CÉSAR MORO Renombre del amor Antología Selección, prólogo y notas de JULIO ORTEGA
UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO COORDINACIÓN DE DIFUSIÓN CULTURAL DIRECCIÓN DE LITERATURA MÉXICO, 2009
ÍNDICE
FERVOR Y NOSTALGIA DE CÉSAR MORO
4
EL OLOR Y LA MIRADA
8
UN CAMINO DE TIERRA EN MEDIO DE LA TIERRA
8
A VISTA PERDIDA
9
EL MUNDO ILUSTRADO
12
BATALLA AL BORDE DE UNA CATARATA
13
LA LEVE PISADA DEL DEMONIO NOCTURNO
13
A MO EL AMOR
15
LA VIDA ESCANDALOSA DE CÉSAR MORO
19
VIAJE HACIA LA NOCHE
21
RENOMBRE DEL AMOR
21
MEMORIAL A LOS TRES REINOS
23
CARTA DE AMOR
24
TEMPRANO AÚN
26
VIEJO DISCÍPULO DEL AIRE
27
HORMIGUERO EMPAVESADO
27
CUANDO ES NOCHE COMPLETA
29
DIOSCUROS EN LA PLAYA
29
EL AGUA EN LA NOCHE II
30
ELECTRA
31
MEDITACIÓN DE MEDIODÍA
32
NOTAS
33
FERVOR Y NOSTALGIA DE CÉSAR MORO César Moro escribió los poemas de La tortuga ecuestre entre 1938 y 1939 en un viaje a San Luis Potosí. En 1938 había llegado a México, después de cinco años en Lima, su ciudad. Antes había pasado varios años en París, a donde fue en 1925 y donde formaría parte del periodo inicial y deslumbrante del grupo surrealista. Más tarde, en 1946, dejó México y regresó, como se dice, definitivamente, a Lima, a la que famosamente llamó “la horrible” al fechar una cartapoema humorística dirigida a su amigo André Coyné. Había nacido allí en 1903; allí moriría en 1956. La tortuga ecuestre es el único libro que Moro escribió en español: toda su obra anterior y posterior está escrita en francés, a excepción de algunos poemas ocasionales. Vicente Huidobro (de cuyo magisterio Moro descreía: era una figura demasiado “literaria” para él), fue también un poeta en ambas lenguas, pero en Moro la elección del francés fue más radical, casi excluyente. Esta “persona” lingüística supone a otra: su verdadero nombre es Alfredo Quispez Asín. Pero quizá escribir en francés no era un enmascaramiento para él, sino, en primer término, una inserción más desnuda en la práctica poética del surrealismo. No por mera adscripción a una escuela sino precisamente por identidad con el radicalismo de una poesía vivida plenamente como descubrimiento y celebración. No en vano Moro había hecho por su cuenta el camino de la tradición rescatada por los surrealistas: el nombre de Baudelaire preside su serie de La tortuga ecuestre. Por otro lado, el anticonformismo de Moro no fue sólo un signo de los tiempos o una entonación más del surrealismo, sino parte de una rebelión más cabal. Del humor y del placer de esa rebeldía dan cuenta sus primeros textos surrealistas; así como su participación en los experimentos y encuestas del grupo (como se ve en Le Surrealisme au service de la Révolution); de la pasión poética como centro de su percepción son evidencia sus poemas y ensayos, menos ortodoxos y más
suyos, que André Coyné editó: Amour à mort (1957) y Los anteojos de azufre (1958). Quizá no sea aventurado creer que La tortuga ecuestre, esa extraordinaria imposición del idioma sobre su poesía, haya sido posible también por el re-descubrimiento del idioma en México. La pasión erótica y la pasión poética están en toda su obra, sólo que esta vez coinciden en español al comienzo de su aventura mexicana. Una o dos veces se frustraron intentos amigos de editar ese cuaderno que, finalmente, sería también póstumo. Coyné lo publicó, en Lima, el 57. La pasión y el lenguaje liberan en este libro un espacio imaginario de plenitud celebratoria. El poderoso impulso de rendición, comunicación y júbilo se expande a través de un repertorio figurativo cuya marca surrealista trama un nombrar más desnudo. Y este diálogo se desplaza, como en una tipología del habla amorosa, del juego y del placer a las definiciones y reiteraciones. Y no en un proceso simple sino en una simultaneidad plena. El amor nombra y renombra: su renombre es ése. Lettre d’Amour (1944), quizá su poema mayor, llevará el virtuosismo poético de Moro a una dramatización del habla: ahora el diálogo es una ausencia, una pérdida, y, por lo mismo, la escritura es el último ritual del extravío. En México, César Moro fue amigo de Xavier Villaurrutia, de cuya grandeza poética estaba convencido, y con quien colaboró asiduamente en El hijo pródigo. Fue también amigo de Agustín Lazo y de los pintores surrealistas. Con Wolfgang Paalen y André Bretón organizó la Exposición Internacional del Surrealismo en 1940, para cuyo catálogo (que alguien debería reeditar) escribió una exaltante presentación. Ese estado de fervor es constitutivo de la escritura de este poeta. Fervor que comunica a su poesía una virtualidad, una proyección convocatoria. Porque esos poemas, siendo resolutivos, diciendo su fruición del mundo y los sentidos, dicen también su radical deseo de permutación, de transgresión: nos convocan a extremar el uso creador de la palabra entre las palabras, el lugar siempre
decible de los sentidos, la irrupción del sentido en el lenguaje. No en vano su última poesía (sobre todo Amour á mort) es una explosión del lenguaje mismo: ritual del poema que se transforma como espacio libre del lenguaje. En Fierre de Solelis (su último texto, aún inédito) Moro recupera la ductilidad y la elegancia de su lenguaje lúdico. En México fue Moro traductor, empleado de Bellas Artes, vendedor de libros. En Lima, profesor de francés en un colegio militarizado. En vida publicó sólo tres plaquettes: Le Cháteau de Grisou (1943), Lettre d’Amour y Trafalgar Square (1954), en ediciones mínimas, hoy desaparecidas. Su existencia y su obra, que son una misma indagación, estuvieron naturalmente alejadas de la institución de la literatura. De allí que Moro se nos aparezca como una aventura privilegiada de libertad y poesía; y de allí también que el carácter marginal que lo signa se nos revele como un modelo extremo del ser genuino del arte en una época devaluadora del poeta y trivializadora del lenguaje. Quizá esta suerte actual del lenguaje nos predispone a ser gratificados por la aventura solitaria de un poeta orgulloso de su verdad vulnerable. El culto de la poesía era en Moro una real aristocracia: una causa perdida. Era demasiado lúcido como para hacerse ilusiones sobre su época —sobre cualquier época— y de allí, así mismo, la ironía y el júbilo de su conciencia marginal. De cualquier modo, no es la añoranza del culto minoritario lo que Moro nos comunica: al contrario, es la libertad intransigente de un espíritu mayor. No es casual, pues, que se apartara más tarde de Bretón, disintiendo de su figura “literaria”. Su agresividad con los “intelectuales” provincianos y con los “regionalismos” plásticos y poéticos (Moro fue también un pintor imaginativo, cuyos colores evocan a Bonnard), es también otra muestra de su libertad, de su inmediata asunción del arte sin mediaciones o explicaciones. La modernización, la homogeneización del mundo moderno, y también las políticas partidaristas, le repugnaron: “Ese mundo no es el nuestro”, le escribió a Xavier Villaurrutia, sin lamentación, con
convicción: suyo era el mundo sin lugar de la poesía, ese margen cuyo lugar americano (y peruano) era otra forma de la misma transformación y deseo de la magia y del arte, que él ligaba. Margen del riesgo, “donde no caben ni salvación ni regreso”. La lección de Moro es ese gesto hermoso y trágico de la autenticidad. Esa certidumbre que Moro comunica nos devuelve al lugar incesante de la poesía sin concesiones. Confío que en esta selección de sus poemas el lector reconocerá ese fervor y esa nostalgia. JULIO ORTEGA
EL OLOR Y LA MIRADA El olor fino solitario de tus axilas Un hacinamiento de coronas de paja y heno fresco cortado con dedos y asfódelos y piel fresca y golpes lejanos como perlas. Tu olor de cabellera bajo el agua azul con peces negros y estrellas de mar y estrellas de cielo bajo la nieve incalculable de tu mirada Tu mirada de holoturia de ballena de pedernal de lluvia de diarios de suicidas húmedos los ojos de tu mirada de pie de madrépora Esponja diurna a medida que el mar escupe ballenas enfermas y cada escalera rechaza a su viandante como la bestia apestada que puebla los sueños del viajero Y golpes centelleantes sobre las sienes y la ola que borra las centellas para dejar sobre el tapiz la eterna cuestión de tu mirada de objeto muerto tu mirada podrida de flor.
UN CAMINO DE TIERRA EN MEDIO DE LA TIERRA Las ramas de luz atónita poblando innumerables veces el área de tu frente asaltada por olas Asfaltada de lumbre tejida de pelo tierno y de huellas leves de fósiles de plantas delicadas Ignorada del mundo bañando tus ojos y el rostro de lava verde ¡Quién vive! Apenas dormido vuelvo de más lejos a tu encuentro de tinieblas a paso de chacal mostrándote
caracolas de espuma de cerveza y probables edificaciones de nácar enfangado Vivir bajo las algas El sueño en la tormenta sirenas como relámpagos y el alba incierta un camino de tierra en medio de la tierra y nubes de tierra y tu frente se levanta, como un castillo de nieve y apaga el alba y el día se enciende y vuelve la noche y fasces de tu pelo se interponen y azotan el rostro helado de la noche Para sembrar el mar de luces moribundas Y que las plantas carnívoras no falten de alimento Y crezcan ojos en las playas Y las selvas despeinadas giman como gaviotas
A VISTA PERDIDA No renunciaré jamás al lujo insolente al desenfreno suntuoso de pelos como fasces finísimas colgadas de cuerdas y de sables Los paisajes de la saliva inmensos y con pequeños cañones de plumasfuentes El tornasol violento de la saliva La palabra designando el objeto propuesto por su contrario El árbol como una lamparilla mínima La pérdida de las facultades y la adquisición de la demencia
El lenguaje afásico y sus perspectivas embriagadoras La logoclonia el tic la rabia el bostezo interminable La estereotipia el pensamiento prolijo El estupor El estupor de cuentas de cristal El estupor de vaho de cristal de ramas de coral de bronquios y de plumas El estupor submarino y terso resbalando perlas de fuego impermeable a la risa como un plumaje de ánade delante de los ojos El estupor inclinado a la izquierda flameante a la derecha de columnas de trapo y de humo en el centro detrás de una escalera vertical sobre un columpio Bocas de dientes de azúcar y lenguas de petróleo renacientes y moribundas descuelgan coronas sobre senos opulentos bañados de miel y de racimos ácidos y variables de saliva El estupor robo de estrellas gallinas limpias labradas en roca y tierna tierra firme mide la tierra del largo de los ojos. El estupor joven paria de altura afortunada El estupor mujeres dormidas sobre colchones de cáscaras de fruta coronadas de cadenas finas desnudas El estupor los trenes de la víspera recogiendo los ojos dispersos en las praderas cuando el tren vuela y el silencio no puede seguir al tren que tiembla
El estupor como ganzúa derribando puertas mentales desvencijando la mirada de agua y la mirada que se pierde en lo umbrío de la madera seca Tritones velludos resguardan una camisa de mujer que duerme desnuda en el bosque y transita la pradera limitada por procesos mentales no bien definidos sobrellevando interrogatorios y respuestas de las piedras desatadas y feroces teniendo en cuenta el último caballo muerto al nacer el alba de las ropas íntimas de mi abuela y gruñir mi abuelo de cara a la pared El estupor las sillas vuelan al encuentro de un tonel vacío cubierto de yedra pobre vecina del altillo volador pidiendo el encaje y el desagüe para los lirios de manteleta primaria mientras una mujer violenta se remanga las faldas y enseña la imagen de la Virgen acompañada de cerdos coronados con triple corona y moños bicolores La medianoche se afeita el hombro izquierdo sobre el hombro derecho crece el pasto pestilente y rico en aglomeraciones de minúsculos carneros vaticinadores y de vitaminas pintadas de árboles de fresca sombrilla con caireles y rulos Los miosotis y otros pesados geranios escupen su miseria. El grandioso crepúsculo boreal del pensamiento esquizofrénico La sublime interpretación delirante de la realidad No renunciaré jamás al lujo primordial de tus caídas vertiginosas oh locura de diamante
EL MUNDO ILUSTRADO Igual que tu ventana que no existe Como una sombra de mano en un instrumento fantasma Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre Con la misma igualdad con la continuidad preciosa que me asegura idealmente tu existencia A una distancia A la distancia A pesar de la distancia Con tu frente y tu rostro Y toda tu presencia sin cerrar los ojos Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de hecatombe Para mejor mojar las plumas de las aves Cae esta lluvia de muy alto Y me encierra dentro de ti a mí solo Dentro y lejos de ti Como un camino que se pierde en otro continente
BATALLA AL BORDE DE UNA CATARATA Tener entre las manos largamente una sombra De cara al sol Tu recuerdo me persiga o me arrastre sin remedio Sin salida sin freno sin refugio sin habla sin aire El tiempo se transforma en casa de abandono En cortes longitudinales de árboles donde tu imagen se disuelve en humo El sabor más amargo que la historia del hombre conozca El mortecino fulgor y la sombra El abrir y cerrarse de puertas que conducen al dominio encantado de tu nombre Donde todo perece Un inmenso campo baldío de hierbas y de pedruscos interpretables Una mano sobre una cabeza decapitada Los pies Tu frente Tu espalda de diluvio Tu vientre de aluvión un muslo de centellas Una piedra que gira otra que se levanta y duerme en pie Un caballo encantado un arbusto de piedra un lecho de piedra Una boca de piedra y ese brillo que a veces me rodea Para explicarme en letra muerta las prolongaciones misteriosas de tus manos que vuelven con el aspecto amenazante de un cuarto modesto con una cortina roja que se abre ante el infierno Las sábanas el cielo de la noche El sol el aire la lluvia el viento Sólo el viento que trae tu nombre
LA LEVE PISADA DEL DEMONIO NOCTURNO En el gran contacto del olvido A ciencia cierta muerto
Tratando de robarte a la realidad Al ensordecedor rumor de lo real Levanto una estatua de fango purísimo De barro de mi sangre De sombra lúcida de hambre intacto De jadear interminable Y te levantas como un astro desconocido Con tu cabellera de centellas negras Con tu cuerpo rabioso e indomable Con tu aliento de piedra húmeda Con tu cabeza de cristal Con tus orejas de adormidera Con tus labios de fanal Con tu lengua de helecho Con tu saliva de fluido magnético Con tus narices de ritmo Con tus pies de lengua de fuego Con tus piernas de millares de lágrimas petrificadas Con tus ojos de salto nocturno Con tus dientes de tigre Con tus venas de arco de violín Con tus dedos de orquesta Con tus uñas para abrir las entrañas del mundo Y vaticinar la pérdida del mundo En las entrañas del alba Con tus axilas de bosque tibio Bajo la lluvia de tu sangre Con tus labios elásticos de planta carnívora Con tu sombra que intercepta el ruido Demonio nocturno Así te levantas para siempre Pisoteando el mundo que te ignora Y que ama sin saber tu nombre Y que gime tras el olor de tu paso De fuego de azufre de aire de tempestad De catástrofe intangible y que merma cada día Esa porción en que se esconden los designios nefastos y la sospecha que tuerce la boca del tigre que en las mañanas escupe para hacer el día
En el agua dorada el sol quemante refleja la mano del zenit.
1 Amo el amor El martes y no el miércoles Amo el amor de los estados desunidos El amor de unos doscientos cincuenta años Bajo la influencia nociva del judaísmo sobre la vida monástica De las aves de azúcar de heno de hielo de alumbre o de bolsillo Amo el amor de faz sangrienta con dos inmensas puertas al vacío El amor como apareció en doscientos cincuenta entregas durante cinco años El amor de economía quebrantada Como el país más expansionista Sobre millares de seres desnudos tratados como bestias Para adoptar esas sencillas armas del amor Donde el crimen pernocta y bebe el agua clara De la sangre más caliente del día 2 Amo el amor de ramaje denso Salvaje al igual de una medusa El amor-hecatombe Esfera diurna en que la primavera total Se columpia derramando sangre El amor de anillos de lluvia De rocas transparentes De montañas que vuelan y se esfuman Y se convierten en minúsculos guijarros El amor como una puñalada Como un naufragio La pérdida total del habla del aliento El reino de la sombra espesa
Con los ojos salientes y asesinos La saliva larguísima La rabia de perderse El frenético despertar en medio de la noche Bajo la tempestad que nos desnuda Y el rayo lejano transformando los árboles En leños de cabellos que pronuncian tu nombre Los días y las horas de desnudez eterna 3 Amo la rabia de perderte Tu ausencia en el caballo de los días Tu sombra y la idea de tu sombra Que se recorta sobre un campo de agua Tus ojos de cernícalo en las manos del tiempo Que me deshace y te recrea El tiempo que amanece dejándome más solo Al salir de mi sueño que un animal antediluviano perdido en la sombra de los días Como una bestia desdentada que persigue su presa Como el milano sobre el cielo evolucionando con una precisión de relojería Te veo en una selva fragorosa y yo cerniéndome sobre ti Con una fatalidad de bomba de dinamita Repartiéndome tus venas y bebiendo tu sangre Luchando con el día lacerando el alba Zafando el cuerpo de la muerte Y al fin es mío el tiempo Y la noche me alcanza Y el sueño que me anula te devora Y puedo asimilarte como un fruto maduro Como una piedra sobre una isla que se hunde 4 El agua lenta el camino lento los accidentes lentos Una caída suspendida en el aire el viento lento El paso lento del tiempo lento
La noche no termina y el amor se hace lento Las piernas se cruzan y se anudan lentas para echar raíces La cabeza cae los brazos se levantan El cielo de la cama la sombra cae lenta Tu cuerpo moreno como una catarata cae lento En el abismo Giramos lentamente por el aire caliente del cuarto caldeado Las mariposas nocturnas parecen grandes carneros Ahora sería fácil destrozarnos lentamente Arrancarnos los miembros beber la sangre lentamente Tu cabeza gira tus piernas me envuelven, Tus axilas brillan en la noche con todos sus pelos Tus piernas desnudas En el ángulo preciso El olor de tus piernas La lentitud de percepción El alcohol lentamente me levanta El alcohol que brota de tus ojos y que más tarde Hará crecer tu sombra Mesándome el cabello lentamente subo Hasta tus labios de bestia 5 Verte los días el agua lenta Una cabellera la arena de oro Un volcán regresa a su origen Verte si cuento las horas La espalda del tiempo divinamente llagada Una ánfora desnuda hiende el agua El rocío guarda tu cuerpo En lo recóndito de una montaña mágica Cubierta de zapatos de muñeca y de tarjetas de visita de los dioses Armodio Nerón Calígula Agripina Luis II de Baviera Antonio Cretina César Tu nombre aparece intermitente Sobre un ombligo de panadería
A veces ocupa el horizonte A veces puebla el cielo en forma de minúsculas abejas Siempre puedo leerlo en todas direcciones Cuando se agranda y se complica de todas las palabras que lo siguen O cuando no es sino un enorme pedazo de lumbre O el paso furtivo de las bestias del bosque O una araña que se descuelga lentamente sobre mi cabeza O el alfabeto enfurecido 6 El agua lenta las variaciones mínimas lentas El rostro leve lento El suspiro cortado leve Los guijarros minúsculos Los montes imperceptibles El agua cayendo lenta Sobre el mundo Junto a tu reino calcinante Tras los muros el espacio Y nada más el gran espacio navegable El cuarto sube y baja Las olas no hacen nada El perro ve la casa Los lobos se retiran El alba acecha para asestarnos su gran golpe Ciegos dormidos Un árbol ha crecido En vano cierro las ventanas Miro la luna El viento no ha cesado de llamar a mi puerta La vida oscura empieza
LA VIDA ESCANDALOSA DE CÉSAR MORO Dispérsame en la lluvia o en la humareda de los torrentes que pasan Al margen de la noche en que nos vemos tras el correr de nubes Que se muestran a los ojos de los amantes que salen De sus poderosos castillos de torres de sangre y de hielo Teñir el hielo rasgar el salto de tardíos regresos Mi amigo el Rey me acerca al lado de su tumba real y real Donde Wagner hace la guardia a la puerta con la fidelidad Del can royendo el hueso de la gloria Mientras lluvias intermitentes y divinamente funestas Corroen el peinado de tranvía aéreo de los hipocampos relapsos Y homicidas transitando la terraza sublime de las apariciones En el bosque solemne carnívoro y bituminoso Donde los raros pasantes se embriagan los ojos abiertos Debajo de grandes catapultas y cabezas elefantinas de carneros Suspendidos según el gusto de Babilonia o del Trastévere El río que corona tu aparición terrestre saliendo de madre Se precipita furioso como un rayo sobre los vestigios del día Falaz hacinamiento de medallas de esponjas de arcabuces Un toro alado de significativa alegría muerde el seno o cúpula De un templo que emerge en la luz afrentosa del día o en medio de las ramas podridas y leves de la hecatombe forestal Dispérsame en el vuelo de los caballos migratorios En el aluvión de escorias coronando el volcán longevo
del día En la visión aterradora que persigue al hombre al acercarse la hora entre todas pasmosa del mediodía Cuando las bailarinas hirvientes están a punto de ser decapitadas Y el hombre palidece en la sospecha pavorosa de la aparición definitiva trayendo entre los dientes el oráculo legible como sigue: “Una navaja sobre el caldero atraviesa un cepillo de cerdas de dimensión ultrasensible; a la proximidad del día las cerdas se alargan hasta tocar el crepúsculo; cuando la noche se acerca las cerdas se transforman en una lechería de apariencia modesta y campesina. Sobre la navaja vuela un halcón devorando un enigma en forma de condensación de vapor; a veces es un cesto colmado de ojos de animales y de cartas de amor llenas con una sola letra; otras veces un perro laborioso devora una cabaña iluminada por dentro. La obscuridad envolvente puede interpretarse como una ausencia de pensamiento provocada por la proximidad invisible de un estanque subterráneo habitado por tortugas de primera magnitud”. El viento se levanta sobre la tumba real Luis II de Baviera despierta entre los escombros del mundo Y sale a visitarme trayendo a través del bosque circundante Un tigre moribundo Los árboles vuelan a ser semillas y el bosque desaparece Y se cubre de niebla rastrera Miríadas de insectos ahora en libertad ensordecen el aire Al paso de los dos más hermosos tigres del mundo
VIAJE HACIA LA NOCHE Es mi morada suprema, de la que ya no se vuelve. Krishna, en el Bhagavad Gita.
Como una madre sostenida por ramas fluviales de espanto y de luz de origen como un caballo esquelético radiante de luz crepuscular tras el ramaje denso de árboles y árboles de angustia lleno de sol el sendero de estrellas marinas el acopio fulgurante de datos perdidos en la noche cabal del pasado como un jadear eterno si sales a la noche al viento calmar pasan los jabalíes las hienas hartas de rapiña hendido a lo largo el espectáculo muestra fases sangrientas de eclipse lunar el cuerpo en llamaradas oscila por el tiempo sin espacio cambiante pues el eterno es el inmóvil y todas las piedras arrojadas al vendaval a los cuatro puntos cardinales vuelven como pájaros señeros devorando lagunas de años derruidos insondables telarañas de tiempo caído y leñoso oquedades herrumbrosas en el silencio piramidal mortecino parpadeante esplendor para decirme que aún vivo respondiendo por cada poro de mi cuerpo al poderío de tu nombre oh Poesía.
RENOMBRE DEL AMOR El amor dedica al amor Los días sin lluvia
Y como debe ser los días de buen tiempo Para el amor y sus preferencias Al renombre del más viejo amor A la lluvia de la palabra amor Al único amor sin lamento sin dicha sin retorno Al porvenir de los locos A los sepultureros a los alegres compañeros de galera Al punzante al quemante recuerdo del tatuaje A mi querida muerte A los que dudan todavía A los tesoros de los ciegos A las lágrimas Al agua al viento al fuego al amor Al tormento de fuego y de hielo A los primeros acontecimientos que anunciarán la rebelión y la sangre A las sábanas de los crímenes pasionales A las bellas sábanas de los suicidas A la culata más tierna de lo que podía esperarse del revólver A las separaciones que quitan hasta el aire A las desgarradas mañanas de quien el amor rechaza Al plomo de las balas Para que los que no son tocados mueran Como perros envenenados A los dolores de los que despiertan A las noches vacías A mi vida perdida A la pérdida sin lamento sin retorno sin dicha de la vida Para que los que aman y se estancan en su felicidad Se levanten y lancen las primeras maldiciones Al huracán A las mañanas más tristes que todo Para borrar mejor mi nombre Para sacudir el polvo y volver a ser polvo Para maldecir los instantes supuestamente felices Para el despertador cargado de pólvora A las estatuas desnudas de noche Al mármol perdido Para tener un lecho de mármol
Para no tener tumba A las señales de fuego del puñal A los solos los únicos recuerdos sexuales A la boca de piedra del amor Al frío del agua en la noche Para no volver a empezar Al más tierno amor (Traducción de Guillermo Sucre)
MEMORIAL A LOS TRES REINOS Hablo a los tres reinos Al tigre sobre todo Más susceptible de escucharme A la escoria de hierro a la carbonilla Al viento que no se sitúa en ninguno de los tres reinos Para la tierra habría que emplear un lenguaje de cieno Para el agua un lenguaje de ventosa Para el fuego apretar la poesía en un torno y romper el cráneo atroz de las iglesias Hablo a los sordos de orejas tumefactas A los mudos más imbéciles que su silencio imponente Huyo de los ciegos pues no podrán comprenderme Todo el drama ocurre en el ojo y lejos del cerebro Hablo de un cierto encanto incomprensible De una costumbre desconocida e irreductible De ciertas lágrimas, secas Que pululan sobre el semblante del hombre Del silencio resultante del gran grito del nacimiento De este instinto de muerte que nos subleva A nosotros los mejores de entre los hombres Y cada mañana se hace tangible en la forma de medusa sangrante a la altura del corazón Hablo a mis amigos lejanos cuya imagen turbia Tras de un telón de estrépito de cataratas
Me es querida como una esperanza inaccesible Bajo la campana de un buzo En la soledad simplemente de un claro de bosque (Traducción de Carlos Germán Be
CARTA DE AMOR Pienso en las holoturias angustiosas que a menudo nos rodeaban al acercarse el alba cuando tus pies más cálidos que nidos ardían en la noche con una luz azul y centelleante. Pienso en tu cuerpo que hacía del lecho el cielo y las montañas supremas de la única realidad con sus valles y sus sombras con la humedad y los mármoles y el agua negra reflejando todas las estrellas en cada ojo ¿No era tu sonrisa el bosque resonante de mi infancia no eras tú el manantial la piedra desde siglos escogida para reclinar mi cabeza? Pienso tu rostro inmóvil brasa de donde parten la vía láctea y ese pesar inmenso que me vuelve más loco que una araña encendida agitada sobre el mar. Intratable cuando te recuerdo la voz humana me es odiosa siempre el rumor vegetal de tus palabras me aísla en la noche total donde brillas con negrura más negra que la noche. Toda idea de lo negro es débil para expresar la larga ululación de negro sobre negro resplandeciendo ardientemente.
No olvidaré nunca Pero quién habla de olvido en la prisión en que tu ausencia me deja en la soledad en que este poema me abandona en el destierro en que cada hora me encuentra. No despertaré más No resistiré ya el asalto de las grandes olas que vienen del paisaje dichoso que tú habitas. Afuera bajo el frío nocturno me paseo sobre aquella tabla tan alto colocada y de donde se cae de golpe. Yerto bajo el terror de sueños sucesivos agitado en el viento de años de ensueño advertido de lo que termina por encontrarse muerto en el umbral de castillos desiertos en el sitio y a la hora convenidos pero inhallables en las llanuras fértiles del paroxismo y del objetivo único pongo toda mi destreza en deletrear aquel nombre adorado siguiendo sus transformaciones alucinantes. Ya una espada atraviesa de lado a lado una bestia o bien una paloma cae ensangrentada a mis pies convertidos en roca de coral soporte de despojos de aves carnívoras. Un grito repetido en cada teatro vacío a la hora del espectáculo indescriptible. Un hilo de agua danzando ante la cortina de terciopelo rojo frente a las llamas de las candilejas. Desaparecidos los bancos de la platea acumulo tesoros de madera muerta y de hojas vivaces de plata corrosiva. Ya no se contentan con aplaudir aullando mil familias momificadas vuelven innoble el paso de una ardilla. Decoración amada donde veía equilibrarse una lluvia
fina en rápida carrera hacia el armiño de una pelliza abandonada en el calor de un fuego de alba que intentaba hacer llegar al rey sus quejas así de par en par abro la ventana sobre las nubes vacías reclamando a las tinieblas que inunden mi rostro que borren la tinta indeleble el horror del sueño a través de patios abandonados a las pálidas vegetaciones maniacas. En vano pido la sed al fuego en vano hiero las murallas a lo lejos caen los telones precarios del olvido exhaustos ante el paisaje que retuerce la tempestad. (Traducción de Emilio Adolfo Westphalen)
TEMPRANO AÚN Se subraya montaña las otras palabras tienen agua Así efemérides abuelo cama bondad Hay que señalar los ojos de silla Los tallos de dormir La sangre de meditar La postura final del postulante Cuando ladrando a los vientos erguidos Miente con todo su cuerpo Pálida ventana apuntalada sobre diezmos de abismo Cubrir el cielo de lentejuelas no fue El asunto pactado Tuvo sombras heridas hasta el corazón Creciendo por su temporada En jaula ambarina Vivacidades que se hielan en sueños Ahí salgo
VIEJO DISCÍPULO DEL AIRE Más que una silla menos que un asiento Más que un hombre en la cama menos que un hombre deshecho El corazón, amado sirve el árbol del unicornio En el día rural la fruta Para que el agua versátil Atrajese la noche Si uno duerme ante la mesa venerable Con un ojo pintado con un ojo abierto Bueno para todo Al rayar el alba en el cielo Los circundantes cebaban incomparables aves De risa redactando las leyes De nuestra dinastía Oh gallinetas: ¡perlas! El otoño desenfrenado acude al amorfo antropomorfismo Del calabozo ¡Vaya! Calafateas calcinas Nacen Cálidos mimos de septiembre
HORMIGUERO EMPAVESADO Ábside de ciencia una rueda a espaldas de las islas Luz amamantada Altanera rama deslumbrada Bajo fuentes aminoradas antiguas Madriguera de pieles condenadas Viento loco Rústico del lago Pero con hornos engalanado civil de uncirse Tregua agraciada con corazón
En la cama única cadera engullida De nido de hombre santo Quimera que canta los peanes atavíos de sal Los puños audaces los pies saciados ociosos El verano de greda al rojo late leteano Las camas enguantadas las confidencias filtrándose hacia los domos En pelo los tuertos arte tajado cuello que obsesiona la mueca Teja de jade Niega las águilas y sus defectos los marcos Pero habla en pleno salto Esta alegría de oírse Al borde las rampas camas de ayer extasiadas El hastío degradado sale del agua Ríe hechizado de ayunar Vaga maldecido plural arte Si tú cantas grave pruébame ora qué súbdito Estaba en ti devuélveme el eco lucha de tiempos Dorado sacro de crespos manantiales de hermosos desnudos pertinentes Leche que centellea caída en suerte Rojizo con vado desnudo yacente mortal de poros domado Dado que se zambulle si va a la agonía de ojo buey bufonada De orfebre lino órfico de los lujos de nacer Negro mendaz para ver beber un piojo El hilota hecho arado que hay que blanquear Hojea a un padre debido a la edad de oro A majestad muchacho Casa habladora La miel abolida, qué muro reventado Muerte de los estados El oso harto se abriga Perro que ríe plato rajado (Traducción de Enrique Molina y Anché Coyné)
CUANDO ES NOCHE COMPLETA Puesto que las flores me dan su almendra secreta su perfume y que yo ignoro la vida y la muerte y la primerísima palabra de la vida y el precio de la vida y la muerte de la vida La noche cálida me ama —diría yo— la vida me mima el amor mentiroso arrullador existe y todo ese redil negro no es sino lecho de rosas un tigre la luna Se diría que la mentira no existe a pesar de ese muro a pesar de ese no reinante Apenas el rumor del mar el lomo carnoso de la vida de la muerte Con tal que la muerte sea sosegada gorda y fuerte como clavel carnoso y blanco como mano que hunde alada prenda del que nada La vida ¡qué festín! las flores la noche El blanco se muere el negro perfuma y todo arde nada en la nada (Traducción de Emilio Adolfo Westphalen)
DIOSCUROS EN LA PLAYA Dioscuros en la playa de edad de las alas curiosos de la onda la risa desalada Tan libre humedece el pico ese pájaro ese pelícano de sueño en el cielo de bruma azul más puro que el aire entre las conchas
para esos pianos cubiertos de espuma la mirada teje con dedos furtivos partiendo del ojo de lentos arpegios de hilo que se balancea al ritmo del mar de peces fritos oh cielo de tierra oh mar ágil cercado de cuerpos oh legítima sed empedrada de curvas tímida si la piel que brilla perla en pleno deleite bajo el humo vibratorio del calor de las estrellas invisibles 22 - février - 50
EL AGUA EN LA NOCHE II II Infalible mariposa Luz nocturna A mi insomnio favorable salida Miel de la ávida urna del día Horno extinto y voluble Muerto bajo el sol Lamparón de sombra Sobre el muro Grieta de la noche Sin estrellas Vienes a mi morada Fantasma familiar del silencio Y abres el nuevo ciclo Del duro reino solitario.
III Siempre el agua en su rumor ideal eco dolido del muro transparente deja ir hacia tu rostro sus ramajes leer la música urdir reteniendo su aliento la historia antigua los ladrillos esmaltados y esa pendiente que las estrellas delatan como de alto lizo para tu sombra cantante. (Traducción de Guillermo Sucre)
ELECTRA Trenzad los despojos el brillo funerario Elegido a la caída de la tarde de los cráteres enmudecidos El agrio humo cuya espiral ilustra La paz nocturna El manantial del grito se ha callado Bajo el metal Las hojas brillan atrozmente En el silencio La noche el alba desatinada Busca la salida de los palacios Y sale ay hacia el tiempo Eternamente a las angustias del mutismo celeste Única la onda recoge las lágrimas Pues el sol debe brillar Sobre la líquida gravidez En esta hora mágica del día
Mediodía Tal el grito del cazador asaltado Suena rojo y azul Bajo la bóveda de la duración. (Traducido por Ricardo Silva-Santisteban)
MEDITACIÓN DE MEDIODÍA El eterno retorno la nota muda del horror extinto por el paisaje diario río si el arroyo huye de pronto y vuelve la flor en vuelta de bruma la costumbre plena coruscante de apariencias segura apenas transformada lo justo para que la novedad no asome su cara fúnebre de visitante ingrato bajo el cielo alternativamente azul o blanco entre los árboles de cobalto en la mañana morados en la tarde roja Por la ventana abierta el aire el puro aire gesticulante sobre el mar de metales ardientes la frescura metafísica del murmullo muriendo y renaciendo a cada pulsación de tu recuerdo oh amor el conocido el invariable el cotidiano que vienes a enlazarme como si jamás pudieras departirte de mi lado como si toda la sombra no fuera tus alas inmensas de puntas de fuego como si lloviera otra cosa que el eco de tu nombre como si la mañana no fuera tu aliento y la tarde no fuera la imagen de la noche cromática cegada por tus fuegos. México, 24-11-47
NOTAS Los ocho primeros poemas de esta Antología provienen de La tortuga ecuestre (Lima, 1957, edición preparada por André Coyné). Ellos son : “El olor y la mirada”, “Un camino de tierra en medio de la tierra”, “A vista perdida”, “El mundo ilustrado”, “Batalla al borde de una catarata”, “La leve pisada del demonio nocturno”, “En el agua dorada el sol…” y “La vida escandalosa de César Moro”. El libro lleva este epígrafe de Charles Baudelaire: Les ténèbres vertes dans les soirs/ humides de la belle saison. Otras ediciones de este libro en Palabra de escándalo (Barcelona, Tusquets Editor, 1974, edición de Julio Ortega), y en César Moro: La tortuga ecuestre y otros textos (Caracas, Monte Ávila, 1976, edición de Julio Ortega). “Viaje hacia la noche” fue recogido por Coyné en su edición limeña de La tortuga... “Renombre del amor” (traducido por Guillermo Sucre para mi edición de Monte Ávila) fue publicado en Le Surréalisme au service de la Révolution (Paris, No. 5, 1933). “Memorial a los tres reinos” (traducido por Carlos Germán Belli) pertenece a Le Château de Grisou (México, Editions Tigrondine, 1943). “Carta de Amor” (traducido por Emilio Adolfo Westphalen) fue originalmente publicado en México: Lettre d’Amour (Editions Dyn, 1944), edición de 50 ejemplares, con un aguafuerte de Alice Paalen. La traducción de Westphalen apareció primero en Las Moradas (Lima, No. 5, 1948). “Temprano aún”, “Viejo discípulo del aire” y “Hormiguero empavesado” pertenecen a Amour à Mort (París, Editions Le Cheval Marin, 1957, edición de André Coyné). Estas traducciones fueron hechas por Enrique Molina y André Coyné para mi edición de Monte Ávila. Los tres poemas en prosa siguientes son del mismo libro y fueron traducidos por Emilio Adolfo Westphalen, quien los publicó en la Revista Peruana de Cultura (Lima, No. 4, enero, 1965). “Dioscuros en la playa” es también de Amour a mort. Lo tradujo Guillermo Sucre para mi edición de La tortuga… en Monte Ávila. “El agua en la noche”, también traducido por Sucre para esa edición, proviene del libro inédito Pierre de Soleils. De este mismo libro es “Electra”, traducido por Ricardo Silva-
Santisteban y publicado, con otras traducciones suyas, por la revista Hueso Húmero (Lima, No. 2, julio-septiembre, 1979). “Meditación de Mediodía” es un poema inédito de César Moro, escrito en español en México, que me ha proporcionado André Coyné.
César Moro, Material de Lectura, serie Poesía Moderna, núm. 62, de la Coordinación
de Difusión Cultural de la UNAM. La edición estuvo al cuidado de Rafael Vargas y Fernando Maqueo
