviar el ejército para neutralizarle. Sin embargo, el Damel fue el que se adelantó y, cerca de los pozos del pueblo de Dekhélé, solo al frente de sus 78 hombres, se lanzó en una lucha encarnizada y osada. Durante la batalla, la traición de su hombre de confianza, Demba War Sall, verdadero brazo derecho, precipitó la muerte de Lat Dyor. El gran héroe senegalés recibió una bala de oro después de que su hombre de confianza,





























todos habían muerto. Todos: Lat Dyor, sus dos hijos y sus setenta y ocho soldados. —¿No le alegra la noticia? —preguntó el asistente con insistencia—. Llevamos tiempo esperándola. La respuesta del gobernador fue un largo resuello. —Mire —dijo el gobernador con tono aleccionador—, cuando muere un gran enemigo y carismático hombre como Lat Dyor, uno no salta al techo para celebrar su victoria —el hombre tendió el informe al asistente—. Si lee este documento verá que Lat Dyor ha muerto debido a la traición de uno de sus hombres, Demba War Sall, un chaquetero de cuidado, que decidió combatir de nuestro lado por dos francos. ¿Entiende por qué no salto de alegría? ¿Me entiende? El asistente se compuso y expuso un semblante serio. —Lat Dyor es un hombre que se merece todo mi respeto —dijo el gobernador—. Con los pocos medios que tenía, ha sabido hacerme la vida imposible. El silencio se impuso de repente hasta que el asistente se atrevió a romperlo con un carraspeo estrepitoso. —Entonces señor —dijo él—, ¿guardo la botella de champán para otra ocasión? —Sí —asintió—. Consérvela para otra ocasión.





























LOS DESAIRES DE MENELIK II Etiopía, siglo XIX.

En el Tratado de Wuchale que firmó Menelik II, emperador de Etiopía desde 1889, con los italianos aparecía claramente una cláusula que estipulaba su adhesión a un protectorado italiano. Eso aseguraban los europeos con un tono notablemente ofendido al comprobar que, después de ratificarlo, el hombre no parecía abierto a esa idea. El gran emperador etíope, soberbio y orgulloso, no quiso creerse las explicaciones de los mensajeros italianos que transmitían mensajes de indignación y de profunda preocupación, reclamando al emperador que siguiera su compromiso y dejara entrar en su territorio al ejército ya establecido en Eritrea y Somalia. «Lo que dicen los italianos son tonterías», dijo el máximo líder etíope a uno de los numerosos mensajeros que prorrumpían con frecuencia en su palacio recién estrenado de Addis Abeba. «¡Yo nunca he necesitado la protección de Italia! ¡Nunca!», y con un exceso de orgullo le instó a que volviera con un mensaje personal: «Diles que, si quieren, les protegeremos nosotros a ellos». El mensajero recibió esa misiva con estupor, pensó en insistir para regresar con un mensaje más diplomático, pero luego desapareció corriendo con unas largas zancadas y pronunciando en voz alta unas malsonantes palabras en italiano, dirigidas a esos africanos que no respetaban a sus señores. «¡Va fem culo!». A las pocas semanas, apareció otro mensajero, más inflexible todavía y con un mensaje más tenso: «Las autoridades italianas dicen que si no aplican





























más de doscientas vueltas al amplio salón, el mensajero cayó desplomado en el suelo. Menelik esperó pacientemente a que se despertara para anunciarle la noticia. «Les dirás a tus jefes que aquí no somos brutos y que defenderemos el tratado tal y como lo firmamos, o sea sin la cláusula de protectorado. ¿Entendido?». El mensajero no entendió muy bien el sentido de lo que decía el emperador etíope y, cuando se lo contó una segunda vez, cayó nuevamente en un sueño comatoso que duró dos días: «Defenderemos el tratado con la fuerza y, si Italia nos ataca para imponer su protectorado, nosotros responderemos con la misma contundencia para imponer el tratado sin protectorado. ¿Me has entendido?». La respuesta del emperador etíope fue recibida como una declaración de guerra por las autoridades italianas y, a los pocos días, la incursión del ejército para defender el protectorado fue lanzada. Menelik fue informado inmediatamente de los movimientos del ejército italiano por sus generales y dio la orden de ataque con un comentario muy inesperado: «Quiero que estos italianos sientan la cláusula de protectorado donde más les duela». Un súbdito no acabó de entender el significado de esa expresión y preguntó a su excelencia que le diera más detalles. Entonces, sentado en lo alto de su trono, el emperador le preguntó adónde le costaba más recibir las patadas y, cuando escuchó la palabra «testículos» brotar de la boca de su súbdito, asintió airosamente. «Ahí mismo», añadió. «Ahí es donde quiero que sientan su famosa cláusula». La guerra iniciada en 1894 con la invasión italiana tuvo una intensidad inesperada. El ejército italiano se encontró con la realidad de un pueblo armado con eficacia y modernizado tras diez años de políticas modernistas del emperador Menelik. Lo que debía ser un paseo para la potencia europea acabó siendo un horror, un auténtico desastre, y el número de muertos fue creciendo hasta que, el 1 de marzo de 1896, los italianos reconocieron su derrota en la batalla de Adua.































trescientos prisioneros, el hombre no pudo disimular un gesto de soberbia: «Han hecho bien de detener el conflicto a estas alturas, porque íbamos a acabar con sus diez mil soldados». El hombre insistió en firmar el tratado de paz en su capital: Addis-Abeba. Apareció en la cumbre con un aire indoblegable, como un león en medio de sus leonas, y, después de haberlo leído quince veces, firmó el tratado que sellaba la innegable e admirable independencia del país etíope. Cuando ya hubo concluido todos los trámites, que su firma quedó indeleble en el papel y que su personalidad flotó en el aire como una música triunfal, el hombre se despidió de todos los diplomáticos con un gesto victorioso. Antes de salir de la sala, miró al cielo como si buscara la bendición del dios todopoderoso y luego expresó de medio lado: «Y que no me vengan más con cosas raras, bobadas y protectorados que no protegen a nadie...»





























































CUENTOS DE LA DIÁSPORA AFRICANA EN LAS AMÉRICAS































UN REY NEGRO EN AMÉRICA LATINA Cartagena (Colombia), siglo XVI – XVII

Mi historia empieza mucho antes de pisar las tierras de América del Sur y de Cartagena, muchísimo antes de coronarme rey de Arcabuco y de liderar a la población africana en su deseo de liberación. Mi historia es un reflejo de la fuerza de mi raza y de mi gente, de mi orgullo y de mi insubordinación. Empieza a miles de kilómetros de aquí, a meses de travesía, en el continente africano, la tierra de mis ancestros, la tierra que llevo en las venas, en la piel y en el corazón, y que ostento con orgullo cada día. Y hoy, más que nunca, luzco ese traje de orgullo y de dignidad que me caracteriza porque es el día de mi ejecución. El día de mi ahorcamiento y el fin de mi actividad revolucionaria. Sí, mi vida representa una eterna lucha contra los elementos, contra la voluntad de los opresores blancos y de los espíritus malignos, contra la grandeza del océano Atlántico y el destino trágico de mi continente. Mi vida no se limita a un simple acto de rebeldía, a un gesto de falta de respeto o poco civismo. No se































mágicos que ella comentaba. Siempre los mantuve secretos, porque esos poderes no debían divulgarse, y crecí bajo la mirada de admiración de mis numerosos hermanos, de mi padre y de otros hombres que anticipaban un gran devenir. Lamentablemente, estos sueños de grandeza en mi tierra natal, la tierra de mis queridos antepasados, se derrumbaron de repente cuando el traficante portugués Pedro Gómez Reynel organizó mi secuestro con la colaboración de otros africanos. En ese preciso momento, me vi arrancado de mi entorno natural y de mi familia, trasladado a otro lugar desconocido en condiciones pésimas, como si de un simple animal se tratara, y vendido a otro traficante llamado Juan de Palacios quien vio en mí una buena mercancía para enriquecerse. Desde el principio, el hombre leyó en mis ojos mi fuerte personalidad. Quiso amedrentarme y disuadirme de escapar con su tono altivo y tosco. Me enseñó un látigo que usaba diariamente para sus caballos y me dijo que, si no le mostraba respeto y docilidad, me arrancaría toda la piel. No fueron pocas las veces que el duro castigo se abatió sobre mi espalda y mis piernas produciendo el mismo ruido que un cañonazo que sueltan las carabelas portuguesas a lo largo de las costas africanas. Inicié un viaje horrible hacia las Américas, confinado en una galera con la obligación de remar bajo los gritos y las miradas inquisidoras. La higiene era inexistente y el hacinamiento generaba todo tipo de enfermedades y muerte. Muchos fueron los hermanos africanos que cayeron fulminados por la fiebre,

































más y se llevaba a gran parte de mis hermanos, centenares de hombres que sucumbían bajo el extremo esfuerzo y la falta de alimento. Hoy la muerte está cerca, muy cerca, y sé que acabará llevándome al otro lado, al mundo de los espíritus. Entonces sabré cuál fue mi vida anterior y cuál es la otra que me espera. De momento, miro digna y airosamente a la plebe porque nunca he faltado de orgullo. Centenares de familias blancas, madres e hijos, padres y abuelos, se han desplazado hasta la plaza pública de Cartagena para presenciar el tan anhelado evento y me miran como si yo fuese un bandido, como si yo fuese un criminal, la mayor amenaza, cuando realmente lo que he hecho es defender mi derecho a ser libre, a circular por este continente con la misma tranquilidad que los blancos, porque soy un hombre también. Sí, soy un hombre como ellos. Pero ellos no lo ven. En mis rasgos sólo ven inferioridad, brutalidad y promiscuidad, y yo les devuelvo la mirada porque nunca me cansaré de mostrarles mi dignidad. Y eso les duele. Al llegar a Cartagena de Indias en 1596, después de esa travesía tan































empezamos a buscar un lugar para establecernos cuando de repente, escuchamos a una banda de una veintena de hombres blancos, furiosos y rabiosos, que nos perseguían para matarnos. Corrían disparatadamente en medio de la vegetación y de la maleza, como si hallarnos era una cuestión de vida o muerte, como si fuéramos una manada de cerdos, y sus armas metálicas resonaban porque con ellas se abrían camino. Entonces, exigí a mis hombres que se escondieran en los árboles o debajo de ciertas rocas, junto con mi esposa y mis hijos, para prepararles una emboscada. Nuestra superioridad residía en nuestra capacidad de movimiento, en nuestra disciplina y nuestro sigilo, por eso, cuando llegaron donde estábamos escondidos, se vieron desarmados en unos segundos. Un hombre, que luego identifiqué como Juan Gómez, el líder de la banda, quiso enfrentarse con nosotros y acabó fulminado por un machetazo que le dejó tieso en el suelo, como una boa después de morir. Los hombres blancos desaparecieron al segundo, clamando en alto su impotencia y rogándonos que les dejáramos en vida porque ellos eran































cincuenta, pero mis planes eran liberar a muchos más, a todos si fuera posible, porque mi resentimiento y mi orgullo eran inconmensurables.

Ahora sé que me queda poco tiempo. Poquísimo. Mi muerte está más cerca que nunca porque están preparando el puesto en el que me van a ahorcar, pero moriré siendo un hombre. Un hombre digno. Esa es la pena que me han reservado por querer demostrar que soy igual que ellos. Digo, por haber demostrado que somos todos iguales, y sigo mirándoles a los ojos con la misma seguridad de siempre. García Girón, el actual gobernador de Cartagena de Indias, hombre tan inseguro como ambicioso, me mira jubiloso y enardecido, porque piensa que con mi muerte se acabarán sus tormentos. Luce unas botas resplandecientes, una camisa blanquísima, como su sonrisa, y una daga dorada que brilla intensamente. Mientras se sostiene a mi lado y saca el pecho como un gallo de lucha, se imagina que después de mí no habrá































poblaron nuestras tierras ancestrales y les rememoré las maravillas que conocimos antes de llegar a América. Eso fue todo lo que hice, no fue gran cosa, y sin embargo eso sirvió a que centenares de hombres como yo se rebelaran y huyeran en dirección de los montes para refugiarse en el palenque de la Matuna. Esos fueron los horribles embustes que me reprocharon las autoridades cartageneras. En 1604 éramos ya casi un millar de personas, todos cimarrones, hombres liberados, revolucionarios imparables e infatigables, que dominaban los montes y observaban la ciudad como búhos nocturnos o panteras en lo alto de un árbol. Las perspectivas de crecimiento seguían siendo altas y temiendo que nos aliáramos con los ingleses o los franceses, el gobernador de la época mandó varias expediciones para acabar con nuestra resistencia. Pero todas las tentativas fracasaron ante nuestra extrema movilidad y las redes de comunicación que habíamos establecido a lo largo de la gran ciudad colonial. Los españoles escuchaban el ruido de nuestros tambores con recelo y rabia a































reivindicar mi similitud. Somos todos iguales, algún día se entenderá. Quizás muchos lo hayan entendido. Pero a mí me encantaba ostentar provocativamente ese gusto por la igualdad y con un paso refinado, quizás un poco soberbio, deambulaba por las calles de Cartagena para luego hablar con el gobernador sobre asuntos anodinos o diplomáticos. Mis aires eran siempre elegantes y despreocupados, pausados y seguros, y eso enloquecía a la gente plebeya, atormentaba a los nobles, escandalizaba a las mujeres, enrabiaba a los niños y a los ancianos pero yo, como si nada, seguía caminando serenamente, exhibiendo mi daga, mi espada y, sobre todo, ese regalo que me hizo la naturaleza: ¡mi gracia y mi estilo de caballero indomable! Pese a la firma del tratado y el establecimiento de una relación estable con el gobernador en funciones, la paz no llegó enseguida a Cartagena porque, por cuestiones de desconfianza, inevitables malentendidos entre posturas tan distantes, los palenques que yo dirigía y las autoridades coloniales siguieron enfrentándose animosamente. Los controles y las represiones hacia los

































Y así seguimos viviendo en los palenques de la Matuna y de los Montes de María durante siete años más. Siete años en los que nuestra economía, nuestra población y nuestra organización fueron consolidándose. Siete años en los que yo entraba y salía en la ciudad de Cartagena como si fuese el auténtico gobernador de la ciudad, escoltado siempre por mi capitán y gran confidente Dominguillo. Siete años en los que mi joven nación africana encontró la confianza en sí misma, desarrolló su propio idioma y una cultura































vandalismo, los enfrentamientos directos, asesinatos y otros actos fueron creciendo como nunca. Lo noté al ver el profundo nerviosismo del gobernador cuando prorrumpió un día en mi celda para preguntarme el por qué de tanta desobediencia: «Dime cómo callar a estos salvajes que gritan en los montes. Dime cómo y te dejaré en paz». Mi respuesta fue clara e inflexible: «No entiendes nada. Ellos están gritando por la libertad. No hay nada más que la libertad que les pueda devolver la paz. Entonces, déjame salir».































INSUMISIÓN EN LAS ANTILLAS FRANCESAS Isla de Guadalupe (Caribe francés), siglo XVII - XIX.































llegada para recibirles con honores y acusado triunfalismo. «Aleluya, le ciel est », gritaba alegremente Pélage sin que Richepanse avec nous. Nous allons gagner », hiciera caso a su extrema mansedumbre y felicidad. Evidentemente, no podía confiar en nadie. Las Antillas eran famosas por ser una tierra en la que abundaban las traiciones y las confabulaciones, los filibusteros y los gobernadores despóticos; por eso Richepanse exhibió desde el principio una indudable firmeza y un rostro invariablemente huraño. Todos los militares































almirante Lacrosse, a quien logró neutralizar gracias a sus artimañas de líder imprevisible y astuto. Su orgullo estalló con el mismo ímpetu que una década antes, cuando tuvo que huir a los bosques insulares y frondosos para encontrar la libertad que le negaba el sistema esclavista. Ignace motivó a sus doscientos seguidores a luchar por la dignidad de su raza. Lo hizo con palabras sencillas y frases directas; no era un orador nato, pero el efecto fue notable en los ojos brillantes de los militares, que empuñaron sus armas al































































































































































































































































































































































































































































Gautier Carmona, Johari - Cuentos Históricos del Pueblo Africano [pdf]

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